lunes, febrero 18, 2019

¿Y QUIÉN SOY?


¿Y QUIÉN SOY?


Un cometa desbocado
un papagayo que se 
estrella contra un árbol 
antes de despegar
un silencio habitado por
lenguas extrañas
grito adherido al ángulo
recto de un dedal
constricción de un gesto
que no llega a su destino

Aprendiz de alfarero 
cincelando un cántaro que
siempre se quiebra
entre los dedos
alacena donde se cobijan
pájaros extraviados
palabra que no llega 
a calmar la sed de
las lloviznas 

Flor de madrugada sin 
abrir su catedral de luz
blanco de una bala que no se 
sabe quién habrá de disparar
quietud de fosas entre el canto
febril de los grillos

Pozo de agua donde el sapito
recuesta la armonía de su canto
en reiterado lamento
caballo de tiro empujando una 
carreta vacía



Y sin embargo
aún llevamos en nuestro
interior las señales de un 
sismo que jamás se disipa
de un insomnio enardecido 
aferrado a un vivir roto
y una lágrima por donde 
en el corcel del viento
regresará cabalgando algún día
la luz de los mediodías

Y allí en ese territorio 
de los despojos 
en el imán de una piedra 
que no sabe de filosofía 
ante el mágico espejo de alicia
y la turbulencia de las estrellas
de van gogh uno va cociendo
un pan de luceros en un  fogón 
encendido con astillas de sol
para esparcirlo en la mesa
del universo de donde venimos
y donde volveremos a iniciarnos
en el polvo cósmico que desde 
su noche infinita volverá a 
moldear al hombre que todavía
no ha podido llegar a ser 


texto y fotos
mery sananes
febrero 2019


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domingo, febrero 17, 2019

LAS VIGAS DEL CANTO



Vigas de un canto
aún en construcción

Ramajes de aire
en la respiración de
las mazorcas

Cuerdas de laúd 
ascendiendo por la
corteza sistólica 
del vivir


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viernes, febrero 15, 2019

FLOR DE INVIERNO




Cuando todo se cae
a nuestro derredor
al abismo le da por
suplantar el resplandor
de los días
y al llanto borrar
toda algarabía
un copo de nieve
se enlaza contra toda
gravedad
a la rama seca
para cumplir su función 
de flor



Se junta se agrupa 
como un racimo
aguardando el rayo
de sol que la hará
descender de nuevo
a su hospedaje de
luceros





Hasta que de nuevo
antes de precipitarse
sobre la yerba que mañana
volverá a nacer
se prende de su propia 
levedad para escribir  
en tiempo de invierno
una partitura acuática
que alivie la tristeza 
del hombre sin flor


texto y fotos
de El Libro de la Nieve inédito
mery sananes



  
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viernes, febrero 01, 2019

AVE DE PASO



El sol es un ave de paso
que en medio de la nieve
deja sus huellas
antes de replegarse de
nuevo detrás de las nubes
aguardando ese instante
fugaz de beberse el zumo
de estrellas que el invierno 
derrama sobre la tierra 
desvestida de yerbas

Y nosotros 
vacíos como estamos de
cielo de viento y de cantos
¿qué huellas estamos
dejando?




texto y foto
mery sananes


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lunes, enero 28, 2019

EN EL PAÍS DE LOS DESPARPAJOS - VOCINGLERÍAS


Rafael Olbinski

En el país de los desparpajos la palabra es una oscura pendiente por la cual descienden todas las iniquidades. Hace mucho perdió su sonoridad de piedra y de remanso. Hoy va cargada de pólvora desenvolviendo acertijos en una lengua extraña. Ya nada se comunica con ella. Cada quien carga su propia palabra expedita para zaherir, sellada para aprehender, vacía para contener.

Con una palabra así nos hemos convertido en ajenos. Y lo que vamos haciendo comienza a formar parte de un enjambre que no hemos creado, pero que se agiganta de tal modo que nos arropa hasta el silencio.

En cada consonante aguarda una celada, y no hay oración alguna que concluya en un acierto. Los verbos en desbandada van fraguando cada uno una diáspora que sólo deja la huella de su sed.

El adjetivo va a sus anchas pintando cada rostro con la silueta de algún mal. Y el suspiro se ha quedado dormido sobre un punto que ya ni siquiera es capaz de volverse exclamación.

Así vamos despedazando las palabras hasta quedarnos mudos, en medio de los gritos que socavan las gargantas, inutilizadas para escribir oraciones en la tempestad de los tiempos.

Impera sólo ese invento de la malicia, ese encono del odio que se atiza aún sin la conseja de la brisa, esa rabia que se agita sobre los peldaños, como una agua que corre río arriba para regresar con fuerza de torbellino a inundar las risas que no nacieron.

Y en medio de este descalabro del abecedario, de esta tormenta de palabras inútiles, esta trágica secuencia de una palabra-muerte que avanza en crescendo, ¿qué nos queda para irrumpir en el destrozo y acompasar el tenue hilo del soliloquio en busca de un mar sonoro y musical?

¿Qué vano ejercicio hemos emprendido para que hayamos borrado de la memoria de los lechos el infinito rubor de una palabra de amor?

Ya no hay prédica ni predicados que sinteticen la dimensión de la vida. Se nos ha olvidado la tarde empeñados en socavar los cimientos de los amaneceres. Y así cargamos la noche como una bala perdida incrustada en la esperanza.

No hay espacio para darle cabida a la simiente de un abrazo. Estamos demasiado ocupados en hazañas de vacía rebeldía. En la retórica de las palabras sin cántaro. Ensimismados en una batalla de la que nadie saldrá ileso.

En los tiempos de horror y de desaliento, la palabra se deshila hasta desaparecer en el andén de los desahucios. Pierde toda resonancia y se despliega como un contingente armado aguardando a quien disparar.

Nada nos devuelve la mesura ni la cadencia de una armonía perdida. El hastío toma el lugar de los diptongos Y a la final una sola vocal aúlla sus intemperancias, mientras la lengua cumple certera los designios de babel.

¿Habrá capacidad para recuperar el habla perdida? ¿Tendremos disposición para reinventar una lengua que no espante? ¿Podremos alguna vez colocar en la punta de las metrallas una palabra que ahuyente la muerte, disipe la soberbia, disuelva los maleficios, hasta devolverle al hombre un abecedario de lirios, un habla de azahares, una sonoridad de adagio?

Si esto no es posible, será mejor acallar la palabra inútil que sale en iluso vuelo, con ansias de ser pájaro, hacia ese desierto sin bosques, en que hemos convertido el vivir, en este desmesurado, terrible y trágico expaís, en el cual los árboles, lejos de plantar sus raíces en el espejo de sus sombras, ascienden hacia las nubes en busca de una lejana y distante eternidad.

mery sananes
16 de agosto del 2011
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sábado, enero 26, 2019

EL MÁGICO ASOMBRO DE LA ESPECIE


La nieve se detiene en la
rama deshojada del árbol
y de pronto se hace rosa
de amor

La gardenia la mira desde
su invernadero de musgo
y alza vuelo hasta
alcanzar otra rama 
para allí deslumbrar
la noche con sus faralaos
de luz

Y el cielo sorprendido
juega a enamorar a las dos
ataviado de la
claridad del invierno
y el rocío de las nubes

El hombre desde abajo
mirando tanto amor derramado 
por primera vez entiende 
que el vivir hay que reinventarlo
en cada una de las estaciones y
aún en los recintos más oscuros

Entonces sonríe se sube al 
corcel de la noche y se va
al reencuentro del tiempo
que dejó ir sin sembrar en él
el mágico asombro
de su especie


texto y foto
mery sananes
26 enero 2019



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viernes, enero 25, 2019

A LA LUZ DE UNA HOJA SECA

           
                                                                        


Una hoja se seca
y aún conserva su luz

Quiere dejar su huella
antes de irse a renacer

Señal ineludible de que 
su vida no se extingue

Y este opaco ser
en que nos han convertido
¿cuándo recobrará la luz 
que irradia?

¿Cuándo alcanzará
la infinitud del vivir
que no del morir?


texto y foto
mery sananes
16 de enero del 2019



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martes, enero 22, 2019

¿HASTA CUÁNDO?




¿Hasta cuándo dejaremos 
que la muerte siga
rigiendo nuestros destinos?

En cada geografía, a cada instante,
se multiplica la masacre
individual o colectiva.

Allí, en esas fosas comunes,
todos somos sólo humo indivisible.

Vivos 
cada quien anda cargado
con un fusil, una daga, 
una piedra y hasta con un 
arsenal de palabras
para ir herir o extinguir 
al hermano.

¿Seguiremos indefinidamente
nutriendo este tiempo de asesinos?

¿O nos juntaremos alguna vez
para ir a despertar la vida
donde quiera que esté?




Imágenes / Oswaldo Guayasamin
texto / mery sananes
22 enero 2019


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sábado, enero 19, 2019

DE LA FUNCIÓN DEL POETA




Mientras 
Walt te borraba el llanto 
con la palabra
Happiness y un gran pañuelo azul 
de yerbas brotando
De un millón de mariposas rosa

miguel veyrat *



De un erial hacer brotar
un abrazo
de una fosa un latido
en sol mayor
de la tristeza un instrumento
de arar

Del silencio una 
palabra poblada de alas
del llanto una copa que dé
de beber a la yerba
de la soledad un brote
de mariposas para que 
escriban la carta astral
de la especie

Ay del bosque humano
que contenga esas ofrendas
porque con ellas se pueden 
derribar  murallas abrirle 
boquetes a los pozos y 
recomponer nuestra aromada 
anatomía de rayo



texto y foto
mery sananes

* del cuarto poema de la parte c tiulada Desafíos al viento, de Babelia Liberata, perteneciente a la obra Babel bajo la Luna de MV.


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viernes, enero 18, 2019

SINFONÍA DEL UNIVERSO




¿Sinfonía del universo 
oleaje asimétrico del corazón
o ebullición del tiempo
en su fragua de porvenir?

En cada destello
habita el sueño de una
elipse
la ilusión de ser
constelación
sostenida por aurigas
solares
o tal vez la sola partitura
de un canto de yerbas
sobre el terraplén
de la esperanza


texto / mery sananes
pintura / The Tree Artist



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miércoles, enero 16, 2019

LÚDICO TRINAR


Rafael Olbinski



Dos respiraciones
trasmutando el aire
en música

Lenguaje de árbol
trenzado en lúdico
trinar 

Ofrenda de la madera
al viento que le entrega
su canto de brisa y lluvia 
para sembrarle nidos 
de armonía
a la corteza de sus
notas estremecidas
de dulzura


George Philip Telemann
Concierto para flauta traversa
y recorder

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martes, enero 15, 2019

UN CORAZÓN DESBOCADO



UN CORAZÓN DESBOCADO
a isaac sebastián

En tus manos traías
una mariposa azul que sólo
despliega sus alas sostenida sobre
los dedos magos de un niño
enamorado del viento y que
nunca ha dejado de posarse
sobre tus sueños
de un vivir que jamás perdiera
su aroma de claveles estrellados

Tu primera noción del tiempo
la conociste en aquel reloj
solar que le dibujamos a tus
asombros ante ese juego
de sol y sombras que tú
jugabas a perseguir

Te hiciste jardinero
tan pronto alcanzaste con tus
propios pasos las orillas de los
caminos en busca de las
flores más hermosas que en
el cuenco diminuto de tus manos
llevabas como una ofrenda
de amor a tu madre

Y te hiciste músico de tanto
palabreo que entre tú y los
cardenales emprendían
cada amanecer y que un día
derramaste como
zumo de alegrías sobre el
teclado de un piano

Estuviste forjado de yerbas
mágicas recaderías de amor
y de un canto que tú madre
escribía y te sigue escribiendo
cada noche sobre la alacena
de tus esperanzas

Has crecido a la estatura
de un corazón desbocado
de tiempos porvenir
y de un gentilicio tan
antiguo como el mundo
estampado en la sonoridad
de tus latidos

Y cada día es una puerta que
descierras un enigma que
resuelves un territorio por el cual
te asomas dispuesto a cumplir
en ellos la partitura que
cada noche escribes sobre
el lienzo de tus días y el sol
deslumbrante de tu tiempo
de hoy y de mañana

Y que así sea y siga siendo
aún en medio de tempestades
y diluvios porque para vadearlos
te dejé desde hace mucho
un indetenible bajel de
velas blancas que aún sigue
navegando en los océanos
de esos antiguos guijarros
que  lanzabas al estanque
danzando siempre sobre las
circunvalaciones del agua
y la alegría del vivir





15 enero 2019
mata



In your hands, you carried
a blue butterfly
which only unfolded its wings
when it alighted on the magical fingers
of a boy in love with the wind
and it has never ceased to perch
atop your dreams of a life
that could never lose
the aroma of starry carnations

Your first notion of time
was with that solar watch
that we drew for your amazement
when faced with that game
of sun and shadows you
playfully pursued

You became a gardener
as soon as you could reach
on your own the roadside in search
 of the most beautiful flowers
which you carried
on the tiny basin of your hands
as a token of love for your Mom

And you became a musician
after so much chattering at dawn
between the cardinals and yourself
until one day you poured it all out
as a joyful decantation
on a piano keyboard

 You were forged with magical
herbs loving messages and recipes
and a song your mother wrote
and still writes everynight
 on the cupboard of your expectations

 You have grown to the dimensions
of a runaway heart of times to come
and of a lineage old as the world
imprinted on the sound of
your heartbeat.

And each day there's a door you open
a riddle you solve
a land through which you peek
ready to accomplish there
the music score you compose each night
on the canvas of your days and
the dazzling sun of your time
of today and tomorrow

And may it be so, let it be so
even amidst storms and deluges
because long ago I left you with
an unstoppable vessel
of pristine unfurled sails
to sort through them
it still sails in the oceans
of those ancient pebbles
you used to cast into the pond
and it still dances
across rippling waters
with the joy of living.


traduccion
rafael andrade 

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