miércoles, febrero 26, 2014

PACO DE LUCÍA - SU ADAGIO PARA ESTE TIEMPO VULNERADO





Su guitarra nos ha acompañado desde siempre
uno la lleva como un cordaje interno 
que alcanza todas las coloraturas 
y allí se queda prendida de lo que somos

 Cualquier pieza que elijamos reproduce 
la totalidad de quien es Paco de Lucía 
pero el adagio de este Concierto de Aranjuez
tiene resonancias de su partida 
y de este tiempo tan vulnerado

 Sus cuerdas están enhebradas 
como el aire a nuestras travesías


mery sananes
25 de febrero del 2014



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lunes, febrero 24, 2014

Y QUÉ DE LOS MUERTOS





Y qué de los muertos
porque hay muertos de muertos
los del enemigo
            -que también son numerables-
los nuestros
los más nuestros
porque alguien debe saber por qué
murieron
el enemigo sigue siendo uno
y sabemos quién es y donde está
y esos muertos no son muertos
los muertos son los otros
los que no sabemos decir por qué murieron
o lo sabemos y no lo decimos
porque una cosa es andar haciendo la teoría
de la revolución
                       y otra
hacer la revolución
y hay muertos que matamos nosotros
tan muertos por algo que fuimos nosotros
para decir
           hay un modo de andar perdiendo la vida
           y un modo de andar construyendo la vida
que no se sabe por qué dicen tanto estos muertos
que nadie quiere recordar sus nombres ni sus
rostros
       de tanto andar haciendo un puño del rostro
para que nadie se engañara
hay que comenzar por dentro
o no nos entendemos    


Mery Sananes
Tiempo de guerra 
Caracas, 1968.  




Este poema tiene 46 años de publicado. Tal vez 48 o más de haber sido escrito. No le he modificado una sola palabra. Su contenido es el mismo del poema escrito este 19 de febrero del 2014. Lo único que cambia es el subterfugio de una palabra que busca persistentemente horadar los muros del extravío. O al menos alcanzar el movimiento concéntrico del agua cuando un niño lanza sobre su mansedumbre un diminuto guijarro.

Esta voz no es mía ni es de nadie. Acuna en el sollozo de las madres que se quedaron sin sus hijos, nace del dolor de quien es atravesado de bala y de ira. Brota del tiempo de odio que define la historia en todo su devenir. Insurge del aroma de la flor que no llegó a escanciar su esencia sobre un hombre cuyo único destino parece ser atropellar o ser atropellado.

Nos movemos, como antes, como siempre, entre vacíos discursos, mientras por un lado se ajustan y reajustan los poderes, se reparten sus beneficios, y por otra la violencia se desborda indetenible sobre seres a quienes se les expropia hasta el nombre. Como si no existieran, ocupados como estamos en cosas de Estado ¿de Estado?

En aquel tiempo, como en tantos otros, muchos jóvenes atisbamos una esperanza, Creíamos que podíamos construir un mundo a la medida de los sueños jamás realizados que han atravesado toda la humanidad. Un mundo de igualdad, justicia, fraternidad. A eso llamábamos revolución.

Y cuando se decidió que la vía era la lucha armada en la ciudad y en el campo, asumimos la propuesta y la defendimos con nuestras vidas. Década terrible la de los años sesenta. La improvisación y la emoción permitieron que se convirtieran en  guerrilleros a jóvenes que no sabían manejar un arma y que sólo contaban con su esperanza y decisión. La represión fue inmensa y la derrota un proceso que aún no ha concluido.

Y nos dimos cuenta que la historia era muy distinta a como lo habíamos creído. Que no existía tal revolución sino un reacomodo de intereses y poderes, cuyos bandos estaban dispuestos a sacrificar a quienes fuesen.

Y el golpe nos hirió doblemente. Éramos sobrevivientes de una guerra cruenta, terrible. Y quienes se habían quedado en el camino lo habían hecho con la entrega de su propia vida. Y nos convertimos en testigos y testimoniantes de una tragedia mayor.

Nos hicieron creer que la muerte era necesaria, que el motor de la historia era la lucha de clases. Y que nosotros estábamos del lado de los oprimidos. Entendimos entonces que el verdadero motor de la historia era y es la explotación. La lucha de poderes entre los beneficiarios, no entre los excluidos. Y que éstos últimos siguen siendo los mismos, aunque se les llame de manera diferente y aunque crean que forman parte de una historia distinta.

Yo pertenecí a aquellos ilusos jóvenes que alguna vez creyeron en la revolución cubana y en los movimientos de izquierda dispersos en el mundo. De quienes pensamos que sólo una violencia revolucionaria podía anteponerse a la violencia del orden. Hasta que las preguntas se hicieron mayores que las respuestas. 

Nos robaron hasta el lenguaje. Pero el contenido que le di a este término, en tantos textos que escribí, nada tiene que ver con la realidad que se impuso. Pero no los puedo borrar ni cambiar, ni aún la dedicatoria que hice a Fidel Castro y a Ernesto Guevara.

La II Declaración de La Habana la utilicé en muchos cursos para explicar la explotación. Hasta que entendí que se cambiaba una  explotación por otra, una violencia por otra. Que estábamos siendo engañados una vez más. Que el hombre nada había ganado ni adelantado. Que había sido utilizado por una vorágine violenta mucho mayor.

Hasta que advertimos que la propia violencia es contraria a toda verdadera transformación. Y que estábamos en un círculo vicioso y criminal que sólo puede quebrarse a través de un vivir distinto que destierre toda violencia y todo ultraje al hombre y a la vida, donde quiera que esté. 

Que funde una nueva forma de vivir en una sociedad distinta, armado de ideas y pensamientos nuevos, de una ciencia, una historia, un arte con otra perspectiva. Fraguada por un hombre que constituya al fin la esencia de lo humano que aún no conocemos sino a retazos, en fragmentos, y que habrá que conjugar en colectivo para adquiera la dimensión real de lo que somos. 

Una tarea que aún aguarda por realizarse. 

Y este poema temprano ya refería las dudas. Y hoy puedo afirmar que se sigue derramando el dolor y no hay quien lo recoja. Poco ha cambiado. El vacío es lo único visible. Y una rebeldía que es puro sacrificio. Queda solo el dolor silencioso de unas cuerdas rotas. Y estas palabras desahuciadas que sobreviven en busca de un milagro.


mery sananes
24 de febrero del 2014


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sábado, febrero 22, 2014

MIRAREMOS POR TUS OJOS





Geraldine 
te arrancaron los ojos
desde tu cerebro y el mañana
que construías porque no
pueden entender que aún  
desde tu pena sigue en tránsito
tu respiración de sueño
para los amores que te juntarán
por siempre a las risas de
porvenir sembradas por Mónica
Génesis y todos los visionarios
que nunca se apartarán de tu
designio que estará por los días
de los días en el trono de tu
militante belleza
de tono libertario
y ya infinito
te asesinaron desde los ojos
que nos llevarán a ver
la aparición de otros nacimientos
en truenos de amaneceres


Geraldine Moreno
asesinada por la revolución bolivariana 

A las 12:35 del mediodía de este sábado 22 de febrero del 2014, se conoció la noticia del fallecimiento de Geraldine Moreno, estudiante de la carrera de Citotecnología de la Universidad Arturo Michelena (UAM) de 23 años, quien fue herida de perdigones en la cara la noche del pasado miércoles 19 de febrero en la urbanización Tazajal del municipio Naguanagua, mientras manifestaba. El mismo 19 de febrero  Génesis Carmona, Miss Turismo Carabobo 2013, fallecía en horas del mediodía, en la clínica Guerra Méndez producto de un impacto de bala en la cabeza, en la marcha estudiantil de la avenida Cedeño de la  ciudad de Valencia, Estado Carbobo.

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jueves, febrero 20, 2014

EL HEMISFERIO DE HOMBRE





Las palabras se quedan ciegas
un dolor de cuervos
se instala en los ojos
y el corazón se deshace
como un lienzo seco y
resquebrajado que esparce
sus fisuras sobre el remolino
de un tiempo mudo

El silencio se apacigua en el
interior de una flauta como un
lamento prolongado que nadie
escucha
y un laberinto de manzanas
parte el hemisferio
de la vida en una muerte
sin resurrecciones

La memoria es un ancla
que la marea confunde con
un cardumen sin rumbo
en busca de una red

Y la vida una estafa 
que se demora en cada herida
exiliando la alegría de todo
tejido sin horizonte ni
campanario

Quién conducirá el aire
hasta la estancia de un allegro

Quién verterá dátiles en los
aposentos del olvido

Quién le abrirá boquetes a
la circunferencia del odio
hasta que el amor disponga
de los amaneceres

foto y textos
mery sananes
19 de febrero del 2014

Incluído en Palabras conjugadas. Caracas, CPT-CEHA-UCV, 2016, p. 59

George Philip Telemann
Fantasía No. 02 para solo de flauta


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miércoles, febrero 19, 2014

SIMÓN DÍAZ - HACIA EL SOL DE LOS VENADOS






Porque hoy Simón 
un tropel de besos 
te tumbó la empalizada 
para que pudieras irte 
hacia el sol de los venados
 a sembrar en nube de agua 
los sueños que en la madrugada 
se le caen de las hamacas 
a los becerreros de la vida


SABANA

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A SIMÓN DÍAZ - COMO LAS CUERDAS AL CUATRO






TONADA DE LUNA LLENA

Con esa luna llena hace mucho enamoraste tu corazón con el nuestro. Y por eso te quedarás rondando siempre en nuestros instantes más luminosos. 

Buena travesía, Simón, al fin la luna podrá enamorar su corazón al tuyo, como las cuerdas al cuatro, y la tierra a tus latidos de cantor. 










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lunes, febrero 17, 2014

LAS MADRES PAREN HIJOS,NO CONDICIONES



Oswaldo Guayasamín


LAS MADRES PAREN HIJOS
NO CONDICIONES

Mery Sananes


Las madres paren hijos, no sus condiciones y sentir. No son las madres quienes están detrás de asesinos o torturadores.  Estos surgen de y  en una sociedad que, en su llamado desarrollo, sólo se ha dedicado a perfeccionar sus maquinarias de destrucción.

Hasta hoy nuestra historia se rige por una violencia que en el tiempo-espacio  ha proporcionado excelentes beneficios a las minorías y  convertido al hombre en material desechable y prescindible.

LA VIOLENCIA REQUIERE TANTO DE LOS MASACRADOS COMO
DE SUS EJECUTORES

Y para lograrlo requieren tanto de los masacrados como de la acción de los ejecutores, del que dispara el arma homicida y se regocija cínica y despiadadamente con causar el mayor dolor y daño a quien cae bajo el peso de su transitorio poder.

Y cuando una sociedad, regida por un Estado de y para la delincuencia, conduce a  los malheridos y torturados a la condición de torturadores, los perseguidos en perseguidores, los rebeldes en opresores, es porque su quiebre ético-moral y humano-espiritual es verdaderamente profundo.

EL HORROR SE INSTALA COMO UN INGREDIENTE
NATURAL DE UN NO VIVIR

Se produce una ruptura con los valores de la vida que sobrepasa los límites del asombro. Y el horror se instala como un ingrediente natural de un vivir desasistido de toda humanidad. Y esa es nuestra historia: masacradores y masacrados  se turnan en el ejercicio de la más penosa acción.




¿Podrá detenerse alguna vez este círculo de la antivida? Tenemos la certeza de que  la violencia no es la respuesta. No hay lugar donde la violencia haya impulsado la aparición de una sociedad para el andar, el crecer y la creación.

NECESARIO VOLVER A LA ESENCIA DEL PROPIO EXISTIR
QUE NOS FUE OTORGADO

Necesario volver sobre  la esencia del propio existir que nos fue otorgado, y que aún no reconocemos. Sobre esa conciencia que nos permita cumplir con un código como el que pregonaba Pío Tamayo: deber de mejoramiento moral para con nosotros mismos; deber de ternura para con los nuestros, y deber, gran deber de solidaridad y sacrificio para con la humanidad.

Sólo con esa fuerza que proviene del interior del corazón del hombre capaz de trascender la condición de agente de y por la masacre, es como se podrá detener el horror en el  que estamos sumergidos y del cual somos  también responsables.

HACIA UN HOMBRE-COLECTIVO CON VOCACIÓN DE HUMANIDAD

Y ojalá logremos ejercer esa fuerza colectivamente, antes de que ya no sea posible pensar siquiera en el rescate de un hombre, que se hundió en la más primaria y desconcertante destrucción.

No es hora de lamentos o mitos, engaños o falsas alegrías. Es tiempo de poner a un lado todas las formas de muerte, de destrucción y letargos para darle entrada a las posibilidades que nos conduzcan a la creación de una historia y una sociedad diferentes.

De un hombre-colectivo con vocación de humanidad. De una madre  que al fin pueda parir hijos para la vida y no para entregárselos a los negociantes, torturadores y asesinos del momento.


17 de febrero del 2014


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sábado, febrero 15, 2014

¿Y NADA DETENDRÁ ESTE TIEMPO CONTINUADO DE GUERRA?



           Georges Braque


Son estas en verdad
horas terribles
por todas las cosas
que no se perdonan
por todas las cosas
que hay que salvar
por todas las cosas
que son necesarias
en este tiempo de guerra

Mery Sananes
Tiempo de guerra
Caracas, 1ra edic. 1968




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jueves, febrero 13, 2014

EL CORAZÓN NACE MASACRADO



 a luis alejandro contreras
y sus Días de bruma 
 BID&CO Editor, Caracas, 2013.




De bruma ha sido y es esto que llamamos vivir.

Para alcanzar un mísero rayo de luz  sólo tenemos estas manos fracturadas tratando de horadar el muro de la muerte que signa una historia despiadada.

El corazón nace masacrado. Y cuando cree alzar vuelo advierte que sólo ha podido reptar por los cauces de una esperanza que no es más que el espejo del agua que se derrama sobre las sequías.

Nadie nos ha echado el cuento.

Estuvimos allí ayer y hoy en el epicentro de la pólvora que dispersan los disparos y en el dolor que hace crujir las lágrimas como si en el interior de nuestros párpados habitara un bosque arrasado.

Las palabras se convierten en polvo de ladrillos que no sirven para edificar.

El silencio no es más que una fuga hacia la inclemencia.

Y sin embargo debemos persistir en el antiguo oficio de avivar un fuego que algún dia logre cocer las vasijas que den de beber a una humanidad sin odios.



texto y foto
mery sananes
12 de febrero del 2014
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jueves, febrero 06, 2014

UN BESO IRREFUTABLE - A GUSTAV KLIMT





a gustav klimt

En el epigrama de una noche sin
escritura ni destellos
en la vasija rota de un cielo que
ha perdido el azul en el travesaño
de un adiós
en la estación de los silencios
que habita el corazón herido de un
pájaro al que le han robado sus alas
en el regazo de una tristeza claveteada en
el horizonte gris de una mirada que
se volvió tempestad
en la estampida de los venados que no
encontraron pasto para su inocencia
en la atropellada espiral de mis
nostalgias aventureras
en este lago sin lirios donde juegan a
tejer sus sueños las marinerías
de unos peces sedientos de sal
en esta noche de violetas que emigran
hacia el atril de las disonancias que no
encontraron pausa en el pentagrama
de las ausencias
hace falta por un instante apenas
una palabra derramada a ras de vuelo
un susurro que cuaje en la algarabía
de un beso irrefutable
un bosque de alfiles avanzando
sobre el murmullo de los arroyos
que haga estallar este espacio del nunca
en los que galopa el diminuto pasadizo
de una alegría que aún no alcanzamos

mery sananes
09 de octubre del 2009










Gustav Klimt


Yiruma / River flows in you
http://historiactualdos.googlepages.com/Yiruma-River_Flows_In_You.mp3 Leer mas!

A LAS IMAGINERÍAS DE GUSTAVO KLIMT


 
EMBUSTERÍAS DE UN BESO



DECIRES DE UN BESO



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lunes, febrero 03, 2014

ATRILERÍAS - DE LA VÍSPERA


Un espacio para guindar al sol
palabras de lluvia





Hemos vivido suspendidos 
en la víspera
sin darnos cuenta que había 
que cabalgar
hacia un amanecer que 
aún no llega


texto y foto / mery sananes
21 de julio del 2011



A. Marcelo / J.S. Bach
Adagio





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