¿SEREMOS CAPACES?

Que ese rayo derramándose

sobre una flor de pascua

ilumine también a nuestro expaís

y a los oscuros túneles de la violencia

que abierta o encubierta

ha regido hasta ahora la terrible

historia invasora que nos define

Es tiempo y hora de que

una fuerza colectiva y organizada

consciente y pacífica

tome en sus manos el rumbo

de un hacer distinto, creador y

profundamente humano

¿Seremos capaces?

Entre la continuidad y extensión 
de la masacre o refundar la vida
en estos territorios tomados por el odio
el fanatismo y la miseria creciente

¿Què decidiremos?

¿Seguiremos simplemente formando parte
de un colectivo para la manipulaciòn
de los traficantes de siempre?

¿Lograremos alguna vez otra manera
de inventar la flor?

05 de enero del 2016

texto y foto

mery sananes

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HORIZONTE DE ROSAS

para anala

Y volverá tu sonrisa a florecer

sobre los muros construidos

para soterrarla

Regresarán los sueños a inventar

travesías sin cercas ni minas

Advendrán tiempos de alegría

bordados con todos los retazos

de tristeza que cosieron a la

piel de tus suspiros

Y con los días y las horas rotas

dibujaremos un espejo de agua

con el azul de los cielos sin penas

No cobraremos las heridas

ni habrá expediente alguno que

certifique un dolor que carece

de medida y dimensión

Pero reclamaremos el lugar que

nos corresponde en el interior

de los corazones socavados

por el desparpajo inútil de quienes

carecen hasta del amor que predican

como si fuese un mandamiento

de algún dios ajeno y lejano

Hemos logrado exiliar la desesperanza
proscribir la lenta muerte tantas veces
anunciada y desterrar el temor invocado
desde los cilíndricos atavíos de la ira

Venimos de regreso de la ausencia

decididos a refundar la vida desde la

astilla primigenia de un cristal triturado

y a reivindicar la pertenenecia de los abrazos

en el territorio de lo parido

Este diciembre nos devolvió tu signo

capricornio hasta hacerlo estación de

los milagros y las resurrecciones

y no será en vano el torrente de

estremecimientos que signaron la

trayectoria de una bala extendida

en su vuelo sin que llegara a rozar

la fragilidad de tus rituales

Y por ello escribimos en este hoy

la coloratura el amor que se derrama

por igual sobre campos devastados

o huertos habitados por los duendes

de la hierba y el adagio de los ruiseñores

A la final sobre la desmesura del

odio quedará resonando en el

aire el canto ceremonioso

de los grillos tendido como el

horizonte infinito de rosas
que dibujas cada día en la 
intemperie de sus pupilas y en
el temblor de sus desasosiegos

texto y foto

mery sananes

02 de enero del 2016

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SIEMBRA EN RISAS

SIEMBRA EN RISAS

para MAM

De nuevo un andar profundo de mares que nos devuelven los acordes capaces de hacer de los rumbos del ayer pasajes de fantásticas acometidas que apunten hacia la consagración  de las vertientes de rosales y naranjos de luces en espera de recuerdos que traigan más flores para las fuentes en plena navegación

Porque  en cada momento tus pedidos toman la dirección de las entregas que lanzas por los pasos de danzas que reclama la vida que resurge en  los albores de las trinitarias de glorias sonidos y alegrías

Y sabemos así que eres el pedacito lila compartida que navega por los mundos creadores de las siembras de risas que enfrentan los tropiezos impuestos por los depredadores de ilusiones en medio de las despedidas que instalan soledades y penas

Por ello tu transitar es la plena comunión de tiempos que no atiende los llantos  sino los arrullos de impulsos para la cosecha de los despertares que invaden los caminos que sirven a los  recorridos que nos pertenecerán en todos los instantes del movimiento de luces que hace presencia y definición de todos los quereres

Y en  este enero de mañanas te digo y vuelvo a decir que eres el mi amor mío de la furia la entrega la esperanza y que te voy a querer más allá de todas las denominaciones de los calendarios que finalizan para no volver a comenzar porque eres y siempre serás la alegría  que  acompañará y definirá nuestro andar de acróbatas de viento mar  y porvenir

agustín blanco muñoz

02 de enero del 2016

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VIVIR

No vivas en la tierra

como un inquilino

ni en la naturaleza

al modo de un turista

Vive en este mundo

cual si fuera la casa de tu padre

Cree en los granos

en la tierra, en el mar,

pero ante todo en el hombre

Ama la nube, la máquina y el libro

pero ante todo, ama al hombre

Siente la tristeza

de la rama que se seca

del planeta que se extingue

del animal inválido

pero siente ante todo

la tristeza del hombre

Que todos los bienes terrestres

te prodiguen la alegría

Que la sombra y la luz

te prodiguen la alegría

Que las cuatro estaciones

te prodiguen la alegría

Pero ante todo, que el hombre

te prodigue la alegría

Nazim Hikmet

Duro Oficio el Exilio

foto
mery sananes

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LUNA DE NOCHE BUENA

ella habitada por las ramas

de los árboles de invierno

Que su fulgor ilumine

cada nacimiento

para un existir cuyo sentido

no esté en el sacrificio

sino en el ejercicio pleno

de un vivir humano 

fraterno y amoroso

y ella en todo su esplendor

como si fuera suya toda la luz del universo

texto y fotos

mery sananes

Noche Buena del 

24 de diciembre del 2015

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THE TREE OF LIFE

EL ÁRBOL DE LA VIDA

para Andy, Linda y Steve

En el atardecer de este día

una bala hecha de acero y

hierro se disparó en el viento

rompió el silencio estalló los

cristales y se estacionó en el

interior  de la palabra que Ana

iba surciendo con hilos de

angustia

Ese mismo día el manto de

plata y destellos de estrellas

que cubría la risa de Nico

detuvo la danza de su cola

y en un suspiro sus heridas

sellaron el cauce de alegría

del que estaba hecho

No hay explicación para este

acontecer sólo que la bala no

se detuvo hasta alcanzar el

corazón de Nico al tiempo

que comprendimos que la vida

había renacido en el cuenco

de las manos tejedoras de Ana

Y se nos reveló entonces que en

los ojos de Nico el árbol de la vida

llevaba escrito desde hace mucho

el secreto de ambos destinos

THE TREE OF LIFE

to Andy, Linda and Steve

In the sunset of this day

a bullet made of iron and steel

flew through the wind

broke the silence

crushed the glass and

landed inside the word

Ana was sowing with

threads of despair

That same day the silver

and starry fur that covered

Nico’s laughter stopped

the dance of his tail and

in a sigh his wounds sealed

the stream of joy he was

made of

There is no explanation

for these events

the bullet did not stop

until it reached Nico’s

heart and at the same time

we understood that life

had reborn in the craft

of Ana's sowing hands  

Now it has been revealed

to us that in Nico’s eyes

the tree of life had written

since long ago the secret of 

both destinies

foto y texto

mery sananes
21 de diciembre 2015

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LA BOTIJA DEL CIRUELO

LA BOTIJA DEL CIRUELO

(Los cuentos de Don Anselmo)

Danielita Barrolleta

(compiladora)

El otro día venía pal´pueblo, pero como siempre salí tarde porque hasta que no me desocupara no podía salir, ya vivía con Julia. Vengo en mi caballo y tenía que pasar por un punto donde decían que salía un muerto y asustaba a la gente. Yo venía despreocupado del fulano muerto, subo una pequeña loma y allá en el playón hay unas matas frondosas que con la poca luz que había no se veía mucho, ya era de noche.

Veo un bojote en el camino, me dije: mira vale aquí está el muerto de verdad, pero yo no me voy a devolver, no debo mostrar miedo y voy a pasar. Me acomodo el machete debajo del asiento de la silla, ajusto bien las piernas para sostenerme en el caballo no sea cosa que el muerto me quiera maniatar el caballo.

Sigo tranquilo, me preparo y ya voy cerca donde está el bojote en el camino, veo que no se mueve, me puse cabezón, pero no has de creer que cuando me faltaba poco para pasar donde estaba, se va rodando hacia unas matas de ciruela porque hacía tiempo que allí vivió gente, de esos que llaman asientos viejos.

Pasé y más adelantito, veo que viene alguien  por el camino, date cuenta que estaba ya oscuro. Allí si me dije: este si es el muerto pero a mí no me va a asustar, agarro fuerte las riendas del caballo y sigo la marcha, cuando pasó por el lado me pregunta que te pasa Salvador como que vas asustao, te salió el muerto! Pues mira chico creo que sí, hace ratico vi un bulto que se fue rodando hacia el asiento viejo, allí bajo los árboles frondosos, ajá y qué pasó, bueno yo pasé y lo que fuera se fue rodando hacia las matas de ciruela.

Listo, el hombre se metió hacia donde estaban los ciruelos y el muerto le dio la botija a él. Después me lo conseguí más adelante y me dijo: ese día que ibas asustao por el muerto me metí hacia los ciruelos y saqué la botija. Caracha chico no sabía. Pero fíjese como fueron las cosas, esas morocotas no eran para mí, eran para ese señor.

Pero si te digo que en aquel momento me dio miedo, nada, no sentí miedo, el muerto lo que quería era que le avisara al otro vale para que fuera él quien sacara la botija. Y fíjate que yo caminé por esos montes y en ningún momento vi esa luz donde dicen que por ahí está una botija enterrada. Bueno creo que fue mejor así porque mientan que si uno se consigue una botija se tiene que ir del lugar, claro eso depende del trato que se haga con el muerto. Eso me pasó ese día, después de eso más nunca vi nada. ¡De verdaíta!

Caracas, 23 diciembre del 2015. En esta fecha el Don cumple 91, dondequiera que esté y en medio de las oraciones que ande compartiendo con Doña Julia.

En el siguiente enlace puede leer otro de los cuentos de Don Anselmo

http://embusteria.blogspot.com/2015/08/los-tigres-blancos.html

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EL CORAZÓN DE LA ESPECIE

Un pájaro resiste el invierno

para darle vuelo al azul 

y belleza a la desvestida piel

de los árboles

¿No resistiremos nosotros

ante la arremetida 

incesante de un disparo 
que cada día le abre mayores
hendiduras al corazón 
de la especie?

foto y texto

mery sananes

19 de diciembre del 2015

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FLOR DE ETERNIDAD

Mensaje de la Cátedra Pío Tamayo 

y el Centro de Estudios de Historia Actual

IIES / FACES / UCV

2015 - 2016

FLOR DE ETERNIDAD

Quién puede negar que este es un 

tiempo tomado por todas las

inmensidades del ayer que ahora

nos obligan a convertirnos en

cultivadores de armonías

bellezas y libertades

para la siembra de la vida que

reclaman los pasos del despertar

de nubes de amor que arroparán

los villancicos de los hombres que

se enfrentan al disparo para

proseguir en la construcción de los

caminos que llenen el milagro de

las navidades  con

cada una de las mañanas que

nos siguen esperando

Cómo ocultar que estamos unidos

a un espacio de remansos y fugas

llamando al encuentro con los territorios

que enfrentarán la destrucción

para que los aleluyas al fin vayan

al sitial de las consagraciones

del porvenir de los hombres que

algún día será simple flor de eternidad

Agustín Blanco Muñoz / Mery Sananes /  Danielita Barrolleta

historiactual.blogspot.com

redinternacionaldelcolectivo@blogspot.com

catedrapiotamayoucv@blogspot.com

embusteria.blogspot.com

@ablancomunoz / @embusterias / @dbarrolleta

Fotos

Danielita Barrolleta

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UN EJÉRCITO FRUGAL DE LIMONARES

Qué haremos para que esa voz apagada
que deambula por los corredizos de la ausencia
que riela por los sacudimientos de la tristeza
que se hace silencio de tanto no ser escuchada
adquiera sonoridad de metales atravesados por
un viento gigante que haga despertar la noche
y la estalle en un estruendo de nisperales

Qué bosques sembraremos en los áridos
desiertos de nuestra propia inutilidad para
que los pájaros resuciten el trino perdido
y retomen el vuelo enamorado de los hombres
que no saben de talas ni devastaciones

Qué milagros invocaremos para que se
funde alguna vez antes del arribo de las cenizas
que arrojan los adioses un tiempo del hombre
en retoños de ternura y socavones de porvenir

Cuándo nos decidiremos a ir a rescatar
la memoria perdida del mañana que aún
no soñamos tan acongojados como estamos
de parir segundos de alegría en medio
de un río de siglos iracundos

Cómo haremos para llegar al corazón
del otro que ni siquiera sabe que sobrevivimos
aguardando que en sus pupilas anide un instante
la dimensión del abrazo que nunca dimos
y que le duele hasta el hastío ese espejo
cóncavo que no refleja ni la lágrima que
quedó atrapada en el regazo
de unos párpados enceguecidos

Qué hacer para que se restituya la rebeldía
de los ciruelos en este enmohecido territorio
de los vagones por donde transita la muerte
en el iluso registro de una historia que se eterniza
sobre cauces que ya no descienden presurosos
hacia el mar de los bajeles que desafiaron
el azul de las alturas derramándose como un poema
sobre las trincheras de un océano embravecido

Y pregunto a los orfebres de la palabra a los
arquitectos de la sintaxis a los que aún en sus
gargantas se asienta el tremor de unas cuerdas
tensadas para el canto y la resurrección
qué aguardamos para que irrumpa al fin desde
el fondo del pozo que nos contiene el grito
que resuene en las altas cornisas de una historia
hecha a la medida del llanto vertido sobre la
inmensidad de una tierra ancha y ajena

Qué habrá aun de ocurrir para que el ojo
ciego de mirar se vea al fin a sí mismo
para que la voz quebrada de los sinsabores
adquiera de nuevo su clave de mediodías
y estire el sol hasta cubrir todo paisaje
devastado de sombras

Por qué más bien no salimos al fín
al unísono como un ejército frugal de
limonares a plantarle florerías a los fusiles
estamparle suspiros a las metrallas
apacentar de jazmines los caminos
componer un adagio sin melancolías que
contenga la previsión del mañana
y asiente primoroso la primera piedra
de la edad del hombre

texto y foto / ms / 30/11/2009 Leer mas!