TIEMPOS GRISES

Tiempos grises

antesala de colores y vida

Gesta del baile de las mariposas

Juan Fernando Martínez Andrade

PARA

EL LIBRO DE LOS GRISES

31 de octubre del 2015

EL LIBRO DE LOS GRISES

EL LIBRO DE LOS GRISES

Entre Zaira la maga  y yo cualquier acontecer es posible. Yo miro por sus ojos y ella toma la paleta de su alma y comienza a describir lo mirado como algo inequívocamente inédito. Y entonces irrumpe el milagro.

El último es

EL LIBRO DE LOS GRISES

Le dije una mañana que observando el cielo y sus tonos de gris había reiterado que eso que algunos llaman ausencia de color tal vez fuese sólo una forma mayor de asombro. Y la invité a que juntas saliéramos a la caza del envés de los colores. Aquí su primera respuesta:

¿SERÁ UN TRIGRAMA GRIS?

Las ovejas corrieron al aprisco

Planeaba un gavilán en la distancia

La flauta del pastor se quedó muda

Oí de nuevo el canto, tonos tristes

recordaron los grises del otoño

Hacía falta el triscar de las ovejas

El gavilán volaba satisfecho

en su pico llevaba, alborozado,

la oveja que faltó en el pastoreo.

Zaira Andrade

Le respondí: no hay material más dócil ni más próximo a la arcilla que la tristeza. Uno la toma entre los dedos y comienza a moldearla como uno quiera. A veces estalla en la risa atrapada que guardábamos como un tesoro.

Otras en ese roce del aire con el beso que quedó estampado para siempre en los vuelos de la luna. Muchas veces en la reconstrucción inédita de los lugares, los gestos, las palabras y los silencios. Esos intervalos en los que todo tiene cabida y en los cuales el amor anda sin fronteras inundándolo todo. 

Y así dimos inicio a esta nueva juglaría. Tenemos la certeza de que si cada uno de nosotros logra leer en los grises la grafía de los milagros,  tal vez el hombre reencuentre la simiente floral de la que está hecho. Y los grises puedan recuperar su alta dimensión de lumbre y su recorrido de saeta. Invitamos a intentarlo. 

mery sananes

31 de octubre del 2015

NO ES MÍA LA PALABRA

En verdad no es mía

la palabra

la encontré en el viento

mientras hurgaba 
en la circunferencia

solar de las sombras

mery sananes
11 de abril del 2010
foto / tomada de internet
eclipse solar del 22 de julio del 2009

NADA MÁS PRÓXIMO A LA ARCILLA QUE LA TRISTEZA

Enrique

Quiénes, si no nosotros, tus compañeros de viaje, podríamos dar cuenta de una vida vivida inmersa en las aromerías del amor. Cómo olvidar ese papi y mami que se nos hizo tan familiar, tan nuestro como vuestro, y con el cual expresaban mucho más de lo que aquellas dos sílabas fraguaban en el aire al pronunciarlas.

Era un amuleto, un talismán, una clave y un incendio. Aguarda, Enrique, no rompas a llorar. Hablo de las cosas más hermosas de tus días. Y una vez enjugadas las lágrimas debes volver a mirar lo que fue, lo que es y lo que siempre será, cuando tus pupilas reconstruyan el tiempo y adviertas que la puedes volver a mirar en el espejo de tus ojos, sitial que no admite ausencias ni despedidas.

Uno jamás se despide de aquello que ama, Enrique. Queda con nosotros con más hondura que nunca. Nada se disipa. Todo se reorganiza. Y entonces estableces una conexión armoniosa con lo que fue, es y sigue siendo, ahora en tus manos y en tus pasos, que se convierten en diarias resurrecciones.

De esas penas que rasgan hasta el adentro de las vértebras uno nunca se consuela. Y ni siquiera hay que intentarlo. Pero no hay material más dócil ni más próximo a la arcilla que la tristeza. Uno la toma entre los dedos y comienza a moldearla como uno quiera. A veces estalla en la risa atrapada que guardábamos como un tesoro.

Otras en ese roce del aire con el beso que quedó estampado para siempre en los vuelos de la luna. Muchas veces en la reconstrucción inédita de los lugares, los gestos, las palabras y los silencios. Esos intervalos en los que todo tiene cabida y en los cuales el amor anda sin fronteras inundándolo todo.

A ti te toca, Enrique, por compromiso y obligación, por deber y derecho, reencontrarte con la belleza, con los suspiros, con el sabor de los frutos, con el encanto salobre del mar, con esa montaña de flautas por la que se asciende hasta los cielos.

Te toca dejarla ir a esos recintos mágicos donde ella hoy es purita energía navegando sueños y desandando precipicios. Sólo desde allí podrá comenzar a dibujarte azules en las noches más oscuras. Rayos solares en medio de la más profunda de las tempestades. Cantos de estrellas en el altavoz de tu mudez.

Ella sólo estará tranquila, donde quiera que esté, si sabe que aquello que sembró tiene un regador que nutra sus retoños, un amoroso jardinero que dé cuenta de los frutos, un hacendoso constructor de días sin llanto.

Y nosotros, Enrique, quienes los queremos, necesitamos que recobres tu paso sobre los caminos, tus ascensos por las escalinatas, tus juegos con las horas, y esa alegría que ella amo y que tenía su nombre.

No fue ella hecha para tu tristeza. No lo olvides. Como tú no lo fuiste para la suya. Decidieron un día andar juntos y esparcieron décadas de mieles, que quedan endulzando la vida. Ahora te toca trabajar los panales por ella y por ti para asegurar la continuidad de lo vivido.

Y tenemos la certeza de que podrás hacerlo. Porque si no le fallaste en los calendarios subterráneos que a todos nos tocan, menos podrás fallarle ahora.

Y eso lo lograrás en el instante en que decidas sonreír, al ver su retrato plasmado en todo lo que tocas. Lo alcanzarás al rememorar, reconstruir y salir al aire libre al encuentro con las cosas esenciales que tan a menudo dejamos ir, sin retenerlas. Porque sólo en ellas estará Miriam, aguardándote.

Y es hora de que vayas a su encuentro sin lágrimas.

Muuuuucho

Mery

28 de octubre del 2015

DESDE SU ALTURA

Luna del 20 de septiembre del 2015

foto / danielita barrolleta

Desde su altura

la luna le fragua 
azules a la piel
de los metales
para que alcance
la levedad de 
sus fulgores

y la redención solar
de sus sueños

¿Podrá el espejo 
de su mirar 
fundir alguna vez
el cañón de los fusiles? 


texto mery sananes

0ctubre 2015

SIEMPREVIVAS DE AMÉN

SIEMPREVIVAS DE AMÉN

Hoy  recojo

vivas trinitarias

para llevarlas al santuario

de las mañanitas

donde se esconden los luceros

de los arcángeles que ven pasar

el tropel inmenso de los

recaderos del vuelo que asumen por

siempre la misión del canto

de  los días en que se

multiplican los rosarios

para expandir risas y festejos

por todos los espacios del

reencuentro  que nos llevan

a acercarnos cada vez más a

los quereres nibelungos que

moran en los sueños de las

siemprevivas del amén

texto y foto

agustín blanco muñoz

26 de octubre del 2015

EL SILENCIO

Paul Klee

Una vez más nos sorprende Ramón Santaella. 

Y no porque sea una sorpresa este poema que nos envía, sino porque la pregunta que sobreviene es si se trata de un poeta metido a geógrafo y científico social o si por el comtrario es la contemplación del paisaje geográfico y humano el que lo conduce a esta reflexión sobre el silencio.

Nosotros apostamos a que es el poeta que hay en él lo que dictamina sus rumbos, sus palabras y sus haceres. Y he aquí un testimonio de ello. 

Sus preguntas aún quedan buscando respuestas. 

EL SILENCIO

Tomo por asalto el silencio residual del bullicio cotidiano

Supuesta intimidad para dialogar conmigo mismo en la construcción de los conceptos necesarios para sobrevivir como humano

Aprovecho la circunstancia del momento cualquiera para intimarme durante minutos y segundos

Me nutro de pensamientos cuando invento tiempos para construir sueños y forjar ideas de supuesto compromiso imaginario, hasta comprobar cada una de las propuestas

Entonces presiento la palabra adherida como hiedra sobre la roca como si fuese  pertenencia escondida

Infinita propiedad pensada, mil veces compañera, sin delación alguna de lo poseído

Es cuanto poseo, más allá de la sonrisa dibujada en mis labios como huella gozosa de un universo íntimo, imaginario

¿Acaso cinismo personal ante la vida o cobardía ante lo acontecido?

No es necesario revelar palabras ni compartirlas con alguien que no escucha

Solo basta cerrar los ojos y evitar denuncias provenientes de la mirada

Suficiente, sentir la brisa en el rostro para descubrir asombros y sospechas

Gritar en el silencio un momento de acoso, sin presión alguna por sentirnos en el lugar indicado

Sirva ese lugar  para construir nuevos silencios y palabras íntimas, mudas tal vez, como muestra de la pertenencia acumulada

Tan nuestras las palabras como susurro del viento que brinda caricias y recuerdos, sin compromisos en la espera

Y cuando vuela el pensamiento hacia espacios de absoluto imaginario, trascendemos en sueños más allá de las eternidades

Presentimos que el horizonte permanece vacío de recuerdos escondidos en posible infinitud como si fuesen inconclusos o simples palabras poblando el recinto de los deseos

Entonces, se exalta el pensamiento en el instante del susurro y demanda de los dioses la libertad de la palabra prisionera

Musa real en la construcción imaginaria de universos en el tiempo de las edades

¿Acaso, todo depende del silencio obligado o habrá de inventarse hechos que perturban los momentos?

Silencio y palabra han de reinventarse hasta transformar los segundos de la espera

Suficiente para construir sueños en la conformación de los deseos

Y la palabra ha de permanecer escondida en el extravío consciente del silencio, ignorando susurros y asombros.

Ramón Santaella Yegre

LA DIMENSIÓN EXACTA DE LA TERNURA

Suelta el dorado sus hilos
tiñe los árboles con su orfebrería
se desliza por los altos muros de una
ciudad deshabitada de luceros
se deja caer sobre el asfalto mitigando
la tristeza que se prende de las horas
y emerge como un canto a la vida
como si nada importara más que esos
rayos que sonríen y se posan sobre
los párpados secando las lágrimas
dibujando porvenires de pomarrosa
y mandarinares

Los deja y se va como si pintara
la ciudad del color del trigo que se
desgrana en pan de amor
como si supiera que más allá de
las penas la vida repite incesante su
ciclo enamorado

¿Cuándo el hombre se detendrá
a mirar el milagro de esa luz de hilos
que escribe cada tarde un allegro
a la vida que pasa cabalgando
en las alas de las mariposas
en el corazón saturado de alegría
de los pájaros que regresan a sus nidos?

¿Cuándo se detendrá a medir el movimiento
de las hojas cuando las zarandea el aire
en estos atardeceres coloreados de jazmines
y azahares que aguardan la noche para
regar en el corazón de los transeúntes
el abecedario secreto de los besos?

Tal vez si lo hiciera ascendería
por esos hilos hasta el interior de si mismo
y como un espejo que se desdobla
encontraría el verdadero origen
de todo lo que vive y miraría asombrado
su propia arquitectura sideral
hasta alcanzar la dimensión exacta
de su ternura


texto y foto
mery sananes
07 de agosto del 2009

LA DIFÍCIL TRAVESÍA DEL VIVIR

para enrique mata

el día en que miriam

levantó vuelo como 

las hojas de otoño

para resembrar su amor

en los arenales 

subterráneos del cielo

Hermano del alma

La vida es una difícil travesía. No hay caminos rectos, ni aposentos en los que alguna vez un vendaval no trastoque el sosiego de su hospedaje. Cada día es una larga batalla hacia ese territorio donde albergamos los sueños que nos entregaron al principio de todo, inscritos en nuestro ADN. Y que sólo alzaron su vuelo en un horizonte cercado.

Y sin embargo, nuestra fue la decisión de erguirnos más allá de los claustros cerrados, para descubrir perplejos que aún podíamos descubrir la trayectoria de un tiempo por inventar. Un recinto sin siniestros. Una aurora sólo visible a nuestros ojos de mirar claridades donde sólo sobreviven soterrados los precipicios.

Y sembramos rosaledas en medio de eriales. Cosechamos frutos en árboles sin raíces. Y encendimos fogones en los linderos de las tempestades.

Abrimos el corazón a los afectos en campos minados. Y edificamos espacios desde donde atrapar el alba en el instante de un parpadeo.

Y advertimos entonces que estábamos vivos más allá de toda muerte. Que ante la indiferencia de los otros nosotros tejíamos sonrisas en las líneas de un ferrocarril inmóvil. Y que nada había podido detener la certeza de los estremecimientos, cuando el ojo rozaba el azul de una ilusión envuelta en una atarraya.

Y todo eso quiere decir, Enrique, que hemos vivido. Que el amor nos entregó sus secretos y sus vigilias. Bordó en el aire los suspiros de nuestra alegría. Y que nada fue en vano. Que fuimos una vasija desbordada, un río crecido, un florecer de murmullos.

Y que cuando los afectos se enhebran hasta en la respiración, nada desaparece. Así los sentimos a Miriam y a ti. Fuiste bajel y ella lontananza. Tú el viñedo y ella la copa. Tú el equipaje y ella la exhalación.

Y esta noche, cuando ella descarga en la nada el peso de los dolores y las penas, cuando se interna en el silencio reverente de los enamorados, partiendo sin partir, llevándose tu ofrenda y dejándote su lumbre, te toca a ti, Enrique, entregarle para su viaje el pañuelo que enjuga todas tus lágrimas, para que con ellas pueda Miriam hacer su navegación hacia el infinito del siempre.

Y tú logres restablecer la exacta medida de lo vivido, como tu equipaje frugal para lo que has de vivir, en su nombre y en el tuyo, en nombre de la alegría rescatada en el redil de los ojos, en los engranajes del alma, en la geografía de la piel, en el bosque de los besos.

Bendecidos hemos sido, Enrique, que pudimos edificar en un tiempo de destrucción. Que pudimos conservar intacta la inocencia en un paisaje árido y reseco. Que fue y es nuestro el raro oficio de acceder a los sentimientos en medio del mapa de los odios.

Mira, Enrique, qué dones nos ha otorgado y otorga la vida. Y en nombre de esa alegría, llévatela contigo, cosida a los pliegues de tu camisa, en las hebras de tus cabellos, en el trote de tus pasos, a que vea a través de tus pupilas, los bosques de un tiempo porvenir.

Nosotros te acompañamos, como siempre, con el encargo que Miriam nos deja de que no cerrarás las huellas de lo conquistado, que perdurará en ti la sonrisa que ambos moldearon con astillas de miel y aromas de azahar, para que ella pueda acceder a su transfiguración, con el sosiego de tu persistencia y la presencia inalterable de tu abrazo.

Muuuuucho

mery

20 de octubre del 2015

EL SOL DE OTOÑO ES UN ESCÁNDALO

Uun precipicio de hojas

abriéndole grietas

a los grises

Un derroche de asombro

entretejido en la

despedida de los nidos

Un milagro sostenido

sobre un tallo eterno

Un enjambre de hojas

convertidas en panales

de sol

Una despedida que deja

en el aire todos sus retornos

estampados en ñas últimas

hojas en fuga

Derroche solar escribiendo

sobre los girasoles del viento

la promesa del retorno

 

Un atardecer bordando su

equipaje en la llegada

de la noche

Fosforescencia de rosas 

escribiendo su poema

de amor en el lírico

lenguaje de los azules

intensos

fotos

mery sananes

escrito y publicado

inicialmente en otoño 

del 2015

LAS HOJAS NO CAEN...SE SUELTAN

  

Este texto me acaba de llegar 

a ese buzón mágico que llenan los afectos

y su contenido es no sólo producto

de la percepción del otoño

sino de como cada esencia de la naturaleza

se conecta con nosotros para dejarnos

una lección un código una clave

para que el vivir adquiera su sentido

trascendente

Lo comparto como se comparte

todo aquello que nos conmueve

Llegó a mí de manos de un ser

excepcional mágico trashumante

que se llama Zaira Andrade

ese ser que nada deja caer

y que se entrega permanentemente

a la sinfonía del viento en un indecible

canto de libertad para todos y

cada uno de los árboles humanos

que somos

LAS HOJAS NO CAEN...SE SUELTAN

 

Siempre me ha parecido espectacular la caída de una hoja.

Ahora, sin embargo, me doy cuenta que ninguna hoja “se cae” sino que llegado el escenario del otoño inicia la danza maravillosa del soltarse.

Cada hoja que se suelta es una invitación a nuestra predisposición al desprendimiento.

Las hojas no caen, se desprenden en un gesto supremo de generosidad y profundo de sabiduría.

La hoja que no se aferra a la rama y se lanza al vacío del aire sabe del latido profundo de una vida que está siempre en movimiento y en actitud de renovación.

La hoja que se suelta comprende y acepta que el espacio vacío dejado por ella es la matriz generosa que albergará el brote de una nueva hoja.

La coreografía de las hojas soltándose y abandonándose a la sinfonía del viento traza un indecible canto de libertad y supone una interpelación constante y contundente para todos y cada uno de los árboles humanos que somos nosotros.

Cada hoja al aire que me está susurrando al oído del alma ¡ suéltate !, ¡ entrégate !, ¡ abandónate !  y   ¡ confía !.

Cada hoja que se desata queda unida invisible y sutilmente a la brisa de su propia entrega y libertad.

Con este gesto la hoja realiza su más impresionante movimiento de creatividad ya que con él está gestando el irrumpir de una próxima primavera.

Reconozco y confieso públicamente, ante este público de hojas moviéndose al compás del aire de la mañana, que soy un árbol al que le cuesta soltar muchas de sus hojas. Tengo miedo ante la incertidumbre del nuevo brote.

Me siento tan cómodo y seguro con estas hojas predecibles, con estos hábitos perennes, con estas conductas fijadas, con estos pensamientos arraigados, con este entorno ya conocido…

Quiero, en este tiempo, sumarme a esa sabiduría, generosidad y belleza de las hojas que  “se dejan caer”.

Quiero lanzarme a este abismo otoñal que me sumerge en un auténtico espacio de fe, confianza, esplendidez y donación.

Sé que cuando soy yo quien se suelta, desde su propia consciencia y libertad, el desprenderse de la rama es mucho menos doloroso y más hermoso.

Sólo las hojas que se resisten, que niegan lo obvio, tendrán que ser arrancadas por un viento mucho más agresivo e impetuoso y caerán al suelo por el peso de su propio dolor.

remitido por José Páez
texto original de José María Toro
de su libro La Sabiduria de la Vida

fotos / mery sananes