lunes, agosto 31, 2009

EMBUSTERÍAS DE TARDE II




Los hilos de oro que escriben en los
atardeceres la sonata de una despedida
dan paso al lila en sí menor
de las nostalgias que se apagan
con mesura y lentitud como atajando
la luz hasta sus últimos ocres
cuando el horizonte se convierte
en una nube gigante que
se lleva en sus brazos al sol

Es un aromería que los cielos
le roban a las espigas de la caña
dejando un acorde de melancolía
que se prende de los suspiros
como un bajel que se retira
de las orillas para emprender
su fuga hacia el mar

Dura apenas unos instantes
suficientes para que un adagio
inunde el corazón de florerías
y deje prendidas de la noche
sus gajitos de mandarina

Hasta que irrumpe el violetazul
de la noche y con ella se asoma
un estruendo de silencios que se
derraman abriéndole boquetes
a los luceros que se anidan en el
anverso de las pupilas hasta
darle paso al festejo frugal
de las madrugadas

fotos y textos / ms
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domingo, agosto 30, 2009

DE HOY Y AYER VI



VI


Hoy no tengo un imán
para detener tu imperio
de marinera de juncos
en afán de ternuritas

abm
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sábado, agosto 29, 2009

CALENDARIO DE BROMELIAS



Y si he de extrañarte en sábado
¿se irá también el domingo a cabalgar
el valle sin ala de mariposa ni sonajero de río
ni el dulce estruendo de las bromelias
en su ebullición de floreceres?




Si te aguardo en lunes
¿qué neblina traerá el martes
para disentir de la travesía
que no recorrimos?




Si se pospuso la vida para
los miércoles de parque y columpio
¿vendrán los jueves con su equipaje
de lluvia a derramarle nostalgias
a la alegría que aún no comienza?




Y si llegamos a un viernes sin
un árbol frondoso a cuyas
ramas recostar el vuelo travieso
de las hojas que ya comienzan
a desprenderse de su casas solares
¿será esa la razón para extrañarte
un sábado que nunca llegó?




Sé que los días son entidades
de un tiempo detenido por los vientos
que no navegan en dirección
a los mediodías y que el silencio
es la vasija de donde manan
los suspiros que le dan de beber
a los incendios de los atardeceres




Sé que la memoria se empeña en
prolongar su travesía y que
el olvido es un asaltante
de la luz que se cuela entre las
rendijas del beso que aguarda
su ritual de consagración




Y sé que en medio del solsticio
de una estación que no llega
o que tal vez ha perdido la
nomenclatura exacta de los ríos
un día es el inclemente ejercicio
de un calendario que no suscribimos



mery sananes / 2009
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viernes, agosto 28, 2009

DE HOY Y AYER V



V


Un olvido para
el recuerdo que
nunca está una
manera de sentir tu
refugio interminable

abm
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jueves, agosto 27, 2009

LAS FLORERÍAS DEL CIELO




mery sananes
27 de agosto del 2009


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miércoles, agosto 26, 2009

AROMERÍAS


A Rafael Valera Benítez


Una aromería es el murmullo
de un suspiro prendido en el
dintel de las consagraciones

Una embustería que en
las madrugadas
destila mandarinares

Una florería que habita en
los párpados alados de la risa

Un aluvión de jazmines
que navega en los arroyos que
dan de beber a las mariposas

Un cintillo de bugambilias
en los altiplanos de las nubes

Una flor de maguey
convocando centellas

Un adagio en el tono mayor
de los susurros

Una embarcación en el
atril de una bromelia

Una estrella de alto viento
en la desembocadura de las
lloviznas

En fin una aromería es
un milagro vasto sin medida
que habita irreverente las cuerdas
tensadas de un laúd de alegría


ms


leer más para saber de Rafael Valera Benítez


Rafael Valera Benítez | 1928-2001


Soneto para un amor más grande

Es para ti la luz, la luz nacida
en la tierra más pura y permanente,
alta niña de lluvia, dulcemente
desde un tiempo de trigo descendida.

Viene el sueño a nacer, viene otra vida
por ti, por la paloma de tu frente,
es un rumor el mundo y de repente
nace vasto el milagro, sin medida.

Dueña del tiempo solitario, dueña
de una ciudad delgada en la que sueña
por tu mano movido el firmamento.

Es el amor ahora y sobre el mundo
eres llovizna, luz, amor rotundo
y estrella, sobre todo, de alto viento.

La luz descalza

Ni una palabra más. Sólo la lumbre
atar podrá su mano y su misiva
a la sangre del hombre, a la deriva
por su sueño, su casa y su costumbre.

Libre, sin dolo o miedo o servidumbre,
ella, la luz descalza y pensativa,
por siempre impartirá su decisiva
orden de amor al ser en su quejumbre.

Deja pues, en nosotros tu suceso.
Danos el pan de cada día y danos
la delicada angustia, el alba, el peso

del arpa que te nutre: urde en las manos
tu aldea de oro siempre. Oh luz, venero
y pulpa, oh madre, o patria del lucero.

Único abril

Todo lleva tu nombre inalterable,
toda la luz es trigo prisionero,
la flor, el tenue soplo, el año entero
en tu pueblo nocturno, indescifrable.

Entra toda la luz. Alto, inmutable,
el sueño en tu desnudo brilla. Empero,
emerge y vive el rostro verdadero
del amor en tu espejo insobornable.

Gobiernas desde abril con tu memoria
el tiempo de la tierra toda abierta
como nunca la flor soñaría.


Muchacha: dime dónde, en qué alta gloria
renacerá el amor su mano muerta
cuando cese tu mar, tu melodía.

Biografía

Nació en Santo Domingo el 6 de agosto de 1928. Se dio a conocer en 1948, en la página literaria de El Caribe. Publica luego en Cuadernos Dominicanos de Cultura, y en otras revistas nacionales. En 1957, junto con Máximo Avilés Blonda, Lupo Hernández Rueda y Abelardo Vicioso, funda la colección El Silbo Vulnerado, con un libro colectivo de sonetos denominado Trío. Abogado de profesión, a la caída del régimen de Trujillo –bajo el cual había sufrido persecución, encarcelamiento y tortura-, ocupó el cargo de Fiscal Nacional en el histórico juicio que se le siguió a los esbirros y sicarios de la tiranía; principalmente a los ejecutores del asesinato de las hermanas Mirabal. Más tarde pasó al Servicio Diplomático, habiendo desempeñado funciones en México, Argentina, Uruguay y Venezuela, donde se desempeñó, además, como periodista. Falleció en Santo Domingo el 13 de mayo del 2001.

Obras publicadas

Trío (1957), Los centros peculiares (1964), La luz descalza (1966), Canciones australes (1979), El complot develado (1984), El desamparado y la provincia (1994).

Otros enlaces

http://www.scribd.com/doc/14648025/LOS-CENTROS-PECULIARES-POR-RAFAEL-VALERA-BENITEZ

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DE HOY Y AYER IV




IV


Te vi como girabas
en la cuerda de mi muerte
y te seguí esperando
en mi propia risa

abm
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lunes, agosto 24, 2009

DE HOY DE AYER III




III


Y no hubo un lucero
para el instante en que
nos encontramos en el
recuerdo de tu despedida


abm
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domingo, agosto 23, 2009

EMBUSTERÍAS DE CAFÉ


para Antonio
en su día junto al café
que tenemos pendiente


Hemos hecho girar la vida
alrededor de un dedal de café
que aún no nos hemos tomado
y sin embargo los días se llenan
de su aroma transverso de su
ritual aventurero de la savia
antigua de una tierra devastada

Y allí en ese vértice que no
convoca ángulo alguno hemos visto
pasar una historia a la que
le han arrebatado sus sedazos
de colar tristezas entremezcladas
en los granos tostados hasta trasmutarlas
en un tiempo de patios sin empalizadas

Pero no desiste la ilusión en el
rojo racimo que maduro se prepara
para las tarea de secado y de molino
que habrá de ofrendar a los transeúntes
el lenguaje de una semilla ancestral
que se desborda en los amaneceres
para sellar la conjunción entre el día
y la noche en su algarabía de sentar
a su mesa la alegría del mundo



ms / 23 de agosto del 2009
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DE HOY Y AYER II




II

Y no supe qué hacer
ni qué respirar mientras
te hacía entrega mía en
el pedazo de cielo que
aún nos separaba

abm
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viernes, agosto 21, 2009

EMBUSTERÍAS DE POMAGÁS


¿Qué dirán en este agosto padre los pinos
que te cobijan desde hace tanto?
¿Sabrán algo de la larga travesía que
dibujaron tus antojos antes de anclar
en aquellos campos de vides y olivares?
¿O conocerán sólo el tiempo que no tuvo
calendario?

En este agosto de tu nacimiento padre
yo recorro tus días con la prisa del alfarero
que no alcanza el incendio de la fragua
para darle hondura a la arcilla
y regreso a las memorias que no me
fueron otorgadas y a las que me construí
en tu nombre para que las orillas de donde
zarpaste tuvieran la contextura de una
estación para labores de alquimia

¿Qué supe de ti, padre, más allá de aquel
sombrero que giraba en tus manos como un
columpio desvencijado y que sin embargo
contenía toda la tristeza de las tardes que
se quedan sin abrigo?

¿En qué grieta me extravié para no advertir
los vaivenes de un precipicio que te llevaba

mar adentro hacia los remolinos sin sal
donde mi nombre de luna se trastocaba
en espuma sin orilla y sin estela?

Sólo sé padre que el amor se quedó grabado
en aquellas palabras que me inventaste una
mañana de despedidas para que fueran mi
santo y seña en las encrucijadas y los vendavales
y que aún las llevo inscritas como un escapulario
en las horas de pinos florecidos en las que
tú regresas con tu solo equipaje de nísperos
y pomagases que germinaron en una casa
cuya lumbre le estampó a mis días niños
una melancolía que aún persiste

ms / 21-08-09
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DE HOY Y AYER I



I
Hoy te vi
trinitaria mía
sembrando
corales en
mi muerte


abm

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jueves, agosto 20, 2009

EMBUSTERÍA DE LAS HORAS

VINCENT VAN GOGH


Todas las horas
son territorios alados
para dibujar un dintel

En la noche
el horizonte
se viste de luceros
y el universo entero
es un corazón habitado
por cocuyos

En las mañanas
el sol descubre
que el mundo
algún día será
una eterna floración
de colibríes
anidando alegrías
sobre la línea
de arbolas
de los bosques
de la tierra

ms / 2004
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miércoles, agosto 19, 2009

EMBUSTERÍAS DE GATO




Una lluvia
que trae pedacitos de tu risa
una cuerda que anida tu canción
una gota esperando que le llegue
el silencio azul de un gato gris
una tarde que nos anda aguardando
en la oscuridad dulcemente entristecida
y amorosa

abm

J.S. Bach / Variaciones Goldberg / Aria
http://www.epdlp.com/asf/bach6.wmv


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martes, agosto 18, 2009

LÁMPARAS DE TIERRA



Si en vez del festejo
nos detuviéramos en el amor
si en vez de consagrar el día
transitáramos los años
en el cuenco de ternura
de donde venimos
y apacentáramos nuestras vigilias
en el territorio de los regazos
cuántas lámparas de tierra
se encenderían en los portales
del viento
y cuánta cosecha de besos
se columpiarían en los confines
eternos del vivir

ms / 2006

Pau Casals / El cant des ocells
http://www.epdlp.com/asf/casals2.wmv

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lunes, agosto 17, 2009

UNA CARTA ES


Carta
una incógnita que vuela
sobre la navegación
de todos los pájaros
y todas las verdades


agustín blanco muñoz
serie decires


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domingo, agosto 16, 2009

EMBUSTERÍAS DE PORVENIR




al mago
en otro dieciseis


De tanto desanudar los días vividos

en los andenes del nunca
hemos acampado frágiles sobre
un futuro de huertos florecidos
y en ese recorrido inverso a las lluvias
hemos visto centellear la risa y
respirar las piedras





De tanto deshilar tristezas enardecidas
sobre los rieles desorbitados de la nostalgia
hemos alcanzado el país de los suspiros
donde los niños juegan a masticar
la noche en la instancia de sus abrazos



De tanto hacer zozobrar las horas
en los intersticios de las pupilas
hemos aprendido a navegar las nubes
y a escanciar la sal de los océanos
que se arremolina en las atarrayas
sin peces ni cordel





De tanto guarecernos en el dintel
de los imanes y los precipicios
le hemos restituido su fulgor a los
espejos quebrados que retornan
a su lecho de arena para sembrarle
racimos de luceros a los acantilados





De tanto morir en las noches sin tregua
en las que se dobló el regazo sobre el
campanario silenciado de una melancolía
hemos recobrado un sendero de adagios
en dirección a un allegro tumultuoso
en resurrección de porvenires



Obras del artista dominicano
Carlos Goico

ms / 2009




J.S. Bach / Partita No. 2 BWV 1004 / Chaconne
http://www.epdlp.com/asf/bach33.wmv Leer mas!

sábado, agosto 15, 2009

LAS PIEZAS QUEBRADAS DE RENÉ MAGRITTE


René Magritte
21 de noviembre de 1898 / 15 de agosto de 1967

Todo hombre, ya sea con la palabra, el color, la arcilla, el sonido o simplemente su lento caminar sobre los recodos de la tierra, crea y recrea el mundo a su alrededor. Lo descompone y reintegra. Lo amasa y deshace. Lo quiebra y recompone. Lo vive y lo sueña. Lo padece con una tristeza que tiñe los horizontes de una verticalidad inimaginada. O lo vive con intensidad de brasa y floración.



Todo hombre es, en esencia un artista, profundamente creativo, sublimemente inventor, sembrador de abecedarios y a veces sólo guijarro en su pertenencia al manantial.



Por ello, toda muestra de ese don mágico del hombre para sobreponerse a la realidad y devolverla al mundo, es un acto que sólo concluye cuando alguien lo toma, lo redefine, lo asume, lo trasciende para convertirse a su vez en agente activo de la creación y del porvenir.




René Magritte, es uno de ellos. Y el trabajo es nuestro de horadar sus piezas quebradas y restablecer la armonía que no existe. Por eso todo acto creador subvierte la realidad, la confronta con sus propios límites y cuadrantes, la sacude en su esencia y la transforma en una propuesta de futuro.



Siempre y cuando el ojo que la ve no se detenga en los linderos del lienzo, y se derrame como una continuación de ese gesto individual que asume como suyo la gran tragedia de la vida, con la ilusión suprema de restituirla a su condición de florecer.




En esta fecha aniversaria de René Magritte, invitamos a asomarse a su trayecto, tal vez en ese afán insistente de traspasar las fronteras de lo que se ve para alcanzar en plenitud la dimensión de lo que es. ms


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jueves, agosto 13, 2009

EMBUSTERÍAS DE PELÍCANO




















agustín blanco muñoz
serie / dígame
foto / mery sananes
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martes, agosto 11, 2009

UN TALISMÁN DE LLUVIA Y DE SAL



Foto de Pedro Genaro


Hoy te llevo conmigo
al territorio del azul
al país del agua
al lugar donde nacen
los caballitos de mar
las estrellas fugaces
y las caracolas
para regalarte un talismán
hecho de lluvia y de sal



mery sananes / 1980
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lunes, agosto 10, 2009

BAILEMOS UN MERENGUE PARA QUE NUNCA MÁS SE ACABE




Bailemos un merengue que nunca más se acabe,
bailemos un merengue hasta la madrugada:
que un hondo río de llanto tendrá que correr
siempre
para que no se extinga la sonrisa del mundo.
FMB




Uno nunca sabe con certeza cuándo un canto se desliza entre los ruidos para aposentarse en los cristales que le tejen cercas a la lluvia. Pero ocurre. Y cuando eso pasa, es como si mil canciones sonaran de una sola vez y el mundo cupiera en el interior de una mandolina.

Encontrarse con una voz que tiene las altas sonoridades de la canción anónima del hombre, siempre es un festejo. Eso quiere decir que la ha escuchado, la ha macerado como si fueran vides, y la ha madurado en recintos de arcilla para que cuando irrumpa otra vez en el aire, la brisa y el viento, sea como una vasija que da de beber.

Así de pronto Franklin Mieses Burgos (1907-1976), poeta dominicano, dejó sobre mi mesa de espigas y hierbas, de flores de yaragua, una canción. Una entre muchas que tejió en su andar entre zarpazos y tristezas, arengando la melodía que nunca cesa de brotar de los adentros de la tierra y el corazón.

Es una embustería más que entregamos al mismo aire de donde vino para que se multiplique su fragancia, se siembren sus coordenadas, como quien ‘va tirando distraído semillas de naranja sobre el agua de un río,’ a sabiendas de que se enhebrarán con otros cantos, otros sueños y otras rendijas, hasta acallar los ruidos de metralla que hoy silencian los acordes del vivir.


CANCIÓN DEL SEMBRADOR DE VOCES


Caminando al azar por los caminos,
por los muchos caminos distintos de la vida,
voy tirando palabras desnudas en el viento,
como quien va tirando, distraído,
semillas de naranja sobre el agua de un río.

Son palabras dispersas, acaso sin sentido,
palabras misteriosas que afluyen a mi boca,
cuyo origen ignoro.

Algunas veces pienso que es otro quien las pone
sobre mis propios labios para que yo las diga.
Y yo las digo; pero, tan displicentemente,
como quien va tirando, distraído,
semillas de naranja sobre el agua de un río.

La multitud que pasa me mira y se sonríe
y yo también sonrío; pero sé lo que piensa.

En cambio ella no sabe que yo estoy construyendo
con esas simples voces salidas de mis labios,
la estatua de mi mismo sobre el tiempo.

CANCIÓN DE LA VOZ FLORECIDA

Yo sembraré mi voz en la carne del viento
para que nazca un árbol de canciones;
después me iré soñando músicas inaudibles
por los ojos sin párpados del llanto.

Colgada sobre el cielo dolido de la tarde
habrá una pena blanca, que no será la luna.

Será una fruta alta, recién amanecida,
una fruta redonda de palabras
sonoras, como un canto:

maravilla sonámbula de un árbol
crecido de canciones, semilla estremecida
en la carne florecida del viento:
-mi voz.





Lea más poemas


Paisaje con un merengue al fondo

Por dentro de tu noche
solitaria de un llanto de cuatrocientos años;
por dentro de tu noche caída entre estas islas
como un cielo terrible sembrado de huracanes;
entre la caña amarga y el negro que no siembra
porque no son tan largos los cabellos del agua;
inmediato a la sombra caoba de tu carne:
tamarindo crecido entre limones agrios;
casi junto a tu risa de corazón de coco;
frente a la vieja herida violeta de tus labios
por donde gota a gota como un oscuro río
desangran tus palabras,
lo mismo que dos tensos bejucos enroscados
bailemos un merengue:
un furioso merengue que nunca más se acabe.

–¿Que somos indolentes? ¿Que no apreciamos nada?
¿Que únicamente amamos la botella de ron,
la hamaca en que holgazanes quemamos el andullo
del ocio en los cachimbos de barro mal cocidos
que nos dio la miseria para nuestro solaz?

Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
bailemos un merengue hasta la madrugada,
entre ajíes caribes de caricias robadas,
caben cielos ardidos de fuego de aguardiente,
bajo una blanca luna, redonda de cazabe.

Que ya me están urgiendo de caminos reales
los nísperos canelas de tus propios racimos,
y no sé de qué soles tropicales me vienen
todas estas violentas viscerales urgencias
de querer cimarronas morbideces de sombras.

–¿Que hay muchos que aseguran
que aquí, entre nosotros,
la vida tiene el mismo tamaño de un cuchillo?
¿Que nuestra gran tragedia como país empieza
desde cuando aprendimos a tocar el bongó?
¿Que el acordeón y el güiro han sido los peores
consejeros agrarios de nuestros campesinos?

Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
bailemos un merengue que nunca más se acabe,
bailemos un merengue hasta la madrugada:
que un hondo río de llanto tendrá que correr
siempre
para que no se extinga la sonrisa del mundo.


ESTA CANCIÓN ESTABA TIRADA POR EL SUELO

Esta canción estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
la hallaron unos hombres que luego me la dieron
porque tuvieron miedo de aprender a cantarla.

Yo entonces ignoraba que también las canciones,
como las hojas muertas caían de los árboles;
no sabia que la luna se enredaba en las ramas
náufragas que sueñan bajo el cristal del agua,
ni que comían los peces pedacitos de estrellas
en el silencio de las noches claras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales
que eran todas posibles en la tierra del viento,
en donde la leyenda no es una hierba mala
crecida en sus riberas, sino un árbol de voces
con las cuales dialogan las sombras y las piedras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales
cuando aún no era mía
esta canción que estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
pero ahora ya sé de las formas distintas
que preceden al ojo de la carne que mira,
y hasta puedo decir por qué caen de rodillas,
en las ojeras largas que circundan la noche,
las diluidas sombras de los pájaros.

CANCIÓN DIALOGADA POR VOCES EN EL VIENTO

Quiero el haz de tus gritos
apretados y juntos
para forjar con ellos
un pueblo de palabras,
una ciudad de voces
con campanas azules.

¿Sin que por ello tengas
que dejar los jirones
de tus nardos de cielo
rendidos de los dedos
oscuros de mis sombras?

-Entonces no comprendo
por qué has llegado a mí
sin una temblorosa
canción entre las manos.

¿Es que se han muerto todos
los pájaros del mundo,
y ni siquiera cantan
ahora las estrellas?

-Floreceré jardines
de músicas en ellas,
para que tú vendimies
ternuras de azucenas.

-Ya te he dicho mil veces
que no quiero palabras;
hay algo más en ellas...

-¿Quieres decir canciones?
¿Voces estremecidas?

-Yo pienso que son tales,
aún cuando ellas no tengan
ese temblor sublime
que es propio de las alas.

-¿Es que ignoras acaso
que hace tiempo que el canto
no se espiga en los labios
angustiados del mundo?

Todos los que cantaban
se hundieron en un negro
silencio sin estrellas,
sin árboles en donde
pudieran amarrar
las sombras de sus sueños.

-¿Quieres decir que han muerto;
que no existe quien pueda
humanizar de nuevo
los pesares del mundo?

-Es mejor que no digas
esas cosas tan alto.

Puede que nos las oigan
aquellos que no saben
de nuestro mar de llanto
derramado por todas
las mariposas muertas.

-Hay algo que ignoramos
que transmuta la forma
sensible de las cosas.

Quizás por ello sea
que en mi mente tus manos
se estremecen ahora,
lo mismo que la sombra
pequeña de los lirios
hundidos en el agua.

-¿Por qué dices tal cosa?
¿Cuándo no fue de lirios
la sombra de mis manos?

Enlace


http://www.los-poetas.com/n/biofrank.htm
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sábado, agosto 08, 2009

EMBUSTERÍAS DE ELISA



Ya no caen lágrimas
sobre el teclado en tristeza
pero desde esa altura infernal
elisa hará sonar
este tercer sufrimiento
con la más dulce nota de la vida


abm / ofrenda musical


L.V. Beethoven / Fur Elise
http://historiactualdos.googlepages.com/Beethoven-Fur-Elise.wma
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A 25 AÑOS DE SU FLOR


29 de julio de 1915 / 08 de agosto de 1984



En los cerrojos de la vida
abiertos para el amor
se ciernen hermosos caminos
rodeados de rosas rojas
y claveles azulados
que hasta el final
se reverencian ante
la reina de las flores
el hermoso jazmín florecido
de la abuela ramonita

16/08/1984

JJBS


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ABUELERÍAS



Mira que irte así dejándonos
desguarnecidos de regazo
desvalidos de la hondura de tus
ojos tristes
sin el vuelo mágico de tu pañuelo
que contenía entre sus hilos
el canto de todos los pájaros
y el sabor de todas las hierbas

Mira que irte así cuando te
aguardaban en el solar los camburitos
que habías puesto a secar para
ofrendarlos como dedales de
confitura y amor

Mira que irte así quedándonos
desasistidos de tu melancolía
de esa pena con sabor a quebradura
que cargabas como si fuera un
cántaro de historias que nunca
dijiste

Mira que irte así cuando los niños
buscaban tus abrazos para cobijarse
de todo mal y los guayabos dejaban
caer sus frutos en la cesta de tus manos
para perfumar la vida

Mira que irte en este agosto que
se nos hizo inmóvil porque nunca
creímos en despedidas ni en adioses
con tu crineja bordada de azahares
y tu risa doblada en el hemisferio
sur del corazón

Desde entonces el tiempo lo hemos
contado en el estallido de flores de
baile que en agosto florecen venidas
de la inagotable vasija de amor
que sembraste en los solares de la vida

Y sabemos por eso que nunca hemos
dejado de entablar ese dialogo en clave
de nube que persiste sobre toda soledad
como el abecedario de un vivir
bordado de astromelias

Mira que irte en este día ocho
en el que regresa la lluvia a dejar
su sonajero de lágrimas sobre el
dintel de las ventanas que nunca
cerraste

ms
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jueves, agosto 06, 2009

EMBUSTERÍAS DE NIÑO



En este día sin paisajes
¿qué se hicieron los recados
de mar que esparcimos a orillas
del valle para que los peces
ascendieron a lo alto
de las colinas?

¿Dónde fueron a florecer
los horizontes que deslumbraron
a los jazmines en su trayecto
de agua para dibujarle
nostalgias de espejos
a las enredaderas?

¿Dónde fue a posarse el niño
aquel que se asomaba
al ventanal de sus párpados
para descifrar el paso de las
nubes?

¿Qué se hizo el abecedario
que escribimos en el dintel
de una flor y el verbo conjugado
sobre el vuelo irisado de una mariposa
camino a la estación de los silencios?

¿Qué se hizo el adagio
de melancolía que se desprendió
de las cuerdas de un cello
hasta alcanzar el vértice de una
centella?

Sin paisajes el día se columpia
en las estaciones del menguante
mientras teje despedidas
que no saben de adioses


mery sananes / 2009

J. S. Bach / Suite Nº 5 para cello / 1er mov
Interpreta Pablo Casals
http://www.epdlp.com/asf/bach25.wmv
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lunes, agosto 03, 2009

EN LOS ALJIBES DEL ALMA




Hay sueños que despliegan
sus naves en la noche de los mediodías
y alas que se desbordan en el mar
de las pupilas dibujando estelas
en los aljibes del alma


mery sananes / 2003

Antonio Vivaldi / Concierto para dos mandolinas / Seg mov
http://www.epdlp.com/asf/vivaldi8.wmv
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sábado, agosto 01, 2009

ENTRE GERANIOS




La lluvia moja a esta hora
los geranios y agita suavemente
su fragancia esparciéndola
en el aire como un río de silencios

Caminar entre ellos es masticar
en gerundio el adagio de la noche
que relumbra detrás de las nubes

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