jueves, abril 30, 2009

EMBUSTERÍAS DE SAMUEL BARBER



Barber
es un adagio que se extiende
en escalofrío mayor

Sin ritos de magias
ni miradas zigzagueantes

Esperanza de una hora de
luna que no se llenará

Cosecha de bríos que se
van perdiendo en los pasos
que se quedan destrozados

Estallidos que apenas se
asoman y ya no vuelven

Estómagos sin perdones y
con noches del más adentro

Suburbio que nunca más
podremos contemplar

Supremo hacedor de la risa
que se vuelve soledad

Una manera de transfigurar
los tiempos de una nota que
acompaña cada una de las
gotas que desgrana tan
lejana humanidad

30/04/09

abm / ofrenda musical


Samuel Barber / Adagio

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miércoles, abril 29, 2009

EMBUSTERIAS DE CERCAS





Ay de los abriles que no sucumben
a los mayos y se quedan detenidos
en el umbral de una flor que no llega
a convertirse en mariposa

Ay de las cercas que ya no retienen
ni el viento que mana del ala de los pájaros
pero que son feroces carceleras de los
suspiros que nacen de las gotas de agua

Ay de las guerras que no concluyen
empeñadas en deshacerse de los sueños
que aún no se asoman a las pupilas
ensombrecidas de las noches

Ay de los azulejos que no conocieron
el azul celeste de los cielos y que se
quedaron inmóviles en su tránsito
hacia el canto emplumado de su savia

Ay de los ay que colman los vasos
que no dan de beber y que en el espejo
labrado de sus honduras le escriben
un adagio a la sed


MS
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lunes, abril 27, 2009

LAS GOTAS DE ROCÍO DE TERENZIO FORMENTI NUNCA SABRÁN DE SEQUÍAS




Es muy difícil pensar que el arcoiris pueda desvanecerse. Más aún que las gotas de rocío que amanecen cada mañana sobre los céspedes del alma, puedan secarse.

Durante muchos años, mis días han comenzado con un verso de Terenzio. Era suficiente para que las flores resplandecieran más alto, para que el verano fuese menos caluroso, para que la tristeza agobiara menos.

Es como un talismán, una ventana siempre abierta al asombro, la ternura y el amor.

Y cómo no sé vivir sin su compañía, simplemente no lo despido. Lo siento en mis corredores, como siempre, hablo con él como a menudo lo hacía con el abecedario de la lluvia. Lo tomo, lo extiendo, lo continúo. 

Se lo regalo a mis niños para que ellos lo depositen en sus corazones de pomarrosa y así siga viviendo por siempre.

Me cobijo con sus palabras, para que las mías se vistan con su ropaje y se siembren en el viento.

Tal vez por eso se fue de travesía en un abril, cuando comienzan a nacer lamparitas de tierra por todos los verdes y los retoños se vuelven golosos de florecimientos.

Debe andar buscando nuevos matices para colorear la tristeza que hoy inunda al mundo. Indagando en nuevos recintos el secreto de las noches. Avistando nuevos luceros en el andén de sus pupilas eternamente niñas. 

Sé que lo encontraremos en el interior de los guijarros, en el piquito de los colibríes, en el acorde de una canción que no concluye, en la gesta de las mariposas y en la risa clara de los niños, en las que renace cada vez.

MERY SANANES


Terenzio Formenti nace en Bagolino (Brescia) en el 1923 y vive en Brescia. Trabaja durante 25 años como farmacéutico. Luego pasa a la psicología y a la grupoanálisis trabajando en el "Centro Persona Pareja Grupos" constituido por el en el 1972.

Sucesivamente descubre el psicodrama, y en el 1986 nace su encuentro con la poesía en una declamación espontánea: "Yo soy el arco iris de la noche". Nacen los libros "Aquiloni-Cometas", en la traducción española de Juan Baladán Gadea, "Amor en poesía"” y "Bagolino en poesía", y otros. 

Su iniciativa como poeta y psicólogo promocional se está concretando con la intervención, en italiano, español, francés, inglés y alemán, en "Internet" bajo el titulo "Librarse, liberar liberarse" como "Narración catártica", en la cual él propone, a través del intercambio de poesías, fábulas, cuentos, canciones y sueños, una comunicación que encuentre en lo simbólico una fuente de enriquecimiento, realización y descubrimiento de la armonía, alegría y felicidad posible.

En los últimos dos años está experimentando un tratamiento totalizante sobre el cuerpo-persona que se sirve no solo de la palabra, de técnicas psicodramáticas y de la interpretación de los sueños, pero también de interpretación del inconsciente a través del lenguaje icónico (fotografías y otras expresiones de arte), masaje personalizado, poesía, música y danza.

Desde 2700 días una gota de rocío-felicidad, creada o escogida por él, es a disposición en Internet a: http://www.egroups.com/list/dewdrop

Los que desean recibirla a su dirección pueden enviar su e-mail.
Quien desea conocer la producción literaria del autor puede encontrar 60 libros de prosa y poesía en italiano y otros diez idiomas y bajarlos gratuitamente a: http://www.logoslibrary.eu

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domingo, abril 26, 2009

EMBUSTERÍAS DE EMPERADOR



Concierto para piano No 5 El Emperador / Adagio

Dígame
un quinto concierto
para que aquel emperador
hiciera sonar
su tristeza inmortal!


abm / cuaderno de los dígame
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viernes, abril 24, 2009

AQUILES NAZOA, EN OTRO ABRIL





A TREINTA Y TRES AÑOS DEL VIAJE DE AQUILES AL PAÍS DE LOS CABALLOS QUE COMEN FLORES
17 DE MAYO DE 1920 / 25 DE ABRIL DE 1976


Hace treinta y tres años, un 26 de abril de 1976, cuando se desplazaba entre Caracas y Maracay, Aquiles tal vez se distrajo, intentando descifrar el color exacto de la flor de los cañaverales, y se trasmutó en espiga o en grano para ir sembrarse para siempre en las pupilas de Mariíta.

No había sido leve su vuelo de papagayo sobre estos valles. Había puesto a andar su ternura entre muñecas de trapo, alambres que alcanzaban la elasticidad de la hierba y palabras que venían hondas del territorio de los sueños que se hacen realidad con solo inventarlos.

Aquiles tenía la sabiduría que se adquiere de ser transeúnte en los menesteres de la vida y los conocimientos que se aprenden cuando se relacionan entre sí los asombros, para producir al final un cántaro que da de beber.

Su paso, como los de casi todos los que son pródigos en eso de vivir, y de hacerlo como un ritual que se establece entre hermanos, fue y sigue siendo un solitario. Con él sucede muchas veces lo que ocurre con Luis Mariano Rivera. Son especies extrañas, difíciles de explicar. Se les otorga un asiento, sin que quede clara la etiqueta que los define. Ambos se salen de las cercas y hacen camino libre por donde mora el asombro.
Sin embargo, su vida, su obra, ese gesto con el cual dibujaba en el aire cada palabra que pronunciaba, el clavel rojo que estaba prendido de su solapa de prestidigitador, es una permanente lección que aguarda ser recogida, esparcida, multiplicada.

Lo recordamos hoy, no como quien hace resucitar a alguien que ya no está, sino como lo hacemos cada día, empeñados como estamos de formar parte de ese contingente de enamorados centinelas de la vida.

En 1982 le escribimos un poema que, por un inolvidable gesto de fraternidad y de afecto, mis alumnos de la Escuela de Letras decidieron estampar en una de las paredes del segundo piso de la Facultad de Humanidades y Educación. En manos de ellos los versos se hicieron tropel y se fugaron en una ventisca hasta los predios donde cada mañana despierta un niño, descifrando el misterio de las libélulas. Y a ellos y a los que vendrán, se los vuelvo a entregar, para ese reencuentro con Aquiles, con su magia, con su canción de porvenir.

mery sananes


Para encontrarte aquiles
tendríamos que caminar de regreso
de las sombras y cabalgar
en un arco iris hasta tu alegría
tendríamos que hacer trayecto de
chicharra hasta tu canto
aprender oficio de farolero
para alcanzar la luz de tu traje
blanco traspasado tan sólo por el
fuego vivo de un clavel rojo
para subirnos hasta tus sitios
tendríamos que hacer nuestros
los secretos del mago y del alquimista
para correr hasta ti en un
caballito del diablo y detenernos
en tu ternura como un colibrí
para alcanzarte aquiles
hace falta que sepamos sonreír
que debajo de los rostros sombríos
hayamos aprendido a amar la dulzura
que se prende del corazón de los hombres
a escuchar los sonidos del
mar a ver el sol a través de una gota
de lluvia y detenernos en el rocío
que moja las hojitas más pequeñas de hierba
tendríamos aquiles que maravillarnos
con el lenguaje amoroso de tus muñecas
con el engranaje perfecto de la cajita
de música con el hilo que desenreda
el titiritero con los giros que baila
el trompo y la metra andariega
de barro y de tierra
tendríamos aquiles que enredarnos
en la clara mañana de tus sueños
para hacer allí equipaje de caballero
y armados de música y poesía emprender
el camino hacia el país en el que
estás en el mundo que habrá de venir
sabemos que andarás encendiendo estrellas
y esparciendo serpentinas por toda la tierra
y que en el hondo recipiente de tu corazón
andarás amasando pan de horno para todos
pero por más que nos tardemos aquiles
no dejes de aguardarnos entre cocuyos y risas
que estamos aquí cavando en las sombras
abriendo poco a poco túneles en la oscuridad
golpeando duro en todas las murallas para
alcanzarte y abrir contigo ese boquete ancho
por el que pasen todo los hombres hasta
la mesa puesta de tus sueños



1982

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miércoles, abril 22, 2009

EMBUSTERÍA DE LA PALABRA


Rafael Olbinski

23 de abril / Día del Idioma

LA PALABRA


Nada, un poco de aire estremecido que,
desde la madrugada confusa del génesis,
tiene poder de creación.

José Ortega y Gasset

A Juan Luis Guerra

Aire estremecido
que se detiene en el dintel
de una celosía
soplo de viento
prendido entre los párpados
gajito de brisa
en el espiral de los suspiros
rebelión de los vendavales
las noches de tormenta
sonoro recorrido de las vocales
en la garganta de los sapitos
cuando escriben
sus poemas de amor
en los pocitos de agua
viga que sostiene
la arquitectura vegetal
de la cerbatana
combustible del colibrí
estatura de los cometas
espacio mágico del verbo
que aún no hemos conjugado
vuelo largo hacia las nubes
verso en movimiento
almacenando rocío
para convertirse en aguacero
temblor de las hojas
en sus ansias de esparcirse
sobre los suelos de otoño
sístole del alma
espacio suspendido
del beso empeñado
en convertirse
en caballito de mar
alumbraje de la aurora
cintillo de plata
que dibuja sobre los cielos
la estrella fugaz
cuando a dentelladas
quiere comerse el universo
lagrimita atrapada
entre los faroles de las pupilas
en camino a ser burbuja
en los vagones del río

ms / floreceres

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EMBUSTERÍAS DEL QUIJOTE


Dalí


23 de abril de 1616
Día del encuentro de Miguel de Cervantes
con Don Quijote de la Mancha
en el zozobrar del viento
en los molinos de su magia





Dígame
el día en que la palabra
se convierta
en despertar de hojitas
dormideras

ABM / Del libro inédito Dígame
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lunes, abril 20, 2009

A JOAN MIRÓ



Barcelona, 20 de abril de 1893 — Palma de Mallorca, 25 de diciembre de 1983





Elipse en flor

sobre el tapiz azul

de un corazón

que baila


ms


Miró pinta como un niño. Pero ¿pintan hoy los niños como Miró? ¿Qué hace que el pintor rescate la sencillez, poesía y hondura de la mirada del niño, mientras que los niños que nos nacen la estén perdiendo?

La mirada de Miró, como la de los niños, cuando se les deja ser niños de verdad, está llena de paisajes, de lunas y de flores, de rostros, de árboles, de puntos que contienen la profundidad del azul, el fulgor del rojo o simplemente la línea que traza la danza, el movimiento floral de las manos, el incesante ajetreo de los suspiros.

Hoy nuestros niños ya no saben de pájaros, a menos que alguien les diga que los alcance con alguna honda, o que los aprisionen en alguna jaula. Ya no saben de campos, porque entre muros y duras escalinatas transcurre su asombro. Ya no saben de lunas porque viven en una noche de eterno menguante.

Hoy nuestros niños los tenemos ocupados en guerras que ellos son enviados a librar o en las que ellos se entretienen mientras las fábricas de juguetes les inventan toda suerte de instrumentos de muerte.

Hoy nuestros niños han olvidado ir detrás de una mariposa, o quedarse pacientemente esperando ver cómo las hormigas construyen sus agujeros o almacenan sus granos para los días de invierno.

Hoy casi nacen nuestros niños sin regazo donde acurrucarse a contar las estrellas donde mora el principito. Porque los adultos estamos demasiado ocupados en cosas serias.

Joan Miró pinta como un niño. Pero mucho más que eso, Joan Miró nos dice en cada uno de sus lienzos, que esa niñez anida en cada uno de nosotros, y que es el manto azul el que vencerá con su ternura el gris opaco de las balas.

Hoy las estadísticas de la ONU informan que cada seis segundos muere un niño en el planeta de desnutrición. Si a esos niños los dejaran ser niños ¿acaso no se inundaría el planeta de paisajes, de líneas mágicas, de pastos multicolores, de flores resplandecientes, de cielos abismales en los que no entraría ni una sola gota de pólvora o de lágrima?

Joan Miró, el maestro que pinta como un niño, nos regala en sus lienzos la mirada que perdimos de tanto ver lo accesorio y no lo esencial. Nos devuelve al recinto donde toda magia es posible y todo encantamiento. Nos entrega el hondo simplismo de sus trazos para que aprendamos de nuevo a leer el código más alto del lenguaje del hombre. Ojalá sea así!


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viernes, abril 17, 2009

ABRILERÍAS PARA CHILITA


Te fuiste en primavera
a sembrarte en el azul
de un abril que se quebró
entre tus manos de almíbar
a repartir tus florerías
hechas de sequías silencios
y desgarraduras




Te habías movido entre espejos
invertidos inciensos con sabor
a desolados callejones
enlutados enjambres de
huertos sin frutos
empeñada como estabas
en hacer volar las maderas
de los árboles que surcaban
tu fogón siempre encendido



Habías socavado hasta en los más
abruptos canjilones de la melancolía
en busca de un acorde que no
quedara atrapado en el confín
de la lágrima que nunca derramaste
sin encontrar otra alianza
que el suspiro itinerante de los niños
que se dormían en el esplendor
de tu regazo bordado con los hilos
de la risa que aliñabas cada día
como un manjar único
para servírselo a la vida




Viniste de un octubre aromado
de retoños de abuelerías
que nunca cesaron de derramar
sus azafates de golosinas
sobre tiempos de despedidas
a ser guardián y centinela de
un tumulto de flor de baile
un aroma de guayabos
y un porche donde ocurrían
los milagros de todas las especies



Y no resistió tu estructura de mariposa
tu engranaje de pájaro herido
por los perseguidores de nidos
ni tu ingeniería vital amasada
con pan de avena y membrillares
la embestida de los dolores
que se afincan en el alma
como una blasfemia




Con una pena de pozos te fuiste
pero no así tus encantamientos
que estallan como el granado del patio
esparciendo tu indetenible torrente
de ternura sobre cada uno
de nuestros días por siempre
y para siempre amén

17 de abril del 2009
MS
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miércoles, abril 15, 2009

EMBUSTERIAS DE CAMPANARIO

foto anala 2009


En sus ojos el mundo destila
el tiempo como un campanario
sostenido sobre el ángulo recto
de sus sueños

En el atril de sus pensamientos
una mariposa susurra el enigma
de la vida y en camino inverso
a la oruga conjuga en gerundio
las sístoles de su alegría

En la curvatura de sus párpados
se adormece un colibrí
que viene de regreso de dibujarle
un horizonte de suspiros
al porvenir

ms
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miércoles, abril 08, 2009

EL PICASSO DEL GUERNICA



El 'Guernica' — ese extracto de universo sin palomas. CC

PABLO PICASSO
25 de octubre de 1881 / 08 de abril de 1973


A 36 años de su viaje al país incandescente
de los colores volátiles y la geometría reinventada

Y a 72 años del Guernica, máxima expresión del
dolor y la tragedia del hombre en absurdo combate
contra sí mismo

Tan sólo cabe señalar que hoy,
en este tiempo sin color ni geometría,
sin vida que tañir como una campanada alegre
todo lienzo queda pequeño,
todo espacio se vuelve insuficiente,
todo color se extingue
para expresar el dolor, la desesperanza,
el padecimiento y el horror de una historia
a contracorriente de toda alegría
empeñada en enterrar hasta la propia muerte

Y eso quiere decir que antes de ser arrasados
por todas las formas de bombas inventadas
desde Guernica hasta hoy
hay que comenzar a dibujar la vida
a delinear sus grandes vertientes
a utilizar un lenguaje que no espante
y un hacer que edifique y construya
desde ahora los tiempos
que vendrán

A esa tarea debe invocar ese gigantesco mural
del pesar humano que es el Guernica
y los hechos que allí se reflejan

ms

Puede verse también el siguiente trabajo
sobre Pablo Picasso que nos enviara Cristina Castello.

http://www.cristinacastello.fr/article-yo-picasso-genio-y-chaman-115267768.html

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lunes, abril 06, 2009

LAS ESTACIONES DE LA VIDA


foto / ms


Dígame
consagrar la primavera
más allá de todas
las otras estaciones de la vida!




Igor Stravinsky / Consagración de la primavera
http://www.epdlp.com/asf/stravinski2.wmv

abm / cuaderno de los dígame

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sábado, abril 04, 2009

LOS AZAFATES DE ZAIRA


a zaira

Quiero que todos sepan como fue
la cosa primero zaira no se ocupaba
de andar haciendo azafates pero después
se dio cuenta que para que no se le
estropearan
las granjerías de los muchachitos
era mejor utilizar algo en que llevarlas
y nada más útil que una de esas
bandejas de madera que se vuelven
portadoras de embrujos y que en medio
de la fábrica de cariños en que se
convierten deciden pasearse por las
ensenadas de la vida para ir de trecho
en trecho haciendo la labor de la
marchantería que nos ofrece
azafates de cositas raras para el paladar
que se torna en sueños para el cultivo
que en manos de zaira crece en
redondo y en derecho hasta convertirse
en capullitos de siempre y
enredaderitas de despertar en tiempos
de olasales y alegrías de amor

abm

01 de abril del 2009


Frederic Chopin / Nocturno Op.9
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viernes, abril 03, 2009

UN AJETREO DE ESTRELLAS - A JOHANNES BRAHMS


EN HOMENAJE A SU PASIÓN
07 de mayo de 1833 / 03 de abril de 1897

Un derroche de cuerdas jugando a ser marejada
de nubes deletreando la sinfonía de agua que contienen

Un revuelo de pájaros derramando sobre los árboles
el cántico de amor del que está hecho la ternura del hombre

Una cascada irrumpiendo de pronto en la sequía
de nuestras quietudes alertando sobre un territorio
acuático desde el cual navegar hacia la nostalgia
del tiempo que no hemos construido

Una ráfaga de desbordamientos que nos vuelve móviles
como si en el amanecer el sol levantara polvaredas
de notas y las dejara en los portales de los párpados
que aún no despiertan al asombro del día

Un estremecimiento en los intervalos del cielo
como si un ajetreo de estrellas dibujara su danza sobre
un mar atemperado

mery sananes




VÉASE TAMBIÉN

EMBUSTERÍAS DE BRAHMS
http://embusteria.blogspot.com/2006/04/embusterias-de-brahms.html

A 110 AÑOS DEL ADIÓS DE JOHANNES BRAHMS
http://embusteria.blogspot.com/2007/04/110-aos-del-adios-de-johannes-brahms.html

ETERNIDAD DE TROMBONES Y CUERDAS
http://embusteria.blogspot.com/2007/04/eternidad-de-trombones-y-cuerdas.html

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