Leer mas!
jueves, septiembre 03, 2026
lunes, agosto 31, 2026
Ernesto Campos / Dígame, un libro que invita a decir y soñar
Ernesto Campos
Lista la tarea propuesta mi estimado profesor con la lectura de su ‘Dígame, un libro del decir y el soñar’.
Sus páginas no se empolvaron en una repisa ni se sepultaron en una gaveta. Líneas del insípido y trágico camino del pobre y moribundo hombre, llenas de reproche, desesperanza, y utopía, apenas salvadas por los grandes de la música y las letras, y la inocencia pura de la naturaleza, quizás tratando todos de recuperar el amor y la vida antes de que el último tren se lleve nuestros despojos.
Aquí le dejo el parafraseo de mis percepciones. Nada mío. Todo suyo. Espero que le guste:
¡Imagínese profesor! Que somos repletos de melancolías y de muertes virtuales, donde los gallos siempre cantan y las mariposas nos siembran cabellos. ¡Su respiración de papagayo acompañando gaviotas de mandarina y madres de la pobreza! El cartero dejándole a Platero y llevándose sus olvidos nucleares para que sus ojos quieran seguir viendo.
Que los cocuyos le hacen olvidar las horas que se acaban, los tiempos del morir, los camposantos, los trenes del engaño y la tristeza, y la ciénaga de hecatombes de nuestra humana condición de poca humanidad, allá, aquí y más allá.
Imagínese profe, que sabemos hacia dónde vamos, que habitamos el vivir, que no se nos agotan las fuerzas en la vía del adiós, que vamos arropados de lunas y flores de hierba.
Dulcinea repartiendo gajitos de jobo y caramelos sin pesar entre nubes de arcoíris y risas de Chaplin, sanando la desigualdad de la historia.
Que el tiempo de vivir finalmente llega hecho un Réquiem de Beethoven enterrando tumbas, epitafios, señales de la cruz, y precipicios del otro destino. Que camina junto a Miguel y Lorca por las constelaciones de humanos planetas sin huracanes, guiados por el piar de los pollitos.
Tranquilo profe, porque en alguna parte escondida de su gran cabeza existen los pensamientos que sí tenemos, sin estremecimientos ni golpes de ataúdes, llenos de libertad y espíritu de vida, y mandarinas y cocoteros.
¡Imagine profesor, que no se mojan las palabras en este simple truco de horas, y que completa su misión de caballero pudiendo alcanzar el privilegio de la vida!
sábado, agosto 29, 2026
EL VIAJE MÁGICO DE UNA LUNA
El 27 de agosto de este año
el cielo decidió regalarnos
el viaje mágico de una luna
llena en su aparición
y su tránsito de luz y sombra
Y allí en ese territorio
nos entregó a plenitud
su recorrido por los
espacios infinitos
dejándonos en cada paso
un sueño de eternidad
en el abecedario de la vida
de nosotros y de todos
Aguardando las sombras
ella la luna recogía en sus
territorios un tiempo
majestuoso de belleza
que escribía en los campos
del cielo los más hermoso
que anida en el corazón
humano
Y una vez al alcanzar
ese tiempo de recuperar
la indómita vigencia
de su amoroso recorrido
de nuevo se nos apareció
como una lección infinita
que nos queda en ese espacio
de luz prestada que cultiva
el diminuto regalo del vivir
Bastaría tal vez que cada
noche iluminada y cada
estación del más dulce
vivir alcance el corazón
de cada uno
mery sananes
28 de agosto del 2026
NOTA
LAMENTABLEMENTE LAS FOTOS TOMADAS
DESDE EL INICIO Y FINAL DEL ECLIPSE DE LUNA
POR ALGUNA RAZÓN NO PUDE DEJARLAS AQUÍ
ESPERO PRONTO RECONQUISTARLAS
DE UN PLUMAJE AL OTRO
para Miguel Veyrat
Del lenguaje de un plumaje
a otro estalla una música
cuyas cuerdas comparten
su eternidad
Y más allá del hombre
que no escucha ni alcanza
al mirar del otro
que a su lado va
sólo queda ese trino
inconcluso que nos
acompaña hasta la eternidad
Y no es poca cosa
cruzar el infinito para
dejar sembrado en los
tiempos que han de venir
la verdadera esencia de
un sueño que no se ha de
apagar
Aguarda aún seguir sembrando
las semillas de los pájaros
cuyo canto se queda para siempre
buscando los cauces
que algún día hará renacer
la verdadera vida infinita
del corazón
mery sananes
29 de agosto del 2026
jueves, agosto 27, 2026
PARCELA CUARENTA
PARCELA 40
Todos los muertos
el instante de tu muerte
enfrentada a tu propia vida
todos los muertos
cuando estas manos mías
te cerraron los ojos
te besaron el rostro
te prepararon para la tierra
todos los muertos para
salir de allí dispuestos como nunca
a pelear por la vida
a que tu muerte madre
a que todas las muertes
sean esa cosa compartida devuelta
integrada vuelta hombre risa niño
colina vuelta tu sal
la sal de la tierra
Para cuando venga el tiempo
de abolir los ritos
y las palabras repetidas de memoria
para cuando podamos integrar a la vida
a los comerciantes de los muertos
a los rezanderos de los muertos
a todos los que han hecho de la muerte
su forma de vida
para cuando sea la vida de cada quien
y no su alma lo que tengamos que salvar
por lo que tengamos que morir
Cuando transformemos cada grupo de
diez hombres en diez oficiantes de la vida
en diez combatientes para cuando la
muerte no constituya esta función social
de telas negras de flores almacenadas
de llantos inútiles
Madre
en nombre de ese tiempo
no te entierro
no participo de todo el ceremonial
de tu muerte
te restituyo
te rescato de los vitrales
de las lámparas encendidas
de tu nombre dicho cada diez meses
levanto tu piedra blanca
tiro tus vidrios rotos
desenvuelvo tus linos
esparzo tu sal
te devuelvo a la vida
No te oficio no te traduzco en memoria
despierto tu conformidad tu vieja muerte
te vuelvo canto acto subversivo
y te llevo conmigo
para entregar tu muerte y la mía
y todas las muertes
a los que sigan a los que continúen
a los que prolonguen para siempre
el mismo combate el mismo fuego
la misma vida
mery sananes
caracas, 08 de marzo de 1970
con estos versos escritos hace 48 años
concluye el libro titulado Parcela 40
publicado inicialmente como parte de
la obra Tierrra de expedientes en 1975
y que aguarda ser reeditado
en estos tiempos convertidos en
tierra de fosas
08 de marzo del 2018
lunes, agosto 24, 2026
ADAGIO
ADAGIO
Una lágrima
que se derrama sin prisa
sobre las cuerdas
de un violín
Un sobresalto que
se inscribe en la
caja sonora de un cello
tejiendo memorias
sin construir
Un desafío al aire
cuando un píccolo
desanda la brisa
y la trastoca
en un lenguaje de
pájaros
Una melodía que
se resiste a entregar
sus penas a un andante
Un suspiro que lleva
en su interior una
cajita de música que
se ha quedado sin cuerdas
Una tristeza contenida
en el solitario paisaje
de un píccolo
El lenguaje de un
arpa que se va quedando
en silencio
El sueño de un niño
que se interna en los
corredores de una
flauta
La despedida de un
fagot cuando aún
no concluye su
partitura
La resonancia del
alma en el corazón
de un náufrago
Una puerta entreabierta
en los corredores del
agua
El paso exacto donde
el fuego se extingue
en el interior de una
caracola
La coraza que se
construye el corazón
para no derramar los
dulces inciensos de una
flor que no ha nacido
El envés de un cristal
enclaustrado en la
asimetría de una
nota en tono menor
La esperanza
de un scherzo que no
aguardó el tiempo justo
para que su música
alcanzara el patio
de los cornos
Un adagio es el
iluso andén de los
allegros
texto y fotos
mery sananes
publicada antes el
09/11/23
Alessandro Marcello
Adagio
viernes, agosto 21, 2026
AQUÍ SE ROMPEN TODAS LAS CUERDAS DEL MUNDO
ESTA NOTA SE LA DEDICO
A CARLOS MORALES DEL COSO
.jpg)
Emotivo abrazo de Carlos con
Mariwan Shall el día de la
presentación de la Antología
Poética del Holocausto
QUIEN IMPULSO LA MAYOR PARTE DE
SU VIVIR Y ANDAR EN DEJAR
EL TESTIMONIO DE LO OCURRIDO
EN LOS CAMPOS DE CONCENTRACIÓN
NAZI
SU INDECLINABLE TRABAJO
RECOGIÓ EL TESTIMONIO
DE LOS ASESINADOS
LOS MENSAJES DE LOS SOBREVIVIENTES
Y LA VISIÓN DE MUCHOS SOBRE
UNA TRAGEDIA QUE VENÍA DESDE
MUY ATRÁS Y QUE CONTINÚA
PRESENTE EN TODO EL ÁMBITO
DE ESTE PLANETA
Desde hace mucho he considerado este poema de León Felipe como unode los más importantes sobre la tragedia del holocausto escrito en 1965-Pero en este 2024 no hay manera de no prolongar este grito hasta los innumerables holocaustos que ocurrren cada día en todas partes de este mundo destrozado y que tienen una inmensa y aterradora historia sobre este planeta indefenso.
Si los hornos de cremación nos dejan vacía toda imaginación el mundo hoy ha creado todas las formas de muerte y asesinato posible de tal forma que lo hemos convertido en un cementerio invisible un asesinato continuado de tal magnitud que hemos extraviado todo asombro
Hemos perdido nuestra condición humana y le hemos dado rienda suelta a la muerte.
¿Lograremos recuperarla alguna vez? ¿Cesará alguna vez el hombre de ser un asesino directo indirecto involucrado o no?
¿Cuánta tierra ha de seguir abriéndose para recibir el despojo humano en que nos hemos convertido?
He aquí el poema de
LEON FELIPE
AUSCHWITZ
A todos
los judíos del mundo,
mis amigos, mis hermanos
mis amigos, mis hermanos
Estos
poetas infernales,
Dante, Blake, Rimbaud
que hablen más bajo…
que toquen más bajo…
¡Que se callen!
Hoy
cualquier habitante de la tierra
sabe mucho más del infierno
que esos tres poetas juntos.
Ya sé que Dante toca muy bien el violín…
¡Oh, el gran virtuoso!
Pero que no pretenda ahora
con sus tercetos maravillosos
y sus endecasílabos perfectos
asustar a ese niño judío
que está ahí, desgajado de sus padres…
Y solo.
¡Solo!
aguardando su turno
en los hornos crematorios de Auschwitz.
Dante… tú bajaste a los infiernos
con Virgilio de la mano
(Virgilio, «gran cicerone»)
y aquello vuestro de la Divina Comedia
fue una aventura divertida
de música y turismo.
Esto es otra cosa… otra cosa…
¿Cómo te explicaré?
¡Si no tienes imaginación!
Tú… no tienes imaginación,
Acuérdate que en tu «Infierno»
no hay un niño siquiera…
Y ese que ves ahí…
está solo
¡Solo! Sin cicerone…
esperando que se abran las puertas de un infierno que tú, ¡pobre florentino!,
no pudiste siquiera imaginar.
Esto es otra cosa… ¿cómo te diré?
¡Mira! Éste es un lugar donde no se puede tocar el violín.
Aquí se rompen las cuerdas de todos
los violines del mundo.
¿Me habéis entendido poetas infernales?
Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud…
¡Hablad más bajo!
¡Tocad más bajo! ¡Chist!
¡¡Callaos!!
Yo también soy un gran violinista…
y he tocado en el infierno muchas veces…
Pero ahora, aquí…
rompo mi violín… y me callo.
Dante, Blake, Rimbaud
que hablen más bajo…
que toquen más bajo…
¡Que se callen!
Hoy
cualquier habitante de la tierra
sabe mucho más del infierno
que esos tres poetas juntos.
Ya sé que Dante toca muy bien el violín…
¡Oh, el gran virtuoso!
Pero que no pretenda ahora
con sus tercetos maravillosos
y sus endecasílabos perfectos
asustar a ese niño judío
que está ahí, desgajado de sus padres…
Y solo.
¡Solo!
aguardando su turno
en los hornos crematorios de Auschwitz.
Dante… tú bajaste a los infiernos
con Virgilio de la mano
(Virgilio, «gran cicerone»)
y aquello vuestro de la Divina Comedia
fue una aventura divertida
de música y turismo.
Esto es otra cosa… otra cosa…
¿Cómo te explicaré?
¡Si no tienes imaginación!
Tú… no tienes imaginación,
Acuérdate que en tu «Infierno»
no hay un niño siquiera…
Y ese que ves ahí…
está solo
¡Solo! Sin cicerone…
esperando que se abran las puertas de un infierno que tú, ¡pobre florentino!,
no pudiste siquiera imaginar.
Esto es otra cosa… ¿cómo te diré?
¡Mira! Éste es un lugar donde no se puede tocar el violín.
Aquí se rompen las cuerdas de todos
los violines del mundo.
¿Me habéis entendido poetas infernales?
Virgilio, Dante, Blake, Rimbaud…
¡Hablad más bajo!
¡Tocad más bajo! ¡Chist!
¡¡Callaos!!
Yo también soy un gran violinista…
y he tocado en el infierno muchas veces…
Pero ahora, aquí…
rompo mi violín… y me callo.
León Felipe
¡Oh, este viejo y roto violín! – 1965
León Felipe – Poesías Completas”
Colección Visor de Poesía – 2010
Publicado inicialmente el 28 de enero del 2015
Leonard Bernstein
Kaddish
jueves, agosto 20, 2026
A JULIA LA PIEL DE SU FLOR
A JULIA - A LA PIEL DE SU FLOR
a danielita
flor de julia
flor de julia
Julia
hay memorias que no se
apaciguan con el tiempo
ni se diluyen en el agua de los
aguaceros de verano
hay sabores aromerías
paisajes que se quedan
tejidos en las cuerdas del
alma como si hubiesen
siempre pertenecido
a la piel de su flor
Hay días que parecen
eternos porque con el atardecer
no concluye su resplandor
sino que se derraman sobre las
horas estampando en las
pupilas el asombroso tesoro
de unas manos magas capaces
de hacer de una mazorca
el entramado encantado de
un pan de horno
En el solar de su regazo
todos los milagros son posibles
porque de sus dedos manan
mieles que azucaran los frutos
como si la tierra toda estuviese
bordada de su ternura
Entre las semillas de onoto y
la siembra de pericocos que
tiñen de rojo el camino que da
a sus abrazos la vida
es un tiempo detenido en
la sonrisa con la que aleja
toda maleza
Y allí en la silleta en la que
bailan suspendidos sus diminutos
pies se alboroza siempre
una melodía que parece
brotar de la peineta que guarda
celosamente sus cabellos
Y desde allí julia usted reina
sobre un guarapo capaz de espantar
toda tristeza y con ese gesto silencioso
con el que puebla de embusterías
los horizontes desplegados de sus sueños
usted nos sigue repartiendo el amor
como si todo su corazón estuviese hecho
de una arcilla que los dioses
hubiesen bordado de eternas florerías
Y hoy Julia cuando el tiempo
de los relojes mide la distancia de su
ida nosotros la devolvemos a la
esencia de un fogón para almácigos
de nísperos y empanaditas de coco
tendidas en la mesa de nuestros días
como una travesía por los cauces
del siempre
30 de marzo del 2011
mery sananes
lunes, agosto 17, 2026
ALBERT CAMUS - NOS HA QUEDADO EL ODIO
Uno de los pensadores más lúcidos de nuestro tiempo
“Hace años que el mundo está entregado a un desencadenamiento del odio que jamás tuvo igual [Hablaba en 1945]. Durante cuatro años, en nuestra tierra, asistimos al ejercicio razonado de ese odio. Hombres como ustedes o como yo, que por la mañana acariciaban a los niños en el metro, se transformaban en la noche en meticulosos verdugos. Se transformaban en funcionarios del odio y de la tortura. Durante cuatro años, esos funcionarios sacaron adelante su administración [La Francia colaboracionista de Vichy]: en ella se fabricaban pueblos de huérfanos y se disparaba contra los hombres en plena cara para que no fueran reconocidos, se metían a taconazos los cadáveres de los niños en los ataúdes demasiados pequeños para ellos, se torturaba al hermano delante del hermana, se formaban cobardes y se destruían las almas más altivas.
Parece que a estas historias no se les da mucho crédito en el extranjero. Pero durante cuatro años nuestra carne y nuestra angustia debieron darles crédito. Durante cuatro años, todas las mañanas, cada francés recibía su ración de odio y su bofetada. Era en el momento de abrir el periódico. Forzosamente, algo ha quedado de todo esto.
Parece que a estas historias no se les da mucho crédito en el extranjero. Pero durante cuatro años nuestra carne y nuestra angustia debieron darles crédito. Durante cuatro años, todas las mañanas, cada francés recibía su ración de odio y su bofetada. Era en el momento de abrir el periódico. Forzosamente, algo ha quedado de todo esto.
Nos ha quedado el odio. Nos ha quedado ese impulso que el otro día, en Dijon, lanzaba a un muchacho de catorce años sobre un colaboracionista linchado para reventarle la cara. Nos ha quedado ese furor que nos quema el alma al recordar ciertas imágenes y ciertos rostros. Al odio de los verdugos ha respondido el odio de las víctimas…
Pues bien debemos vencer todo eso. Hay que sanar esos corazones envenenados… No ceder al odio, no conceder nada a la violencia, no admitir que nuestras pasiones nos cieguen…
Todavía hoy ciertos periódicos se dejan arrastrar a la violencia y al insulto. De ese modo seguimos cediendo ante el enemigo. Se trata, por el contrario y a nuestro parecer, de no permitir nunca que la crítica se convierta en insulto, se trata de admitir que nuestro oponente puede tener razón y que en cualquier caso sus razones, aunque malas, pueden ser desinteresadas. Se trata, en fin, de rehacer nuestra mentalidad política.
¿Qué significa eso, si reflexionamos sobre ello? Significa que debemos preservar la inteligencia. Pues estoy persuadido de que ahí está el problema. Hace unos años, cuando los nazis acababan de tomar el poder, Goering daba una idea clara de su filosofía al declarar: ‘Cuando me hablan de inteligencia, saco la pistola’. Y esa filosofía no se limitaba a Alemania. Por esa misma época y en toda la Europa civilizada, se denunciaban los excesos de la inteligencia y las taras del intelectual. Los propios intelectuales, con una interesante reacción, no eran los últimos en participar en ese proceso. Dondequiera triunfaban las filosofías del instinto y, con ellas, ese romanticismo de mala ley que prefiere sentir a comprender, como si ambas cosas pudieran separarse […]
Tal vez no haya ningún régimen político bueno, pero la democracia es, con toda seguridad, el menos malo. La democracia es inseparable de la noción de partido, pero la noción de partido muy bien puede existir sin la democracia. Eso ocurre cuando un grupo de hombres se cree en posesión dela verdad absoluta. Por eso la Asamblea y los diputados necesitan hoy una cura de modestia…
El demócrata, al fin y al cabo, es alguien que admite que un adversario puede tener razón, lo deja expresarse y acepta reflexionar sobre sus argumentos. Cuando unos partidos o unos hombres están persuadidos de sus razones que aceptan cerrar la boca de sus oponentes por la violencia, entonces la democracia deja de existir.”
Albert Camus, Crónicas (1944-1953), Alianza, pp. 70-74.
08 de noviembre del 2015
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
.jpg)
