martes, enero 31, 2012

ANTONIO CABEZAS - 31 ENERO: CUMPLEAÑOS DE “LA GORDA” PRISCILA LÓPEZ



En Embusterías Priscila siempre es y será una residente
de excepción, un afecto de vieja data, una lección de
vida, de amor y entrega, tan necesaria en estos tiempos
de vacíos y disonancias. Por ello nos unimos
al festejo y a la celebracion de este su nuevo
cumplevida, para con ella brindar por el porvenir.



“No es improbable que un día, llena de azul y de gaviotas, nos entregue la fuerza del mar para que su utopía construya una nueva forma de hacer verdades”.
Isaías Rodríguez


Un día como hoy, 31de enero, estaría cumpliendo  años Priscila López, la “Gorda”, “esa ancha humanidad, inconmensurable en nuestro afecto, sólida como la roca, generosa como el viento, y quien tenía el pentagrama del sonreír”, como la describiera alguna vez Jorge Osorio.

Para el poeta, era Priscila López Villasana una militante de la vida, la pasión y la irreverencia hechas persona; la que siempre habló de sociedad, justicia y libertad condenadas a odiarse entre ellas mismas, la que siempre fue “corta y precisa como una granada de mano”, como solía exigir que fueran sus amigas y amigos.

 “Un personaje complejo y contradictorio, con mil y más facetas, todas ellas matizadas por los rasgos que la hicieron única”, comenta su amiga Argelia Mellet, y enumera:

“Su pasión en todo lo que emprendía; una suerte de filosofía disidente que la acompañó durante toda su militancia política y su vida. Su devoción por los amigos y amigas, a quienes arrastraba en sus locuras, porque siempre inspiró reciprocidad en la devoción. Y una fidelidad asombrosa a la defensa de los humildes, fueran éstos trabajadores, pescadores o gentes de los barrios.”

Era La Gorda una mujer que abrazó para sí innumerables causas: la lucha armada, expresión para ella de irreverencia máxima; su labor profesional, orientada a la defensa de trabajadores y trabajadoras, a quienes, no obstante fustigaba ante cualquier acto que sintiera como ausencia de conciencia clasista; la cultura, siendo cómplice de poetas y músicos, y mecenas refunfuñona de sus carencias económicas; los derechos de la mujer, los cuales defendía con toda claridad y contundencia; la lucha contra las drogas, la cual basaba en la solidaridad social y afianzaba en la concepción humanista de la vida y el mundo, en la bondad y la ternura. Causas éstas que, entre muchas otras, afrontó con la honestidad, las convicciones y la fuerza de que era capaz, pero además con la dulzura y la sonrisa bondadosa que la caracterizaba.

Quienes la quisieron y aún la aman, como cada año, le rendirán un emotivo homenaje, como un canto a la vida de esta extraordinaria mujer que está “hoy, sentada en las puntas del mundo, con los pies colgados sobre pájaros rotos, caminando hacia un lugar donde nadie te espera; sola por ahora, llena de días largos, como una niña grande a quien se le han perdido las adivinanzas y que todavía sueña con unas ganas locas de clausurar el mundo”.

Antonio Cabezas

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lunes, enero 30, 2012

CUENTERÍAS - LA GUITARRA VIVA - VALENTÍN





Valentín supo esa tarde lo que significaba  no poder volver a tocar la guitarra y tener que escucharla en sus adentros. Y cuando le preguntaron por  las horas que le esperaban, recordó que su valor no era sólo para vivir.


agustín blanco muñoz
serie cuenterías

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domingo, enero 29, 2012

ANGIE GAONA, ANTICIPO DE SOL



ANGIE GAONA
ANTICIPO DEL SOL

Pero si pones en tu lengua una gota de este dolor
    destilarás quizá un extracto de la admonición:
    una masacre nunca es la última
    todavía no estamos sentados como hermanos y
    sigue siendo un obsceno misterio
    el Mal con mayúscula -
    pero si pones en tu lengua una gota de este dolor
    sabrás que el cabo es también para ti
    la culpa final, cierto, a quién atribuirla
    pero sí es nuestra la culpa finita sí
    y mientras te creas al margen no tendrás las manos
                                                         [limpias.
    No busques culpables, tú mismo has de cambiar
    antes que las manos están los corazones
    y mejor es no ensuciarse que pensar en la colada.
  
Jaime Vandor
Por qué Janus Korszac no llegó a Jerusalem



UNA ESTOPA EN LA GARGANTA

Estas palabras estrujadas unas con otras, como los niños con Janus, quiebran todos los moldes. Se salen de las clasificaciones, se desbordan de los papeles y de las nomenclaturas. Y es lo que queda de pie como estandarte, hasta que alguna vez, -si alguna vez será- que nos sentemos como hermanos y el Mal con mayúscula deje de ser ese obsceno misterio que nos engulle, destroza, inhabilita, trastorna, hasta convertirnos en meros espectadores.

Aquí no hay nada que distraiga. Todo el texto es esa gota de dolor que hay que colocarse en la lengua, hasta que de tanto arder, entendamos que mientras nos creamos al margen no tendremos las manos limpias y que seremos culpables hasta que podamos hablar de la última masacre del hombre contra el hombre. Esto no es literatura, y como diría León Felipe, es una estopa en la garganta.

LA INMENSA TRAGEDIA
DEL HOMBRE

Un hombre muere tras 50 días en huelga de hambre en una celda de castigo de una cárcel cubana.  En la Sierra Tarahumara 50 personas se lanzaron a un barranco al carecer de alimentos para llevarles a sus hijos. Una niña se suicida cuando en apenas unos días iba a parir a su hijo. Seis millones de judíos fueron exterminados por los nazis. Pero ocho millones más, también fueron masacrados, por las mismas fuerzas, en negociación con las fuerzas opuestas, sin que al parecer los números digan algo de la inmensa tragedia que sacude al hombre. Este 23 de enero se inicia el juicio contra la poeta colombiana Angie Gaona acusada de rebelión y narcotráfico. 

UNA MASACRE QUE NUNCA
ES LA ÚLTIMA

Y Angy exclama: “Somos llama / anticipo del sol / aún oculto en esta noche fría / lodazal donde vemos cruzar la luz / cuando nos juntamos.” Y uno sólo tiene la palabra para bordarle un inmenso expediente a un mundo en el cual, dice Vallejo el dolor crece a treinta minutos por segundo. Un tiempo en el cual una masacre nunca es la última, porque todavía no estamos sentados como hermanos y el Mal con mayúscula sigue siendo un obsceno misterio.

Un mal que hemos minimizado a tal altura que convive con nosotros, y ni siquiera nos damos cuenta. En una esquina un niño lo atraviesa una bala que jugaba a ver qué blanco hacía entre dos bandas. Un mendigo desfallece en una acera sin haber logrado reunir lo suficiente para saciar su sed y su hambre. Un hombre dispara porque fue enseñado a matar. Y otro dispara para defenderse hasta convertirse a su vez en alguien que mata.

Ese mal está en el niño que no regresó a su madre. Al que le robaron la sonrisa. A los que no han nacido y a los que languidecen bajo toda forma de hambrunas, como si ese no fuera un holocausto mayor. En el que fabrica, distribuye y consume las drogas. El que mata en nombre de una fe y en el que lo hace sin fe alguna. El que se dedica a contabilizar el horror sin advertir que está inmerso en él.

UN MAL EN MAYÚSCULAS
QUE NO HEMOS PODIDO DETENER

Describir el horror es entonces pasearse por este planeta de fronteras cerradas y mares abiertos a la aventura de huir. De riquezas insólitas y  miserias indescriptibles. Por el dolor del ensañamiento y del ensañado. Por las cárceles de castigo. Por el hacinamiento. Por la pérdida de toda humana dignidad. Por los soldados que pisan los cadáveres de sus enemigos. Y por el niño que carga una bomba a su cinto para producir a su vez decenas de cadáveres.

Por los aherrojados del mundo y por los que cuando pueden comienzan a fabricar sus propios hierros para dejar idénticas huellas. Un planeta en el cual todo se ha convertido en mercancía. Revoluciones, democracias, tiranías, dictaduras todas formas distintas de ejercer un mismo mal.

 LA NIÑA DE HIROSHIMA SIGUE
CORRIENDO DESESPERADA

El hombre común, el hombre a solas, está al margen de las decisiones, y de sus propios destinos. Paramilitares y guerrilleros se juntan en ver quien lleva el horror a un más alto grado. Los tiranos y los defensores de una tal democracia que aún no existe esgrimen argumentos para proceder con permiso a lanzar sus misiles atómicos. Y la niña de Hiroshima sigue corriendo desesperada buscando un lugar seguro que nunca encontrará.

Un cacique llora la decisión de una mandataria de expropiar 400 mil hectáreas a los pueblos ancestrales. Y se recogen firmas. Una mujer será lapidada por un adulterio. Y se recogen firmas. Otro hombre es sentenciado a una cámara de gas o a la horca y las firmas van y vienen.

FIRMAR PARA NO ESTAR
AL MARGEN

Y hay que firmarlas. Hay que hacer algo por conmover la opinión de quienes tienen acceso a estas tecnologías para que hagan bulla, para que le griten en el oído al masacrador, al asesino, al carcelero y a todos los que se convierten en sus cómplices, que hay quien quiere que eso cambie. Que hay multitudes que quieren detener el Mal con mayúsculas, que no queremos estar al margen.

Que hoy seamos apenas una firma en un papel es una señal de que vamos creciendo, aquí, allá, más acá de nosotros mismos y más allá de quienes creen dominarnos, y que hay la esperanza sembrada en un papel de que alguien detendrá la mano, el mazo, el disparo, la arbitrariedad, en alguna parte. Y hay que empujar.

El 23 de enero de este 2012 está previsto el comienzo del juicio de la poeta colombiana Angie Gaona, por protestar contra la injusticia, por afirmar el derecho a disentir de los poderes, por tratar de detener una violencia incontenible que toca todos los estamentos del hermano país, como ocurre aquí y en tantas partes de este desasistido planeta. Por aspirar un mundo distinto, por reclamar libertad.

Firmamos porque la fuerza de estas rúbricas, de estos nombres estampados en papeles, representan las luchas de todos los que al igual que ella,  quieren ser silenciados, ignorados, desaparecidos, domesticados, inhabilitados.

PARA HACER SENTIR UNA VOZ
COLECTIVA

Firmamos para hacer sentir una voz colectiva que está en contra del terror, de la opresión y de la muerte. Un sentir que quiere avanzar hacia una realidad distinta, en la cual el hombre deje de ser una mercancía, un objeto negociable, un ser prescindible.

Y hoy, con esa gota de dolor en la lengua, con esa estopa encendida en la garganta, con la convicción de que el silencio nos hace cómplices y responsables, que nos hace partícipes de un mal, en mayúscula o minúscula que queremos erradicar del vivir, queremos gritar alto, muy alto, como si estuviésemos en el fondo de un pozo.

Alzar la voz, como si fuese un poema recitado, un murmullo de flor, una imaginería desbordada, con resonancia de trombón, acordes de clave y la irisada dulzura de una flauta dulce, para que nos escuchen quienes pretenden culpar de terrorismo y narcotráfico a quien sueña ser anticipo del sol, luz entre lodazales, mano extendida de amaneceres, y para que el poder sepa, dondequiera que esté, que hay un conglomerado, un colectivo, un hombre innumerable que esta allí atento, para detener el horror donde quiera se encuentre y en su lugar sembrarle maticas de amor al porvenir.

mery sananes
caracas, venezuela
22 de enero del 2012



Este texto fue publicado inicialmente en
Media Isla, revista digital dirigida por
René Rodríguez Soriano, en el siguiente enlace
el sábado 28 de enero del 2012.

 Invitamos a visitar la siguiente página en Facebook
que recoge la multitud de adhesiones, mensajes de solidaridad, 
poemas, textos dedicados a la poeta colombiana Angye Gaona
en momento en los cuales se adelanta un juicio en su contra,
en el hermano país de Colombia.

La mayor parte de este trabajo se debe a la incansable 
y persistente labor de la poeta y comunicadora social 
quien ha coordinado este inmenso esfuerzo
para hacer conocer internacionalmente el caso
y para convertir el gesto de apoyo en una
solidaridad activa y una verdadera toma de 
conciencia colectiva 


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viernes, enero 27, 2012

DÍGAME - DEL CARTERO





Dígame
si el cartero deja
de traerme su recuerdo


agustín blanco muñoz
serie / dígame
foto / danielita barrolleta 

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jueves, enero 26, 2012

ATRILERÍAS DE MAR



Como un espejo en el mar
que naufraga en el agua que
le da de beber y se vuelve pez
entre el paraje de las olas
como un pájaro que deja su silbo
en la alacena de unos párpados
y luego parte de regreso a su
bosque a hacer nido con estambres
de nubes e hilos de fósforo
como un adagio que viaja
en el interior de un oboe
construyendo un acorde de besos
en los anaqueles de un suspiro
me anclo en el amanecer de este día
invoco las resonancias del aire y
saludo despertares sin duelo para
nuevas travesías por los estrechos
corredores de la vida




foto y texto / mery sananes Leer mas!

martes, enero 24, 2012

CANTO A LOS DÍAS



 A los que quieren el jueves que es
eterno y el viernes  que no tiene
existencia enamorada



texto / agustín blanco muñoz
serie / canto a los días
foto / danielita barrolleta
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lunes, enero 23, 2012

CARTA PARA EL JUEZ QUE LLEVA EL CASO DE ANGYE GAONA

Caracas, 22 de enero del 2012.

Señores
Juzgado Único Penal del Circuito
Especializado de Cartagena Del Adjunto
Barrio Centro de San Diego
Calle De La Cruz N º 9-42,
Antiguo Colegio Panamericano
2 º Piso 

Cartagena de Indias
Colombia

Ref: Radicación o SPOA. 13001-60-01129-2009-02149-00



Señor Juez
                                     
Como ciudadano del mundo comprometido con las libertades de los pueblos, le envío esta carta para informarle de mi compromiso y vigilancia en relación con el caso seguido en su juzgado a Angy Gaona, poeta colombiana.
   
Terrorismo y narcotráfico son acusaciones muy graves, sobre todo en un mundo en el cual ambos fenómenos han infiltrado gigantescos estamentos de las sociedades de todos los países. Es sin duda un flagelo que hay que combatir, donde quiera que se presente y cualquiera sea su justificación. Terrorismo y drogas son ambos caminos para la muerte de millones de seres humanos. Y es esencial combatirlos, detenerlos y sobre todo prevenirlos. Pero combatirlos sembrando muerte y terror similares no es ni podrá ser jamás la respuesta. Tampoco la injusticia.

Nos cuesta mucho trabajo pensar que quien como Angy Gaona, se expresa al aire libre, con el instrumento de la palabra y la poesía, clamando por un mundo mejor, pueda engrosar la lista de los implicados en alguno de esos fenómenos.

Y en ese sentido, más que una mujer traficante de drogas ni una rebelde, estamos ante una "contrabandista" de las palabras y de la poesía, consciente de los abusos de los derechos del hombre en su país y en muchas otras partes. Unos derechos que han sido conculcados por los diversos bandos que militan en la violencia, y que tanto daño han hecho a su país y a todos los países donde se pretende transformar la realidad a punta de crímenes y financiamiento del narcotráfico y donde para combatirlos se utilizan exactamente las mismas armas.

Aspiramos un mundo sin violencia, sin drogas, sin traficantes de drogas y sin consumidores de drogas, lo que lleva el problema a una extensión mucho mayor. Un mundo sin violencia, en el cual la vida recobre su dignidad perdida y el hombre pueda desenvolverse en un tiempo humano.

Creemos que una mujer como Angy, quien lucha por esos valores, le hará un beneficio mayor a la sociedad de ese país hermano, con su palabra, en los jardines de las universidades, en el viento de las versos que Medellín, como caso único, en sus festivales de poesía, lanza al mundo como fenómeno multitudinario, que con una condena que podría desdecir de la justicia y podría hacerle el juego a intereses que no están presentes.

En su nombre de esas consideraciones, le pido ecuanimidad y razón, a pesar de las presiones políticas, que sabemos que siempre están presentes en casos como éste.

La poesía y las modestas condiciones de vida de Angy Gaona reflejan su inocencia, mejor de lo que podría hacerlo el mejor abogado. Su único crimen es el de decir la verdad a través de su obra poética.

Me parece esencial para la comunidad colombiana, que se respete la vida y la libertad de sus poetas, que son un poco el alma de su pueblo.
 
En espera, señor Juez, que usted sea el garante de un juicio justo que honre a las instituciones de Colombia, le ruego acepte la expresión de mi respeto,

mery sananes
Caracas, Venezuela
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viernes, enero 20, 2012

JAIME VANDOR - NUNCA KORCZAK LLEGÓ A JERUSALEM

    Januz Korczac

Estas palabras estrujadas unas con otras, como los niños con Janus, quiebran todos los moldes. Se salen de las clasificaciones, se desbordan de los papeles y de las nomenclaturas. Y es lo que queda de pie como estandarte, hasta que alguna vez, -si es que alguna vez será- que nos sentemos como hermanos y el Mal con mayúscula deje de ser ese obsceno misterio que nos engulle, destroza, inhabilita, trastorna, hasta convertirnos en meros espectadores. 

Aquí no hay nada que distraiga. Todo el texto es esa gota de dolor que hay que colocarse en la lengua, hasta que de tanto arder, entendamos que mientras nos creamos al margen no tendremos las manos limpias y que seremos culpables hasta que podamos hablar de la última masacre del hombre contra el hombre. Esto no es literatura, y como diría León Felipe, es una estopa en la garganta. 


Jaime Vandor


Pero si pones en tu lengua una gota de este dolor
destilarás quizá un extracto de la admonición:
una masacre nunca es la última
todavía no estamos sentados como hermanos y
sigue siendo un obsceno misterio
el Mal con mayúscula -
pero si pones en tu lengua una gota de este dolor
sabrás que el cabo es también para ti
la culpa final, cierto, a quién atribuirla
pero sí es nuestra la culpa finita sí
y mientras te creas al margen no tendrás las manos
                                                         [limpias.
No busques culpables, tú mismo has de cambiar
antes que las manos están los corazones
y mejor es no ensuciarse que pensar en la colada.
  
fragmento

INVITAMOS LEER EL POEMA COMPLETO EN EL SIGUIENTE ENLACE
DE DONDE TOMAMOS ESTE FRAGMENTO
SE TRATA DE LA PÁGINA
DIRIGIDA POR CARLOS MORALES

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ATRILERÍAS DE SUEÑO



Hoy me soñaste
y desde la rendija
de los párpados
me enhebré
para siempre
en todos
tus amaneceres


mery sananes
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jueves, enero 19, 2012

PAUL CEZANNE - UNA TRAVESÍA POR SUS LIENZOS



PAUL CÉZANNE
19 DE ENERO DE 1839 - 22 DE OCTUBRE DE 1906


Asomarse al corazón de un creador es siempre un ejercicio que nos trasmuta en actores de un hecho único, irremplazable. Que nos convierte a la vez en artífices y arquitectos de líneas, colores, palabras, acordes  o destinos.

Y cumplir a plenitud esa tarea es nutrirse de infinitos. Algo que en estos tiempos de estrecheces y de cercas es como alcanzar la vastedad del océano desde una orilla remota. Trasegar la movilidad de las hojas a un instante de perplejidad. Deshacer la vasija hasta ir al encuentro del barro más puro.

No importa qué contemplan los ojos. Importa el ojo que contempla, dibujando de nuevo el lienzo, en sus propias coordenadas, como si de pronto las pupilas pudieran convertirse en un pincel móvil sobre el paisaje de la vida.

Hoy Paul Cezanne se sale de sus marcos, se posa sobre nosotros, nos deja regados en nuestros espacios un derroche de formas y matices, para que nosotros los organicemos, los reconstruyamos, le demos el aroma de nuestros días y los devolvamos, después de haber pasado por el surtidor de nuestras caminerías, al todo de donde vinieron, hasta que otro transeúnte continúe sin cesar el óleo del porvenir que aún está por inventar.

mery sananes
19 de enero del 2012



Podría pintar durante cien, mil años,
sin parar y aún sentir que nada
había aprendido

Quiero morir pintando

Dio sabrá cómo los antiguos maestros
lograr pintar acres de telas.
Yo quedo exhausto, trabajando hasta
morir, tratando de cubrir cincuenta
centímetros de lienzo

Genial es quien tiene la habilidad
de renovar cada una de sus emociones
en la experiencia diaria

El artista le da concreción a las cosas
y les otorga individualidad


Paul Cezanne


traducción libre del inglés / ms

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miércoles, enero 18, 2012

DECIRES - DE MAR



porque el mar
es incienso de soles
acurrucados de amor


texto / agustín blanco muñoz
foto / mery sananes

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lunes, enero 16, 2012

AMANECERES

Amanecer del Ávila, 15 de enero del 2012


para el chípili

Mira mi niño mío
hoy sé y mañana
volveré a saber lo
que haces aquí en
el regazo mayor de
tu akami de todos
los amaneceres que
siempre vivirás

foto y texto
agustín blanco muñoz

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domingo, enero 15, 2012

TIEMPO DE ARCILLA


A Isaac Sebastián

Te conocí, mucho antes de que amanecieras en aquella mañana de invierno, en los ojos de tu madre. Allí comenzaste a resplandecer como una fogata en medio de tempestades. Ella ya te había intuido en señales mágicas que daban cuenta de tu advenimiento. Te soñó  antes de inventarte hasta que esa amalgama de ternura se hizo célula, compás, movimiento y vida en su interior.

Te supo de tal manera como si sus ojos fuesen el espejo de tus movimientos. En su interior comenzaron a resonar los acordes de un laúd que cada día  escribía una partitura diferente. Y comenzó a edificar tu primera casa con avena y con miel, con besos de pan y suspiritos de agua. Te tejió un lecho de hierbas, construyó un espiral para que te mecieras. Le dibujo a las paredes de tu estancia las primeras palabras de amor, para que las tomaras entre tus diminutas manitos y te las bebieras.

LA GEOGRAFÍA DE TUS
SÍSTOLES

Tiempo de arcilla, de vientos que van rozando la superficie de las piedras para dejar en su sustancia mineral el soplo de vuelos altos y caminerías de pájaros. Te fue moldeando con toda la música que ella contenía en sus átomos, con el amor que se desprendía de sus cauces acuáticos, con aquella risa ruqui ruqui que inundó tu piel antes de tu primer ropaje.

Qué travesía aquella de ir dibujando en la geografía de sus sístoles cada instante tuyo, único e irrepetible. Entre cantos y suspiros, un abecedario inédito que se iba inventando entre tú y ella, los días adquirieron dimensión de bosque, rumor de océanos, sabor a pan y levadura, a miel y nueces, a aroma de abriles.

NOMBRE DE RISAS
Y CLAVICORDIOS

Era primavera, hijo, y ya tenías nombre. Isaac por un bisabuelo lejano que no llegaste a conocer pero que transita por nuestros corredores como un abrazo que no cesa.

Isaac, el que ríe, nombre de la alegría que tu madre te entregó como tu más precioso talismán. Nombre sembrado en el columpio de tus párpados como una cascada de palomas.

Sebastián, nombre de música y de alturas, venidas del país del alma, con el cual inscribía en tu genética la dimensión de un reino por construir, aquí en la tierra, entre los hombres.

Sebastián, melodía de clavicordio en tiempo de amor. Partitura colmada de cuerdas, vientos, metales y voces, para que anticiparas la resonancia de tu vivir como una ofrenda a los tiempos que vendrán.
RRRRR 
 Y ERA PRIMAVERA

Era primavera, hijo, y todas las flores del campo amanecieron erguidas sobre sus tallos para celebrar tu advenimiento. Sabían de antemano que el tiempo de tu gestación te regalaría las cuatro estaciones, para que nada te fuera desconocido. Para que supieras que a la hora de tu otro despertar, en medio de un invierno de nevadas y ventiscas, tu mirar vería renacer los tiempos de cosecha y floración.

CONCIERTO PARA DOS
INSTRUMENTOS

Tu madre se aprendió de memoria cada uno de tus movimientos. Cuando dormías ella te soñaba bajeles de velas blancas. Cuando despertabas ella te escuchaba danzar en su interior y muchas veces los vi reír juntos como si fuera un concierto para dos instrumentos.

Que travesía por los milagros fue aquel tiempo de advenimiento. Tu madre tejía guirnaldas con su alegría. Dibujaba cometas sobre la superficie de tus dedos. Le bordaba suspiros a tu respiración. Y un riel de ternura a tus travesuras.

Y TE FUGASTE HACIA
SU PECHO

Y un quince de enero apareciste en tu envoltorio marino, buscando la sonoridad de aquella voz que te nombraba y llamaba y te fugaste hacia su pecho, te acunaste en su regazo, te devolviste a tu alpistero de mieles.

Ay del que cree que un cordón se corta. Sólo cambia el cauce del amor. Ay del que piensa que un hijo se aleja. Sólo se hace diferente la contextura del lazo. Ay del que intenta separar la semilla del tallo, el tallo del árbol, la hoja de la rama, la tierra de la mano que la aborda para sembrarle florerías.

NACE UN HIJO Y
EL MUNDO CAMBIA

Nace un hijo y el mundo cambia aunque nadie lo perciba. Nace una madre al parir un hijo y el universo se modifica, aunque este planeta esté ciego. Y nada puede contra esa fuerza de la ternura que estalla cuando desde una cáscara cerrada brota la levedad de una hoja diminuta. Cuando desde los cauces subterráneos del polvo emerge la respiración de un tallo. Cuando de una vasija de miel irrumpe para siempre el acorde de una risa.

UNA MÁGICA
NOMENCLATURA

Y así comenzó tu andar de Chipilipitoco, la mágica nomenclatura con la que tu Akami comenzó a escribirte las primeras canciones. El nombre que irrumpía desde el esternón de tu único y verdadero tío jeijei como si fuesen cohetes de feria. El susurro con el cual tu ciput reinventaba desde lejos los días de todos los niños que ella hizo suyos. La plegaria con la cual tu Mata, tejía en tus pupilas cuenterías de flor y de cielo.

ANDARES DE LIEBRE
Y VENADITO

Qué andares de liebre, de venadito detenido en el umbral de tus ojos, de mariposas blancas jugando al escondite entre la grama. Qué pasos aventureros adivinabas desde los ventanales por los cuales te asomaste al abrigo de nieves que te enseñó por primera vez a leer las coordenadas del sol.

Qué pasajes de alegría marcaron los días y tu asombro, mientras tu madre te edificaba un mundo a tu medida. No hubo suspiro en el que ella no reconociera los decibeles de tu escritura de párpados. Ni criptograma que no descubriera para ofrendártelo como golosinas a tus ganas de comerte el mundo.

LOS CÓDIGOS DE
LA VIDA

Que tiempos de ilusión perduraron como un incienso de mandarinares sobre los días. Nada nos fue ajeno. Contigo volvimos de nuevo a reencontrar las formas geométricas, los sonidos de una campana, el tarareo de un tambor, los viajes de El Principito, las canciones del akami. Contigo adquirían otra cuenta las estrellas en las noches. Y aprendimos a leer los códigos de la vida en las estaciones de la luna.

Reencontramos los pasos de las hormigas, desentrañamos el misterio de los hongos que aparecían como hijos de la hierba en los días húmedos. Aprendiste a leer en la corteza de los árboles, y a medir los años de su sombra. Recogiste flores antes que juguetes y siempre tenías entre tus manos un ramillete para llevárselos a la risa de tu madre.

IMPERIOS DE
ALEGRÍAS

Hicimos de los pasadizos estrechos de tu casa un campo de invenciones donde todo era posible. Una pelota podía ascender a la altura de un lucero o  recorrer el mundo debajo de los muebles. El agua se convertía en mar. Las hojas de papel en barquitos o en veloces aeroplanos de certero aterrizaje. Las sábanas construían imperios de alegría y solares de manzanos.

De manos de tu madre, que jamás han dejado de estar prendidas de las tuyas, vimos como te crecieron los ojos la primera vez que te llevó al parque. Se agrandaron hasta parecer dos faroles. No cabía en tu mirada la sinfonía del viento sobre la hierba, ni el vuelo de los patos camino a la laguna, ni la danza de las hojas antes de emprender su viaje de nuevo hacia la raíz.

LA ALQUIMIA
DE UN GUIJARRO

Ay de la hora primera de los columpios donde no sabíamos qué iba más a prisa si tu risa o tu viaje por las alturas. Hasta que descubriste el misterio del agua y de la alquimia de un guijarro lanzado como un barquito hacia sus ramales móviles.

Y nunca te volviste a ir de ese sitio mágico. Tu rostro giraba en las circunvalaciones del agua y allí quedaba sellada tu ilusión marinera. Tu madre recogía las piedras más grandes para que tú se las regalaras a la risa del agua. Y entre ambos escribían un concierto para oboes que se derrama una y otra vez en las vías arteriales de las fuentes.

EL TELAR DE
LA VIDA

No hubo tiempo ni día, Chipilipitoco, en el cual tu madre no te construyera una ilusión, o te consolara una lágrima, o te envolviera en caricias los jarabes, o acurrucara en un abrazo el tiempo de las agujas. No hubo libro, cuaderno, que no estuviese lleno de sus afanes por navegar contigo cada nuevo paisaje. Ni territorio que no recorriera asida de tu mano.

No pasan en vano los años, hijo. En ellos se construye el telar de nuestras vidas, aunque vientos ajenos, deshagan el fino labrado de los hilos. Aunque ruidos distantes acallen el sonido infinito de la música que anidas en tus quereres. Aunque alguien en algún momento convierta el abrazo en un estruendo de sombras.

AUSENCIA
JAMÁS

Este quince, es el segundo en el cual no te despertamos con la con la algarabía de tu tiempo cumplido. Pero no hay ausencia, hijo. Jamás la ha habido ni jamás la habrá. Y por ello la celebración se hace mayor y el festejo de tu nacimiento crece como jazminerías sobre el invierno.

Nos colamos, como siempre, por tus ventanales, ascendemos por tus sábanas, nos escurrimos silenciosos hasta tus antojos y allí te dejamos, como cada día de tu vivir, las canciones de tu akami, la risa de tu madre, los empanaditas de amor de tu ciput, los alborozos de tu tío jeijei, las cuenterías de tu mata.

LA INFINITA TRAVESÍA
DE UN CORDÓN

Todos prendidos en un pañuelito blanco en el que caben todos los misterios, todas las magias, todas las ilusiones que el amor es capaz de armar en la infinita travesía de un cordón que está más prendido que nunca a la ingeniería de tus dedos, la envergadura de tus brazos, el torrente de tus cauces hechos de las mismas aguas que te ofrendaron la vida en un instante  que perdura y perdurará para siempre.

Y allí, en ese territorio que nos pertenece, por linaje de vida, por estamento de flor, por destilación de mieles, en el cual nos anclamos como peces en el río de tu savia, hemos estado y estaremos por siempre, más allá de cualquier distancia inventada por quienes no saben qué marejadas de amor circulan por el cordón del universo, por los pistilos del aire, por las hondonadas del beso, que estampamos indeleble, en la zafra de tus días.
  
 

foto y texto
mery sananes
15 de enero del 2012
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viernes, enero 13, 2012

DECIRES - DE POLEN



Hoy anduviste
en el suspiro de un pájaro
haciendo las granjerías de flor
de todo encantador de polen
y alegrías


  
texto / agustín blanco muñoz
serie decires
foto / mery sananes
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miércoles, enero 11, 2012

CONFITURAS DE VIENTO



Se detuvo inmóvil
sobre el relámpago
de un beso
y le sembró al paladar
confituras de viento
y de bosque


texto / mery sananes
foto / danilieta barrolleta Leer mas!

martes, enero 10, 2012

DECIRES DE PALABRA

mery sananes / serie ávila


Maligna esa palabra
y el amén de su silencio


agustín blanco muñoz
serie decires
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lunes, enero 09, 2012

LABERINTO ALADO


Desando las alturas de su savia
    navego como un corcel   
sobre las vertientes de sus sístoles
me extravío en el laberinto alado
de sus paisajes
hasta anidar en el verde hierba
de su nomenclatura de agua
y frenesí


foto y texto / mery sananes

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sábado, enero 07, 2012

DÍGAME - DE LA FELICIDAD


César Rengifo


Dígame
creer que la felicidad
se puede cosechar
en los cementerios!



agustín blanco muñoz
cuaderno de los dígame
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viernes, enero 06, 2012

EMBUSTERÍAS MAGAS

 los zapatos de vicent van gogh

(ritos para un día de reyes)


En cada zapato dejo un
tumulto de viajes
memoria móvil de los
sitios de donde venimos
un mapa antiguo con una
ruta que conduce al recinto
de los deseos
una antorcha mágica prendida
de noches
un itinerario de viento
sobre un espejo de agua
un recinto de besos recién
salidos del fogón de dulcinea
un corcel sin brida enfilado
hacia el mañana
y un sueño de reyes
sin ojivas ni coronas
anclado en la estación
donde los niños juegan
a ser eternos habitantes
de la alegría 
 

texto /mery sananes
06 de enero del 2011

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LOS ARETES DEL PORVENIR


para abiaubia



Dibujo con un píccolo
la partitura de magias
que dejo en el dedal de
tus zapatos

Labro con un cincel
de cristal el sol de
encantamientos que
brota de un lucero

Escribo en el itinerario
de tus pasos una partitura
en tiempo andante
de pez lunar

Edifico en el costado
Izquierdo de tu sed
una cisterna de gotas

Y en esta mañanita
de reyes bordo sobre
tus párpados la risa
ruqui ruqui que retorna
a entronizarse para siempre
en los aretes del porvenir


 
texto y foto
mery sananes
06 de enero del 2012

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CONTRAFUGA DE ABRAZOS


para guagó, eqnln



En los zapaticos del alma
se guarecen los andares
de pan

En las hormas del corazón
se cobijan los escarabajos
de fuego

En las cuencas de los
ojos se adormecen pájaros
fugaces

En el recinto de los
dedos las manos son
el sombrero de un mago

En los parajes de los
pies están escritas las
claves de todos los caminos

Y en los días de reyes
los espacios del vivir
se engalanan con los mágicos
acordes de una contrafuga
de abrazos  en el sol mayor
de un clavicordio
  

 
texto y foto
mery sananes
06 de enero del 2012
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RITUAL DE CHIRIMOYAS

para ciput

De los ciruelos de tu patio
los pericocos del solar de enfrente
el fogón de julia y el corazón
de las chirimoyas moradas
que sembró salvador desde los días
en que comenzó la vida
nacen todos los ritos que harán
brotar algun día la risa en los
altiplanos del tiempo

foto y texto / mery sananes
en día de reyes 
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