miércoles, abril 30, 2014

INDIA INSURRECTA





Escucharte fue descubrir el árbol
desde el interior de su corteza
la nube desde su residencia de agua
la sequía en su dimensión de flor

Habló tu risa por ti
como siempre lo has hecho y
las palabras hicieron suyas los
cánticos más antiguos
aquellos que inventaron los
hombres al advertir por vez primera
que el sol se asomaba cada
amanecer sobre sus ojos de
noche y silencios

Y desde ese territorio es posible
todo milagro de insurgencia
porque el vivir sobrepasa siempre
la textura de lo opaco hasta
tornar la grieta en horizonte
y la tristeza en pórtico de una
abecedario que apenas aprendemos
a escuchar

Ese es el decir que transfiguras
en andares con los ancestros
que tejes pacientemente
hasta hacerte india insurrecta en
compañía de tus amores de
aire e infinito


texto y foto
mery sananes
29 de abril del 2014 

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lunes, abril 28, 2014

HECHIZO LUNAR





 para la india

Mujer de jobo incienso y azahar
te nombraron porque conocen
tus instancias de huerto y de polen

Yo te designo hechizo lunar
inventora  de credos y rituales
porque sé de la arcilla
de la que estás hecha y me he
asomado a los párpados ancestrales
de donde vienes  

Y en estos tiempos en los que
hablan en nuestro interior las
voces de todos los amores
y resucitan entre nuestras manos
los suspiros que se fugan en el
vendaval de los abrazos
yo me orillo en tu risa
para reinventar la vida que se
queda para siempre en los
recintos de los días poblados de
tu tesitura de india y de maga
y allí me instalo como un
faro en pleamar para soñarte
urdimbre de algas y peces
en abriles de floración 

mery sananes
28 de abril del 2014
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domingo, abril 27, 2014

LAS HEBRAS DE ABRIL





En cada hebra de abril
un nuevo nido
se reinstala en los
árboles deshojados
del invierno

Regresan los pájaros rojos
a trastocar el canto simétrico
de las chicharras con sus
gorjeos de píccolo y fagot

De las ubres de las ramas
fluye una sinfonía concertada
de ocres amarillos y sepias
anunciando un torrente
indetenible de zumos

Y hay en la brisa un revuelo
de alas en busca de alpisteros
para fabricarle gerundios
al sol

Abril aguarda su mayo
para sumergirse en la lúdica
estación de las florerías
mientras ofrenda sus aguas
al tiempo andante de los besos
retenidos en el umbral
de un silencio


mery sananes
28 de abril del 2014



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MUJER DE INCIENSO Y AZAHAR



marc chagall

India mía
yo no quiero que tu estés mala
sino que permanezcas como
la rosa blanca que empuja
con su luz el despertar de los
sembradíos de los rayitos que
se vuelven sueño con las migajas
de los atardeceres y quiero además
que sigas en tu oficio de marchante
de las ofrendas para los altares de
las alegrías llamadas a servir por
siempre a los trapecistas de todos
los colores de los universos que
han hecho del vivir una consagración
cada vez más extendida en los
espacios de mandolinas y ríos que
alguna vez se levantaron en pasos
y decisiones para hacer de cada uno
de los amaneceres un impulso más de vida
para alcanzar la siembra de los retoños de sol
que tanta falta le hacen a esta
humanidad tan apagada y necesitada
de un mañana de resurrección
india mía quiero decirte otra vez
que eres el encuentro que nunca
podremos perder porque tú no puedes
estar mala sino curada por todos
los ritos de los amores que has creado
en tu existencia de mujer de
jobo incienso y azahar


agustín blanco muñoz
27 de abril del 2014


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domingo, abril 20, 2014

TROMPETAS DE RESURRECCIÓN - A ANTON BRUCKNER


A Anton Bruckner


Anton te hablo desde el cordel de tu batuta atropellada de siglos desde la propia gota del llanto agigantado que nace en tus cuerdas y sigue hasta los más elevados promontorios de amor para pedirte que te detengas un instante en tu permanente misión de entregarte a los planos de las corcheas de aventuras para ayudar a que todos alcancemos la hora obligada

Sabremos entonces lo que significan las prolongaciones de timbales que se nutren de las muertes que cruzan en las trompetas
de los azules destrozos de los cantos que nunca llegaron a la estación de la verdad

Y desde este avatar te pido que vuelvas sonido los soliloquios de los escalofríos que se convierten en falsas pasiones para que la música del sagrado recinto de las esperanzas del mundo llegue a quienes se les ofreció el pan y la vida multiplicados

Pero también te pido Anton que no dejemos que la muerte de resurrección permanezca en los territorios de los crucifijos que nos apartan de quienes creyeron en el dedal para el recodo de sus lágrimas hasta el día de la aparición del manto para tapar la desesperanza que los llevará a morir por los siglos de los siglos
a partir de las celebraciones de una existencia eterna que nunca les alcanzará

Por eso hoy al encontrarte en medio de una música para un fiel difunto que al tercer día se consagró entre los muertos de los muertos que nunca morirán te pregunto por tus escrituras de la existencia que no se agotará por los siglos en los cuales las trompetas sean el signo de los improperios del hombre

Entonces el hombre del hombre estará lejos de los guerreros mata amores de todas las masacres y destrucciones que niegan todo instante de la resurrección que se eleva desde el píccolo encuentro hasta los cornos del estremecimientos 

Y frente a estos tiempos y siglos te digo Antón que ha llegado la hora del hombre que expresa su propia condición y que reclama el lugar de crucifixión que le corresponde a quienes han hecho de la vida el sonido resurreccional para llegar al campanazo mayor de que sólo la vida salva de la muerte eterna

Por eso te pido sacerdote del canto y la oración de siempre que hagamos del faro de la vida en resurrección una dimensión de todos porque Dios nunca quiere quedarse en Dios único resucitado y que esos largos y altísimos sonidos que nos llevan más allá de todos tus Tedeum inicien la dimensión de un hombre de trompetas de resurrección llamado a alcanzar el vuelo del amén de los cielos aún no resucitados


abm / ofrenda musical

Bruckner / Sinfonía No. 8 / IV Movimiento





Sinfonía No. 8 completa

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jueves, abril 17, 2014

PARA CONSAGRAR PARAÍSOS



En estos días mayores, en los que la historia de los sacrificios hace presencia en la mesa cotidiana, es bueno preguntarse por este tiempo que vivimos, tan plenos de muerte y tan ajenos a resurrecciones.

Preguntarnos por las creencias que se nos vuelven madejas. Por las oraciones que quedan recluidas en el cuenco de las manos. Por la vida que no hemos podido construir.

Por la noche gigante en que hemos convertido este triste y desolado planeta. Y tal vez hasta por la esperanza, la que podríamos edificar, el día que consagremos paraísos en el interior del corazón del hombre y hagamos de la resurrección el ritual de cada amanecer.

mery sananes






Las Pasiones según San Mateo y según San Juan son, con toda seguridad, las obras de arte más grandes que ha producido jamás el espíritu humano. También pertenece a esa categoría la Misa en sí menor. El lector comprenderá que no diga nada sobre esas obras. Cuando las oí cantar –y la Misa no la oí nunca entera, sino en trozos- me pareció como si un mar inmenso se hubiese derramado sobre mí. El coro de la obertura de la Misa, el gran grito del Kyrie eleison, seguido del silencio de las voces, mientras los instrumentos tocan la más hermosa de las músicas, me pareció siempre más allá de toda expresión. No habría palabras para hacérselas comprender a los que no han oído esa Misa y las Pasiones. Las palabras son, pues, superfluas. Estas obras procedían de lo más profundo del alma de Sebastián.

ANA MAGDALENA BACH
Pequeña crónica
Caracas, Ediciones Desorden,  1975.



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martes, abril 15, 2014

LOS NUEVE MONSTRUOS - CÉSAR VALLEJO





LOS NUEVE MONSTRUOS

Y, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tanta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfil,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tanto cajón,
tanto minuto, tanta
lagartija y tanta
inversión, tanto lejos y tanta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

CÉSAR VALLEJO
Poemas humanos

VÉASE TAMBIÉN LOS SIGUIENTES ENLACES

HAY HERMANOS MUCHÍSIMO QUE HACER
http://cesarvallejoelautor.blogspot.com/

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CÉSAR VALLEJO - EN OTRO JUEVES DE AGUACERO





Hoy, 15 de abril, se cumple un nuevo aniversario de la despedida de César Vallejo. Una despedida que había escrito muchísimo antes, desde que el dolor se le hincó en el costado. No sólo el propio sino el del mundo desolado al que asistió sin otro instrumento que su palabra herida de muerte, y sin embargo.


Un sin embargo que daba cuenta de la vida en todo su esplendor, si tan sólo fuese un pan compartido, una lluvia planetaria, un estallido de flor. Su oficio no fue de poeta sino de ingeniero de una alegría que no conoció.


Arquitecto de un dolor que en el interior de su corazón se hizo recinto del dolor gigante de un hombre llevado a la guerra y a la penuria sin siquiera conocer las razones. En sus versos el dolor del mundo se retrata como si en sus trazos se dibujaran los lienzos de un Goya o el Picasso del Guernica.


Su tristeza tiene la sonoridad de un Gorecki, o de una quena antigua. Como si hubiera podido atrapar la tragedia milenaria del hombre, en el vértice de un verso, o en el espacio cóncavo de un pecho malherido. Por eso nació en un día en que Dios estuvo enfermo. Y sus versos tienen un sinsabor de féretros.


Pero sus versos no son el circunloquio de un solitario, sino la tempestad de un náufrago en busca de orillas. ‘El claustro de un silencio que habló a flor de fuego’. Por eso no distrae sino apunta. No adormece sino convoca. Nos ubica en el cauce de un dolor humano que no cesa. Y en la causalidad de la que somos cómplices.


Nos lo siembra dentro, muy dentro, no para acallarnos sino para que salgamos a detenerlo. ¿Cómo entonces leer a Vallejo y seguir impasibles? ¿Cómo hacer el tránsito por su dolor mil veces adolorido y luego amurallarlo como si hablase de algo que no está ocurriendo hoy, aquí mismo, en este instante, en el que el hombre sigue usurpado y violentado?


Hoy, una vez más, insistimos: Vallejo no es materia literaria, es una advertencia. Un espejo opaco en el cual mirarnos. Un espiral que sueña con convertirse en línea recta. Un abecedario sin consonantes en busca de un tiempo futuro. ‘Es el tiempo que marcha descalzo de la muerte hacia la muerte’.


Invitamos en este día a reencontrarlo, a hacer la travesía por sus acantilados, a detenerse en su tristeza de honduras, a ver si alguna vez salimos a reinventar la alegría del hombre.

mery sananes

Véase también:


HAY HERMANOS MUCHÍSIMO QUE HACER


CESAR VALLEJO: A 68 AÑOS DE SU OTRA SOLEDAD
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POR EL ALFABETO DE LOS AZULES


 Luna del 11 de abril del 2014


Aguardo una luna eclipsada
a destiempo por un gris inclemente
como si quisiera guardar para sí
la perfecta armonía de un giro
que se cumple inexorablemente
más allá del hombre y su mordedura

Atisbo tras los ventanales una señal
que me devuelva la fosforescencia de
una luna que apenas ayer dejó en mi
noche el código de una luz prestada

Y es como si alguien la hubiera robado
del interior de mis párpados dejándome
ciega en medio de un tiempo acorralado

Pero ella me pertenece por una
suerte de genética sideral que acunó
en mis hebras una estación de
plenilunios que sólo anochece
en el redil de una elipsis atrapada
en las leyes de un tiempo circular

Y esta noche de abril
enmudecida de lirios
la abro con el cincel de una
palabra enamorada para
dibujarla a mi antojo
sobre el lienzo crepuscular
de su traje naranja

Y en ella el sol podrá verse en
un espejo de púrpura azuzando
su carbones sobre el costillar
de una circunferencia hecha
  de noches y estrellas gravitando
entre hebras de silencios

En qué aljibe habrá recogido
su rubor de durazno y en qué
desembocadura su claridad de estío
en qué estación del beso habrá
sumergido la helada hecatombe
de su ausencia y de qué intemperie
cósmica recubrirá su orfandad
de lumbres para rituales de asfalto

Yo reinvento su travesía por el
alfabeto de los azules y la dejo ir
prendida en el amanecer de los
despojados hasta que de nuevo
remonte su vuelo de luz sobre el
sagrado archipiélago de las lágrimas
donde aún habita reverente la vida

mery sananes
15 de abril del 2014



Eclipse lunar, 15 de abril, desde Montevideo



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viernes, abril 11, 2014

EL HOMBRE: UN INSECTO PRESO Y ROTULADO




El hombre ha compuesto sus grandes cronicones
y ha escrito con letras abigarradas y barrocas
ríos inmensos de nombres y fechas
que ha guardado después en fuertes casilleros y registros.

Y también ha plantado árboles genealógicos
que ha cargado de motes y de signos heráldicos
como los frutos de una hipertrofiada vanidad.

A veces, en épocas como esta que vivimos,
donde todo está desencajado y revuelto,
grandes especialistas construyen  férreos y blindados tarjeteros.
Siempre ocurre lo mismo en los días de gran confusión y desarreglo.

Y en un siglo tan caótico como el nuestro,
surge de pronto una mecánica perfecta de definiciones y clasificaciones.
Y se dice: “Todo está puntualizado y archivado”.

La policía tiene ahora el mismo alfabeto de señales que la ciencia y la erudición.

Y, como hay tarjetas para definir, morfológicamente, a un insecto,
hay también tarjetas para definir, políticamente, a un ciudadano.

Parece que la Historia la están haciendo hoy
el entomólogo y el detective...
porque el hombre no es ya más que un insecto preso y rotulado.

Hay tenazas y pinzas para coger al insecto y al hombre por el
costado más vulnerable y específico.


León Felipe
Obras completas
Buenos Aires, Losada, 1963
pp. 958-959.

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jueves, abril 10, 2014

EL INSTANTE ESTUPEFACTO - A GÉNESIS CARMONA







Génesis
miro el instante estupefacto que
te acompañó con el manojo de sangre
que  quiso detener tu  creación de
recuerdos para la existencia de tu vida
de Júpiter empedernido de amores
y no hubo palabra de lamento que pudiera
recoger el sol que vio el curso de un
disparo cargado de distancias de todos
los vuelos papagayos que siempre
habitarán en tus memorias juveniles
y de inmediato fue el tránsito sobre
manos y ruedas  en busca de la cura que
se ocultó para no ser testigo del apagamiento
del origen de unos ojos que siempre llevarás
como portal de mandarinas que obsequiarás
a todos los habitantes de los recintos
de eternidad que se ufanan hoy de recibirte
con las trompetas que anuncian los tiempos
de un mundo  sin espacio para los asesinos



Génesis Carmona, estudiante del 11° Semestre de Ciencias Sociales, mención Mercadeo en la Universidad Tecnológica del Centro (Unitec). Herida de disparo en la cabeza el 18/02/14 en marcha de la oposición en la Av. Cedeño de Valencia, Edo Carabobo. Muere el 19/02/14. Según el Min del Interior y Paz, el disparo mortal partió de sus propios compañeros de protesta.

Otros testimonios afirman que grupos del oficialismo disparaban contra los  manifestantes. La reina del turismo de Carabobo 2013 no tuvo la suerte de recibir el mejor auxilio a la hora de caer herida. Fue trasladada agónica a un puesto asistencial por compañeros en una moto.

Nada pudo hacer la medicina por ella. Tenía 22 años y, como todo joven, siglos de sueños. Estaremos con ella por siempre.

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