a maría
en su viaje
hacia los suyos
Hay días que tienen un sabor
a barro sin cocer a arcilla que
se quiebra a vasija que no sirve
para contener el agua
son los días de sequía en los
que alguien se aleja hasta adentrarse
en los territorios del silencio
en la espiral de los espejos
en el dintel de un horizonte
que adelantó su trayectoria
para alcanzar el mar antes del ocaso
En esos días que son de herida
de cauce que sólo retiene el resonar
de las piedras en vías de ser guijarros
de nocturnidades sin su río de estrellas
uno reinventa la simplicidad de la
circunferencia que a todo le otorga
una dimensión en el interior de
su hemisferio y en el columpio del
tiempo uno restituye el párpado
a su oficio angular
Así con ese acto de magia
que nace de la memoria que se
niega a ser olvido la ternura
regresa al sitial donde emergió
hecha envoltura de lirios para
vestir toda lágrima con la sonoridad
de una cuerda apasionada
que no cesará jamás de esparcir
sus bienaventuranzas en el corazón
de los niños que aún habrán de nacer
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