DESDE NUESTRA ERRÁTICA ESCRITURA

para eduardo 

Sólo son nuestras las palabras

rescatadas a la ausencia

esa palabra apretujada que se desborda

sin medida y que sujetamos con cercas

salobres para que se disuelvan antes

de pronunciarse

Palabras sin inicio y sin fin

con sus sobresaltos sus rigores 

y sus exabruptos sus resquebrajaduras 

y a veces hasta sus luminosidades

Las únicas que tenemos y si no las 
hiciéramos nuestras y no aprendiéramos

a leer lo que nunca se escribió
ni a descubrir en lo escrito el silencio
invertebrado de este tiempo
no seríamos quienes somos

Nuestra es la palabra que se suelta cuando

el dolor se instala en la frágil armadura

de nuestro desvivir la que nos arropa cuando 

creemos que todas se han agotado y la arcilla 

se hace polvo en vez de vasija

¿Pero acaso no es de ahí desde donde siempre

hemos escrito desde donde uno  las inventa

como si fuesen designios que se van a cumplir?

Ya no hay palabras propias ni las nuestras ni las

de antes  porque la de los poetas que nos 
antecedieron las hicimos nuestras desde la 
primera vez que nos leímos en ellas y las 
tomamos como si fuesen el costillar de
un bosque que aún no crece

Atollarse ha sido el signo de nuestro vivir

y desatollarse la errática ecritura que 
vamos dejando en los huertos resecos 
de un tiempo que nos traga

Una palabra desarropada casi exangüe

que sin embargo vibra en el aire como un

pajaro sin árbol danza en las vísperas como

una hoja de otoño se estremece en las

ventanas de la noche como un beso que

aún no se ha extinguido  y que a la final

no es más que el único testigo que tenemos 

para entregarlo al corredor que lo tomará 

en sus manos para que no se acabe la carrera

hasta que llegue el tiempo del canto 

que es el vivir

texto y foto
mery sananes

12 de febrero del 2018