ESTA INMENSA Y ACONGOJADA SEPULTURA

Henri Michaux

Y de qué muertes hablamos en
medio de una huella que la pólvora
dibuja sobre rostros ya amortajados
por un morir que no cesa

De qué terror abjuramos
si ya ha tomado por asalto
la inocencia y amanece prendido de
nuestras pupilas como si fuese
un juguete anidado en nuestro
regazo

Cuándo cómo y por qué
el dolor un día se vuelve rutilante
estandarte noticioso y verso
militante capaz de tomar partido
por alguno de los asesinos
que juegan a la guerra con
la risa de los niños que nada
saben de historias amañadas
o de campos minados

En qué abrumada insolencia 

convertimos la congoja para llegar 

al cinismo aterrador de diferenciar 

entre masacres que se justifican
y muertes que nos estremecen 

como agitadas banderolas de 

un vivir que no existe

De qué madera seca estamos 

hechos que sólo miramos 

el ventanal de nuestras
inquietudes dejando tapiado 

en el espejo cóncavo de nuestra 

indiferencia la andanada indetenible 

de muerte que nos atraviesa
sin intersecciones ni treguas

El mundo navega al ritmo inverso
de la vida convirtiendo el planeta
en una inmensa y acongojada sepultura
mientras nosotros elegimos algún
aluvión de estampidas como si
algunos muertos nos pertenecieran y

otros nos fueran ajenos

Y en esa compleja anatomía

del dolor apenas percibimos cuánta

muerte juntamos en la relojería 

desvencijada de nuestros
propios pasos sin sentido

¿Será que perdimos entre los

amasijos de nuestra propia 

inutilidad hasta el sueño de una

 historia y un tiempo sin el odio

de dios esparcido como un

 maná entre los hombres?

En estos tiempos de ira y muerte, tan iguales a los que nos precedieron y tan similares a los que sembramos cada día, sin que nada parezca detener la mortaja ni las armas de los asesinos, que toman tantas formas disímiles, que hasta nosotros a veces las empuñamos, como si fuesen agitadas lanzas de una paz inexistente…

En estos días en los que nos da por diferenciar, dividir, clasificar las muertes, en vez de clamar porque se detenga, donde quiera que estén, decimos estas palabras con la intención de que, de tanto insistir, algún día logremos, en verdad, hacer el necesario, indispensable, irrevocable deslinde entre los sepultureros y la risa hoy truncada de los niños del mundo, para al fin dar inicio a un tiempo de y para el hombre.

mery sananes
27 julio 2012

Con este poema cierra nuestro libro

Memoria de pájaros y hombres

Caracas, CPT-CEHA-UCV, 2017,  pp. 115-116

Benjamin Britter / War Requiem / Primera parte del Dies Irae

dirigido por Mstislav Rostropovich