martes, marzo 29, 2022

AVEC LE TEMPS





AVEC LE TEMPS

 a léo ferré

¿Y qué es el tiempo para nosotros?
¿Apenas un traje que se va descosiendo?
¿Memorias que desaparecieron?
¿Estamos realmente hechos de puro olvido?
¿Ha sido tan inútil este vivir?
 
¿Se fugaron acaso los atardeceres que
se sembraron en nuestros ojos ciegos?
¿Se desprendieron del corazón las
sístoles que aún aguardan lo que jamás
ha de ocurrir?
 
Llegamos a este desvivir desprovistos de
todo menos de un hilo invisible que nos
ata a una esperanza que jamás declina
por más llanto que derramemos por
más heridas que jamás se han de cerrar
 
Llegamos desechos tratando de zurcir
un telar sin otro hilo que un sueño aún
no diseñado con el cual abrigamos
nuestros desencantos y las noches
sin luna con que alumbrarnos
 
Y sobrevivimos cosidos a un canto
que sobrevive en el silencio a una palabra
aun sin construir y a un abrazo que
pertenece sólo al aire que nos obsequian
a ratos los astros la lluvia la hierba y
la sonrisa de un niño tan aturdido
como nosotros



 
Pero aun amanecemos erguidos
buscando la sonrisa de los lirios
el revuelo de sus esporas revestidas
de la más dulce savia crepuscular
 
El tiempo lo reinventamos nosotros
desde ese espíritu rebelde que llevamos
dentro y con él todo lo desafiamos
hasta la muerte porque llevamos
resguardado el barro enamorado del
que estamos hechos
 
Y aún no han podido inventar cómo
medir la dimensión del tiempo que
creamos a cada instante antes de que
nos fuguemos a los espacios donde
algún día resonará el canto que hemos
ido armando con las astillas de fuego
de un  tiempo sin olvido
 
 29/03/22
texto y fotos
mery sananes





 Léo Ferré
Avec le temps





 

 

 

 

 

19 comentarios:

  1. Precioso poema Mery y una música excelente para tu texto. Enhorabuena

    ResponderBorrar
  2. Gracias, Víctor Manuel. Tu presencia siempre le da resonancia a mis palabras. Un abrazo

    ResponderBorrar
  3. Juanjo Rodríguez11:14 a.m.

    Los poetas
    Son tipos extraños que viven de su pluma,
    o que no viven, dependiendo de la estación,
    son tipos extraños que atraviesan la bruma
    con pasos de pájaro bajo el ala de las canciones.
    Su alma está plantada bajo los puentes del Sena,
    el dinero en los libros que no han vendido nunca
    su mujer está en algún lugar al final de una cancioncilla
    que nos habla del amor y del fruto defendido
    ponen color al gris de los adoquines
    cuando caminan por encima de ellos creen estar en el mar
    ponen lazos alrededor del alfabeto
    y sacan de paseo a sus palabras para que las dé el aire.
    A veces tienen perros, compañeros de miserias,
    que lamen sus manos de pluma y de amistad
    con la fiel luz en el hocico
    que les conduce hacia el país del absurdo
    son tipos extraños que miran las flores
    y que ven en sus pliegues sonrisas de mujer,
    son tipos extraños que cantan a las desgracias
    en los pianos del corazón y los violines del alma
    sus brazos totalmente desplumados se acuerdan de las alas
    que la literatura le dará más tarde
    a su espectro congelado sobre la basura
    donde volverán a morir sus versos como un efecto del arte.
    Marchan por el azul con la cabeza en las ciudades
    y saben pararse para bendecir a los caballos,
    caminan por el horror con la cabeza en las islas27
    donde nunca abordan las almas de los verdugos
    tienen paraísos que se consideran artificiales
    y se mete en la cárcel sus cuartetos de diez monedas
    como si encerrase un edificio entre los barrotes
    bajo el pretexto de que los burgueses están en las alcantarillas.

    ResponderBorrar
  4. Buen retrato, Juanjo, que también recoge Ferré. Por todas esas huellas a veces se les reconoce. Y es allí en los pianos del corazón, en los violines del alma, donde dejan sus más verdaderos versos. Cuando marchan por el azul, bendicen a los caballos y nunca abordan las almas de los verdugos. En cambio creen hacer suyo cada día el infinito, como si pudieran repartirlo como "pedacitos de pan fresco". Y saben bien que sólo sobrevivirán los versos que dejan inscritos en el viento y en las aguas, con un lenguaje que aún no tiene abecedario.

    ResponderBorrar
  5. Juanjo Rodríguez11:15 a.m.

    Mery Sananes A los poetas
    .
    Hay un olvido
    De toda existencia
    Un callar de nuestro ser
    Que es como si lo hubiésemos
    Encontrado todo
    Hay un Dios
    Que dirige nuestro destino
    .
    Los hombres
    Somos dialogo
    El dialogo es el soporte
    De nuestra existencia
    Los poetas fundan las ideas
    Mediante la palabra
    Paciente y salvadora
    .
    Lo fundado
    Es lo que, a través de los siglos
    Permanece
    .
    Los poetas
    Son ánforas sagradas
    Que guardan el vino de la vida
    Y el alma de los héroes y los dioses
    .
    Los poetas
    Son arboles de imágenes
    .
    Los poetas
    Solos, cansados y desorientados
    Silenciosamente
    Quietos, enmudecidos
    Como si una fuerza superior
    Les hubiese paralizado el espíritu
    Sosegadamente
    En sus momentos de soledad
    Recordando cómo comenzó todo
    Mientras sus ojos
    Recorrían los lugares terrenales
    Gozando plácidamente
    Del espléndido espectáculo
    Cansados y desmoralizados
    Tristes y callados
    .
    Mientras millares
    De estrellas adornaban el cielo
    Y apenas se alcanzaba
    A ver la línea del horizonte
    Mediante las palabras
    Que les servían solo para decir
    Lo indispensable
    En diálogos lacónicos
    Incisivos, exentos de emociones
    Y tragándose su orgullo,
    Sus cálculos y su vanidad
    Se pusieron súbitamente
    Alegres y sonrientes
    Porque convinieron en fundar
    Una idea para que estuviese
    Implícita en sus poemas
    Y acordaron nombrarla su diosa
    Escogen el partido que ha tomado
    Su corazón para hacer
    El postulado de su poesía
    .
    Así, el decir de los poetas
    En sus versos es fundación
    Del ser por la palabra
    Las llamas prendidas del mundo
    Encienden un fuego en sus almas
    .
    A vosotros, poetas
    Os toca permanecer
    Bajo la tormenta de Dios
    Con la cabeza desnuda
    Cayendo gota a gota,
    Gotas del alma
    .
    Si, tuvieron que venir
    Los poetas a darle sentido
    A nuestras vidas
    A fundarlo todo
    Y solo mediante
    Un bien que es de todos
    La palabra
    .
    Juan J Rodríguez

    ResponderBorrar
  6. Pepi Bobis Reinoso11:16 a.m.

    Maravilla que, con mucho cariño, y espero que con tu permiso, leeré en un próximo recital.
    Abrazos de corazón.

    ResponderBorrar
  7. No necesitas permiso alguno, mi querida Pepi. En tu voz mis palabras se convertiran en un dulce canto. Mi abrazo te arropa con mucho cariño.
    Reply1d

    ResponderBorrar
  8. Alicia Pais de Pesadillas11:17 a.m.

    Para ti, Mery:
    https://youtu.be/2UXXzzgBmrc

    ResponderBorrar
  9. Gracias mi Maravillas, yo andaba buscando porque mi francés no me daba para tanto. Pero aún asi la letras la música y la voz de Ferré lo hace mágico, siempre.

    ResponderBorrar
  10. An Nuck11:18 a.m.

    "L'autre qu'on adorait...avec le temps, tout s'évanouit..." Tout à fait d'accord et c'est triste et combien de fois la même expérience.

    ResponderBorrar
  11. Malvi Monzon11:19 a.m.

    Sus poemas...un bálsamo en, para y por la vida

    ResponderBorrar
  12. Ay Malvi, llegar a ser bálsamo ya sería un inmenso regalo a mis palabras. Y te las agradezco de corazón. Te abrazo.

    ResponderBorrar
  13. Ulina Fadul11:19 a.m.

    Hermosísimo! Preñado de bellezas y... verdades! Felicitaciones! Besos, cariños, abrazos, Mery queridísima.

    ResponderBorrar
  14. Manoli Mañogil Ñíguez11:20 a.m.

    Maravilloso poema!...

    ResponderBorrar
  15. Luz Marina Almarza11:20 a.m.

    Maravilloso

    ResponderBorrar
  16. Reina Garcia11:21 a.m.

    Maravillodo Mery!
    Gracias

    ResponderBorrar
  17. César Seco11:21 a.m.

    Gracias Mery por la armonía verso a verso, fragmento a fragmento. Gracias por tu decir que siembra fértil nuestras más intimas defensas ante la tristeza o la desesperanza
    Te abrazo en el diálogo cercano

    ResponderBorrar
  18. Y te abrazo mi querido César. En esa siembra somos compañeros de oficio, recolectores de ofrendas y de penas, rescatistas indomables de lo que aún no alcanzamos pero que está resguardado en los atriles del corazón. Gracias por esta comunicación que hemos establecido, César, Argelia, En ella quedan trenzados los afectos, los sueños y un espacio de luz para replegar la tristeza cuando aparece. Y gracias por la dulzura de tus palabras.

    ResponderBorrar
  19. Amparo Concepcion Romero Calatayud11:23 a.m.

    Un poema marivillosamente pensado con preguntas que vuelan ante el lector con letras visibles dónde las respuestas quedan flotando por los tiempos y la emoción que lo provoca
    Un gran poema en la entrega de sentimientos verdaderos amiga escritora. Mery Sananes

    ResponderBorrar