ESCRIBIRLE A MAYO DESDE ABRIL

¿Se anticiparán las flores a
abrir sus pétalos?
 
¿Se llenarán de lluvia las
palabras que sobrevivieron
la nieve y las tormentas?
 
¿Comenzará el petirrojo
a enseñarle vuelos a sus
pichoncitos de corteza alhelí
y zumo de cerezas?
 

¿Abrirá su abanico 
de colores su música 
de flauta dulce
sobre los días que se
robó el invierno? 

¿O habrá que preguntar
en qué ropaje de
honduras creció
tanto silencio?

 ¿Dónde se desvaneció
la magia del árbol
sin la savia del fuego
que irrigaba sus luceros
sobre las noches
descalzas?

¿Qué se hizo la ternura
que destilaban las fuentes
y la risa del agua?
 
¿Se robará abril el cauce
de un tiempo inconcluso?
 
 ¿Cómo arribaremos a un mayo
sin la fosforescencia de los
astros que abren sus alas
en la encrucijada de las
horas extraviadas?
 
El tiempo es una invención
de las madrugadas cuando
se detiene en el  exacto
momento en que el oleaje
se derrama cristalino
sobre los amaneceres que
nunca existieron
 
Y llegarán
los abriles sin mayos
amarizando en los junios
sin que el polen de la vida
haya germinado asombros
en los párpados de los
instantes desalojados
de alegría

 

texto y foto
mery sananes

Saint Le-Preux

Adagio para piano

 

abril 2022

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TRAVESÍA DE UNA HOJA

Piel de una hoja

en ascenso hacia el sol

camino vertical en busca 

de los confines del sueño

o tobogán invertido

para que la risa

de los niños escale

hacia el copito de los

árboles donde nadie

interrumpa el cascabel 

de su alegría

La aurora mira el

verde pasto y se derrama

como una tormenta 

violeta sobre el

dedal de un tiempo que

anochece

Mientras 

las raíces viajan en 

en el bajel de la savia

en su recorrido hacia

la floración  que en 

vuelo nocturno hace 

travesía hacia el andén 

de los amaneceres

Jordi Savall

Greensleaves

texto y fotos

mery sananes

26 de abril del 2022

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SÍLABA ESTREMECIDA

Si tan sólo viviéramos el tiempo
sin la majestad de los calendarios
en vez de morirlo a ritmo
de un reloj sin movimiento
valdría la pena contar los días
para saber en cuántos hemos vaciado
la tristeza y en cuántos hemos
remontado el estruendo de las risas
que nacen de los pájaros al estallar
en sus nidos el regalo del primer vuelo

Sólo que la memoria no sabe de
ausencias ni de sepulturas
sino de las horas que dejan huella
en los paisajes del alma
allí donde quedan sembrados
los suspiros de flor que dan
de beber a las agonías
los abrazos frutales que
sustentan los destrozos
la armonía de la sílaba estremecida
que esparce acordes venturosos 

más allá de las metrallas incesantes

que se amurallan en el
desasosiego de los andares

Y si el tiempo se niega a ser

refugio de cualquier olvido
entonces su itinerario incesante

se arremolina en recintos de florerías

para estallar en aguamieles
en amoroso tránsito solar
hacia la vida que no concluye

Franz Schubert

Fantasie in F minor D 940

texto y foto / ms

17 mayo 2008

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AZUL SIN CÓMPLICES

 

 Ay este azul

que chagall prende en las

alas de los enamorados

el que se detiene por instantes 

en el pincel de picasso

y el que miró descifra en

todos los matices que caben

en el ojo de un niño

El azul de cabral que mercedes

convierte en una plegaria

que teje en los caminos

un pastizal de sueños inconclusos

y que es un verde también

Este azul hecho de polvo

de estrellas y de aguas

marinas en las que se

espeja la luna en sus

noches de creciente

Azul que se anida en los

latidos como una turbulencia

de azucenas

franja azulada que la noche

le regala al día para que no

se extravíe la estirpe 
de su canto

Un azul que se derrama

como un sembradío de jacintos

sobre la soledad de la luna

y en la tallada nomenclatura

del dolor

Este azul que se hace

cascada del beso

columpio de un tiempo

sin calendarios

estación del agua suspendida

en el cuenco del universo

Un azul que reverbera

como un campanario

mientras va azulando el cristal

de las nubes

y las pupilas del mar

Este azul que vence las

penumbras y le entrega

al hombre el mirar de los dioses

sin capilla ni otro credo que el

reflejo del cosmos en la

mansedumbre de las aguas

Estambre de aire que teje

los nidos en los que nacen los

amaneceres y se gestan los

mandarinares del ocaso

 

Y ante este azul que brota en el

corazón de una flor

semilla de invierno descifrando

el algorritmo de la vida

¿veremos impasibles que se

haga frío glaciar de la nada?

 ¿Haremos que anochezca

sin despertares este azul que

dibuja cada día en su alfabeto

de luceros y su lenguaje alado

la carta astral que contiene

en sus navegaciones

el adn de la especie humana?

 ¿Permitiremos que se asfixie

de pólvora este estambre de la noche

atravesado de sol que acuna a los

niños y alberga la alegría?

¿Seguiremos siendo cómplices

de esa ira  que incesantemente 

quiebra el cristal de su transparencia?

Yo me siembro en ese hospedaje

de la luna en esa arquitectura

que le otorga su curvatura al sol

y esparce su linaje de amor

a las constelaciones

y sostengo con las vigas

maestras de mis suspiros

este recinto de tierra desolada

que me deshabita cada día

hasta que se haga una con ese

azul que se nos va rielando

hacia la total ausencia de color

de canto y de vida

sin que nada hagamos para detenerlo

  texto y fotos

mery sananes

27 de abril 2018 

Y de ñapa este azul madrugador

de la luna del 22 de abril del 2022

Mercedes Sosa

Ay este azul

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