¿QUIÉN DIJO QUE TODO ESTÁ PERDIDO?

¿QUIÉN DIJO QUE TODO ESTÁ PERDIDO?

Paul Klee / The Queen of Hearts


YO VENGO A OFRECER MI CORAZÓN

Mientras quede el corazón
derramando su savia sobre la vida
y el suspiro se alce en vuelo
en tránsito de pétalos
mientras quede un murmullo de
lágrimas en los párpados
un tremor de colibríes en la piel
una cuerda sin quebrar en la
garganta un expediente de amor
adherido a los días
mientras logremos descubrir
en los hondos pozos de la indiferencia
el cántaro que asciende destilando
adagios de agua sobre el silencio
mientras logremos ser el espejo
de quien nos ve y a su vez el cristal
que escribe en lengua inalterable
el dictamen de las horas rescatadas
a la muerte
mientras quede risa en el envés
del dolor y una alegría que aún no
conocemos dibujada en la corteza
azul de este planeta
mientras logremos amortajar la ira
y desenvolver en toda su longitud
el horizonte de un abrazo
y hagamos del beso la metralla
de aromerías que detenga la tristeza
mientras haya una mesa servida
de geranios que espante las heridas
y una luna que atice el pan de jobo
en los azafates que aún nos aguardan
no todo estará perdido para alcanzar 

la dimensión cósmica de lo que somos 

hasta hacernos artífices de un tiempo 

de hilos  de sol en aguas de sal 

y amor para la consagración de un vivir 

signado por la colosal finitud 

de nuestra trascendencia mayor

mery sananes

escrito el  06 de septiembre del 2010

Música

Fito Páez y Mercedes Sosa

https://youtu.be/q1laUmcQg38?si=-xgGcHkj_n_J4meX

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EN ESTE INTERVALO SOLAR

Vincent Van Gogh

Si tan sólo fuésemos como los árboles
cuánto más nos acercaríamos a ser hombres
bastaría con cumplir el código
de nuestro propio alfabeto
asumir nuestra mágica condición
de asombrados transeúntes del universo
restablecer el perfecto equilibrio
del que estamos hechos

Bastaría escuchar el ritmo que las estaciones
le diseñan a las hojas para encontrar
el término de todo lo que trasciende
el tapiz de los verdes hasta alcanzar
la hondura de los sepias los ocres
los amarillos y los púrpuras
hasta desvestirse de toda engalanadura
tan sólo para nacer de nuevo
en cascada de retoños y estruendo floral

En ese tránsito silencioso y sagrado
que se cumple inexorablemente
como un designio de los dioses de la vida
está inscrita nuestra propia historia
como un mapa astral una coreografía
celeste una fuga de juan sebastián

Si tan sólo fuésemos como los bosques
que más allá de las ramas que se desgajan
del vuelo de las hojas que migran
escriben siempre en sus propios papiros
las circunvalaciones de sus años
como un tiempo construido
de continuos floreceres
cuántas hazañas jardineras no habríamos
acometido en este intervalo solar
del que somos atónitos pasajeros

Pero pertenecemos aún a una estirpe
que abandonó todo asombro clausuró
las pupilas le puso cercas al corazón
e hizo pedazos el horizonte azul del planeta

mery sananes / del libro del hombre

del libro del árbol

inédito

publicado por primera vez el

04 de octubre 2006

J. S. Bach

Suite Inglesa BWV  807

con Glenn Gould

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EL LIBRO DEL HOMBRE

Tiempo de escribir la memoria de 

los pájaros y el libro del hombre que 
ha de sustituir al que escribieron por 
nosotros sin que lo supiéramos ni 
quisiéramos

El libro y la memoria que habremos

de inventar desde nuestro lenguaje

mellado nuestro carnívoro abecedario

el vuelo quebrado del ave que con su

estambre en el pico no alcanzó

a concluir el tejido de su nido

para ir a buscar en el devenir de la

oruga el secreto incandescente

de las galaxias y en el interior de los

vasos comunicantes la razón eterna

del polen

¿Alcanzaremos entonces la estatura

exacta de la dimensión humana

desde este pozo de penas

en que hemos convertido la vida?

Sabemos que en el corcel del viento

navegan incesantes los navíos

por los cuales el hombre

ascendió por primera vez

a la altura de su risa

Que la órbita que los planetas 
dibujan alrededor del sol tiene 
la misma frecuencia que las sístoles 
que en las pupilas de un niño 
reverberan fosforescentes los luceros 
que bordan las constelaciones

en las noches de menguante

y que en la elipsis que dibujan

los pájaros desde el nido al infinito

se traza la geometría del universo

Quizás sólo haga falta girar

hacia el naciente deshacernos

de maleficios y sembrar la tierra

de nuevo de la hierba que dio

de beber a las mariposas

Tal vez sólo haga falta

convocar la ilusión para

ahuyentar los espantos

y apacentar milagros

en el paisaje quebrado

de un vendaval

Lo dijo el poeta cuando escribió

con su guijarro la tensa curvatura

de la garganta del hombre

para desde allí desenfundar

amaneceres que galopan

en el columpio de los arreboles

hasta alcanzar la vida

que se vive de verdad

Tal vez podamos entonces

a la manera de un juglar

o de un casar de pájaros

ir a esparcir las hojas blancas

del libro del hombre

su armonía natural para

que comiencen a llenarse

de sus propios tiempos

foto y texto

mery sananes

2006

Publicado en

Memorias de pájaros y hombres

Caracas, Ediciones de la CPT-UCV, 2017, 

pp. 10-11

Marais

Le voix Humaines

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UNA CASA CONSTRUIDA CON HILOS DE LUMBRE

En la casa en la que vivo
habitan pájaros a los que le han
nacido flores en la curvatura
mineral de sus plumajes
en la que vuelan las hormigas
en el acompasado vaivén
de sus caminitos de pan
y las chicharras van de regreso
a los agujeros de tierra
para ir a bordarle una canción
a las raíces de los árboles

En su interior los niños
dialogan con las mariposas
y descifran el abecedario de las
circunferencias solares
que se cuela por las ventanas
de los azahares

Los retoños crecen en los dinteles
y hay un arpegio de nubes
que se aposenta cada tarde
sobre los fogones

Cada día nacen elefantes de magia
en los colores de un viento
que se envuelve en las campanas
de los ojos que se recuestan
en la corteza húmeda
en busca de la verde savia
que les devuelva la mirada

Hay en ella un canto que se enciende
en cada una de las piedras
de los amaneceres
y no se apaga hasta
que el último resquicio cóncavo
de sus paredes queda cubierto de alitas
que se duermen en la enredadera
de sus cunas

En el vértice central de su equilibrio
una fuente juega a ser lluvía
y río y estación mayor
de mares lejanos
de donde vuelan peces que hablan
el lenguage de los saltamontes
mientras reparten suspiritos de agua
a las macetas de astromelias
de los fuegos de los días que nunca
tendrán que terminar

En la casa donde vivo
una tolvanera de polvo cósmico
se llevó un día de cuajo
todas las puertas y ahora
por esos inmensos boquetes de luz
salen racimos de cometas
olorosos a jazmines
empeñados en escribir en el
rostro de los hombres
una inconclusa carta de amor

Está construida con hilos de lumbre
con ansias de convertirse
en huerto de pomarrosas
sin advertir que en su regazo
la refracción de la luz
le dibuja arcoiris a los acantilados
de la noche

Su techo esterado de estrellas
abastece de combustible
al hombre que resplandece cuando
se ve en el espejo de las pupilas
de los niños que moran en la hierba

Se dice de ella
y así yo lo confirmo
que un día floreció de improviso
en el andén de una primavera móvil
que se detuvo de pronto
en el país del alma
donde los hacedores de milagros
conjugan en gerundio sus rituales de amor
para que en sus espacios corra libre
la existencia que ya no cabe en este planeta
y para que los hombres del mañana
encuentren en sus rendijas
los pájaros en risas
que habrán de reinventar la vida
que no nos pertenece

foto y texto / ms

de El Libro del Hombre (inédito)

2008

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NADA SABEMOS DE PÁJAROS

Olbinski

No hacen los días más leves las penas ni el tiempo tiene esa capacidad de enmascarar el dolor hasta hacerlo desaparecer tras la risa de las estaciones que prosiguen su marcha como si nada hubiese ocurrido sobre el planeta

La herida se agiganta y detiene a orillas de los faroles del asombro y el aturdimiento de los acantilados trazando un recorrido en el cual la alegría no es sino el anverso enamorado de una tristeza milenaria
que venía ya en el entretejido de un corazón que no cesa esperanzado de aguardar la hora en que nosotros como los pájaros cumplamos
la función exacta para la cual fuimos hechos

Sólo que en esta hora aún nada sabemos de pájaros ni de alas ni de vuelos ni siquiera de esa tarea simple y esencial de atrapar ramitas para construir los nidos que habrán de conservar la especie sino que dinamitamos los árboles y encementamos la hierba como si
sólo supiéramos ser sepultureros de todo lo que vive

Y en el árbol y en la hierba quedan atrapados las migajas de hombres en las que hemos sido convertidos para que la maquinaria incesante de destrucción no detenga su gesta hasta que aún el pájaro cese
en su canto para dar lugar al silencio cómplice de las mortajas colectivas y anónimas

Por ello una ausencia solitaria y desprevenida es el estallido de todas las ausencias que no pudimos retener más allá de las pupilas y que nos fueron dejando como un pozo hondo del cual ya no mana agua ni piedra ni cielo

Y sin embargo mientras subsista la resurrección de campanarios en salmo de amor vendrá la fortaleza para horadar las penas de los cementerios y la soterrada rabia de los ataúdes hasta que
advenga de nuevo la risa niña de la vida en consagración de los amaneceres que aún no han comenzado

mery sananes

24 de abril del 2008

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ALADA TRAVESÍA DE SILBOS

Para que la palabra alcance

la resonancia de una flauta dulce
tendríamos que insuflarle viento
hasta convertirla en una alada

travesía de silbos

Luego habría que entrar con ella
en los laberintos subterráneos
que tejen las chicharras
en los pasadizos de invierno
para ascender sin traje
de tierra ni corteza
hasta el copito más alto de los árboles
para desde allí inundar la vida
con sus recaderías de amor

Sólo que aún esa palabra
no la hemos inventado


Antonio Vivaldi / Concierto para flauta RV 443 / Largo




mery sananes
28 de junio del 2006

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DE TANTOS ODIOS ESTAMOS HECHOS

De tantos odios estamos hechos

que ya nos parecemos al enemigo

mery sananes
18 de enero del 2009

Henryck Gorecky
Sinfonía No. 3 / Sinfonía de los lamentos

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EL PAN DE LOS SUSPIROS

Qué hará falta para subvertir el corazón
del hombre hasta que se reencuentre con
la ternura que aún no ha conocido

Qué pólvora será capaz de dinamitar

sus diástoles hasta que la sangre irrigada

le entregue al viento sus pesares y

recomience su ciclo aromado de petalerías

Qué palabra o qué caricia hará que el criminal

suelte por un instante el arma de matar y en

el espejo de sus ojos reencuentre el cauce

marino del que viene para fundar un tiempo

de resurrecciones

Qué acorde dúlcimo logrará que la cuerda

de los aherrojados suelte sus nudos y devenga

en cordel de izar velámenes para travesías

al país del alma

Qué pincel podrá dibujarle al rostro

taciturno de los asesinos el diagrama de

la luz para que atravesada por el agua

florezca en arcoiris

Qué arcilla modelará la casa que no

la sepultura para que en los recintos

del odio quede sembrada la alegría

que cuaja el pan de los suspiros

O será que ya no somos sino una

vasija vacía que no retiene siquiera

en el pozo de sus dedos

el hilo sagrado de una lágrima


foto y texto / mery sananes

Tomaso Albinoni
Sonata en la menor para violín y clavicordio

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SOLO EMBUSTERIAS

Instante mágico / César Rengifo

Creo
que no hay pueblo
sino hombre
y que la pólvora
sólo sirve
para abrir heridas
en el corazón
que aún no nace

Creo
que la vida
se construye con arados
y que la tierra
algún día
hará florecer
espigas en los oscuros
túneles de los fusiles

Creo
que debemos ir
desarmados
a la guerra de los otros
hasta que algún día
se acabe la muerte

ms / floreceres

http://www.terra.es/personal/joanvips/tambourin.mid
Jean Philippe Rameau / 1683 / 1764 /

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EL TRABAJO DE LAS EMBUSTERIAS

Primero de Mayo del 2006

Y si algún día el trabajo
dejara de ser una faena forzada
un itinerario de penas un tiempo de los otros
para convertirse en nuestro derecho a construir
un camino de agua un torrente de guijarros
una suma de caracolas donde albergar la risa
si no fuese ese oficio ajeno de contabilizar
salarios y plusvalías sino un almacén
de astromelias para edificar la vida
los días no tendrían esa dimensión
de calendarios
sino que abrirían sus compuertas
solares para la resurrección
de los oboes y la celebración
de las cuerdas
entonces cada hora sería festiva
y de nuestras manos saldría un estruendo
de sístoles buscando la constelación
exacta de su infinito
el ojo se engalanaría con el color
de los cristales
para alcanzar la eternidad
que mana del suspiro de los peces
y la respiración de las hojas
y la única disputa la entablarían
los azules y los verdes
los violetas y los naranjas en su afán
crepuscular de ser albergue
y aposento de la alegría del hombre
¿no bastará acaso con decidirlo
para espantar las tempestades
y hacer la travesía del adagio
al andante y del andante
a la exaltación del allegro
que nos nombra y designa
persistentes transeúntes de un tiempo
en clave de estremecidas mandolinas?

ms / del libro del hombre

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