Las palabras se quedan ciegas
un dolor de cuervos
se instala en los ojos
y el corazón se deshace
como un lienzo seco y
resquebrajado que esparce
sus fisuras sobre el remolino
de un tiempo mudo
El silencio se apacigua en el
interior de una flauta como un
lamento prolongado que nadie
escucha
y un laberinto de manzanas
parte el hemisferio
de la vida en una muerte
sin resurrecciones
La memoria es un ancla
que la marea confunde con
un cardumen sin rumbo
en busca de una red
Y la vida una estafa
que se demora en cada herida
exiliando la alegría de todo
tejido sin horizonte ni
campanario
Quién conducirá el aire
hasta la estancia de un allegro
Quién verterá dátiles en los
aposentos del olvido
Quién le abrirá boquetes a
la circunferencia del odio
hasta que el amor disponga
de los amaneceres
foto y textos
mery sananes
19 de febrero del 2014
Incluído en Palabras conjugadas. Caracas, CPT-CEHA-UCV, 2016, p. 59
George Philip Telemann
Fantasía No. 02 para solo de flauta
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3 comentarios:
Alguien dispondrá del amor en los amaneceres en miles de almohadas sudorosas... y se abrirán labios y manzanas
Bello y musical poema... lo he leido en voz alta varias veces y me encanta esa musicalidad
Los poetas
Son tipos extraños que viven de su pluma,
o que no viven, dependiendo de la estación,
son tipos extraños que atraviesan la bruma
con pasos de pájaro bajo el ala de las canciones.
Su alma está plantada bajo los puentes del Sena,
el dinero en los libros que no han vendido nunca
su mujer está en algún lugar al final de una cancioncilla
que nos habla del amor y del fruto defendido
ponen color al gris de los adoquines
cuando caminan por encima de ellos creen estar en el mar
ponen lazos alrededor del alfabeto
y sacan de paseo a sus palabras para que las dé el aire.
A veces tienen perros, compañeros de miserias,
que lamen sus manos de pluma y de amistad
con la fiel luz en el hocico
que les conduce hacia el país del absurdo
son tipos extraños que miran las flores
y que ven en sus pliegues sonrisas de mujer,
son tipos extraños que cantan a las desgracias
en los pianos del corazón y los violines del alma
sus brazos totalmente desplumados se acuerdan de las alas
que la literatura le dará más tarde
a su espectro congelado sobre la basura
donde volverán a morir sus versos como un efecto del arte.
Marchan por el azul con la cabeza en las ciudades
y saben pararse para bendecir a los caballos,
caminan por el horror con la cabeza en las islas27
donde nunca abordan las almas de los verdugos
tienen paraísos que se consideran artificiales
y se mete en la cárcel sus cuartetos de diez monedas
como si encerrase un edificio entre los barrotes
bajo el pretexto de que los burgueses están en las alcantarillas.
Exquisito, y tan actual!...
Un abrazo, querida Poeta!.
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