viernes, enero 14, 2022

ALMA DE CONFITURA para Zaira


A ZAIRA LA MAGA

alma de confitura

en esta hora serena de alcanzar
la eterna resurrección de la tierra
el viento el fuego y el agua

 

Qué palabra encontrar para

nombrarte Nona de los encantos
de qué hechizo nos valdremos
para alcanzarte en esta hora
que tú misma elegiste para hacer
eterna  tu existencia desde esos
parajes que ya tantas veces habías
surcado en el bajel de tu sabiduría
y en el vuelo de los colibríes
 
Muchas he dejado en tu regazo
envueltas en las neblinas de
la tarde en el inicio de los
solsticios y en el final
de los equinoccios
y tantas me has devuelto
como llovizna de pétalos
encendidos y en el sabor de
tus mangos maduros

 


Pero hoy en este día que
elegiste para tu nueva siembra
debo buscar una palabra de
agua una astilla de fuego
un suspiro que baile en el
viento y que se siembre en
la tierra donde vas ya construyendo
caminos subterráneos por donde
emergerás hacia el vasto
infinito que ya tanto conocías
 
Y sé que tendré que
reinventar los alfabetos
en el lenguaje de tus sueños
en el abecedario de los abrazos
en esa energía de tus dedos
con los que te comunicabas
con los astros y tus seres
amados
 
Las vestiré de rocío
las pintaré del rubor de tus
mejillas del asombroso
candor de tus poemas
entregados como polen de
primavera y en el exordio
de ese tu vivir de alquimia
y eternidad

 


Sé que estoy contigo
abriendo desde ya las grietas
por donde se escapará tu
espíritu hacia los territorios
estelares que cultivaste con el
mismo amoroso cuidado con
el que regabas tu huerto
de los milagros
 
Y no hay manera de llorarte
hemos aprendido tus lecciones
de no creer en la muerte
ni en el olvido ni en la ausencia
y para este día he preparado mi
mejor sonrisa la que aún
construimos desde la tristeza mayor
de este planeta desolado
pero que va poblada de esa
tu alegría bullanguera
tu magia cósmica
tus desmedidas certezas
alumbradoras de los
signos estelares que nos
deja en las noches
la luna en su menguante
 
Y así te acompañaremos
con ese canto interior que
a todos nos dejaste inserto
en el corazón de tus alquimias
en el verdor de los manglares
en la estatura vertical
del horizonte por donde navegarás
hasta donde tu alma de confitura
te lleve en la más hermosa
travesía de tu eterna
complicidad con el universo
 
mery sananes
14 de enero del 2022
 

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sábado, enero 08, 2022

INFINITO EN CONSTRUCCIÓN





Buscaba un verso
y encontré una flor
y ella al instante se
engalanó con su más
hermoso traje de
aromerías para ir
a escribir al filo de
un tizón un poema en
el alfabeto del fuego

Y la fragua se hizo
huerto y el campo
floreció y el taller
que repartía centellas
de luz y astillas de
pronto se hizo 
solar 
de astros perfumados 
sobre la bóveda de
 los párpados
 
Y flor y canto
iniciaron su camino
hacia la consagración
de un infinito en
construcción
 
 


texto y fotos
mery sananes
Serie Atrilerías
08/01/2022

 


Bach / Partita No 2 /  Hilary Hahn



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jueves, enero 06, 2022

EL CUBO DE MADERA

                                                           

al chipili a mis chipilines
 y a todos los niños
para que no pierdan
jamás el poder de la magia
que les otorga el corazón 
de las madres


En tu zapato dejamos este año
un mágico cubo de madera
del cual podrás extraer todo
lo que quieras
si aprendes a hacerlo

Ese cubo un día fue un árbol
frondoso con ramas extendidas
y hojas relucientes
nació de una semilla pequeñita
que prendió en una tierra fértil
y fue creciendo hasta hacerse
inmenso y hermoso como tú

Un día alguien lo cortó
tal vez para hacerse de leña
para amortiguar el frío o
alimentar el fogón
para construir una mesa
o una silleta para mirar la tarde

Y a lo mejor en esa silleta se
sentó el hombre que lo cortó
y con un cuchillo afilado como
el tuyo un cincel y una regleta
al ver el bosque a lo lejos
decidió tallar un cubo
mágico con su madera

Trabajó muchos días hasta
lograr un perfecto cubo
lo observó y supo que aún le
faltaba algo para ser el cubo
de un mago

Fue entonces cuando decidió
llevárselo a tu madre
porque él sabía que sus manos
eran de magia  y que pondría los
ingredientes precisos para que
fuese un cubo del cual pudieras
extraer toda la sabiduría de
la vida

Así tu madre comenzó a trabajar
y con los hilos de su cabello
hizo diminutos agujeros casi
imperceptibles  a través de los cuales
comenzó a llenarlo con los más
variados ingredientes

Mientras ella laboraba
el árbol del cual había salido
el cubo de madera comenzó a
hablarle a tu madre y a guiarla
en su trabajo

Le dijo coloca de primero
la alegría así cuando alguien lo
toque comenzará a sonreír
de afuera hacia adentro hasta
alcanzar la última célula de su
organismo

Lo segundo es la paciencia
para que cuando me mire recuerde
que primero fui un árbol y que supe
aguardar mi tiempo de nacer y
de crecer de florecer y aromar
hasta dejar las semillas que habrán
de hacerme germinar una y otra vez

Lo tercero es la perseverancia
porque sin ella no hubiese podido anclar
mis raíces en la tierra ni hubiera sobrevivido
las tormentas y las ventiscas
ni sostenido mis flores hasta que los pájaros
transportaran mi polen  para plantar
nuevos bosques

Tu madre escuchó las palabras
sin sorprenderse porque recordaba
las tantas veces que se había sentado
contigo a conversar con los árboles
las flores y los pájaros

Pero supo que el último ingrediente
le correspondía colocarlo a ella

Y entonces tomó su corazón
lo dobló con sumo cuidado
le colocó entre sus pliegues
un hermoso cardenalito
para que con su respiración y
sus alitas mantuviera siempre
activo sus latidos
y lo introdujo por uno de
los agujeritos hasta alcanzar
su sitial

Recubrió la madera con
la cera con la que las abejitas
van construyendo su panal
y le dio el toque final al
sellarlo con un beso aromado
de cerezas y hierba buena

Ese es el cubo que hoy
colocamos en tus zapaticos
para que te acompañe con su
magia todos los días de tu
vivir

publicado inicialmente el 
06 de enero del 2014


texto / mery sananes
nota
la figura del cubo mágico viene de la pelicula
llamada Mr. Magorium y su tienda mágica
del 2007 con los actores Natalie Portman, 
Dustin Hoffman y Jason Bateman


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miércoles, enero 05, 2022

DE QUÉ MATICES AMANECE EL AZUL


EMBUSTERÍAS DE REYES
a todos los zapaticos
que hay que lenar
con el revuelo de los ritos



Todos los días pueden convertirse en territorio para un ritual de amor. Sólo hace falta creer en la magia, ver el mundo a través de las pupilas de un niño y dejar correr la imaginación, como si fuese una brisa suave y leve capaz de descubrir en cada rostro, flor o paisaje, la esencia de lo que somos.

Creer que una hormiga es una diminuta locomotora. Que un pez es una mariposa que baila en el agua. Que las hojas de los árboles llevan inscritas en sus nervaduras palabritas que aun no aprendemos a descifrar.

Saber que podemos hablar con los pájaros, que las flores se enamoran de las abejas, que el polen es un átomo con ganas de parir. Que el cielo es el señuelo de la melancolía.

Que el sol cada atardecer le hace reverencias al mar y que la noche es el recinto que guarda los besos.

El  rito es entender que cada día es diferente y que cada amanecer trae un resplandor único e irrepetible que sólo el corazón puede distinguir.

Es comprender que en una parte de nuestro costillar nacen alas,  que por las rendijas de nuestros dedos se asoman siempre caricias inéditas, que nuestros pies son caminos de agua.

Es detenernos en el dintel de una ventana y preguntarnos de qué matices amaneció el azul, de qué sueños se vistió la noche, qué fragancia nos dejó la flor de baile.

Y es también llenar los zapaticos de los niños en el día de reyes con suspiritos de agua y palabritas de amor, para que cuando crezcan no olviden nunca que el ritual mayor es la vida, y que a nosotros nos toca ser cuerda de mandolina, cuero de tambor, el aire que hace resonar la flauta, o simplemente un campanario en vibración.

Y que esa música se vuelve risa en el regazo de los tiempos que vendrán, cuando crezcan los zapaticos y sin embargo, sigan impregnados sus pasos de la magia de la flor, el rito de las noches y las imaginerías del bosque donde los pájaros dibujan sobre los cielos, cada madrugada,  la palabra libertad.    

mery sananes
escrito en enero 2011

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lunes, diciembre 27, 2021

¿Y CUÁNDO SEREMOS CONSTRUCTORES DE ALEGRIAS?



En este cielo de diciembre la luna llena
dejó sus rizos de lirios y amapolas  y ya 
ha comenzado su menguante para que 
los astros escriban su carta de amor 
a un mundo ciego y roto
 
Lo acompaña la lluvia de estrellas que nos
regala un cometa que en esta fecha deja ver
sus filamentos de luz dibujando su fugaz
destino sobre una nube de polvo cósmico
 
Una explosión de luces en un universo sin
cercas en el cual se aloja este planeta azul
que llamamos tierra
 
Y en medio de esa dimensión cósmica
¿qué hemos hecho con el pedazo de vida
que nos fue entregada?  ¿Cómo hemos 
repartido la nieve  el deshielo y las 
primeras floraciones sobre un mar 
de musgos y algas?
 
Ay de aquellos seres que por primera vez 
se irguieron para tratar de descifrar los 
designios del sol la luna las estaciones y 
abrir caminos mientras descubrían sus 
rostros en la transparencia de las aguas
 
¿Y qué les ocurrió?  ¿Cuándo y en qué 
instante inventaron las cercas 
delimitaron el espacio y se lo 
repartieron?
 
¿Quiénes se quedaron mirando el horizonte
buscando las migajas que jamás alcanzan 
para sanar el desahucio que no cesa?
 
¿Y qué hemos hecho para devolverle a la 
tierra  su condición de albergue de todos y 
al hombre la calidad de hermano del otro 
que a su lado va?
 
¿Qué haremos con el llanto que se derrama
sobre un mundo detenido en sus propias
luminarias sin que nadie cambie el
 cauce del hambre y la sed de sobrevivir?
 
Las preguntas nos tocan y por ello  todo
todo tiempo se vuelve hora de adelantar 
las respuestas porque de no hacerlo
seguiremos siendo portadores y difusores
a conciencia de la muerte impuesta
 
Una muerte que sostiene todas las
coordenadas de un mundo hecho a la 
medida de unos pocos y a espaldas de 
unas mayorías sometidas al dolor la 
división la confrontación convertidas 
en material prescindible sólo apto 
para el filo de cuchillo o peso de metralla
ante cualquier gesto de rebeldía 
y esperanza
 
Pero la vida no desiste y en ella aún pueden
descifrarse  las instrucciones precisas para  
forjar desde los pozos más hondos y 
la niebla que nos cierra los miradores 
del alba y el adentro de nuestro propio 
corazón la construcción de fulgores 
inéditos para el reír de la alegría 
el amor y la hermandad
 
¡Sólo hay que comenzar!


texto / mery sananes
foto / tomada de internet
24 diciembre 2021


Chopin / Nocturno in C sharp





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domingo, diciembre 26, 2021

A JOAN MIRÓ



Barcelona, 20 de abril de 1893 — Palma de Mallorca, 25 de diciembre de 1983






Elipse en flor
sobre el tapiz azul
de un corazón
que baila

mery sananes


Miró pinta como un niño. Pero ¿pintan hoy los niños como Miró? ¿Qué hace que el pintor rescate la sencillez, poesía y hondura de la mirada del niño, mientras que los niños que nos nacen la estén perdiendo?

La mirada de Miró, como la de los niños, cuando se les deja ser niños de verdad, está llena de paisajes, de lunas y de flores, de rostros, de árboles, de puntos que contienen la profundidad del azul, el fulgor del rojo o simplemente la línea que traza la danza, el movimiento floral de las manos, el incesante ajetreo de los suspiros.

Hoy nuestros niños ya no saben de pájaros, a menos que alguien les diga que los alcance con alguna honda, o que los aprisionen en alguna jaula. Ya no saben de campos, porque entre muros y duras escalinatas transcurre su asombro. Ya no saben de lunas porque viven en una noche de eterno menguante.

Hoy nuestros niños los tenemos ocupados en guerras que ellos son enviados a librar o en las que ellos se entretienen mientras las fábricas de juguetes les inventan toda suerte de instrumentos de muerte.

Hoy nuestros niños han olvidado ir detrás de una mariposa, o quedarse pacientemente esperando ver cómo las hormigas construyen sus agujeros o almacenan sus granos para los días de invierno.

Hoy casi nacen nuestros niños sin regazo donde acurrucarse a contar las estrellas donde mora el principito. Porque los adultos estamos demasiado ocupados en cosas serias.

Joan Miró pinta como un niño. Pero mucho más que eso, Joan Miró nos dice en cada uno de sus lienzos, que esa niñez anida en cada uno de nosotros, y que es el manto azul el que vencerá con su ternura el gris opaco de las balas.

Hoy las estadísticas de la ONU informan que cada seis segundos muere un niño en el planeta de desnutrición. Si a esos niños los dejaran ser niños ¿acaso no se inundaría el planeta de paisajes, de líneas mágicas, de pastos multicolores, de flores resplandecientes, de cielos abismales en los que no entraría ni una sola gota de pólvora o de lágrima?

Joan Miró, el maestro que pinta como un niño, nos regala en sus lienzos la mirada que perdimos de tanto ver lo accesorio y no lo esencial. Nos devuelve al recinto donde toda magia es posible y todo encantamiento. Nos entrega el hondo simplismo de sus trazos para que aprendamos de nuevo a leer el código más alto del lenguaje del hombre. Ojalá sea así!








César Franck / Preludio Fuga y Variación



Publicado inicialmente
el 20 de abril del 2009
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viernes, diciembre 24, 2021

EMBUSTERIAS DE COCO



Navidad 
dinos por qué no vuelves 
al encuentro con las embusterías 
construidas en el paladar 
de los muchachitos de los 
caramelos de coco y amor

25 diciembre 2005


J.S. Bach / Oratorio de Navidad / Aria / Música de Pastores







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jueves, diciembre 23, 2021

LOS PARCHES DE LA EXISTENCIA




Este texto lo escribimos el 26 de diciembre del 2014, seis meses antes de su partida al encuentro con Julia y hoy 23 de diciembre está de cumpleaños y se lo festejamos con alegría porque con alguna de sus cuenterías debe estar entreteniendo las madrugadas mientras julia engalana la mesa navideña y ambos se detienen a contemplar como siempre lo hacían ese cielo estrellado más luminoso que nunca que fue y seguirá siendo su alfabeto de vida


A Salvador, a Don Anselmo


Un hombre pasa la vida sobre los
parches de la existencia galopando
en el plumaje de un ruiseñor

Tiñe sus bolsillos del rubor de
las peonías y lleva mojado
su ajuar con el agua de una quebrada
que le da de beber a las estrellas

Un hombre con un machete se
va al bosque a nutrir de leña su
fogón mientras desgrana el maíz que
arderá sobre sus fuegos

Abre surcos en la intemperie de
un campo sin cercas para ver crecer
la espiga de una mazorca que guarda
su dulzor en la estación de las lluvias

Un hombre recorre las noches
con su sola sombra a cuestas
recogiendo las historias sin fin
de un tigre empeñado en robarle
la sonrisa

Espanta fantasmas y ensalma culebras
sabe que la muerte es una aventura con
la que se topa una sola vez

Un hombre moldea con sus manos
el barro hasta convertirlo en amasijo
para levantarle un recinto a su julia
le prende una flor a la ventana y
se va a buscar los ciruelos que aroman
sus amores

Astrolabio o instructor de luciérnagas
repasa el cielo como si fuese un agrimensor
para establecer el tiempo de las cosechas
y la migración de las semillas

Dirime el nacimiento de un
ternero y de un ave con una sola
mirada y ordena los días al compás
del vuelo de los patos de la laguna

No hay trocha que no desande
ni atajo que desconozcan sus ojos
de pozos serenos  

Desde su silleta la geografía es
una ciencia inédita y sus dedos
saben anunciar las sequías

Puede transportar dos barriles
de sueños en el arrecife de su
espalda y seguir erguido hasta
el portal de las auyamas sin que
una sola grieta trastoque el sabor
de las matas de onoto

Conoce de hechizos y menjurjes
conserva inscrito en el viento un
abecedario de hierbas y un instrumental
quirúrgico para picadas de arañas
y mordeduras de culebras

En sus manos inmensas el sol se
posa sobre el horizonte para
regalarle a los polluelos su
canto nocturno mientras él
revisa la creciente de luna y el
pedestal de sus árboles de mamón

Sus conversas comienzan desde
el inicio del mundo y dan cuenta
de cuanta cuita adormece en los
párpados de los hijos o del canto
extraviado de algún nieto que
dejó hace mucho el bahareque
de sus ilusiones

Su sonrisa siempre va atravesada
de una tristeza de crepúsculos
y cuando se le fue su julia del patio
de las chirimoyas a sembrarse
en un horizonte de aguaceros
aquel hombre de esencias se
le quebró su estirpe de árbol
se apagó el lucero que cargaba
sobre el pecho y se quedó
adherido a aquel fogón de donde
manaba pan de horno y aquella
hogaza de maíz que nutría su alma

Ahora desde su silleta le entrega
al silencio el bordado mágico de
su palabra y se va tragando los días
como un almácigo de tentaciones

El dolor le crispa aquellos pasos
que sabían de abismos y follajes
y ahora se tienden sobre el
solar del vivir como un tiempo
inmóvil en el cual sólo a veces
vuelve a incendiarse de sonrisa
su rostro de dulzura y panela

En ese hombre cabe la ternura
en sus trazos más altos
y hoy cuando alcanza noventa
circunferencias de un calendario
sin números uno ha aprendido
que en él la vida adquiere una
dimensión de señorío que dibuja
porvenires sobre esta pobre y
triste tierra en la que hoy sólo
prevalece la desmesura

En ese hombre que atrinchera
en sus predios un cuatro en boca sólo
para dispararle a los malos sueños
se conjuga la humanidad que habrá
de aposentarse algún día en el
hemisferio de las alegrías

Y para celebrarlo aquí le dejo
el cometa que nos construyó para
que aprendiéramos a coser los días
con hilos de lumbre a consagrar
la tierra como la casa sagrada del
hombre y a apacentar las noches
turbulentas en el manso río de
la armonía

texto / mery sananes
foto / danielita barrolleta
23 de enero del 2014

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