Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
vengo a hablar de un país.
PEDRO MIR
Este poema fue escrito en el 2009
Seis años después el pasado sigue arrasándolo todo
y el porvenir sigue siendo un cristal que
se nos quiebra entre las manos
Procedente de los canjilones del dolor
del fondo de un abismo que no de la noche
porque en ella florecen aún en su oscuridad
los nardos deslumbrantes de sus desvaríos
vengo a hablar de este expaís
triste y vulnerado que dejó escapar
la vida entre el tumulto de los ríos que
se secan en las grietas que le nacieron
a los sembradíos donde la espiga de la
caña jugaba a ser violeta en las tardes
encendidas de sol y de candil
en la pena larga que se atizó en el rostro
de la gente que huye de los días
que se revisten de metrallas y de miedos
y que se fugó del arrebol que le dibujaba
sonrisas a los niños que ya envejecieron
Como si la historia se empeñara en resistir
la ternura y se engolosinara sólo con la muerte
continua y cotidiana que aparece en las calles
en los zaguanes en los campos en las casas
heridas de desamparo bajo los puentes
en el espejo de las ventanas que no se cerraron
y en el interior de los aposentos que ya nada
guardan sino el terror
Qué siglos vamos a contar si la
muerte no se desviste ni emigra ni
le cede su puesto a nadie sino que se
atrinchera en el despojo de lo que somos
en los rincones de la lágrima y en los resquicios
de la desesperanza que no encuentra canto
que la desenvuelva hasta hurgar en su
raíz de barro y amapola de hierba y de rocío
Vengo a hablar de lo que no tenemos
de lo que dejamos ir sin advertir que
eramos nosotros mismos los exiliados
los despedidos de la mesa y del pan
los que despedazamos los sustantivos
para que se impusiera el lenguaje de los
cuchillos y el tormento haciendo del silencio
este desbaratado sonar de ataúdes sin tierra
ni sepultura
Vengo a hablar de la esperanza que se nos
hizo olvido como si el encierro del solitario
pariera hijos y la noche extendida
de este asalto no tuviera fin ni remedio
como si el rostro ajeno no se nos clavara
en el costado como el disparo certero
de los sepultureros y los negociantes
De la canción que se adormeció en las
enredaderas que ya no florecen en los
cristales quebrados de los sueños que ya
ni soñamos de tanta vigilia sobre el espacio
de nuestra propia inutilidad
Y vengo a preguntar a viva voz
cómo es que esta historia se escribe
si por dentro de cada uno aún respira un
fuego diminuto una centella incesante
decidida a recomponer un tiempo que
nunca tuvimos
Qué hará falta para que el pulgar izquierdo
de lo que ya no somos tense las cuerdas
de un tiempo que será
Hay que agitar las palabras desencadenar
los verbos trastocar la retórica invalidar
la mentira hasta que en los árboles vuelvan
a anidar racimos de mariposas y en las manos
de los hombres de esta tierra renazca
la flor libertaria del porvenir
texto y foto / mery sananes
26 de noviembre del 2009
26 de noviembre del 2009
Si es un ex-pais es porque alguna vez hubo alguno. ¿Hubo uno alguna vez?. Un afectuoso saludo de tu amigo Pedro Sotillo deseándote un feliz amanecer el 8-O y felices pascuas y venturoso año nuevo en un país que podría ser venturoso si la mayoría ve un rayo de luz y la providencia le ayuda a avizorarlo.
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