viernes, agosto 30, 2013

RITUAL POMAGÁS







a mi hermano
un año después

El tiempo es una excavación
en el silencio

Un alarde de la memoria que
transfigura la ausencia

La contabilidad incesante de
los días que no se sostuvieron
sobre la frágil estructura de los
abrazos

El instante detenido  en las brasas
de una sonrisa que no alcanzó la
tristeza prevista en el calendario
de las lunas

Un acantilado de sequías
escriturando  alfabetos de agua
en la piel de una elegía sin final

La abrupta interrupción del
suspiro contenido en el manual 
mayor de las consagraciones

Y sin embargo en el ritual pomagás
de mis antojos regresas cada agosto
a cobijarte en el redil de mis heridas
en el roto conjuro de mis etimologías
desde donde yo te conduzco al atril
de las resurreciones y al regazo del
hijo que te contiene e infinita en el
tiempo porvenir de lo vivido

texto y foto
mery sananes
30 de agosto del 2013


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domingo, agosto 25, 2013

NOSTALGIAS DE AGUA



Llueve nostalgias de agua
derramada en racimos de gotas
que se mecen en el imperio
de un equinoccio

Llueve silencios envueltos en hojas
que se desprenden de los muelles
de las nubes en viaje acuático hacia
el mar donde nacen los recodos
de tumultos y estambres

Llueve melancolías atrapadas en
una carta que no alcanzó el sitial
de un verso porque se deshizo la palabra
empapada antes de entregar
su risa en la estación de los días



texto y foto / mery sananes

septiembre / 2009
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sábado, agosto 17, 2013

FEDERICO GARCIA LORCA: SILABARIO DE MANZANAS Y LAURELES



05 de junio de 1898 - 19 de agosto de 1936




Ay Federico
qué saben los disparos de las palabras
que vuelan hechas de música de barro y de río
qué sabe la metralla del corazón
que hiere quebrando en dos la cuerda
enamorada de su guitarra

Qué sabe la mano que toma el fusil
de la dimensión de la flor que se acalla
y la lágrima que se siembra como una
dentellada en la profundidad de la tierra

Qué sabe la bala del fuego que contiene
del ala herida de su trayectoria
de la sequía de versos que atraviesa
su garganta adolorida

Qué sabe el pelotón de fusilamientos
del sueño que atraviesa con el cincel
de su odio dejando tendido el amor a las
puertas de un campanario inmóvil

Nada saben Federico de la piel olorosa
de los olivares ni de los nardos que bordaste
a ras de los pozos

Nada saben de tu canto de jacintos y hierbas
desbordado sobre un tiempo de guerra
que no cesa

Nada saben del pálido lirio de cal de una mano
ni  del llanto inmenso que cabe
en la vasija abierta de un violín
ni de la larga elegía que escribiste a
los días que no despertaron al trino de
tu silabario hecho de manzanas y laureles

Y Federico después de tanta muerte
de tanto metal rasgando la aurora
de tanto crimen cabalgando en el río
de tus ojos
aún la palabra sigue crispada en el interior
de una descarga aguardando los frutos del silencio


ms


OTROS ENLACES

19 de agosto del 2006




A LOS 70 AÑOS DE TU CANTO

15 de septiembre del 2006
EMBUSTERÍAS DE KARINA SACERDOTE
A FEDERICO GARCÍA LORCA

19 de agosto del 2008
FEDERICO Y LUIS MARIANO
JACINTOS DE UN MISMO OLIVAR

19 de agosto del 2008
FEDERICO GARCÍA LORCA
GACELA DE LA MUERTE OSCURA
FEDERICO GARCÍA LORCA EN OTRO JUNIO
CASIDA DE LA MANO IMPOSIBLE
SEÑALES DE PORVENIR

21 de agosto del 2010
FEDERICO A 74 AÑOS DE AQUEL DISPARO

23 de agosto del 2010
SIN NINGÚN AMEN
A FEDERICO GARCÍA LORCA

24 de abril del 2011
FERNANDO BELLIDO Y FEDERICO GARCÍA LORCA
ENTRE EL TISÚ DE TERNURA

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jueves, agosto 15, 2013

EL ABRAZO




Klimt


Cuando giras
en las madrugadas
hacia el flanco izquierdo
de mis desasosiegos
se reinventa en el
hemisferio del tiempo
la circunferencia 
floral del abrazo


mery sananes
15 de agosto del 2013


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miércoles, agosto 14, 2013

VIVO EN TIEMPOS SOMBRÍOS


Bertolt Brecht


A LOS HOMBRES DEL FUTURO (1938)

1

Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.
Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa
revela insensibilidad. El que ríe
es porque no ha oído aún la noticia terrible,
aún no le ha llegado.

¡Qué tiempos estos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen
porque supone callar sobre tantas alevosías!
Ese hombre que va tranquilamente por la calle,
¿lo encontrarán sus amigos cuando lo necesiten?

Es cierto que aún me gano la vida.
Pero, creedme, es pura casualidad. Nada
De lo que hago me da derecho a hartarme.
Por casualidad me he librado (si mi suerte acabara, estaría
perdido.)
Me dicen. "¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!"
Pero ¿cómo puedo comer y beber
si al hambriento le quito lo que como
y mi vaso de agua le hace falta al sediento?
Y, sin embargo, como y bebo.

Me gustaría ser sabio también.
Los viejos libros explican la sabiduría:
apartarse de las luchas del mundo y transcurrir
sin inquietudes nuestro breve tiempo.
Librarse de la violencia,
dar bien por mal,
no satisfacer los deseos y hasta
olvidarlos: tal es la sabiduría.
Pero yo no puedo hacer nada de esto:
verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.

2

Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,
cuando el hambre reinaba.
Me mezclé con los hombres en tiempos de rebeldía
y me rebelé con ellos.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Mi pan lo comí entre batalla y batalla.
Entre los asesinos dormí.
Hice el amor sin prestarle atención
y contemplé la naturaleza con impaciencia.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.
La palabra me traicionaba al verdugo.
Poco podía yo. Y los poderosos
se sentían más tranquilos sin mí. Lo sabía.
Así transcurrió el tiempo
Que me fue concedido en la tierra.

Escasas eran las fuerzas. La meta
estaba muy lejos aún.
Ya se podía ver claramente, aunque para mí
fuera casi inalcanzable.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

3

Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.

Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.
Y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia.

BERTOLT BRECHT


Poemas y Canciones
Biblioteca Brecht
Alianza Editorial, Madrid, 2001. 1968, p. 97.
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sábado, agosto 10, 2013

PALABRA CIFRADA




Palabra cifrada
del universo
en vuelo hacia
el espejo detenido
  en la pupila 
de nadie


foto y texto
mery sananes
cielo del 10 de agosto del 2013

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miércoles, agosto 07, 2013

COMO UN BOCADO DE BESOS





Se fugó contigo la risa
que habitaba el porche
de los milagros

Se deshizo en la raíz del
almendrón la silleta donde
mecías el candil de tu ternura

Se dobló en el interior
de tu pañuelo el regazo
donde mis hijos descubrieron
el vitral de tus caricias

Se silenció en el atril de las
nubes el aroma de tu brasa
y el hilo de azúcar que cuajaba
en el panal de las guayabas
dejó de girar al compás de tus
ojos y se hizo cristal mientras
ascendía por la ruta de tus
despedidas

Se detuvo el tiempo en aquella
madrugada de agosto que no vio
abrir tu flor de baile ni escanciar
sobre la noche el canto de
tus azahares

Pero nos quedó el abrazo hecho
del pan de amor que trenzaste
con el rocío de tu estatura y
la marejada de tus certezas

Y tu huella se adhirió como un
escapulario al espacio de una
ausencia que llevamos cosida
a los días como un bocado 
de besos 


mery sananes
08 de agosto del 2013
29 años después
y hoy en el balcón
están abriendo enviadas por tí
cuatro flores de baile
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sábado, agosto 03, 2013

ALETEO FUGAZ



No hay manuscrito sin una página donde
alguien deje  en los linderos de la
palabra un pedazo de piel adherido
a los engranajes de la escritura

No hay verso que no tenga  en 
su memoria un durazno mordido 
prendido de una esdrújula

No hay flauta que antes de irrumpir
en su río de acordes no se haya dormido
sobre la enredadera de un abrazo

No hay melancolía si antes un beso
náufrago no incendia la comisura
de los párpados hasta alcanzar el
plumaje enardecido de un colibrí

No se dibuja en el horizonte el filo
de un amanecer si una noche no deja
antes sobre sus pliegos la seda de un
tormento anudado a la audacia de
un rubor de rosas derramado
sobre el plexo solar del universo

Ni la tristeza se afinca con sus rieles
de pleamar sobre la mansedumbre de
una lágrima si antes la alegría no rubrica
su huella sobre el aleteo fugaz de una
migración de pájaros atravesando
el sismo de un corazón de quimeras

foto y texto
mery sananes
24 de febrero del 2012



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