Mis muy queridos compañeros de vida , que me saludan con mucho afecto ante mis escritos, les quiero informar que FACEBOOK me ha cerrado su acceso.Y desde hace varios días sigo sin poder comunicarnos o dejar en sus espacios los textos que suelo soltar. Pero ese proceso aun no ha cambiado
y procuraré seguir dejando mis palabras en el Blog inicial que hemos hechos desde hace muchos años.
afectos muy especiales, y por esta vía quisiera que sepan que no he podido escribirles como siempre lo hago, debido a que FB era el territorio que me daba la libertad de acoger mis palabras.
Tal vez lo único que me ha acompañado siempre es esa manía de escribir y seguir escribiendo. Lo he hecho desde que tomé el primer lápiz en mis manos y aprendí
a dibujar los garabatos de una letra tan diminuta que ni yo misma podía
releerla. Pero en ella quedaba registrada la batalla del vivir, las disonancias
con un mundo revestido de penas que no de alegrías sencillas. Y con ese frágil
equipaje me tocó emprender mis travesías.
Y lo hecho y sigo haciendo sin ajustarme a
instrucciones gramaticales o pautas de cualquier forma o tipo. Pero en cambio encontré
palabras que se convirtieron en mi eterno equipaje De allí sacaba las fuerzas
para los caminos. Y de los rostros y corazón de la gente más sencilla que, cada
día escribían sobre mi invisible diario, un verdadero poema de amor.
Y ese fue mi aprendizaje mayor: de la gente sana de
conciencia y corazón que sin saber leer ni escribir, pude ver en ellos el
verdadero cantar de lo humano, la más auténtica resistencia ante la maldad y un
corazón de transparencias. Y de aquellos tantos que dejaron palabras que no
espantan, caminos por recorrer, y que se inventan el vivir desde la resistencia
a todas las negaciones.
Y ay que esa escuela es la mayor de todas y la que más
llevo en mis adentros. ¿Y qué he podido hacer con ella? Intentos derrotados de
rebeldía. Ir a contracorriente en todas las direcciones. Asumir dos extremos:
el silencio o la palabra desmesurada que
no conoce el punto y seguido y mucho menos el punto y aparte. Escaso
equipaje para tratar de recomponer ni el mundo ni ese diminuto cajón que me
contiene.
Y ay!! que el amor lo entregué a manos llenas, como si
estuviese con él regando un jardín infinito. Y las flores respondieron. Porque
esa es su naturaleza. En cambio el mundo al cual fuimos lanzados, que aún ni
siquiera ha podido encontrar su propia condición, fue y sigue siendo el
territorio donde se apacientan todos los desafueros.
He escrito hasta en los silencios, jamás he dejado de
responder a una palabra que me alcanza. Y nunca he esperado de nada o nadie
algo a cambio. No nací para ser ni mercader ni administrador de bienes. Soy un
alma a solas que cruza el aire con un lápiz romo de donde a ratos salen poemas-expedientes,
palabras-rebeldes, un calendario vacío o un interminable poema de amor que a
nadie pertenece.
Se preguntarán, si acaso: ¿y toda esa retahíla a qué
viene y qué busca? No tengo respuestas sino una necesidad urgente de recoger,
entre tanta palabra inútil, aquello que pueda tener sentido a los tiempos que
vendrán. Y me responderán: ¿y de dónde sacas tú que palabra alguna ha de servir
a esa causa? Y diré que no sirvo a ninguna causa, que no sea la integridad
plena de un hombre que no se ha encontrado a sí mismo, debido a nuestra
gigantesca inutilidad.
Sólo veo crecer la hierba y sobre ella voy dejando palabras
que como caracoles de tierra dejan las señas de sus pasos. Nada más y nada
menos. Y tal vez las flores, las mejores lectoras que conozco, las recojan y
las borden en sus esporas con la ilusión de que en el corazón del hombre –tan
similar a los glaciares que hoy caen abatidos- lleguen a ser palabras del
presente.
Requiero refugiarme en un silencio habitado por
todos aquellos que han dejado entre mis manos sin olvido afectos de envergadura,
señales de porvenir, grabadas en estos
tiempos tan destrozados. Y les dejo, escondidos
en anaqueles, en buzones imaginarios, en las alas del viento, en el infinito
lenguaje lunar, y en los pliegues naranjas que dinamitan sobre los cielos los
amaneceres y atardeceres, mis señas recogidas en un haz de espigas, donde
siempre podrán encontrar un abecedario en esa lengua humana que aún no
aprendemos a transformar en canto colectivo.
No sé cuánto será. Puede ser un día, un mes o un
año. Tal vez en unos segundos decida lo contrario. He aprendido tardíamente que
el tiempo corre más veloz que nuestra mente. Y el corazón ni siquiera se molesta
en contarlo. Tiene esa absurda creencia de que uno lleva en su interior una
especie de eternidad protegida. Pero a ratos visualizamos con transparente
claridad que el tiempo solicita nuestro lugar para entregárselo a otro que vendrá
ilusionado de flor y encandilado de amor. ¿Y para qué desilusionarlo?
Sólo que el tiempo que nos pertenece hay que cobijarlo
de palabras, gestos, actos que puedan hablar por nosotros cuando ya no estemos.
Y corre a prisa. Y antes de que se detengan a una hora y un día cualquiera las
esferas de nuestras maquinarias, quiero recomponer los pedazos rotos, los
poemas dejados a medias, los expedientes aún no concluidos, vitalizar las
tristezas y del cauce ininterrumpido de las lágrimas dejar que corra río abajo
una corriente de agua en dirección a la mar donde alguna vez seré amiga de los
peces y escafandra de los buzos.
Debo concluir la promesa hecha a los nietos. Rescatar
los libros de los hijos. Entregar a quienes tanto me han dejado un talismán
invisible que hay que ir a buscar entre los tréboles. Hacer llegar las cartas
que jamás alcanzaron el corazón al que iban dirigidas. Sin proferir un solo
adiós. Porque no creo en despedidas ni en ausencias. La luna me tiene reservado
en sus menguantes un territorio en el cual podrá alcanzarme quien me busque. Y
en las cuerdas de los pájaros hay un trino que tendrá las resonancias de mis
más cálidos suspiros. En los árboles siempre habrán de encontrar la resonancia
de la hoja que habré de habitar. Y en los frutos me encontrarán en la dulzura
que se me quedó sin derramar, engarzada en sus semillas.
Sólo me cabría reiterar algo que muy bien dijo Bertolt Brecht. “Vivimos
en tiempos sombríos”. Y nada ha cambiado de entonces a ahora. Sólo queda
solicitar para … “cuando lleguen los tiempos / en que el hombre sea amigo del
hombre / pensad en nosotros / con indulgencia.”
mery sananes
texto y fotos
publicado inicialmente el
27 septiembre del 2022
Gustav Mahler Adagietto / Sinfonía No. 5 Leonard Bernstein
Parcela 40, más que un libro de poesía, constituye todo un ceremonial; un canto celebratorio a la mama (así, sin tilde)lleno de lucidez, dolor y los mejores sentimientos del universo; el canto de una hija que no escatima sujetos ni predicados para nombrar el amor con todas las palabras de su nombre. Un libro singular, entrañable, como sólo pueden serlo aquellos que dejan huellas imborrables. René Rodríguez Soriano [Caracas, Venezuela, 1942]. Adquiéralo en Papel http://www.lulu.com/…/parce…/paperback/product-23633658.html
Memorias de pájaros y hombres
Palabras Conjugadas
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Pablo Neruda / Mikis Theodorakis
Todo era vuelo en nuestra tierra y hoy ni vuelo ni tierra ni aire ni canto escapan a la soledad de una vida sin recintos. ms
Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: “es como una flor”.
La percepción de la vida como un milagro, es algo que no me gustaría perder, porque si perdemos esta percepción, la vida se hace oscura y monótona.
El niño que hay dentro de cada uno de nosotros es el que nos salva. Por más cansados y agobiados que estemos, cuando el niño se duerme, en lo último que piensa es en la mañana siguiente, y lo hace con ilusión.
Sin esta percepción del milagro que está por venir no puede haber una vida plena independientemente de la edad.
Vitali Shentalinski, poeta, escritor e historiador ruso
La inteligencia, ese atributo tan complejo y particular, que acompaña y distingue al hombre, tiene como función primordialhacernos humanos.
Un tiempo y una etapa a la que aún no hemos arribado. Y hacia dónde debemos dirigir todos nuestros esfuerzos, aportes y poder creador.
Triste sería que el hombre desapareciera de la faz de este planeta vulnerado, sin haber alcanzado la dimensión humana que le corresponde desarrollar y multiplicar.
A esa tarea esencial convocamos.
LAS GOTAS DE ROCÍO DE TERENZIO FORMENTI
En 1998 comenzó Terenzio a publicar estas gotas diarias y a esparcirlas por el planeta, en la certidumbre de que algún día arroparán toda tristeza y disiparán las penas que le roban la risa a los niños.
Nosotros, desde nuestras Embusterías, también creemos en ese sueño y en ese propósito y traemos a Terenzio a estos recintos para que no se detenga nunca su cosecha de amor.
2986 - 18 de enero del 2008.
Forse la vera certezza è quella che nasce e cresce nelle praterie del mistero... e anche la poesia appartiene a queste certezze.
Quizás la verdadera certeza es aquélla que nace y crece en las praderas del misterio... y también la poesía pertenece a estas certezas. http://groups.yahoo.com/group/dewdrop/
APRENDER A LEER EL UNIVERSO EN LAS PUPILAS DE UN NIÑO
Desde estas Embusterías, desde El Pájaro Amarillo, La Rana Verde, El Hilo del Cometa y El Vuelo del Azulejo, estamos convencidos que las verdaderas imágenes que se dibujan en los celestiales del universo, con un solo click aparecen como en un carrousel en las pupilas de los niños. Sólo que hay saber hacer click y saber ver en el interior de esas pupilas.
Como a veces los grandes solemos andar muy ocupados en cosas serias, y por lo general inútiles para la vida, proponemos hacer el camino a la inversa. Tal vez desde estas imágenes astronómicas que reflejan cada día las gigantescas coordenadas sobre las que se sostiene el universo todo, podamos aprender a descubrir en ellas, las pupilas de los niños.
Las que están cerca de nosotros, las que están lejanas, las que no logran abrirse al diámetro de la vida, las que son ofuscadas de tanta tristeza, las que nunca han visto el mar, ni el color de los ojos de la madre. Las que ríen de asombro, las que se esparcen por el mundo tiñendo de alegría los planetas.
Tal vez allí comencemos de nuevo a leer el libro de la vida y a sembrar en nuestros ojos el porvenir, que ya está escrito en ellas. A ese extraordinario y simple ejercicio invitamos.
MIGUÉL HERNÁNDEZ - JOAN MANUEL SERRAT
MIGUÉL HERNÁNDEZ
HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA
Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos, seguiremos besándonos en el hijo profundo. Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos, se besan los primeros pobladores del mundo.
BAILAR CON ZORBA
ANTHONY QUINN, THEODORAKIS Y ZORBA, A LOS 84 AÑOS
La música de Zorba es una música de vida. Y para vivir una vida a plenitud hay que amar. Y yo amo.
ANTHONY QUINN
EN ESTE AÑO 2009 INICIAMOS UN NUEVO INTERVALO DE 25 AÑOS EN LA CÁTEDRA PÍO TAMAYO, CON NUESTROS ESFUERZOS Y EL DE QUIENES CONTINÚEN Y SIGAN ACOMPAÑANDO ESTA ACCIÓN FLORICULTORA, NECESARIA E IMPRESCINDIBLE EN ESTOS TIEMPOS SIN PIEDAD.
LA VIGENCIA DEL PENSAMIENTO PIOTAMAYISTA ES HOY MAYOR QUE NUNCA. SU ESCUELA DE IDEALIDAD AVANZADA AGUARDA ASENTARSE EN LA CONCIENCIA Y EL CORAZÓN DE UN COLECTIVO QUE DEBERÁ ORGANIZARSE PARA ENFRENTAR
VICTORIOSA Y PACÍFICAMENTE LA VIOLENCIA DESATADA Y LA DESTRUCCIÓN PERMANENTE QUE RIGE HOY ESTE EXPAÍS Y EL PLANETA EN SU CONJUNTO.
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