viernes, agosto 21, 2026

AQUÍ SE ROMPEN TODAS LAS CUERDAS DEL MUNDO


ESTA NOTA SE LA DEDICO

A CARLOS MORALES DEL COSO



Emotivo abrazo de Carlos con
Mariwan Shall el día de la
presentación de la Antología
Poética del Holocausto


QUIEN IMPULSO LA MAYOR PARTE DE
SU VIVIR Y ANDAR EN DEJAR
EL TESTIMONIO DE LO OCURRIDO
EN LOS CAMPOS DE CONCENTRACIÓN
NAZI

 SU INDECLINABLE TRABAJO 
RECOGIÓ EL TESTIMONIO
DE LOS ASESINADOS
LOS MENSAJES DE LOS SOBREVIVIENTES
Y LA VISIÓN DE MUCHOS SOBRE
UNA TRAGEDIA QUE VENÍA DESDE
MUY ATRÁS Y QUE CONTINÚA
PRESENTE EN TODO EL ÁMBITO
DE ESTE PLANETA


Desde hace mucho he considerado este poema de León Felipe como uno
de los más importantes sobre la tragedia del holocausto escrito en 1965-
Pero en este 2024 no hay manera de no prolongar este grito hasta los innumerables holocaustos que ocurrren cada día en todas partes de este mundo destrozado y que tienen  una inmensa y aterradora historia sobre este planeta indefenso.


Si los hornos de cremación nos dejan vacía toda imaginación el mundo hoy ha creado todas las formas de muerte y asesinato posible de tal forma que lo hemos convertido en un cementerio invisible un asesinato continuado de tal magnitud que hemos extraviado todo asombro


Hemos perdido nuestra condición humana y le hemos dado rienda suelta a la muerte.


¿Lograremos recuperarla alguna vez? ¿Cesará alguna vez el hombre de ser un asesino directo indirecto involucrado o no?


¿Cuánta tierra ha de seguir abriéndose para recibir el despojo humano
en que nos hemos convertido?


He aquí el poema de 
LEON FELIPE




AUSCHWITZ

A todos los judíos del mundo,
mis amigos, mis hermanos


Estos poetas infernales,
Dante, Blake, Rimbaud
que hablen más bajo…
que toquen más bajo…
¡Que se callen!
Hoy
cualquier habitante de la tierra
sabe mucho más del infierno
que esos tres poetas juntos.
Ya sé que Dante toca muy bien el violín…
¡Oh, el gran virtuoso!
Pero que no pretenda ahora
con sus tercetos maravillosos
y sus endecasílabos perfectos
asustar a ese niño judío
que está ahí, desgajado de sus padres…
Y solo.
¡Solo!
aguardando su turno
en los hornos crematorios de Auschwitz.
Dante… tú bajaste a los infiernos
con Virgilio de la mano
(Virgilio, «gran cicerone»)
y aquello vuestro de la Divina Comedia
fue una aventura divertida
de música y turismo.
Esto es otra cosa… otra cosa…
¿Cómo te explicaré?
¡Si no tienes imaginación!
Tú… no tienes imaginación,
Acuérdate que en tu «Infierno»
no hay un niño siquiera…
Y ese que ves ahí…
está solo
¡Solo! Sin cicerone…
esperando que se abran las puertas de un infierno que tú, ¡pobre florentino!,
no pudiste siquiera imaginar.
Esto es otra cosa… ¿cómo te diré?
¡Mira! Éste es un lugar donde no se puede tocar el violín.
Aquí se rompen las cuerdas de todos
los violines del mundo.
¿Me habéis entendido poetas infernales?
Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud…
¡Hablad más bajo!
¡Tocad más bajo! ¡Chist!
¡¡Callaos!!
Yo también soy un gran violinista…
y he tocado en el infierno muchas veces…
Pero ahora, aquí…
rompo mi violín… y me callo.

León Felipe

¡Oh, este viejo y roto violín! – 1965

León Felipe – Poesías Completas”
Colección Visor de Poesía – 2010

Publicado inicialmente el 28 de enero del 2015


Leonard Bernstein
Kaddish





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jueves, agosto 20, 2026

A JULIA LA PIEL DE SU FLOR

A JULIA - A LA PIEL DE SU FLOR


a danielita
flor de julia 

Julia
hay memorias que no se
apaciguan con el tiempo
ni se diluyen en el agua de los
aguaceros de verano
hay sabores aromerías
paisajes que se quedan
tejidos en las cuerdas del
alma como si hubiesen
siempre pertenecido
a la piel de su flor

Hay días que parecen
eternos porque con el atardecer
no concluye su resplandor
sino que se derraman sobre las
horas estampando en las
pupilas el asombroso tesoro
de unas manos magas capaces
de hacer de una mazorca
el entramado encantado de
un pan de horno









En el solar de su regazo
todos los milagros son posibles
porque de sus dedos manan
mieles que azucaran los frutos
como si la tierra toda estuviese
bordada de su ternura

Entre las semillas de onoto y
la siembra de pericocos que
tiñen de rojo el camino que da
a sus abrazos la vida
es un tiempo detenido en
la sonrisa con la que aleja
toda maleza




Y allí en la silleta en la que
bailan suspendidos sus diminutos
pies se alboroza siempre
una melodía que parece
brotar de la peineta que guarda
celosamente sus cabellos

Y desde allí julia usted reina
sobre un guarapo capaz de espantar
toda tristeza y con ese gesto silencioso
con el que puebla de embusterías
los horizontes desplegados de sus sueños
usted nos sigue repartiendo el amor
como si todo su corazón estuviese hecho
de una arcilla que los dioses
hubiesen bordado de eternas florerías

Y hoy Julia cuando el tiempo
de los relojes mide la distancia de su
ida nosotros la devolvemos a la
esencia de un fogón para almácigos
de nísperos y empanaditas de coco
tendidas en la mesa de nuestros días
como una travesía por los cauces
del siempre

30 de marzo del 2011

mery sananes
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lunes, agosto 17, 2026

ALBERT CAMUS - NOS HA QUEDADO EL ODIO



 Uno de los pensadores más lúcidos de nuestro tiempo


“Hace años que el mundo está entregado a un desencadenamiento del odio que jamás tuvo igual [Hablaba en 1945]. Durante cuatro años, en nuestra tierra, asistimos al ejercicio razonado de ese odio. Hombres como ustedes o como yo, que por la mañana acariciaban a los niños en el metro, se transformaban en la noche en meticulosos verdugos. Se transformaban en funcionarios del odio y de la tortura. Durante cuatro años, esos funcionarios sacaron adelante su administración [La Francia colaboracionista de Vichy]: en ella se fabricaban pueblos de huérfanos y se disparaba contra los hombres en plena cara para que no fueran reconocidos, se metían a taconazos los cadáveres de los niños en los ataúdes demasiados pequeños para ellos, se torturaba al hermano delante del hermana, se formaban cobardes y se destruían las almas más altivas. 

Parece que a estas historias no se les da mucho crédito en el extranjero. Pero durante cuatro años nuestra carne y nuestra angustia debieron darles crédito. Durante cuatro años, todas las mañanas, cada francés recibía su ración de odio y su bofetada. Era en el momento de abrir el periódico. Forzosamente, algo ha quedado de todo esto.

Nos ha quedado el odio. Nos ha quedado ese impulso que el otro día, en Dijon, lanzaba a un muchacho de catorce años sobre un colaboracionista linchado para reventarle la cara. Nos ha quedado ese furor que nos quema el alma al recordar ciertas imágenes y ciertos rostros. Al odio de los verdugos ha respondido el odio de las víctimas…

Pues bien debemos vencer todo eso. Hay que sanar esos corazones envenenados… No ceder al odio, no conceder nada a la violencia, no admitir que nuestras pasiones nos cieguen…

Todavía hoy ciertos periódicos se dejan arrastrar a la violencia y al insulto. De ese modo seguimos cediendo ante el enemigo. Se trata, por el contrario y a nuestro parecer, de no permitir nunca que la crítica se convierta en insulto, se trata de admitir que nuestro oponente puede tener razón y que en cualquier caso sus razones, aunque malas, pueden ser desinteresadas. Se trata, en fin, de rehacer nuestra mentalidad política.

¿Qué significa eso, si reflexionamos sobre ello? Significa que debemos preservar la inteligencia. Pues estoy persuadido de que ahí está el problema. Hace unos años, cuando los nazis acababan de tomar el poder, Goering daba una idea clara de su filosofía al declarar: ‘Cuando me hablan de inteligencia, saco la pistola’. Y esa filosofía no se limitaba a Alemania. Por esa misma época y en toda la Europa civilizada, se denunciaban los excesos de la inteligencia y las taras del intelectual. Los propios intelectuales, con una interesante reacción, no eran los últimos en participar en ese proceso. Dondequiera triunfaban las filosofías del instinto y, con ellas, ese romanticismo de mala ley que prefiere sentir a comprender, como si ambas cosas pudieran separarse […]

Tal vez no haya ningún régimen político bueno, pero la democracia es, con toda seguridad, el menos malo. La democracia es inseparable de la noción de partido, pero la noción de partido muy bien puede existir sin la democracia. Eso ocurre cuando un grupo de hombres se cree en posesión dela verdad absoluta. Por eso la Asamblea y los diputados necesitan hoy una cura de modestia…

El demócrata, al fin y al cabo, es alguien que admite que un adversario puede tener razón, lo deja expresarse y acepta reflexionar sobre sus argumentos. Cuando unos partidos o unos hombres están persuadidos de sus razones que aceptan cerrar la boca de sus oponentes por la violencia, entonces la democracia deja de existir.”

Albert Camus, Crónicas (1944-1953), Alianza, pp. 70-74.

08 de noviembre del 2015

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viernes, agosto 14, 2026

Para Alberto Gámez





Para Alberto Gámez
en su nuevo cumplevida


La vida nunca cesa de dejarnos 
sorpresas que nos llenan de
alegría que nos entregan
instantes que jamás han de
pertenecer al olvido

Aparecen sin saberlo
y de pronto advertimos que
una amistad se define
por la dulzura que recibimos
por la estatura de los
afectos por la entrega
del corazón que se llena
de bendiciones

Y en este 13 de agosto
cumple años de hermosa
vida Alberto Gámez
un ser que se entrega siempre
con su afecto y la dimensión
de su vivir

Nos conocimos mucho
tiempo atrás pero esa bendición 
se alargó hasta esta hermosa
fecha

 Nos encontramos en esas
circuntancias que no advertimos
que le daba inicio a un
amistad sin reparos
de alegrías infinitas

Y sobrevino un afecto
que se derramó como
agua fresca como regalo
del vivir

Y así lo supimos cuando
muchos años después
se produjo un reencuentro
inesperado
pero de una fortaleza 
extraordinaria

Y que aún derrama su
vasija de mieles  y los
teclados de un piano
que sigue cada día
más sonoro

Gracias muy querido
Alberto 
te dejo mis más dulces
abrazos y ese agradecimiento
por lo tanto que entregas

Que sean mucho más 
cumplevidas y que estemos
siempre para celebrarlos



13 de agosto del 2026



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martes, agosto 11, 2026

INVOCACIÓN



INVOCACIÓN


Somos sobrevivientes de un mundo
en pleno destrozo y no hay quien
no se le haya partido en astillas
la existencia o sólo esté
aguardando que le ocurra

Nunca la soledad se levantó con
tanta fuerza que ahora que estamos
proscritos hasta de nosotros mismos
ni la tristeza había alcanzado la
hondura de los días que no sobreviven
atrapados en los hilos invisibles
de la muerte

Y todos somos parte de la tragedia
no hay donde refugiarse ni alcanza
la sal de las lágrimas para acallar
el grito desolado del horror

Como si todos los infiernos se
hubiesen desatado sobre la sed
eterna de los desahuciados
y los que aguardan con un
cuenco vacío estampado en los ojos

El silencio se sacude como un
sismo que no cesa de perturbar
la irisada incandescencia del
desconsuelo y la palabra
es el filo de un acero dispuesto
para quebrar todas las cuerdas
que alguna vez entonaron un
canto para la vida




¿Dónde entonces guarecer
el alma cuyo oficio es el de
ser aljibe del llanto para luego
liberarlo en los corredores de
las fuentes hasta alcanzar en
amorosa correntía los huertos
de rosas y cerezos?

Desplazados y silenciados
desprovistos de toda instrucción
para amanecer nos somos más que
una boca de sombra una congoja
infinita que nos cierra la espitas
de la esperanza nos clausura el
dulzor de los suspiros y nos agrieta
el vivir como si nos hubiésemos
entregado a las fuerzas del mal
con las que nos quieren arropar

Y sin embargo en el interior
de los pozos más profundos
basta una gota de agua atrapada
entre dos piedras para que por
ella podamos ascender de
nuevo hasta las tierras donde se
anida el alado corazón de los
girasoles

Y tal vez entonces sólo baste
girar hacia el ángulo invertido
de un horizonte vertical para
amarizar en el instante preciso
en el que nace desde nuestro
propio mirar esa noche que nos
aguarda inundada de luceros 
masticando la luz del tiempo 
que aún hay que ir a rescatar



texto y fotos / mery sananes
publicado inicialmente 
el 11 de junio del 2020


Arvo Part / Spiegel im Spiegel






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viernes, agosto 07, 2026

EN UNA GOTA DE AGUA




EN UNA GOTA DE AGUA
En una gota de agua
cabe el llanto del mundo
La sed que el hombre
no llega a beber
la tristeza de la
fuente que la derrama
La lagrima retenida
en la vasija del llanto
Y sin embargo
en esa gota se resguarda
el vivir se sujeta la
alegría se multiplican
los andenes que
conducen al encuentro
del otro que nos aguarda
y de aquel que jamás
hemos abrazado
Como si en su estatura
de agua se guardara
el silencio de las estrellas
y el sueño sagrado
de los amaneceres
de rocío y zumo
de duraznos


texto y fotos
mery sananes
23 de marzo 2025

Ezio Bosso
The things that remain

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sábado, agosto 01, 2026

COMO UN HILO DE FÓSFORO






¿Y qué trocha se abre
cuando una fiesta de 
luciérnagas se derrama
entre los árboles?

¿A dónde va a parar ese
río interminable de luz
que juega con el viento
a ser incendio de risas?

¿Podrá el hombre alguna vez
esparcirse como un hilo de 
fósforo que se enciende
a cada paso?

¿Aprenderá en este
tiempo de desolada oscuridad
a recuperar su propia lumbre
y  abrir los caminos que
aún no hemos descubierto
hasta convertirnos en
deslumbrantes corales
sobre la geografía del dolor?

¿Lograremos entonces
hacer del vivir un
océanico y luminoso
ejercicio del amor?




texto
mery sananes
01 agosto 2026
publicado anteriormente
un 01 de agosto 2020


Tomaso Albinoni
Adagio del Concerto a 5 for oboe in D minor

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miércoles, julio 29, 2026

CARTAS DE AROMERÍAS

CARTAS DE AROMERÍAS

AUDIO DEL TEXTO


del año 2009


¿Qué es una carta? Es el espejo de una risa, el balaustro que sostiene la ilusión. El envés de una nostalgia. La palabra que no decimos que se cuela intacta en un tintero vacío. El desembarcadero donde los peces dejan sus rumores de agua a los habitantes del aire.

Una carta es un adagio escrito sobre un tumulto de silencios. Y el papel que la contiene es a veces un bajel de velas blancas, un cesto de frutos dulces, un cielo extendido y gigante o a veces sólo el escondite donde se refugia el suspiro que se quedó inmóvil atrapado en un campanario.

Nunca sabemos en qué va a convertirse hasta que comenzamos a verter en ellas palabras, que a veces son diminutas melodías desmenuzadas que buscan en el papel dibujar su propio pentagrama. A veces son gotas pequeñitas de un agua salobre que nace de la profundidad de los mares que se agitan en los párpados. A veces están hechas de sequías, hojas secas, tallos quebrados.

En el papel se asientan, reorganizan, desordenan y buscan sembrarse o bailar, o aquietarse o esgrimir una razón de peso, como esa de convertirse en un beso leve como el paso de una mariposa sobre las aterciopeladas vestiduras de una flor.

Una carta es tal vez la más frugal de las alacenas y la que más asombro resguarda entre sus pliegues. ¿Qué no cabe en una carta? Cabe todo lo que el amor pueda poner en ella. Y el desamor. A veces son recipientes para mecer la ausencia en un viaje imaginario que nunca concluye. A veces es una vasija llena de sed.

Otras tiene la fortaleza de un ancla porque sabe que no debe desprenderse de quien la escribe porque se ha vuelto frágil su envergadura y podría quebrarse con cualquier brisa. Cada carta se llena de las aromerías de a quien va dirigida. Aunque no lo sepa el receptor, si es que llega a partir la carta hacia esos puertos.

Una carta es como una bandada de versos que no necesitan organizarse en métrica alguna, y que en nada teme a los preceptos gramaticales, porque en la libertad de su vuelo, todo está permitido, hasta la ruptura con los tiempos y las conjugaciones. No tiene que darle cuenta a compostura alguna, porque sólo los dedos que la inventan manejan el cordel que las construye.

Es un guijarro que rueda leve sobre un camino en descenso, sin prisa por detenerse. Es un ala de mariposa llena de embusterías en busca de una flor o un remanso de agua. Una carta es el vitral de un rubor que se diluye entre las letras, tiñendo los papeles de violeta y naranja.

Una carta es un mandarinar de donde brotan gajitos que dan de comer a los pájaros, a los transeúntes, a los acorazados del cielo. Aunque a veces se contrae hasta hacerse una nube que sueña tempestades, tan sólo para mojar todos los campos del planeta.

Así se mira a sí misma una carta. Con poderes extraordinarios, como una suerte de talismán que guarda encantamientos que sólo se ponen a funcionar cuando quien la abre deja ir todas las esporas que le nacieron en su travesía hacia otros dedos fugaces y móviles.

En una carta cabe el universo entero y aún le sobra espacio para darle cobijo a la risa del niño que se detiene frente a ella para preguntar por las móviles figuras que juegan a verse en el espejo de sus ojos.

La carta lleva en sí misma el misterio de la vida. Si no llega a su destino, acampa en cualquier lugar hasta disolverse en el aire que la mueve. Convierte sus palabras en brisa, en viento, en torbellino, y va dejando sus mensajerías dondequiera que se pose. Si quien la recibe no logra ver en ella lo que no estaba dicho y la toma entre sus manos para arrugarla, ese papel al contacto con el agua, se vuelve pez o estrella de mar y sus palabras se visten de marinerías.

En verdad una carta no se puede destruir porque aquello de que está hecha son los estambres que recorren los engranajes de nuestra propia respiración, que quedan en el aire, aún después de todos los adioses.

texto / mery sananes
El Libro de la Cartas
30 octubre 2009


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