miércoles, septiembre 30, 2009

NO ME VAYAS A ENGAÑAR





Ese día supe que el engaño
es  como parte de las verdades
que nos sentimos obligados a
esconder para tratar de lograr
el refugio en el cual guarecer
lo mejor de las vidas  que se
entregan a los pocitos de amor
que se levantan en las instancias
de las ilusiones que quedaron
perdidas por los caminos que no
supimos andar mientras otras
voces gritaban su pedido para no
vivir ese engaño que se volvía un
recodo de amarguras y durezas

autor / Osvaldo Farrés
inérprete / Antonio Machín

abm / serie boleros


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martes, septiembre 29, 2009

INOLVIDABLEMENTE






Siempre estabas tú allí
haciendo nubes de carbón
en el recuerdo para que la
vida se nos volviera algo
que inolvidablemente
marcara el andar en cada
uno de los amores del
mañana que se esconde
en los espejos de la risa
que se vuelve ritos de
caramelos y espumas


abm

Canta / Tito Rodríguez
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LA CANCIÓN DE LOS SAPITOS




Para que no falte
a la noche
la lumbre de un verso
envuelvo la palabra
en el telar de las lluvias
para enviarte
en el cobijo de las ramas
la eterna canción
de los sapitos

ms / 1980


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lunes, septiembre 28, 2009

TOTAL






Y cómo negar que mi fracaso
de no tenerte me llevó a
preguntar sobre el cómo hacer
una existencia total sin conocer
y andar por la vida con el único
propósito de evitar la muerte

Y qué más hará falta para morir
cuando ya hemos perdido
la posibilidad de tener los besos
que nos conectaron con la vida

Autor / Ricardo García Perdomo
Interpreta / Celio González
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sábado, septiembre 26, 2009

CARTA PARA LAS MADRES DE LOS HIJOS ASESINADOS EN EL BARRIO SETENTA

Eduard Munch

AUDIO DEL TEXTO


Alguna vez escribí que una carta es el espejo de una risa, un adagio escrito sobre un tumulto de silencios. Y hoy, cuando sacude la noticia de los diez muchachos asesinados, en el Barrio Setenta de El Valle, este martes 22 de septiembre del 2009, aquella carta recobra su fuerza y levanta su palabra vertical, verbo en ristre, para ir a alcanzar el regazo de las madres que hoy aguardan ante una morgue para retirar lo que le dejaron de sus hijos.

Y hoy vengo a hablar en nombre de ellas, de todas las madres que se quedaron sin sus hijos, arrebatados por la furia de una sociedad violenta. Y vengo a hablar por los hijos que despertaron temprano, aún antes de nacer, a la muerte que los marcó desde un inicio.

Son los hijos violentados que de tanto ultraje y dolor se hicieron violentos hasta que les partieron el pecho con ráfagas y la cabeza con tiros de gracia.

No vengo hoy aquí a hacer sociología ni psicología ni a justificar a nadie. Vengo a reclamar, en nombre de las madres, de los hijos que ni siquiera saben qué reclamar ni a quién, sino que sus días se van en una sobrevivencia que se vuelve a su vez asesina y criminal.

Vengo en busca de la risa que se quedó en el espejo. De la canción que de tanto retener silencios, se volvió resonancia de bala.

Vengo en busca de una voz y un clamor que se oiga, que retumbe en los aposentos del poder, en las alcobas de los dueños de este expaís, en los encargados de ser sepultureros, para detener esta masacre continuada y extendida, que viene tan de atrás que la hemos olvidado y ahora la digerimos como un complemento diario de una dieta que no nos pertenece.

Hablo por el dolor que quiebra los párpados de las madres a las que ya no le quedan lágrimas, ni caricias en las manos, ni canto en la garganta, de tanto vivir entre heridas y desgarraduras, penurias y sinsabores, muerte continuada y permanente.

Y digo de una vez, y de frente, aquí no existen presos comunes. Cada hombre, niño o mujer, que está detrás de las rejas es un preso politico, una víctima de un odio desenfrenado que tomó por asalto las calles, las veredas, los pueblos, los caseríos, en los cuales no hay ni escuela, ni parque, ni hospital, ni campo deportivo, ni siembra, ni comida, ni trabajo.

Son los pueblos que el petróleo desalojó de su riqueza natural, sin darle nada a cambio salvo una muerte viva que todos llevan a cuestas, en esa travesía infame hacia los resquicios de las sobras de una riqueza bien mantenida, custodiada y disfrutada por los gendarmes de siempre.

Y así lo dice Jorge Zalamea, en su Sueño de las Escalinatas, que Venezuela era un pobre país rico. Esos asesinados hoy en El Valle, que son la repetición de la misma historia en la cual el poder declara su omnipotencia sobre aquellos que acumulan en sus arterias secas, todas las miserias del mundo, son los hijos que no nacieron en un hospital sino en el banco roto de una plaza, o en una camilla vieja y destartalada, que los ungieron desde su primer llanto en la misma muerte que repartirían y que les sobrevendría.

Son los mismos que antes de caminar tuvieron que treparse por las escaleras de nuestros barrios para alcanzar una mañana siguiente. Los mismos que descubrieron la droga antes que el abecedario, que los colocaron en la terrible encrucijada de matar o morir, cada noche, cada calle, cada intervalo.

Yo vengo ahora a hablar por ellos, para que el espejo de la risa tenga sentido, para que se convierta en una bandada de versos, sin rima ni compostura, que soliviante, convoque a quienes nos refugiamos en el silencio de este expais que se cae a trozos, sin que hagamos nada por detener la destrucción.

Hablo por el dolor que se anida en ellos y en sus madres, que nunca conocieron la espita de la alegría, que no parieron sino que les fueron paridos los hijos por la necesidad, la soledad o la dimensión de las carencias.

Hablo por ellas, porque estos abatidos fueron alguna vez promesa de niños, y quizás en algún travesaño del día, en sus rostros se le dibujaron sonrisas que hubiesen servido para sembrarle cantos, pensamientos y creación a este laberinto de muertes.

Hablo por la herida que no se cierra, cuando un hijo se nos convierte en una migaja de piel fracturada de balas.

Y que nadie ose levantar la voz para acusarlos de delincuentes, drogadictos y asesinos. Porque la escuela en la cual aprendieron esos oficios está en quienes deberían resguardarlos, cuidarlos y levantarlos como seres para la vida.

El asesinato aquí lo siembra el poder, no el hijo que nace muerto, en aposentos muertos, en los que hasta el aire ha dejado de respirar.

Ayer fue un 27 de febrero de 1989, antes la defensa de una democracia sin democracia y hoy la exaltación de una revolución sin revolución, sin esperanza, sin vida y sin porvenir.

¿Dejaremos que prosiga esta masacre? ¿O alzaremos la palabra vertical para detenerla? Yo coloco esta carta como un guijarro en descenso hacia el cauce del agua, que ahora va con prisa a juntarse al tumulto de voces que hay que erguir para reinventar la vida y la risa de los niños hoy violentados, asesinados, transgredidos.

Y a esas madres va mi palabra rota, con ansias de ser vuelo de vida y alegría, en sus corazones hoy en pleno destrozo ante la presencia de sus hijos muertos.

25 de septiembre del 2009

mery sananes
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jueves, septiembre 24, 2009

LA CANCIÓN DE LOS CIRIOS




Los cirios son la promesa
que lanzan los destrozos
sobre los augurios de las
encarnaciones del ayer que se
vuelven ilusiones con sabor
de muerte en medio de la
canción que sigue en el hilo
del renacer de brÍos y trompetas
para el recogimiento sin final


abm





Autor / Federico Baena
Interpreta / Javier Solís

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martes, septiembre 22, 2009

MARIPOSERÍAS




I

En la fragilidad
de tus alitas
reside la impecable
coreografía del círculo
la irreverente hendidura
de tus bordes
y el precipicio floral
de tus movimientos






II

Nunca deslumbró más
el amor que en el tremor
de tus alitas




III


Toda la geografía
del universo habita en el
desenfrenado acontecer de tus
ojitos de cálido mandamiento





IV

Sobre el mandarinar
masticas azúcares y el naranja
toma por asalto la nervadura
de tus volantías




V

En la encrucijada de tus
migraciones recoges las aromerías
de los cielos y los manantiales





VI

Te ofreces azul sólo a quien
descifra el enigma de tus espirales
de tierra piedra y arcilla






VII

En la voluptuosidad de tus
vuelos se dibujan sin pausa
las sagradas escrituras del
amor en tiempo de gerundio






VIII

Sobre las hojas depositas
melancólica tu vuelo frenesí
a los bosques del viento






IX

Te sumerges en el tiempo
diáspora de gigantías
en volátil persecución de una
alegría que aún no desciframos





X

No te atrapa ni el beso
ni la caricia apenas la consternada
respiración de los sueños


textos y fotos / ms


César Franck
Preludio, Fuga y Variación

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lunes, septiembre 21, 2009

PERFIDIA






Hoy nadie comprende que
en las manos de los mares
del azufre y el carbón los
cielos sigan en ese querer
que va por los caminos
que en geranios y rosas
sirvan a tu ofrenda de mujer
ante el Dios de los amores
de todos los rincones de los
espejos de tu corazón de
melazas suspiros y cantos


abm


Autor / Alberto Domínguez
Interpreta / Alfredo Sadel
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domingo, septiembre 20, 2009

LINDA




Hoy Linda no está
conmigo ni el cartero
me trajo la huella que
marca la existencia
de aquellos encuentros
que se me quedaron
clavados en la soledad
de todas las mentiras
de una vida aún con
esperanzas



abm

Autor / Pedro Flores
Interpreta / Daniel Santos Leer mas!

sábado, septiembre 19, 2009

PAN DE ESPIGAS



Que reverberaciones
en el corazón de una flor
qué exuberancia de ternura
en el tejido musical de su cordaje
qué aglomeración de estrellas
en el tropel de sus respiraciones

En el código vegetal de su esplendor
resucita la vida enardecida
en la savia que recorre sus frágiles cauces
florece el violeta de todas las auroras
y en el incendio solar de sus acantilados
se fragua el pan de espigas que da de
beber aromerías al universo


texto y foto / ms
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viernes, septiembre 18, 2009

RAYITO DE LUNA





Por esos días aprendí que
un rayito de luna es el
sendero que se detiene
en el encuentro de un
peregrino que hace del
canto de amor que se
forma en soledad como
fortunas de vientos sin
adioses ni pasados


abm

Autor / Chucho Navarro
Interpreta / Chucho Navarro
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jueves, septiembre 17, 2009

CITA A LAS SEIS




Cuando la cita es a las
seis de la tarde y las
caricias andan aún sin
destino es porque el
sol se queda detrás de
las empalizadas donde
se ocultan las esperas de
los amores de riesgos
y las cositas olvidadas

compositor / adolfo domínguez salas
interpreta / panchito riset
texto / abm
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miércoles, septiembre 16, 2009

UN SIMPLE PAYASO






Cuando un payaso
simplemente ríe es
porque la tristeza se
le ha vuelto estafeta
de amores que ya
más nunca volverán
a pesar de las heridas
que se convierten en
campanadas de la vida


abm
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martes, septiembre 15, 2009

SÉ QUE ME ESCRIBIRÁS


Yo sé que un día me
escribirás sobre el espacio
que dejaste en cada una
de las conmociones de
mis silencios que nunca le
hicieron daño a los que
se quedaban en tu abecedario
de recuerdos de jenjibre y sal


abm

Escríbeme / Guillermo Castillo Bustamente / Interpreta Alfredo Sadel
Escrita en 1956, a su hija Inés, desde Guasina
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domingo, septiembre 13, 2009

DE HOY Y AYER XII


Marc Chagall


Ayer fue andar en
un adentro que me
pertenecía y hoy es
vivir con una poesía
que se me queda en
las ganas de tocarte


abm
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sábado, septiembre 12, 2009

AGUACERITO DE PERICOCOS

Y si las torres fuesen de sal
y el mar con su oleaje
les abriera mil ventanitas
de colores
y si no hubiese torreón
sino fiesta de corales
en el interior
de cada uno
entonces andaríamos
a la caza de caballitos
de mar y caracolas
allí el sol no tendría anzuelo
sino sería un abanico
de mariposas
bañando de ocre
el verdiazul de las aguas
adivinaríamos entonces
que somos tránsito leve
por caminitos de agua
gajito de espuma
convertido en coral
aguacerito de pericocos
tiñendo de aurora
la hierba
y aprenderíamos
de los pececitos
el alto oficio de navegar
y de la arbola
la alquimia del color
entonces la palabra
haría residencia
en el corazón de los pelícanos
y saldría salobre
a posarse sobre las ramas
para hacerle el expediente
a la dulzura perdida
de la tierra


mery sananes /2003
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viernes, septiembre 11, 2009

DE HOY Y AYER XI



Hoy te siento dedal de
olimpo mientras te
conviertes en respiro
de mis horas sin existencia


abm
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miércoles, septiembre 09, 2009

NUEVE FLORERÍAS Y UNA CODA



I
Nueve florerías para un día nueve
de un septiembre que corre
en el noveno año de un siglo
que apenas amanece en una
historia que se agiganta más allá
de estos tiempos por hacer y contar





II

Nueve florerías
para alumbrar porvenires
que están ya escritos en el código
vital de las circunvalaciones
de los bosques que paren
pétalos sin nombres en las encrucijadas
de todos los caminos





III
Nueve florerías para que las centellas
desciendan a los pozos donde
los ríos se desbordan en azúcares
sobre el andén de los predios consternados




IV
Nueve florerías rebosantes
de magias de amén que sellan la
continuidad de la vida en el hemisferio
radical de la existencia





V
Nueve florerías
tomadas en un viento
sin refugio que habita en
los párpados de los altares
de los ruiseñores




VI
Nueve florerías
como talismán en espanto
de males para dar alcance
al horizonte vertical de las plegarias





VII
Nueve florerías dispuestas
en los nueve puntos cardinales
para que timbales y cuerdas
entonen el canto frugal
de los espejos de amor





VIII
Nueve florerías en estampida
de cometas sembrándole arreboles
a la risa en resurrección de los cielos





IX
Nueve florerías
para construirle memorias a los años
guirnaldas a las horas
y seducir la tristeza con el relumbrar
de estambres altivos como soles





CODA

En cada estación de florescencias
habitan los reverdeceres que
deletrean en tiempo de adagio
los navíos de quienes bordan la vida
desde una dúlcima caja sonora de
peces y fugas



texto y fotos / ms
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lunes, septiembre 07, 2009

DE HOY Y AYER X



Hoy te vi partir
profundamente por
el camino de los
dioses de mis ojos


abm
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sábado, septiembre 05, 2009

DE HOY Y AYER IX




IX

Hoy tomamos
la mano del cordero
para llegar a los altares
de los paraderos de Dios
y preguntar por el día que
ha sido dispuesto para el
propio comienzo de la vida

abm
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viernes, septiembre 04, 2009

LA ESTATURA PRECISA DE LOS MILAGROS




En este tiempo de
aluviones y ventiscas
de centellas y aguaceros
que quiebran el temple
vegetal de las especies
que estremecen el corazón
aromado de las flores
y esparcen granos sin madurar
dibujándole cenizas a la risa
de los niños sin fogón
ni pan de jobo
un tallo de maguey
reescribe inalterable el código
de la verticalidad
y la espiga inflorescente
de vértigo y encantamiento
que estalla en su cima
descifra sin pudor
la genética abismal
de las alturas
y la estatura precisa
de los milagros

mery sananes
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jueves, septiembre 03, 2009

DE HOY Y AYER VIII




VIII

El hoy es una manera
de lanzar las aceras
por la soledad de las
empalizadas de nubes
y esperancitas de amén

abm
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miércoles, septiembre 02, 2009

FLOR DE AUYAMA



La flor de auyama
desenvuelve sus pétalos
como si toda ella
llevara en su abrazo
el frenesí de la vida
para luego dejarlo ir
hasta el recinto sagrado
donde resucita cada mediodía
en la luz solar de sus
pupilas iridiscentes
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martes, septiembre 01, 2009

DE HOY Y AYER VII




VII


Hoy estuviste
de punta en fe
para llevarte los
recaditos de la
centella hacia
esa otra manera
de tenernos

abm
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