AVEC LE TEMPS
a léo ferré
¿Y
qué es el tiempo para nosotros?
¿Apenas un traje que se va descosiendo?
¿Memorias que desaparecieron?
¿Estamos realmente hechos de puro olvido?
¿Ha sido tan inútil este vivir?
¿Se fugaron acaso los atardeceres que
se sembraron en nuestros ojos ciegos?
¿Se desprendieron del corazón las
sístoles que aún aguardan lo que jamás
ha de ocurrir?
Llegamos a este desvivir desprovistos de
todo menos de un hilo invisible que nos
ata a una esperanza que jamás declina
por más llanto que derramemos por
más heridas que jamás se han de cerrar
Llegamos desechos tratando de zurcir
un telar sin otro hilo que un sueño aún
no diseñado con el cual abrigamos
nuestros desencantos y las noches
sin luna con que alumbrarnos
Y sobrevivimos cosidos a un canto
que sobrevive en el silencio a una palabra
aun sin construir y a un abrazo que
pertenece sólo al aire que nos obsequian
a ratos los astros la lluvia la hierba y
la sonrisa de un niño tan aturdido
como nosotros
¿Apenas un traje que se va descosiendo?
¿Memorias que desaparecieron?
¿Estamos realmente hechos de puro olvido?
¿Ha sido tan inútil este vivir?
¿Se fugaron acaso los atardeceres que
se sembraron en nuestros ojos ciegos?
¿Se desprendieron del corazón las
sístoles que aún aguardan lo que jamás
ha de ocurrir?
Llegamos a este desvivir desprovistos de
todo menos de un hilo invisible que nos
ata a una esperanza que jamás declina
por más llanto que derramemos por
más heridas que jamás se han de cerrar
Llegamos desechos tratando de zurcir
un telar sin otro hilo que un sueño aún
no diseñado con el cual abrigamos
nuestros desencantos y las noches
sin luna con que alumbrarnos
Y sobrevivimos cosidos a un canto
que sobrevive en el silencio a una palabra
aun sin construir y a un abrazo que
pertenece sólo al aire que nos obsequian
a ratos los astros la lluvia la hierba y
la sonrisa de un niño tan aturdido
como nosotros
Pero aun amanecemos erguidos
buscando la sonrisa de los lirios
el revuelo de sus esporas revestidas
de la más dulce savia crepuscular
El tiempo lo reinventamos nosotros
desde ese espíritu rebelde que llevamos
dentro y con él todo lo desafiamos
hasta la muerte porque llevamos
resguardado el barro enamorado del
que estamos hechos
Y aún no han podido inventar cómo
medir la dimensión del tiempo que
creamos a cada instante antes de que
nos fuguemos a los espacios donde
algún día resonará el canto que hemos
ido armando con las astillas de fuego
de un tiempo sin olvido
29/03/22
texto y fotos
mery sananes
Léo Ferré
Avec le temps
Precioso poema Mery y una música excelente para tu texto. Enhorabuena
ResponderBorrarGracias, Víctor Manuel. Tu presencia siempre le da resonancia a mis palabras. Un abrazo
ResponderBorrarLos poetas
ResponderBorrarSon tipos extraños que viven de su pluma,
o que no viven, dependiendo de la estación,
son tipos extraños que atraviesan la bruma
con pasos de pájaro bajo el ala de las canciones.
Su alma está plantada bajo los puentes del Sena,
el dinero en los libros que no han vendido nunca
su mujer está en algún lugar al final de una cancioncilla
que nos habla del amor y del fruto defendido
ponen color al gris de los adoquines
cuando caminan por encima de ellos creen estar en el mar
ponen lazos alrededor del alfabeto
y sacan de paseo a sus palabras para que las dé el aire.
A veces tienen perros, compañeros de miserias,
que lamen sus manos de pluma y de amistad
con la fiel luz en el hocico
que les conduce hacia el país del absurdo
son tipos extraños que miran las flores
y que ven en sus pliegues sonrisas de mujer,
son tipos extraños que cantan a las desgracias
en los pianos del corazón y los violines del alma
sus brazos totalmente desplumados se acuerdan de las alas
que la literatura le dará más tarde
a su espectro congelado sobre la basura
donde volverán a morir sus versos como un efecto del arte.
Marchan por el azul con la cabeza en las ciudades
y saben pararse para bendecir a los caballos,
caminan por el horror con la cabeza en las islas27
donde nunca abordan las almas de los verdugos
tienen paraísos que se consideran artificiales
y se mete en la cárcel sus cuartetos de diez monedas
como si encerrase un edificio entre los barrotes
bajo el pretexto de que los burgueses están en las alcantarillas.
Buen retrato, Juanjo, que también recoge Ferré. Por todas esas huellas a veces se les reconoce. Y es allí en los pianos del corazón, en los violines del alma, donde dejan sus más verdaderos versos. Cuando marchan por el azul, bendicen a los caballos y nunca abordan las almas de los verdugos. En cambio creen hacer suyo cada día el infinito, como si pudieran repartirlo como "pedacitos de pan fresco". Y saben bien que sólo sobrevivirán los versos que dejan inscritos en el viento y en las aguas, con un lenguaje que aún no tiene abecedario.
ResponderBorrarMery Sananes A los poetas
ResponderBorrar.
Hay un olvido
De toda existencia
Un callar de nuestro ser
Que es como si lo hubiésemos
Encontrado todo
Hay un Dios
Que dirige nuestro destino
.
Los hombres
Somos dialogo
El dialogo es el soporte
De nuestra existencia
Los poetas fundan las ideas
Mediante la palabra
Paciente y salvadora
.
Lo fundado
Es lo que, a través de los siglos
Permanece
.
Los poetas
Son ánforas sagradas
Que guardan el vino de la vida
Y el alma de los héroes y los dioses
.
Los poetas
Son arboles de imágenes
.
Los poetas
Solos, cansados y desorientados
Silenciosamente
Quietos, enmudecidos
Como si una fuerza superior
Les hubiese paralizado el espíritu
Sosegadamente
En sus momentos de soledad
Recordando cómo comenzó todo
Mientras sus ojos
Recorrían los lugares terrenales
Gozando plácidamente
Del espléndido espectáculo
Cansados y desmoralizados
Tristes y callados
.
Mientras millares
De estrellas adornaban el cielo
Y apenas se alcanzaba
A ver la línea del horizonte
Mediante las palabras
Que les servían solo para decir
Lo indispensable
En diálogos lacónicos
Incisivos, exentos de emociones
Y tragándose su orgullo,
Sus cálculos y su vanidad
Se pusieron súbitamente
Alegres y sonrientes
Porque convinieron en fundar
Una idea para que estuviese
Implícita en sus poemas
Y acordaron nombrarla su diosa
Escogen el partido que ha tomado
Su corazón para hacer
El postulado de su poesía
.
Así, el decir de los poetas
En sus versos es fundación
Del ser por la palabra
Las llamas prendidas del mundo
Encienden un fuego en sus almas
.
A vosotros, poetas
Os toca permanecer
Bajo la tormenta de Dios
Con la cabeza desnuda
Cayendo gota a gota,
Gotas del alma
.
Si, tuvieron que venir
Los poetas a darle sentido
A nuestras vidas
A fundarlo todo
Y solo mediante
Un bien que es de todos
La palabra
.
Juan J Rodríguez
Maravilla que, con mucho cariño, y espero que con tu permiso, leeré en un próximo recital.
ResponderBorrarAbrazos de corazón.
No necesitas permiso alguno, mi querida Pepi. En tu voz mis palabras se convertiran en un dulce canto. Mi abrazo te arropa con mucho cariño.
ResponderBorrarReply1d
Para ti, Mery:
ResponderBorrarhttps://youtu.be/2UXXzzgBmrc
Gracias mi Maravillas, yo andaba buscando porque mi francés no me daba para tanto. Pero aún asi la letras la música y la voz de Ferré lo hace mágico, siempre.
ResponderBorrar"L'autre qu'on adorait...avec le temps, tout s'évanouit..." Tout à fait d'accord et c'est triste et combien de fois la même expérience.
ResponderBorrarSus poemas...un bálsamo en, para y por la vida
ResponderBorrarAy Malvi, llegar a ser bálsamo ya sería un inmenso regalo a mis palabras. Y te las agradezco de corazón. Te abrazo.
ResponderBorrarHermosísimo! Preñado de bellezas y... verdades! Felicitaciones! Besos, cariños, abrazos, Mery queridísima.
ResponderBorrarMaravilloso poema!...
ResponderBorrarMaravilloso
ResponderBorrarMaravillodo Mery!
ResponderBorrarGracias
Gracias Mery por la armonía verso a verso, fragmento a fragmento. Gracias por tu decir que siembra fértil nuestras más intimas defensas ante la tristeza o la desesperanza
ResponderBorrarTe abrazo en el diálogo cercano
Y te abrazo mi querido César. En esa siembra somos compañeros de oficio, recolectores de ofrendas y de penas, rescatistas indomables de lo que aún no alcanzamos pero que está resguardado en los atriles del corazón. Gracias por esta comunicación que hemos establecido, César, Argelia, En ella quedan trenzados los afectos, los sueños y un espacio de luz para replegar la tristeza cuando aparece. Y gracias por la dulzura de tus palabras.
ResponderBorrarUn poema marivillosamente pensado con preguntas que vuelan ante el lector con letras visibles dónde las respuestas quedan flotando por los tiempos y la emoción que lo provoca
ResponderBorrarUn gran poema en la entrega de sentimientos verdaderos amiga escritora. Mery Sananes