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sábado, diciembre 23, 2023

EL HOMBRE - MANUEL FELIPE RUGELES




Manuel Felipe Rugeles


¿Y será que algún día ese hombre, que conocen los siglos, pueda romper ese destino que se impuso o que le impuso a los otros de su especie, y de verdad ir en dirección a esa historia de hermanos para la cual fuimos erigidos?

¿Será que alguna vez deje de ser una fábula, un cuento sin fin, un sueño inalcanzable, erradicar el odio y la muerte, detener la sangre vertida y por verter,  y establecer al fin la vida y la alegría sobre este triste y desolado planeta? 


EL HOMBRE

Este Hombre es el mismo que conocen los siglos.
Vencedor o vencido, filósofo o esclavo,
justo o impenitente, conforme o vengativo.

Este hombre es el mismo
que ha tirado el guijarro o ha aromado la venda,
que ha escondido el puñal o ha cortado la rosa,
que ha erigido el patíbulo o ha apagado la hoguera.

El que avivó la ira o prendió la alegría;
el que vistió la púrpura o el que anduvo desnudo
o lloró frente al mar o atizó la tormenta.

El mismo, el mismo hombre
que salvó las palomas o arruinó las abejas;
el del vaso de oro o el manjar de lujuria;
el que bebió del cielo o se hartó de la tierra.

El mismo, el mismo hombre
de la ardiente cruzada o el de voz tumultuaria;
el bandido o el mártir; el héroe o el misántropo;
el de lámpara o cruz o bandera en la diestra.

O el que desesperado sin esperar blasfema,
o el que ha hundido sus labios en la herida de Cristo
o el que ahoga su llanto profético en la sombra
o el que mide su vida por un grano de trigo.

Todos el mismo hombre que conocen los siglos.
Y en la historia o la fábula diciéndonos hermanos.
Y tú, Dios, perdonando la mentira y el odio
y la sangre vertida que corre en nuestras manos.

Manuel Felipe Rugeles

 La errante melodía     (1942)




Manuel Felipe Rugeles nació el 30 de agosto de 1903 en San Cristóbal (Venezuela) y falleció en Caracas el 4 de noviembre de 1959. Se lo recuerda por haber sido uno de los representantes de la Generación de 1918 y haber sido censurado y perseguido durante el gobierno del general Juan Vicente Gómez por causas políticas.

Estuvo exiliado en Colombia durante varios años y recién regresó a su país tras enterarse del fallecimiento del dictador. Desde entonces ocupó diversos cargos públicos, en el Ministerio de Hacienda y en la Asamblea Legislativa de su pueblo, Táchira.

En el campo de la edición dirigió varias revistas y formó parte del grupo "Viernes" que publicaba también una revista que fue la referencia máxima durante mucho tiempo de la vanguardia venezolana.

En 1945 recibió el Premio Municipal de Poesía y el Nacional de Literatura. Algunas de sus obras poéticas más conocidas son "Cántaro", "La Errante Melodía", "Memoria de la Tierra" y "Plenitud". Además cultivó el ensayo, destacándose obras como "Poetas de América cantan a Bolívar" y "Sentido emocional de la patria".



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jueves, agosto 10, 2023

ANDANZAS GALILEAS




Hay palabras que se quiebran
se deshacen en diminutos espejos
despojados de arena y resplandor
sílabas que se desploman como
un árbol reseco arrasado por el viento
o como una ventisca que parte en dos
la coraza de una lágrima

Hay días que se convierten en monólogos
sin vocales que no encuentran acomodo
en la edificación de los sentidos
sino que se deshacen en el aire
como hojas de papel que la lluvia
devora para nutrirse de ilusiones

Hay horas que se desbordan de
los relojes y los calendarios y se derraman
sobre los días con su carga de pólvora
como si su única misión fuese minar
la vida que aún subsiste

Hay estaciones que de un solo cuajo
aposentan sus ciclos sobre la hierba inerte
dejando una estela de pájaros sin nombres
y silencios que nunca fueron poblados de
paisajes de risas o rumores de guijarros

Y en este despilfarro de eternidades
que se detienen en el hilo roto de un amanecer
que no alcanza a sembrarse en la raíz dúlcima
de la vida no queda sino seguir en estas
andanzas galileas de permanencia envueltos
en el murmullo musical de las aguas
que no cesan de deletrear su ritual de amor
y florerías sobre los tiempos que vendrán


texto y foto
mery sananes
escrito el 11 de agosto del 2010
publicado en este blog
el 18 de febrero del 2010



T. Albinoni
Adagio del Concierto para Oboe
Op 9 No 2




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sábado, marzo 03, 2018

TODOS HEMOS SIDO COBARDES




Todos tenemos la culpa. No hay uno solo de nosotros que no haya tenido, alguna vez, el mal pensamiento de cooperar con la tiranía; lo que pasa es que no se han tomado el trabajo de irnos a comprar, o han equivocado el precio... o han dejado pasar el cuarto de hora...

Tú verás salir de la cárcel a revolucionarios tremendos, que dejan de serlo en cuanto los nombran secretarios generales de un Estado, o diputados, o simplemente, jefes civiles de algún municipio...

El país estaba corrompido, pero Gómez es el único que ha sabido explotar la corrupción. Ha hecho de la delación una virtud; y, traidor él, premia largamente a los traidores, cuando él es el beneficiado con la traición. Si no lo es, la castiga; y llega hasta el crimen pasando por la tortura.

!Todos hemos sido cobardes!

Dime, si no,  ¿qué organización de defensa ha habido entre nosotros para sembrar siquiera las ideas, aunque fuese de una manera subrepticia y secreta? 

Mañana, cuando el Dictador desaparezca, todo el mundo andará desorientado y sin rumbo y mientras se está hablando, sin obrar, un nuevo tirano se erguirá agitando el látigo sobre el rebaño de carneros que somos...

Y que no me hablen de la prisión, ni del exilio, ni del obscuro sacrificio de que tú mismo eres un ejemplo, dejando anular tus facultades y viviendo lejos de nuestros centros, lo que equivale a un destierro dentro del propio país...

Mi exilio fue una huida, mi prisión una casualidad, tu sacrificio obscuro, -igual al de tantos otros- miedo tan sólo. Hemos sido cobardes, te lo repito...

PÍO TAMAYO
1898-1935


A 120 años de su nacimiento
y 83 de su asesinato  siguen vigentes
las palabras de Pío Tamayo


Entrevista de Carlos Zavarce de Lima a José Pío Tamayo,11 de agosto de 1935. Pío Tamayo, Diario del floricultor. Tomo II, Caracas, CPT, CEHA, UCV, 1983, p. 243.


OBRAS RESCATADAS
Tomo I
Mery Sananes / Agustín Blanco Muñoz
Clementina Tamayo / Jesús Mujica

PIO TAMAYO: UN COMBATE POR LA VIDA
Caracas,
CPT/UCV, 1984, 454 p.

Contiene testimonios sobre Pío de
Rodolfo Quintero, Miguel Acosta Saignes, Juan Bautista Fuenmayor, Rafael Guédez, Joaquín Gabaldón Márquez, Jóvito Villalba, Raúl Agudo Freites, Fernando Key Sánchez, Clementina Rita y Flor Tamayo, Freddy Castillo, Isabel Jiménez Arráiz Obra novelística, poética y crónicas de Pío Tamayo

Tomo II

DIARIO DEL FLORICULTOR PÍO TAMAYO I
Caracas, CPT/UCV, 1986, 398 p.

Contiene la correspondencia de Pío con su novia de siempre Rosa Eloísa y con su madre Doña Sofía

Tomo
III

DIARIO DEL FLORICULTOR PIO TAMAYO II
Caracas, CPT/UCV, 1986, 264 p.

Contiene la correspondencia de Pío con sus hermanos y demás familiares

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lunes, febrero 12, 2018

DESDE NUESTRA ERRÁTICA ESCRITURA


para eduardo 



Sólo son nuestras las palabras
rescatadas a la ausencia
esa palabra apretujada que se desborda
sin medida y que sujetamos con cercas
salobres para que se disuelvan antes
de pronunciarse

Palabras sin inicio y sin fin
con sus sobresaltos sus rigores 
y sus exabruptos sus resquebrajaduras 
y a veces hasta sus luminosidades

Las únicas que tenemos y si no las 
hiciéramos nuestras y no aprendiéramos
a leer lo que nunca se escribió
ni a descubrir en lo escrito el silencio
invertebrado de este tiempo
no seríamos quienes somos

Nuestra es la palabra que se suelta cuando
el dolor se instala en la frágil armadura
de nuestro desvivir la que nos arropa cuando 
creemos que todas se han agotado y la arcilla 
se hace polvo en vez de vasija

¿Pero acaso no es de ahí desde donde siempre
hemos escrito desde donde uno  las inventa
como si fuesen designios que se van a cumplir?

Ya no hay palabras propias ni las nuestras ni las
de antes  porque la de los poetas que nos 
antecedieron las hicimos nuestras desde la 
primera vez que nos leímos en ellas y las 
tomamos como si fuesen el costillar de
un bosque que aún no crece

Atollarse ha sido el signo de nuestro vivir
y desatollarse la errática ecritura que 
vamos dejando en los huertos resecos 
de un tiempo que nos traga

Una palabra desarropada casi exangüe
que sin embargo vibra en el aire como un
pajaro sin árbol danza en las vísperas como
una hoja de otoño se estremece en las
ventanas de la noche como un beso que
aún no se ha extinguido  y que a la final
no es más que el único testigo que tenemos 
para entregarlo al corredor que lo tomará 
en sus manos para que no se acabe la carrera
hasta que llegue el tiempo del canto 
que es el vivir


texto y foto
mery sananes
12 de febrero del 2018


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sábado, diciembre 09, 2017

¡AVANCEMOS O NUESTRO SUEÑO HABRÁ TERMINADO!



¿No será ya tiempo de romper las partituras impuestas, los papeles asignados y echar a correr nuestra voz y nuestros pasos hasta hacerlos sinfonía de libertad y justicia? ¿No será ya el tiempo de la gran audiencia para alcanzar las grandes ganas de vivir en una sociedad con inmensos sueños por hacer? ¡Avancemos o nuestro sueño habrá terminado!

Agustín Blanco Muñoz
Investigación, alfarería y carpintería.
Caracas, CPT-CEHA-UCV, 1988.






21 de febrero 2011
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miércoles, diciembre 17, 2014

HACE FALTA ESTAR CIEGO


desde aquel diciembre de 1902 y hasta que el mar pierda su oleaje
en otro de sus octubres viajeros


HACE FALTA ESTAR CIEGO... 


Hace falta estar ciego, 
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio, 
cal viva, 
arena hirviendo, 
para no ver la luz que salta en nuestros actos, 
que ilumina por dentro nuestra lengua, 
nuestra diaria palabra. 



Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría, 

sin participación de los himnos futuros, 

sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra. 


Hace falta querer ya en vida ser pasado, 
obstáculo sangriento, 
cosa muerta, 
seco olvido. 



RAFAEL ALBERTI


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viernes, junio 13, 2014

Y DE PRONTO ANOCHECE







Cada uno está solo en el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol:
y de pronto anochece


Salvatore Quasimodo



Aguas y tierras (1920-1929)
Traducción de Carlos Viola Soto
Buenos Aires, Sur, 1958, p. 25
foto / mery sananes
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viernes, abril 11, 2014

EL HOMBRE: UN INSECTO PRESO Y ROTULADO




El hombre ha compuesto sus grandes cronicones
y ha escrito con letras abigarradas y barrocas
ríos inmensos de nombres y fechas
que ha guardado después en fuertes casilleros y registros.

Y también ha plantado árboles genealógicos
que ha cargado de motes y de signos heráldicos
como los frutos de una hipertrofiada vanidad.

A veces, en épocas como esta que vivimos,
donde todo está desencajado y revuelto,
grandes especialistas construyen  férreos y blindados tarjeteros.
Siempre ocurre lo mismo en los días de gran confusión y desarreglo.

Y en un siglo tan caótico como el nuestro,
surge de pronto una mecánica perfecta de definiciones y clasificaciones.
Y se dice: “Todo está puntualizado y archivado”.

La policía tiene ahora el mismo alfabeto de señales que la ciencia y la erudición.

Y, como hay tarjetas para definir, morfológicamente, a un insecto,
hay también tarjetas para definir, políticamente, a un ciudadano.

Parece que la Historia la están haciendo hoy
el entomólogo y el detective...
porque el hombre no es ya más que un insecto preso y rotulado.

Hay tenazas y pinzas para coger al insecto y al hombre por el
costado más vulnerable y específico.


León Felipe
Obras completas
Buenos Aires, Losada, 1963
pp. 958-959.

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jueves, noviembre 07, 2013

DE LAS PALABRAS - ALBERT CAMUS




Para terminar, me dirigiré a vosotros, los estudiantes…

Quisiera que no cedan cuando les digan que la inteligencia está siempre demás, cuando les digan que está permitido mentir para tener éxito.

Quisiera que no cedan ni a la astucia, ni a la violencia, ni a la abulia…

Acaso entonces, en una nación libre y apasionada por la verdad, el hombre vuelva a sentir ese amor al hombre sin el cual el mundo sería sólo una inmensa soledad.


ALBERT CAMUS

Crónicas (1943—1953)
Alianza, p.72


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martes, agosto 16, 2011

DE LAS PALABRAS - JUAN RAMÓN JIMÉNEZ


YO NO SOY YO 

Soy este
que va a mi lado sin yo verlo; 
que, a veces, voy a ver, 
y que, a veces, olvido. 
El que calla, sereno, cuando hablo, 
el que perdona, dulce, cuando odio, 
el que pasea por donde no estoy, 
el que quedará en pié cuando yo muera. 

De Eternidades


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domingo, abril 24, 2011

DE LAS PALABRAS - FERNANDO BELLIDO Y FEDERICO GARCÍA LORCA - ENTRE EL TISÚ DE TERNURA


En esta hora, tan menguada de ternura, tan adolorida de muerte tan ausente de porvenir, en la que ya hay mucho más que un  millón de herreros forjando cadenas para los niños que han de venir, dos poetas granadinos, con décadas de diferencia pero con el mismo paisaje grabado en las pupilas, invocan la ternura e increpan, con un grito enastado en la garganta, que se cumpla la voluntad de la Tierra, esa que, entre adagios de arcoiris, siempre da frutos para todos. ¡Que así sea! ms



ENTRE EL TISÚ DE TERNURA


...aclamado por millones de moribundos;
dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz...



Cuando ya nadie te espere
entre los gemidos de la aurora
con tu sonrisa de madreselvas
tejeré una almohada de nardos en la noche
para brincar contigo
universos entre las estrellas


dirás: amor, amor, amor
entre los adagios del arcoiris


cuando los ferrocarriles crucen los desiertos
y desafíen los acantilados
que siembran de sueños
las cúspides de todas las albadas

dirás: amor, amor, amor
entre el canto de los ruiseñores

cuando la desesperanza
descuartice el horizonte
y los oscuros remolinos del tiempo
siembren de sangre los océanos

dirás: paz, paz, paz
hasta que el alma se te abra como una rosa

y cuando ya todas las bombas hayan estallado
todas las minas mutilado
y todas las centrales nucleares
hayan esparcido
sus estambres de cianuro
sobre la cloaca de tus andamios

dirás: amor, amor, amor
hasta que los huesos
se te hagan de yeso.

F. Bellido/Abril-2011


GRITO HACIA ROMA

(DESDE LA TORRE DEL CHRYSLER BUILDING)

Manzanas levemente heridas
por los finos espadines de plata,
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego,
peces de arsénico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren
y agujas instaladas en los caños de la sangre,
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caerán sobre ti. Caerán sobre la gran cúpula
que untan de aceite las lenguas militares
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbón machacado
rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,
ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo,
ni quien llore por las heridas de los elefantes.
No hay más que un millón de herreros
forjando cadenas para los niños que han de venir.
No hay más que un millón de carpinteros
que hacen ataúdes sin cruz.
No hay más que un gentío de lamentos
que se abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma debía hablar,
debía gritar desnudo entre las columnas,
y ponerse una inyección para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.
Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía,
ignora que la moneda quema el beso de prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.

Los maestros enseñan a los niños
una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunión de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del cólera.
Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas sahumadas;
pero debajo de las estatuas no hay amor,
no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.
El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.

Pero el viejo de las manos traslucidas
dirá: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos;
dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;
dirá: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.

Mientras tanto, mientras tanto, ¡ay!, mientras tanto,
los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido de los directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cúpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como niñas
y rompan las prisiones del aceite y la música,
porque queremos el pan nuestro de cada día,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra
que da sus frutos para todos.

FEDERICO GARCIA LORCA
De Poeta en Nueva York 
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