domingo, junio 19, 2022

DE LOS DÍAS SIN MILAGROS



Ay de los rizos de la 
hoja por donde corren 
los navíos de una savia
en su travesía hacia
la flor




Ay de esa flor
que bebe del verde
tallo de su siembra
y lo pincela con los
destellos de una
tarde de melancolías




Ay de esa luna
que quiere ser sol
en medio de la oscura 
noche de los pájaros 
que duermen




Y de esas ramas
que la cobijan para que su
prestado resplandor
no despierte a los niños 
que aún no han nacido





Ay del corazón de
la tierra que sueña
con echar sus raíces 
en el horizonte vertical
de la aurora 




Ay de la hierba que anida
en su regazo el misterio
de todas las aromerías




¿Y adónde irán entonces
los días sin milagros 
sin fogatas  sin astros 
que dibujen en los cielos 
las constelaciones
del vivir?





¿Dónde habremos de
resguardar los silencios
y en qué lugar del alma
arrullaremos ese oscuro
 andén de las ausencias?


texto y fotos
mery sananes
15 de junio 2022 


Fazil Say
Ballad No 2








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jueves, junio 16, 2022

VIVIR



Vivir
ese descenso continuado
por noches ciegas
hasta que el hilo de una fogata
nos devuelve de pronto
el asombro arrebatado


Life
that continuous descent
through blind nights
until the thread of a wood fire
brings us back 
our captured wonder



texto y foto
mery sananes
25 junio 2016



Antonio Vivaldi
Adagio





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EL MUNDO ESE POZO PROFUNDO DE OSCURIDADES



EL MUNDO
ESE POZO PROFUNDO DE OSCURIDADES
mery sananes


El mundo, esa esfera atada a un sol que sonríe, que debió aguardar un tiempo medido en el calendario cósmico, para de pronto aparecer ataviado del azul del agua y luego del  verde de las hierbas, aún tuvo que esperar para que todo átomo de existencia completara su desarrollo hacia unos ojos que miran.

Hoy ese globo que gira rítmicamente no es más que un pozo profundo de oscuridades. Un sobresalto en el cual la vida se ha ido extinguiendo. Un erial abandonado. Una inmensa sepultura.

Y AL OJO DE LA RISA LE EXPROPIARON SU MIRAR

Y ese ojo, que se levantó sobre el horizonte, navegante de asombros ante el cielo y los frutos, el viento y la lluvia, la danza de las estrellas y  una luna que aparecía y desaparecía, para recordarle al hombre el ciclo de las cosechas, bebió tanto de ese manjar de oro y violeta, de noches estremecedoras y días insurgentes de florerías, que un día otros hombres como él, le expropiaron la risa, le cerraron los párpados, le ataron sus manos de arcilla, y lo convirtieron en caballo de tiro que arrastra un coche lleno de otros hombres que se va a gozar la primavera.

¿Qué ocurrió? ¿En qué instante del deslumbramiento alguien decidió roturarlo, ponerle un precio, guardarlo y luego salir a negociarlo? ¿En qué momento de la historia el hombre quedó fraccionado, dividido y negado?

TODO EL PENSAMIENTO TRATANDO DE RESPONDER
A ESE POR QUÉ

Todo el pensamiento del hombre, su ciencia, su filosofía, su reflexión, sus religiones y dioses, se han ocupado de responder esa pregunta y de inventarle respuestas.

¿Las hemos alcanzado? Un simple recorrido por el mundo actual nos dice a las claras que nada hemos avanzado para devolverle al hombre en el planeta su derecho a la vida. Ese es un privilegio de pocos, custodiado por ejércitos, encerrados entre fronteras, dimanando órdenes, destrucciones, que garanticen la continuidad de la existencia del capital que los sostiene.

LA HISTORIA SE REPITE INCANSABLEMENTE

Pero no ha sido un dominio fácil, porque se sostiene sobre el exterminio y la masacre. Y a su vez del descontento y sus respuestas, y sus productos: guerras antiguas y modernas, por espacios, poderes,  dominios. La historia es la misma y se repite incansablemente.

Pero hemos hablado de desarrollo, de civilización, de los grandes avances del hombre ¿cuál de ellos? Y hemos tratado de explicar esta historia estudiando los factores en pugna para tratar de convencernos de que los antiguos esclavos ya no lo son, que los siervos tampoco y que el libre pensamiento ha sido tan exitoso que ya los proletarios tampoco existen.

Y EN MEDIO DE TANTAS LUCHAS
¿QUIÉNES SON LOS VICTORIOSOS?

¿Nos hemos detenido a reflexionar en la esencia y contenido de los poderes? ¿De qué manos y a qué manos han pasado? ¿Cuál ha sido la gran victoria y sobre quién? ¿En qué ha disminuido la explotación, la miseria, el hambre, la represión más atroz? ¿Quiénes son los victoriosos?

Esas respuestas no se han buscado. Ha sido más fácil inventar ilusiones y esperanzas para que ese hombre convertido en masa, en pueblo, en pobreza, en lumpen, como quiera llamarse, siempre se le haya vendido una ventana por donde escapar a su propia muerte.

Le han encendido hogueras para que crean que están recuperando aquel ojo de mirar arrebatado en el principio de sus primeras caminatas. Y las han seguido con el corazón oro y violeta de la esperanza, del sueño de construir un mundo mejor, la vana ilusión de fundar una verdadera humanidad.

NO HAY OTRA HISTORIA QUE LA TRAMPA-ENGAÑO
DE LA EXPLOTACIÓN Y LA MENTIRA DE QUE ES POSIBLE
ENFRENTARLA

Pero no hay otra historia que la trampa-engaño de una explotación que solo ha variado en su complejidad, sus instrumentos, sus canales. Y la mentira permanente de que es posible enfrentarla y vencerla. Por esa causa han quedado esparcidos en el planeta un número incontable de seres puestos a pelear y morir por causas que nunca fueron de ellos. Los poderes siguen en manos de los propietarios y la miseria más aullante en manos de los desposeídos.

Los siglos 20 y 21 se vieron estremecidos por el pensamiento marxista, el materialismo dialéctico y su derivado materialismo histórico que aspiró ser síntesis de todo el ideario anterior, dándole supremacía en el análisis y en el estudio a la parte explotada y reprimida de la historia de la humanidad.

Tuvo tanta fuerza y tanto empuje ese movimiento liberador, que el planeta llegó a estar repartido en dos bandos, cada uno de ellos llevando su ejército de hombres por redimir, que no quedaron redimidos.

CAPITALISMO VS COMUNISMO
DOS MALES DE IGUAL ESENCIA

Capitalismo vs comunismo, el libre mercado ante una sociedad que amenazaba con arrasar las fuerzas económicas de siglos. La historia de los modos de producción alcanzando su meta de arribar a una sociedad comunista global, en la cual todo hombre tuviese acceso a satisfacer sus necesidades. Una historia, como la religiosa con un final.

Dos males de igual esencia. Se acometieron guerras que se numeraron, en la falsa creencia de que entre ellas, la guerra cesaba. La acción de la guerra no se ha detenido desde el principio de los tiempos del hombre atenazado. Salvo que la más grande utopía de la historia se convirtió ella misma en una historia tan salvaje y masacradora como aquella que intentaba enfrentar.

NI LA UTOPÍA COMUNISTA NI LA PROPUESTA DE LA SOCIALDEMOCRACIA
LIBERAL-POSITIVISTA LOGRARON FORJAR UNA NUEVA SOCIEDAD

La utopía comunista no produjo un nuevo modo de producción. No  forjó un hombre nuevo. No constituyó una sociedad con otros valores. Tampoco la propuesta de la social democracia liberal-positivista. El poder, la acumulación, venció en todos los terrenos hasta el punto en que ya ni siquiera los muertos pueden enterrar a sus muertos.

El poder comunista, totalitario, demócratico, conservador, liberal, positivista, tiránico, como quiera llamarse, como siempre, se alió con los grandes productores de males y riqueza de esta infrahumanidad: los rentables negocios de las armas, las drogas y el tráfico de hombres, mujeres y niños. Y la complicidad arma una red invisible que toca todos los niveles de la vida social.

HOY EL AGUJERO ALCANZA SU MAYOR PROFUNDIDAD

Y hoy, el agujero alcanza su mayor profundidad. El pozo ya no tiene desde el fondo la visión de un imaginario círculo de luz. La circunferencia del odio, la disgregación, fraccionamiento del hombre es de tal naturaleza, que la esperanza es apenas una palabra que como un barquito de papel perdido en la mar, no tiene existencia ni siquiera para los peces.

Y si no lo entendemos así, si no partimos de esta realidad en la cual todos los signos que ofrecían salvación, liberación, fundación de una humanidad real y verdadera, han sido vencidos, derrotados, negociados, aniquilados, trasmutados en fracciones de nacionalismos, de fe religiosa, de credos y promesas, jamás podremos avanzar en comprender lo que este mundo es hoy en este año 2015.

TODO ESTÁ PERMEADO POR UNA SOCIEDAD MUNDIAL
QUE SE RIGE POR LA LEY DE LOS PODERES Y LA EXTINCIÓN

Las democracias fallaron, los socialismos no llegaron siquiera a ser una buena morisqueta de una esperanza, y todo lo intermedio quedó permeado, sujeto, atrapado en las redes de una sociedad mundial que se rige por la ley de los poderes, la exacción, la masacre, la extinción.

HOY TODO ACTO DE CONCIENCIA ES UNA ACCIÓN SOLITARIA

Y en este panorama, todo acto de conciencia es una acción solitaria, a la que se le despoja de todo significado. Un hecho aislado que se le vence al detal. La palabra perdió la pólvora de su rebeldía. La violencia se impuso e impone sobre todo canto libertario y pacífico.

La biblia santificó el ojo por ojo y el diente por diente. El odio multiplica el odio, y en el medio está atrapada la humanidad que quisiera ser. La que está sintetizada en las transnacionales, en los dueños de las drogas que adormecen, de las enfermedades inventadas para vender sus curas, de las armas que ya han llegado a la supremacía de ser nucleares.

ENFRENTARLO ES CASI UN EJERCICIO INÚTIL

Enfrentarlo es casi un ejercicio inútil, si no fuera, porque quienes han quedado en el camino y siguen quedando, aún son hermanos de aquellos hombres que se irguieron sobre sus dos pies por primera vez, con sus ojos para mirar y quedaron enamorados del planeta azul, del color de los atardeceres, de las estaciones de la luna, de los frutos dúlcimos y las espigas que les darían el pan. Y del hermano que junto a él soñaba ser jornalero en tareas de belleza y libertad.

Y SIN EMBARGO A ESE HOMBRE DEL MIRAR LE SEGUIMOS
DEBIENDO NUESTRO HACER Y NUESTRO DECIR

Y a ese hombre le seguimos debiendo nuestro hacer y nuestro decir. Y aún esta pobre palabra solitaria, este sueño inconcluso, esta acción truncada, seguirá incesantemente tratando de alcanzar al otro, que aún mira el cielo, que aún hurga el misterio de los agujeros de las chicharras, para que algún día podamos juntarnos para la tarea de dejar ser caballos de tiro y comenzar a llevar el carruaje de la historia hacia una primavera de todos.


mery sananes
22 de junio del 2015



Goreki
Sinfonía No. 3





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sábado, junio 11, 2022

MEMORIA DE PÁJAROS Y HOMBRES




MEMORIA DE PÁJAROS Y HOMBRES
Caracas, 2017




PALABRAS CONJUGADAS
 Caracas, 2016.





Este yo que soy sin serlo
no tengo otra cosa que ofrecer
sino éste mi destrozado corazón
aún artillado de florerías
y la música sin lamentos
de los pájaros

Recoger un puñado de poemas para armar una memoria de pájaros y hombres y entregársela al lector, no es tarea fácil. ¿Comprenderá quien los recibe el temblor de donde nace cada palabra? ¿Podrá escuchar en su lectura la sonoridad que alcanza el lamento en su afán de ser un andante? ¿Le llegarán los silbos que el pájaro deja en su vuelo para dar señales de su especie? ¿O tal vez se estacione en el adagio que mana de sus verbos, o en el rumor estremecido de un jilguero,  como navío extraviado entre corales?

¿Y qué hay en el trasfondo de este libro?  Una confidencia que sale de nuestros párpados para tratar de alcanzar la mirada del otro, que está contenida en cada una de las vibraciones que lo hizo posible. Pero no es una tarea solitaria, ni pertenece por esencia a los espacios cerrados. En cada una de sus propuestas la palabra es un dardo que aspira abrir una brecha en las cercas que nos rodean. Y en cada trino que recoge se reaviva el empeño por alcanzar la exacta estatura de la que estamos hechos.

Un recinto que quiere recoger el desahucio de un mundo despedazado, en el cual impera la muerte, empeñada en venderse como la mercancía de un vivir que sólo alcanza a unos pocos. El episodio de una batalla librada, que no concluye al final de las páginas. Porque apenas allí comienza su recorrido. 

Y a la vez una invocación al espíritu del otro, tan lejano y tan cercano, que hemos perdido la capacidad de reconocernos. Y ofrecerlo es invitar a ejercer el oficio de vivir, en el centro del torbellino, no desde sus orillas, como si fuésemos extraños en nuestra propia casa. Y es el atrevimiento inmenso de entrar a predios distantes a juntar aquellos sueños a los nuestros, a procesar sus heridas junto a las nuestras y a rescatar el asombro y la ternura que nos habita.

Estamos ante unas memorias y unas palabras que procesan en gerundio la persistencia de la vida sobre la tristeza. A veces el agua las moldea a su antojo. Otras la arcilla. Nunca van solas. Se juntan a todos los murmullos intentando alcanzar un lenguaje que no espante. Se doblan, se quiebran y a veces alcanzan la resonancia de un campanario o el acorde de un clarinete o un oboe. Han recogido sus nutrientes en todas las estaciones. Y a ratos es sólo una lágrima intentando atrapar la luz. 

Se suelta de esta manera un racimo de versos en los predios cerrados de una historia ciega, para que sirva a la resistencia, para que se convierta en un engranaje de una maquinaria mucho mayor y más vigorosa capaz algún día de enfrentar la muerte impuesta por los poderes a ese hombre desvalido y desguarnecido. Deja sus señales para que quien las reciba pueda utilizarlas como herramientas para su propio oficio de vivir y sobrevivir. Para que haga de su palabra una vasija que calme la sed.



Este libro, aunque permanezca a oscuras aguardando su tiempo de alumbrar, tiene un hilo común con todo lo que he escrito, como lo expresé al comienzo de mi trabajo  La trampa engaño de la cultura: “hemos querido adentrarnos en el universo del conocimiento que nos han legado, sin otro aditamento que la esperanza, sin otro instrumento que el asombro, sin otro norte que no sea el de restablecer la confianza, recomponer lo que está roto dentro de nosotros y en el mundo del que formamos parte, para abrir una pequeña brecha en el intrincado bosque del miedo y el terror, y desde allí convocar al hombre a que ejerza su condición de inventor de la alegría.” *

Y el resultado de ese esfuerzo se ofrece y  entrega con la sencillez del hombre común que brinda el pocillo de café recién colado, desde una mesa vacía de todo menos de ese entrañable gesto de compartir. Con el gesto de alegría del tejedor que concluye un tapiz, del alfarero que le da vida a un cántaro, del sembrador que esparce sueños en cada alba. En el fondo, no es más que un gesto de amor. 

Ojalá que así sea recibido y que cumpla su función prometeica, como quería León Felipe, cuando señala: “Un escrito sin rima y sin retórica aparente se convierte de improviso en poema cuando empezamos a advertir que sus palabras siguen encendidas y que riman con luces lejanas y pretéritas que no se han apagado y con otras que comienzan a encenderse en los horizontes tenebrosos.

De esta experiencia han de salir los principios de la  poesía del futuro, que tal vez podamos llamar algún día la poesía prometeica de la llama. La llama es la que rima. Un día la poesía será un ejército de llamas que dé la vuelta al mundo. Prometeo será la legión, la muchedumbre los que trabajan con el pecho abierto y la palabra encendida. Encendida  aprendiendo su lección de las estrellas. La retórica del poeta está escrita en el cielo.” **



Si estas Memorias de pájaros y hombres, como las de Palabras conjugadas, esparcidas hace poco, logran en alguna medida alcanzar esa petición de León Felipe, de seguir encendidas y de rimar con luces lejanas y pretéritas que no se han apagado y con otras que comienzan a encenderse en los horizontes tenebrosos, habrán cumplido su misión.

Queda en cada uno de los lectores a quienes lleguen estos libros, la esperanza de que sus palabras y sus intervalos de silencio, se hagan a su vez fogata y llamarada.

mery sananes
30 de noviembre del 2017
y publicado en estos recintos
el 12 diciembre 2017 


·         La trampa engaño de la cultura. Aproximación a Luis Mariano Rivera. Caracas, Ediciones CEHA-CPT, 2008
·         León Felipe, Poética de la llama, Ganarás la luz, OC, Buenos Aires, Losada, 1963.



Los libros pueden solicitarse por los 
siguientes correos
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martes, junio 07, 2022

MEMORIAL


para lys

II/II

MEMORIAL

Hoy me asomé al huerto a
mirar si ya los lirios que 
aguardo florecieron  
si abrieron su madeja de 
pétalos y sus esporas iniciaron 
su danza para convocar
a las abejas y a los colibríes
 
Me moví despacio con candor
de niña en el paisaje del viento
y al acercarme descubrí el rubor
del sol escanciando el corazón de
la flor que se asomaba de primero
con el sueño de bordarle a la tarde
un columpio de besos



 
Tomé del cántaro de las magias
agua destilada en piedra de rosas
y  la derramé sobre su tallo en
cadencia de rocío y de pronto
un arcoíris brotó desarmando
la niebla y tiñendo del color
del amor la llegada de la noche
 
Y entonces la inocencia del pájaro
se estableció en el interior de mis
ojos y aprendí que las palabras
al salir se volvían un silabeo de
agua una cristalería aun tallando
su envés en la danza del fuego
y que podía trocar las lágrimas
por alegres gorjeos y toda tristeza
presentida en una alborada 
habitada de cantos


Francois Boieldieu / Conc, para arpa
III Mov




texto y fotos 
mery sananes
 publicado 07/06/22

 

 


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lunes, junio 06, 2022

SILENCIO DE AMANECERES



I/II


Y si la palabra que irrumpió
en el bosque de los silencios
fuese sólo un mensaje
alado que viajó por el viento
para alcanzar mis párpados

Un gesto silencioso
sin otro signo que la noche
que aún no amanece

Si atravesó la longitud
vertical del mar para
dejar sobre su oleaje
un dictamen que aún
no he abierto y que en
su interior contiene una
despedida mayor

Qué me haría con lo
indecible con ese roto
fragor de lo inconcluso
en cuyas manos aún 
florecen lirios ausentes

Hay un hilo indescifrable
que recorre las horas
sujetas a un azar que no
me pertenece que me ata a
a una memoria que se 
detuvo sin saberlo 
que sin embargo va 
sembrada a un tiempo
tan antiguo como la vida
tan breve como el final
de un camino

Recorro incesante la 
travesía de una luna
buscando sus señales

Y sólo puedo agregar
que no conozco el olvido
que nada sé de ataduras
que jamás en mis manos
he encerrado siquiera
la mas vaga ilusión
que el asombro es algo que
le invento a las sombras

Y que hay un revuelo
de penas adheridas a un 
silencio de amaneceres




06/06/22

texto y fotos
mery sananes
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