lunes, mayo 31, 2010

EL BOLERO: HUERTO DE IMAGINERÍAS





a rafa galindo

El bolero es como la colmena a la abeja, la oruga a la mariposa, el nido al pájaro cantor. Es la casa donde habitan las nostalgias de esa perplejidad que somos. La guarida de las pasiones que nos nacen en los linderos de una comisura o en el andén de un suspiro.

El escondite de la melancolía y el paradero central de los amores que van y vienen, sin saber que su solo aletazo deja en el costado una herida que no sana.

El territorio donde todo es posible, la compleja conjuncion entre el olvido y la memoria, el arribo y la partida, el derroche que alcanza el encuentro y la tristeza mayor de las ausencias y las despedidas.

El bolero es el amor que baila y es la danza que se fragua en el espíritu, cuando cesan los acordes. El espacio geográfico del estremecimiento. Y es el regazo donde descansan los sueños que jamás se realizan.

Puede adquirir la majestuosidad de las grandes sinfonías y la ternura del verso más dúlcimo. En un bolero se llega hasta a navegar el mundo entero y aún quedarse en un muelle a la espera del bajel que no ha llegado.

Es la siembra mayor de ese ejercicio inclemente de recordar lo que al fin no fue. El solar de las renuncias. Y el albergue de las esperanzas. El insomnio de las pasiones que no se cuidaron.

Es la melodía que se queda grabada en la estancia de los deseos y que se vuelca como una atarraya sobre los párpados de aquel a quien se ama.

Es el huerto de todas las imaginerías. El telar que mide la longitud de las lágrimas y recoge la musicalidad de los primeros rubores. Es el lugar de todas las camaraderías. Porque el bolero no tiene más horizonte que el corazón desbordado de florerías que pone en manos de los transeúntes del amor.

Su origen está en la primera canción de cuna y conserva aún la fragilidad del sueño que se arrulla. Desviste al rostro de sus corazas y deambula sonoro entre los pliegues del alma.

Quien lo cincela en su voz se hace dueño del aire que nutre las respiraciones y de las sístoles que invaden la sed. Quien lo recibe se hace cantor a su vez y resplandece en su garganta un torbellino de luminarias que van dibujando los infinitos pliegues del amor.

Un bolero es una carta que depositamos en el viento para que alcance el cántaro que alguna vez nos dio de beber. Es una fragancia contenida en una melodía que cuando toca sus raíces se derrama sobre las horas como una enredadera.

Es un espacio sorprendido, una conmoción que registra todas las tonalidades de la caricia cuando traza en el vacío los arcos de su laberinto. Es la palabra en tiempo de congoja y el verbo sacudido de una noche que no concluye.

Es el refugio de la desazón y a la vez la floresta donde crecen silvestres los imanes del abrazo. Es el dictamen absoluto del frenesí y el itinerario de la lluvia que moja las recaderías de amor.

Es el campanario donde se mecen las ilusiones niñas que se niegan a crecer. Un alfabeto que no requiere de consonantes porque su lenguaje es un murmullo de aguas sobre un continente extinguido. Un adagio sin allegros. Un compás que se repite como una tolvanera de pétalos.

El éxtasis de un instante que se fuga sin que podamos detenerlo pero que renace cada vez en la sonoridad de una guitarra que busca sus cuerdas en la altivez de los pistilos.

El desbordamiento de un tiempo que perdura en el breve porvenir de los pelícanos y en la intrincada ingeniería de los andantes.

Una marinería que viene y va del mar a los ríos, que trasvasa las piedras, se detiene en los guijarros, le borda luceros a cuerdas hechas de hiedras, que se derrama de las islas para irse tierra adentro, como un son que nunca se repite, porque cada vez que ancla sus pasajes en la cosecha de besos que inventamos, las embarcaciones surcan rutas inéditas en compases del más alto frenesí.

Un bolero, en síntesis, es la vela mayor de un tiempo que embriaga de amores las estaciones de un vivir que no se vive, sino que se sueña sin tristezas, en la conjunción de los colibríes danzando su algarabía en el diminuto mosaico de una flor.

Este bolero, no ha terminado aún.

texto y foto / mery sananes
25 de mayo del 2010


Publicado en Media Isla
el 29 de abril del 2010




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sábado, mayo 29, 2010

TE IMAGINAS




¿Te imaginas la tierra vestida de verde
bajo cada arbola la risa de un niño
los caminos bordados de pasto
la vida fructificando en el azul
en cálida y amorosa conjunción
con el girasol de las lumbres eternas?




La palabra entonces tendría
el contorno de una hoja en primavera
y el suspiro viajaría por los cauces
de agua como un velerito de alegría




Seríamos purita ofrenda de frutos
y el corazón una vasija que se iría
llenando de semillitas de pomarrosa
hasta derramarlas otra vez
sobre la tierra
para la continuidad del espejo
en que se miran las estrellas
cuando quieren sumergirse
en el verde fiesta del planeta hombre




Fotos de Yann Arthus Bertrand


ms / 2004



Invitamos a ver y difundir el video titulado
HOME
de Yann Arthus Bertrand
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jueves, mayo 27, 2010

NOCHE DE MAR - RAFA GALINDO




La noche se hace mar de la luna
cuando hay un cantar que se
vuelve besos del amén que busca
quebrar la lejanía que dejan los
recuerdos que están obligados
a regresar al titilar que esconde
el adiós en el sitio de las entregas
que se inscriben en las aguas que
se convertirán en floreceres de un
tiempo que siempre nos devolverá
a los pasos de las huellas que se
sintieron puritas estrellas para los
recados de las olas que se nos vienen
en sal de púrpura y amor


abm



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RAFA GALINDO Y LA CANCIÓN QUE NUNCA SE DESPIDE


Rafael Ernesto Galindo Oramas
EL TROVADOR DE LA RADIO
24/10/1921 - 25/05/2010











Invitamos a visitar El Blog del Bolero, desde cuyas páginas se honra, cultiva
y rescata este género y en particular el homenaje a Rafa Galindo,
al cual pueden acceder a través del siguiente enlace:

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martes, mayo 25, 2010

MARES IV




Mar
no me dejes andar
sin el poquito de gris
que pinta la canela que
brota de la savia que
no sé como y para qué
construyen tus soledades
azules y naufragantes





abm / serie mares
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lunes, mayo 24, 2010

DE HOY Y AYER XIII


El hoy es una manera
de lanzar las aceras
por la soledad de las
empalizadas de nubes
y esperancitas de amén


abm
foto / ms
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viernes, mayo 21, 2010

OTTORINO RESPIGHI - LOS PINOS DE ROMA




Hoy amanecí con lluvia
en la sangre y pedazos de
los pinos de tu roma en el
imperio de una vida que ya apunta
hacia la celebración de los
tiempos que nunca se detendrán
por mucho y que se aboquen
los luceros a clarificar las nubes
de los mares donde respighi
sembró las puertas mayores de
los profundos porvenires




abm / ofrenda musical


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miércoles, mayo 19, 2010

ESPEJIDADES



Todo sueño parte
y termina en el
mismo espejo

abm
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EN EL CÁNTARO DEL ALMA



Y si le sembramos
olivares a la tarde
y un membrillar a los sueños
si pintamos de azul el grisáceo
de una aurora desolada
e izamos sobre la bruma
un racimo de arcoiris
¿no será como cabalgar alegres
en el vuelo alborozado
de los azulejos de regreso
a sus arbolas?
allí en el enjambre
de sus ramas
la noche nos ofrendará
el manantial de sus luceros
cayendo como frutas maduras
en el cántaro del alma
y la mañana se nos vendrá encima
como un estallido de sol
sobre la hierba

ms / 2003
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martes, mayo 18, 2010

GUSTAV MAHLER, 99 AÑOS DESPUÉS



07/07/1860 - 18/05/1911



¿Mis creencias? Soy un músico, eso lo dice todo.
La sinfonía es el Mundo. La Sinfonía debe abarcarlo todo.
Gustav Mahler


Mahler tomó todos los elementos básicos de la música alemana, incluyendo los clichés, y los impulsó hasta sus últimos limites. Convirtió los descansos en silencios escalofriantes; las notas inacentuadas en preparaciones volcánicas como para una explosión; los acentos crecieron hasta convertirse en énfasis titánicos que debían alcanzarse por todos los medios concebibles, tanto sónicos como tónicos; los ritandandi fueron extendidos hasta casi la inmovilidad, los accelerandi se convirtieron en tornados; las dinámicas fueron refinadas y exageradas hasta un punto de sensibilidad neurasténica. Las marchas de Mahler son como ataques cardiacos, sus corales como si toda la cristiandad se hubiera vuelto loca. Las antiguas frases convencionales de cuatro compases están delineadas en acero. Sus cadencias más tradicionales bendicen como el momento de remisión del dolor. Mahler es la música alemana multiplicada por n.

Leonard Bernstein


http://www.leedor.com.ar/musica/gustavmahler.shtml
http://www.epdlp.com/compclasico.php?id=1051
http://www.antroposmoderno.com/textos/mahler.shtml





Invitamos a abrir los siguientes enlaces


16 de abril del 2006
EMBUSTERÍAS DE RESURRECCIÓN (2da Sinf. De Mahler)

09 de junio del 2006
EMBUSTERÍAS DE VIDA (Mozart, Mahler)

18 de mayo del 2009
EMBUSTERÍAS DE GUSTAV MAHLER
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lunes, mayo 17, 2010

VELERITO SIN VELAS




Y qué se hizo la vela
que no levantó vuelo
en su velero
qué se hizo la brisa
que no se enhebró
en los mastiles
ni el agua bordó
sus pececitos de espuma
en la proa de la mar
velerito sin velas
travesía que aguarda
su camino de gaviotas
para ofrendar
las telas blancas
al abrazo del velaviento
velerito iza tu canto
levanta el azul
de tu pupila ennochecida
y dile al farolero
que alumbre tu estancia
de rocío y de penumbra
hasta que zarpes
velerito en vuelo
hacia la esperanza
azul del horizonte


ms / 2003


Pamela Bram

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domingo, mayo 16, 2010

CANDILEJAS DE AMOR



Por esos días me acerqué más a los
sembradores de faros que siempre están
unidos a los puntos de las horas en dudas
donde se convierte la juventud en candil de
todos los fulgores inventados por la sabia
de las embarcaciones de los puertos
de alegrías y adioses
y fue así como tu llegaste a mi para darme
la luz de tu abril que me hizo dejar atrás
la tarde gris que en medio de cada una de
esas cándidas luces supo que te adoré
enamoradamente
hasta que te convertiste en el canto que
me juntaba a la entrega que siempre nos
conducirá a los tiempos candilejas
de la sin tristeza

agustín blanco muñoz
ofrenda musical / inédita


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jueves, mayo 13, 2010

A MIKLOS RADNOTI



A Miklos Radnoti


Y si el hombre dejó de verse
en el espejo del universo
para cercar su risa
en el intervalo de un trueno
¿cómo devolverle el código
que deletrea el ojo en el espiral
infinito de su asombro?

Si un día de aluviones olvidó
su huella escrita en agua
sobre su morada de nubes
¿cómo recuperar su atuendo
de suspiros y su paso gigante
de hacedor de milagros?

Si el hombre encerró en la noche
su equipaje de cuerdas
y se quedó sólo con el grito
que quiebra los silencios
en cristales diminutos
¿cómo entonar de nuevo
el laúd que resuena
en su perdido linaje de esferas?

Tal vez sólo haga falta
colocarle torniquetes a la muerte


ms / 2005
foto / anala0201
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martes, mayo 11, 2010

AQUÍ ESTÁS



Porque te convertiste en una mata
de arrullos que haces de la entrega
que se despliega
por las ancas de tus manos
andares de unas vidas mensajeras
que copan los confines de la
escuela de risas que regentas
con el propósito de llenarte
los hemisferios de tus refugios
de una jardinería de amores que
hace de la reverberación de los sueños
la simple ilusión de los amaneceres
de sones guitarras y transportaciones
de pistilos que se vuelven el aroma y
la sal del tú que
siempre estará dentro de mí


texto / abm
foto / ms
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lunes, mayo 10, 2010

LIBERTARÍAS XI





La libertad es el
compendio de risas
de los ángeles de las
primaveras


abm / serie libertarías
foto / anala 2010

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sábado, mayo 08, 2010

SUEÑERÍAS





Nunca habrá lamento
en el sueño de la
trascendencia azul de
hombres y gaviotas








abm / serie sueñerías
fotos / anala 2010

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TEMPESTAD DE PÉTALOS




Hoy escribiste mi nombre sobre el pistilo
en flor de una ilusión y te derramaste
sobre mí para siempre en tempestad de
pétalos y traviesa conflagración de aromerías


ms
fotos / anala 2010
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viernes, mayo 07, 2010

COMO QUISIERA DECIRTE





La vida es por encima de todas
las cosas un sentir que se hermana
con el decir que se acerca cada día
a las estrellas que nos sirven de
cajitas de reclamos para que los
silencios se aparten del camino y
dejen andar hasta en las sombras
y los soles esos pasos que aunque
muy adentro siguen diciendo lo
mucho que te quiero mientras soy
un simple prisionero de lo que
nunca me escuchaste



abm
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jueves, mayo 06, 2010

SERIE SUEÑERÍAS





Los capullos se enredan
en la inocencia de los adioses
para que nadie pueda construir
escondites para los sueños


abm
foto / anala 2010
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miércoles, mayo 05, 2010

EMBUSTERÍAS DE MAYO



Cuando todo configura la dimensión de un pozo
que no alcanza el agua en su recorrido vertical
hacia el silencio una imaginería es el canto estelar
de una chicharra tramontando sus vuelos subterráneos
para dejar las señales de un concierto para una sola
cuerda que estremece hasta el infinito el espacio del viento




Cuando los días se deshacen en sílabas sin palabras
y las horas giran en el círculo roto de un calendario invertido
la tristeza se recuesta sobre el solar de la esperanza
hasta atemperar inclemente toda resurrección




Cuando se apaciguan los atardeceres en las hondonadas
del dolor cuando la noche le roba el sol a los mediodías
y la hierba recién nacida le cede su verde al paso
de los cazadores la vida se ovilla en el centro de
sí misma hasta quedarse sin el sedal de sus cometas




Cuando el horizonte se convierte en un azar que
subvierte el mapa de las aguas y el cielo
la tierra se sumerge en la estación de los olvidos
la música queda atrapada entre las nubes convertida
en estruendo y estrépito y la alegría se aloja en el
corazón de una flor que no abre




Cuando desaparece la ternura cercada por la
intemperie de un imperio sin dioses el vivir
se vuelve el lento deambular de una serpiente
que no conoció nunca de paraísos




Y sin embargo cada mayo atesora un tiempo
de porvenires que escancia sus amores sobre el
delta inesperado de los párpados asentando su
majestad en el linaje de los pájaros en el rumor
que destila la caña sobre la mordedura de la risa
y en las cestas que reparten el milagro de los jobos
hasta resucitar por siempre en el silbo de un amanecer
la vida en sortilegio que aún no se ha vivido





texto / ms
fotos / anala 2010
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martes, mayo 04, 2010

POR LA ABSOLUCIÓN DE LOS MARES



Llegamos, como cuando el río alcanza la mar, como cuando la nube estalla en lluvia, como cuando el lirio abre sus hojas, o el bajel llega a puerto, como cuando rompe el cascarón, o se abre la semilla en tallo.

Como cuando se llega a la alegría a través del llanto, o como cuando se ha recorrido mucho la vida tan sólo para llegar de nuevo al asombro de la vida.

Llegamos como cuando estalla el fuego del roce de dos piedras, o abre el agua cauce desde lo alto de las colinas. Llegamos como el oleaje a la orilla, como la noche y el día, como llega el expedicionario a la cima más alta.

Llegamos. Y llegar era partir hacia la entrega que el río le hace a la sal de los mares de sus dúlcimas aguas. Como la lluvia ofrenda su creciente para el festejo de los cauces de los ríos. Como entrega el lirio su simiente al viento para que sigan existiendo silbidos de amor.

Como sale de nuevo el bajel a alta mar que es su morada, o como cuando el ave recién nacida abre sus alas para emprender el vuelo. Como el tallo se convierte en árbol, o la alegría se multiplica en muchas alegrías.

Como cuando por el asombro iniciamos nuevos sueños. O como del fuego se hace la luz, y de las piedras la colina. Como la luna que crece hasta luna llena tan sólo para reiniciar su ciclo hacia luna nueva.

Como el expedicionario que en la cima recibe la señal de los misterios más hondos y descubre en ese momento que su único destino es revelarlos a los hombres que aguardan abajo.

Llegamos. Dejamos nuestra simiente. Y ahora hay que partir para recoger los frutos.



Partir que es la forma más plena de llegar. Porque no se detiene la vida en el hallazgo, no se detiene el ojo en el llanto, ni la alegría en la sonrisa.

Donde nos prolongamos más allá de nosotros mismos para fundirnos en todo lo que crece y se levanta, estallido de vida, donde la muerte no es otra cosa que el cascarón que queda cuando el ave alcanza el vuelo, que el viejo ropaje de la chicharra cuando la nueva estalla en canto. Cascarón y ropaje que se hace tierra, agua y fuego otra vez.

Partir que es reconstruir la vida desde el momento mismo en que llegamos. Porque es cuando el río llega a la mar que completa su ciclo de río.

Y entonces es más río que nunca. Y el mar se convierte en conjunción de ríos para que brote la sal. Como la ola que se derrama sobre la orilla tan sólo para alcanzar la mar otra vez. Que deja espuma o rocío sobre la arena, para dejar asentados los signos del mar.

Llegar simiente al surco para estallar en frutos. Ese es el destino.

Camino que no tiene retorno, hasta que no se cumple el destino del fruto, para la nueva semilla que habrá de buscar morada en nuevos surcos.

Por ello –por haber llegado y por haber partido- me reconocerás sólo en los frutos. Y me encontrarás en tus propios frutos, ya maduros, entregados al mundo como nuestra particular forma de ofrenda.

No se juntan los caminos sino en los frutos que hayamos hecho florecer.



Y ya no hay otro tiempo ni otra forma de alargar la mano para tocar la tierra, abrir los surcos, entregar la simiente y recoger los frutos. No otra forma que como el viento toca la mar para que no cese jamás su oleaje. O como la lluvia toca las hojas de hierba. O como el olor a jazmín toca el corazón de quienes tienen que partir.

Sólo por nuestros frutos seremos rescatados.

Por las fogatas que hayamos encendido. Por las que no dejamos apagar. Por el fuego que hayamos derramado sobre estos tiempos obscuros, para dejar las señales de la luz.

Por los tiempos de una sonata que habrá que completar. Canción rota que habremos contribuido a reconstruir para los tiempos que vendrán. Tiempos cascanueces que apuntan hacia todos los arpegios de jazmín.

Y en nombre de todo ello, por la altísima alegría de haber llegado, y el vasto y luminoso sentido de partir, pido a los mares que nos absuelvan algún día.


ms

Publicado en Media Isla
el 17 de abril del 2010

Todas las imágenes pertenecen a la serie Marinas
del artista plástico
Miguel Núñez Arjona


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domingo, mayo 02, 2010

SERIE SUEÑERÍAS





Hay días en los
que el sueño se vuelve
conmoción porque
el propio rostro del camino
permanece en la vida
de las flores
de otros amaneceres



texto / abm
foto / anala 2010
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