lunes, mayo 02, 2016

PRELUDIO - A GLENN GOULD 1/4




A Glenn Gould
al asombro de sus dedos
volando como pájaros sobre
un teclado imaginario
I / 4
PRELUDIO

En la antesala del tiempo
una lagrima creó la vida
y el hombre emprendió su
fuga hacia los territorios
del llanto

Aún recorre incesante las
leguas de sus párpados
buscando transfigurar su pena
para ir a ordeñar la luz


mery sananes
03 de marzo 2011
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domingo, mayo 01, 2016

TIEMPO EN CLAVE DE MANDOLINAS


atardecer en el ávila



Y si algún día el trabajo
dejara de ser una faena forzada
un itinerario de penas un tiempo de los otros
para convertirse en nuestro derecho a construir
un camino de agua un torrente de guijarros
una suma de caracolas donde albergar la risa
si no fuese ese oficio ajeno de contabilizar
salarios y plusvalías sino un almacén
de astromelias para edificar la vida
los días no tendrían esa dimensión
de calendarios
sino que abrirían sus compuertas
solares para la resurrección
de los oboes y la celebración
de las cuerdas
entonces cada hora sería festiva
y de nuestras manos saldría un estruendo
de sístoles buscando la constelación
exacta de su infinito
el ojo se engalanaría con el color
de los cristales
para alcanzar la eternidad
que mana del suspiro de los peces
y la respiración de las hojas
y la única disputa la entablarían
los azules y los verdes
los violetas y los naranjas en su afán
crepuscular de ser albergue
y aposento de la alegría del hombre
¿no bastará acaso con decidirlo
para espantar las tempestades
y hacer la travesía del adagio
al andante y del andante
a la exaltación del allegro
que nos nombra y designa
persistentes transeúntes de un tiempo
en clave de estremecidas mandolinas?


texto y foto
mery sananes 
El libro del hombre
01 de mayo del 2009

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viernes, abril 29, 2016

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS - KONSTANTINO KAVAFIS




¿Y será que siempre andaremos aguardando a otros
para que remeden por nosotros destinos que nunca elegimos?
¿Y será que siempre buscaremos ciertas soluciones
para la vida que nunca decidimos vivir?

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS

-¿Qué esperamos reunidos en el ágora?
Es que los bárbaros van a llegar hoy día.
-¿Por qué en el Senado tal inactividad?
¿Por qué los Senadores están sin legislar?
Porque los bárbaros llegarán hoy día.
¿Qué leyes van a hacer ya los Senadores?
Los bárbaros cuando lleguen legislarán.
– ¿Por qué nuestro emperador se levantó tan de mañana, y está
sentado en la puerta mayor de la ciudad sobre el trono, solemne,
portando la corona?
Porque los bárbaros llegarán hoy día.
Y el emperador esperar recibir
a su jefe. Y más aún ha preparado
un pergamino para dárselo. Allí
le escribió muchos títulos y nombres.
-¿Por qué nuestros dos cónsules y los pretores salieron
hoy con sus togas púrpuras, bordadas;
por qué se pusieron brazaletes con tantos amatistas,
y anillos con magnificas, brillantes esmeraldas;
por qué toman hoy día valiosísimos bastones
en plata y oro espléndidamente labrados?
Porque los bárbaros llegarán hoy día
y tales cosas deslumbran a los bárbaros.
-¿Por qué tampoco los valiosos oradores no acuden como siempre
a pronunciar sus discursos, a decir sus cosas?
Porque los bárbaros llegarán hoy día;
y los aburren las elocuencias y las arengas.
-¿Por qué comenzó de improviso esta inquietud
y confusión? (Los rostros qué serios que se han puesto.)
¿Por qué rápidamente se vacían las calles y las plazas
y todos regresan a sus casas pensativos?
Porque anocheció y los bárbaros no llegaron.
Y unos vinieron desde las fronteras
y dijeron que bárbaros ya no existen.
Y ahora qué será de nosotros sin bárbaros.
Los hombres esos eran una cierta solución.

KONSTANTINO PETROU KAVAFIS
29 abril 1863 / 29 abril 1933

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miércoles, abril 27, 2016

ABRIL ES UNA MANZANA





Abril es una manzana que pasta
en los jardines del olvido con la
tentación de sucumbir en la antesala
de un beso

Abril es una hierba sin podar
en la cual aún danzan sin temor
las puestas de sol de los dandeliones

Abril es una quimera del invierno
en su sueño de trasmutar las estrellas
de la noche en almácigos de azucenas

Abril es una estación de florerías
en un tiempo de devastaciones

Y sin embargo sobreviven los marzos
deshabitados en su tránsito festivo
hacia la vocinglería de los campanarios
de mayo hundiendo en la tierra
el ocaso de los espejos

Sin abriles la lluvia se detendría
en el vagón de las nubes
la lágrima quedaría atrapada en
el candil de los párpados y el canto
de las chicharras menguaría de sed
en la alas de un pájaro ensimismado

Ay de la vida sin los abriles de
pasión desbordados como ríos
en la circunferencia de los abrazos
y la crucifixión de los suspiros


texto y foto
mery sananes
27 de abril del 2011

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martes, abril 26, 2016

AQUILES NAZOA PERVIVE EN LA RISA DE LOS COLIBRÍES



Apenas tenía 55 años cuando se sembró en las espigas violetas de los cañamerales de Aragua, un 26 de abril de 1976. Había nacido un 17 de mayo de 1920. Y desde que comenzó a echar al vuelo sus imaginerías, no cesó de dibujarle al mundo la visión del niño que llevaba dentro.

Sus secretos poblaron una realidad que lo escuchaba con asombro, pero no comprendía a cabalidad el sentido y proyección de lo que decía, narraba o escribía. Aquiles se fugaba al mundo real de un hombre sin tristezas ni rupturas. Encontraba la armonia en cualquier ser vivo o en cualquier cosa sencilla. Y desde allí iniciaba su travesía hacia el proceso de encantamiento que haría posible trasmutar el ruido en acorde musical, el silencio en palabra amorosa, la niebla en un río de colores, la sequía en retoño.

No hacía otra cosa que repetirle una y otra vez al hombre, que alguna vez fue niño, que está en nuestros propios dominios, hacer un mundo mejor.

Prodigó versos y belleza en cada uno de sus días y los esparció y celebró como una ofrenda que le hacía a sus hermanos. Espantaba los malos tiempos con quimeras de muñecas y con los pabilos que alzaban los cometas. Enfrentaba la sinrazón de los violentos con el rítmico tableteo de una perinola. Escudriñaba la vida con el espejo de sus pupilas que, aliñadas con el amor de Mariita, le permitían ver, más allá de lo accesorio, lo que en verdad resplandece en el interior de cada cosa o cada ser.

Rescató personajes, costumbres, hábitos y valores que pertenecen a ese don del ser humano de ser siempre oferente, no desde la misericordia sino desde el amor. El café recién colado con el que se festeja al visitante. La confitura que nunca falta en la despensa, aún vacía, para que quien llega a tus predios, no se vaya sin su porsiacaso bajo el brazo, como señal de afecto, de solar que se comparte, de hierbas que se juntan para sanar males y padecimientos, o simplemente para aromar los días.

A cada uno y a cada quien le hizo su justo retrato para que no olvidáramos lo múltiples que somos, lo extraordinario en que podemos convertirnos, si nos despojamos de tanto atuendo extraño, de tanto ocio impuesto, de tantos valores en los que no nos reconocemos.

Su casa no tenía puertas ni ventanas. Sus caballos comian flores. Sus muñecas hablaban el lenguaje de la ternura. Sus conservitas curaban los males del alma. Sus mariposas derramaban sobre los cielos de la tierra un alborozo de suspiros.

Sus trabajos, su vida, sus obras, son un regalo, un verdadero ejercicio del vivir, una muestra inmensa de lo que podríamos ser, cada uno, si cultivamos nuestras propias imaginerías y esa maña tan nuestra de querer al otro.

Hoy, en estos tiempos tan difíciles que corren, Aquiles es una tierra a la cual regresar. Tal vez sus palabras nos ayuden a entender por cuántos caminos equivocados hemos transitado y seguimos transitando. Tal vez contribuya a que comprendamos que el mundo que debemos construir más se parece a la casa de Aquiles, que a cualquier modelo o proyecto político o polìtiquero, sea de cuarta , de quinta o de cualquier república inexistente.

Y ojalá podamos visualizarlo primero en nosotros mismos, para después convertirnos en militantes de su credo, en iniciadores de rituales, en constructores de vida y alegrías, en su nombre y el nuestro, con él en nuestra mesa, servida con el azúcar de la caña desde la cual emprendió su vuelo hacia el siempre de lo que vive y pervive en la risa de los colibríes. mery sananes

17 de mayo 2014

Invitamos a leer sus obras y a entrar en estos enlaces


24 de abril del 2009
AQUILES NAZOA, EN OTRO ABRIL

24 de abril del 2009
EMBUSTERÍAS DE AQUILES NAZOA – CREDO


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sábado, abril 23, 2016

LUCIÉRNAGA DE LA TARDE


Para Pili
Que tu viaje hacia los espacios estelares sea festivo


Luciérnaga de la tarde
diminutos soles
en despliegue vertiginoso
hacia el siempre
polen en travesía hacia 
la continuidad de la vida
y esa petalería que como 
un cielo del alba se abriera 
para festejar todo lo fugaz 
que sobrevive en la 
incandescencia de lo azul

23 de abril 2016




texto y fotos
mery sananes
23 abril 2016
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TODO ERA VUELO EN NUESTRA TIERRA



Todo era vuelo en nuestra tierra
y hoy ni vuelo ni tierra
ni canto ni aire
escapan a la soledad
de una vida sin recintos 

mery sananes
22 de abril 2016
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viernes, abril 22, 2016

LA ALTA GEOMETRÍA DE LOS CIELOS


A Yann Arthus-Bertrand

Sé que aún vivimos sin casa
aherrojados en espacios
en los que sólo sobrevive la tristeza
atados a territorios que nos son ajenos
sin saber cómo retener la lluvia
en la cuenca de los ojos
o cómo dibujarle ocres y sepias
a los bosques donde habitan
las arbolas que aún no han nacido

Sé que dejamos pasar inadvertido
el trayecto de agua que hoy sólo nos
deja la huella de una resquebrajadura
por donde se cuelan silenciosa
y persistentemente los poquitos
de vida que aún quedan adheridos
a los pistilos de las luciérnagas

Y por eso sé que es tiempo de
hacer retoñar el humus del encuentro
para volver a poblar los mares de algas
y corales que le devuelvan a los polos
la alta geometría de los cielos
encargados de llenar de fragancias
cada uno de los instantes de los
glaciares que nos aguardan
para
que al fin los jirones de sol que
desde
los pozos más hondos de la tierra

dispararon la vida
regresen a su
morada de noche
a despertar el amor
que quedó
trasegado entre incendios

sin gerundios

mery sananes
12 de junio del 2009

Invitamos a ver y difundir el video titulado
HOME
de Yann Arthus Bertrand


Véase también
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ARMÓNICA DISONANCIA



En ambos
la eternidad del canto
se convierte en el frugal
instante de ser uno
en otro 
en la armónica disonancia
del universo



Jean Phillipe Rameau y
Grigory Solokov



texto y foto
mery sananes
abril 2016
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martes, abril 19, 2016

ALADA INVOCACIÓN



En el plumaje de un cardenal
el sol hace estallar una
ofrenda musical

Y un canon se despliega
en el silencio de la mañana
deslizando una partitura
sobre las pupilas del vivir

En el cilindro de sus ansias
el aire juega a ser 
un clavicordio de brisa
sobre la agrimensura
del sueño

Una alada invocación
a reescribir el canto
del hombre en la escala 
infinita de un canon  
de amor


foto  y texto
mery sananes


Juan Sebastián Bach
Ofrenda musical




Canto del cardenal









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domingo, abril 17, 2016

COMO UN SILENCIO DE ALONDRAS




Hoy las palabras son apenas conjeturas
gotas a las que le han robado la
verticalidad de su cauce susurros
de un viento que aún no tiene alas

Y yo que siempre logro bordar con ellas
un arete o una guirnalda para adornar
los tormentos de este mundo no consigo
como fraguar las consonantes para que se
conviertan en gerundios

Hoy soy apenas un verbo sin tiempo
una oración que quedó sin grabarse
en las puertas de un arcón antiguo
las cuerdas apagadas de un grillo

Y no hay como detener la desbandada
de sílabas desasistidas de un crujir
de sustantivos o las cercanías de un adverbio  
sólo se deslizan como rieles descarrilados
de un vagón que nunca partió

Como el recogimiento de la raíz
cuando el árbol se desprende de ella
la grieta que se dibuja en el lecho
que alguna vez fue umbral o la
ausencia de aire sobre la cuerda
tensada de un clavicordio

Como si un silencio de alondras se 
hubiese apoderado del cielo 

Y sin palabras la escritura se escapa
por las corcheas de una lagrima que
sólo sueña regresar al delta de su
propio nacimiento  





texto y fotos
mery sananes
16 de abril del 2016


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viernes, abril 15, 2016

PARTITURA DE AGUA EN CLAVE DE FUGA




En esta casa que hoy
me habita
el agua habla sin cesar
su palabra se agosta
entre las tuberías
hasta convertirse en un
murmullo imperceptible
una sorda letanía

Cae por las paredes como si
intentara escribir en ellas
un códice a los niños que ya
no juegan a ver de dónde
viene o a dónde va

Circula por los techos como
si de pronto fuese a caer una
llovizna pertinaz sobre 
los ojos sorprendidos 
de las vigas y se derrama 
como si nunca se fuese 
a apaciguar

Gota a gota transcribe
una partitura para clave
en fuga infinita hacia la
nada y los amaneceres
la encuentran apurando
el hilo de su inocencia como
si pudiera trasvasarse
a la hierba aún cubierta
de nieve y de rocío

Cuando todo queda
en silencio ella canta
los acordes del agua
que alguna vez fue nube
o hija de un relámpago
que ya no recuerda

Y yo la escucho como
si ambos fuésemos los únicos
habitantes de este tiempo
y a veces pienso que ella
tambien percibe el
abecedario de mis dedos
dibujando en el aire
un adagio para que llene
los espacios con su melancolía
en la que yo cabalgo
 para deslizarme grifo
adentro hasta donde
se acuna su rítmico latido
    que no alcanza a ser 
estrella ni a sembrarse 
en el corazón de una flor

Y me pregunto
¿de qué azúcares estará
hecha su estructura musical?

¿O será tal vez que son
lágrimas apresadas en el
 redil  de la noche?

A veces quisiera abrirle
todas las compuertas
de acero y metal que la
contienen y dejarla ir hacia
los bosques de su infancia
para así escucharla reir

Pero el agua no ríe
en esta casa
su canto tiene resonancias
de nostalgia y envergadura
de tristeza
 y entre ella y yo
cada noche establecemos
una escritura a dos voces
que deletrea con hondura
la palabra ausencia

texto y foto
mery sananes
06 de abril del 2011


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miércoles, abril 13, 2016

Y FLORECERÁ TU SONRISA


Marc Chagall


Zaira, la maga, la poeta, la médico, nos vuelve a asombrar. Y no por lo que escribe, sino porque a sus 96 años ha sabido conservar el almacén de sus palabras en el cofre de su memoria.

Ella es capaz de reproducir poemas escritos hace décadas, como si los estuviese inventando ahora. Y cada uno nos ofrece un pedacito de ese gigantesco enigma que es ella, de ese espejo que revela infinitos vértices.

La poesía para ella no es asunto de libros. Es cuestión de vida vivida y por vivir. Por eso quienes la conocemos sabemos que ella escancia versos como si estuviese esparciendo agua en un huerto sediento.

Ese es el don de su palabra y el código genético que hace estremecer su corazón. Aquí dejo estas palabras que vienen de un tiempo que no se sabe si está en el pasado o en el futuro de este ente increíble y maravilloso que es Zaira Andrade.



Marc Chagall




EL CANTO DE LA NOVIA

Esta noche vienes a buscarme
cuando las estrellas se bañen
en los pozos tranquilos,
la luna asome su faz amarilla, 
entonen  los grillos su canto de estío
y se cuenten las flores sus secretos.

Nos iremos juntos por esos
caminos desconocidos unidos
de las manos con una misma alegría
y con un  gozo de niños
nos meteremos en lo pozos a coger
las estrellas,

Enseñaremos a los grillos
tonadas nuevas
nos volveremos flores
y cambiaremos ternuras y secretos
mientras el camino se alarga
como una cinta de esperanza

Este primer poema ya apareció en Embusterías en el siguiente enlace:



Gustav Klimt

EL CANTO DE LA MADRE

Tú sabes el secreto
anoche te lo dije
cuando la margarita
besaba al malabar
junto a la fuente aquella
donde por vez primera
con mimos y ternuras
me enseñaste a besar

Al saber este lazo
tan dulce que nos une
quisiste estar alegre,
dar gritos y cantar
mas solo te inclinaste
para besar mis manos
como un hombre piadoso
se inclina ante el altar


Gustav Klimt

EL CANTO DEL HIJO

Manecitas frágiles
pero tan potentes
que a dos corazones
has prendido en ellas

Boquita tan dulce
que a besar convidas
su sabor y aroma
te dieron las fresas

Estrellitas de tus ojos
farolitos de mi dicha
para alumbrar mi camino
florecerá tu sonrisa

Zaira y Raiza 

12 de abril del 2016
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