SALMO DE LOS NEGROS PÁJAROS DE HIERRO

Colocamos hoy este poema de Carlos Morales del Coso, por más de una razón. Pero la fundamental  es celebrar la acción de la Revista LA OTRA, mexicana, al incluir en su sección Poesía en Voz Alta, a Carlos Morales del Coso, cuya obra propia es excepcional, así como su incomensurable trabajo de rescate de poetas de todos los lugares y espacios de este plantea vulnerado.

Su presencia en estas Embusterías data de hace mucho tiempo. Testigos hemos sido de su incansable trabajo por publicar La Primera Antología del Holocausto, que aún permanece inédita, a pesar de todos los esfuerzos por lograr su publicación.

Creemos que este paso que ha dado la Revista LA OTRA, dirigida por José Ángel Leyva, contribuya a la difusión del trabajo creador, crítico, de traducción  y compilación, de este poeta extraordinario, y a la vez para promover la edición de una Antología indispensabe y esencial en un tiempo histórico que, lejos de haber aprendido la lección de esos tiempos, ha contribuido a multiplicar, de manera fragmentada, pero no por eso menos dolorosa numerosa, los holocasutos en las mas diversas geografias del planeta. 

Carlos Morales es autor, como poeta, de "Palabras de Tierra y Vino" (1982), "S" (1984), "Un rostro en el jardín" (2000), "Il tridente nel giardino" (2000), "El libro del Santo Lapicero" (2000) y "Salmo" (2005). Traducido a varios idiomas, publicó en el año 2003 una de las versiones más celebradas de El Cantar de los Cantares. Como antólogo, ha editado la "Poesía secreta" de Federico Muelas, "El cántio de la Creación", de Carlos de la Rica y "Coexistence", una antología de poetas árabes y hebreos que trabajan por la reconciliación. Como editor, dirige "El toro de barro" (la segunda colección de poesía más antigua de España), los "Cuadernos Sefardíes" (con M. Matitiahu) y la "Biblioteca del Holocausto" (con J.Vandor). Actualmente, codirige con Juan Ramón Mansilla la revista "Hilos de araña". Ha dirigido en TV Toledo el programa "El suelo perdido"

En el siguiente enlace podrán escuchar la voz del poeta Carlos Morales del Coso, proporcionado por el proyecto Poesía en Voz Alta que promueve la Revista LA OTRA

http://www.laotrarevista.com/2017/10/videos-poesia-en-voz-alta-72/

Salmo de los negros pájaros de hierro

Hierro somos                           somos tus negros pájaros de hierro 

repetimos tu silbo                                            repartimos tu nombre
por los campos               Señor                        desplegamos de noche
tu Voz por los canchales                                             la dejamos caer
sobre las torres de luz                                          sobre las guarderías
sobre los ciervos que manan de los montes        Señor
sobre las silenciosas plazas y los mercados pobres
de Jerusalén                                    

                                         llegamos con el alba
                        ululan las sirenas de los claustros
se agitan las campanas           los perros                 los escombros
los lirios se arrodillan            Señor          al paso  de tus ángeles

lo hacemos en tu nombre
de mañana y de noche                               volamos y volamos
los ojos las escuelas                                    y las puertas
volamos en tu nombre             Señor            los hospitales                                    

las piernas de Manhattan                    tronchamos sobre el Hudson
los ícaros ardientes de Manhattan      cayendo sobre el Hudson

los taxis amarillos                 las bestias saludando en los cristales

y esas reses colgando de los puentes

de Sebrénika

tú júbilo Señor

tus crisantemos rojos

las risas que tú mismo cultivaste

bajo la fresca cúpula de tus santuarios...

oh Dios de Notre Dâme
oh Dios que riegas tu jardín en las basílicas

que tu testa humedeces con el agua fresquísima  de las mezquitas

y el dorado aceite de las sinagogas      

¡levanta tu cabeza

escúchanos cantar escúchanos danzar

sobre las altas palmeras de Bagdad 

en la nochada!

somos tus negros pájaros de hierro 

de mañana y de noche tu nombre repetimos
tu música dejamos             Señor              caer sobre los cuerpos
sobre la piel tendida de aquellos dos amantes
desnudos para siempre los amantes 

sobre una cama muerta      Señor     donde el romero estalla

y viste el Musa Dagh de atardeceres rojos  

para que tú los cubras         Señor                bajo tus rosas

para que tú dibujes en su boca
las negras flores negras  de tu burka
izamos las trompetas                               ondeamos los tambores
anillos de humo blanco como ayer   

escritos en el alba como ayer con un temblor  de seda
sobre las frías zanjas del invierno              sobre las chimeneas
sobre las puertas oscuras de los trenes tocamos con los dedos

la música de Auschwitz 

las danzas hermosas de Treblinka

los dulces salmos negros        las hogueras    

¡Señor!

lo dicen los periódicos que envuelven la reseca comida 

(de los albañiles       

lo dicen los pendientes de plata que una muchacha dejó     

perdidos en las suaves colinas de Polonia 

bajo las fauces negras de un cerezo en flor que crece 

(en la estrechura 

cuando el reloj entreabre su túnica de de cedro
y la mujer se inclina  buscando la sandalia de un muchacho

en una fosa común                  oculta entre las flores Kosovo

                                                 Señor

                                      bajo tus ángeles...

¡oh Padre           levanta la cabeza             desnúdate y respira
somos tus negros arcángeles de hierro         

tu risa repartimos            Señor                     danzamos y danzamos

ahítos de tu gloria            cosidos a tu muerte                    

Señor                 in nómine dei tu ira dibujamos  

                                               

y tu risa dejamos correr cuando atardece 

en la nuca del alba

Señor 

la lluvia bendita de tus rosas 

por los siglos de los siglos

Amen

De su libro

Salmo

Ed. El Toro de Barro, 2005.

http://poesia-del-torodebarro.blogspot.com.es/2012/09/salmo-de-los-pajaros-negros-de-carlos.html

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LOS SUSPIROS DEL VIVIR

LOS SUSPIROS DEL VIVIR

para jjbs

Aún recuerdo que cuando apenas comenzabas a andar por los días y las noches, me preguntaste quién inventó ese fastidio de las semanas los meses y los años. Porque todo eso -dijiste- que llaman lunes o jueves enero abril o noviembre no sirve para nada.

Ante tu decir te comenté que lo importante no es cómo se llaman los tiempos sino la vida que en los mismos se pueda crear, para llegar a tener en cada luz y obscurecer los más profundos y conmovedores suspiros.

Te me quedaste viendo con cara de yo no entiendo mucho, pero sé que después si voy a saber lo que dices ahora.

Y terminaste con otra pregunta: ¿entonces papá cada vez que uno suspira es porque está viviendo? Si hijo, eso significa un acercamiento a la vida. Y llegará el día en que  mucha gente lo  entienda como el mayor compromiso  que tenemos desde nuestro primer despertar.  Luego te quedaste en silencio y no volvimos a tocar el tema.

Pero hoy sé que tienes presente la lección del vivir que sólo se aprende en ese ejercicio que hace del suspiro la más plena y creadora respiración. Porque vivir es ir más allá de los tiempos de la naturaleza y las cronologías elaboradas para contar los pasos del hombre.

Por eso es necesario incorporar en nuestros andares la contemplación  de sueños y retorno a los ayeres que nos llenaron de amores, entregas y fuerzas capaces para marcar y abrir los caminos del suspirar que nos conducen a la  trascendencia.

De acuerdo, hijo, no contemos los días pero cuidemos los cocuyos como grandes faros que alimentan los suspiros, que alguna vez vivirán en la cada vez más anunciada humanidad, que sigue el tránsito por todos los ciclos de cada una de las destrucciones que empuñan los benefactores del padecimiento.

Y no olvidemos nunca entonces que un suspiro es un arma de bromelias que se desparrama por todos los recintos, llevando en sus alforjas semillas de vida, amor y mañanitas de caramelos y sol.

agustín blanco muñoz

06 noviembre 2017

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EQUIPAJE DE HONDURAS

a danielita

En un grano de maiz
nace el pan de la vida

La semilla de un anón
de púrpura revestido
vierte sobre las horas
el dulzor de las manos
que lo riegan

El onoto recogido
en los atardeceres
de verano
tiñe la tapara 
con la luz ardida
de un sol que naufraga 
en los horizontes 
de la noche

Las ciruelas maduras convocan
a recoger su acidito
en los mediodias de fogón
mientras en el pilón descansa
el rocío de la harina
aguardando los dedos
que la trenzarán en
pan de horno

Más allá del patio
que da cuenta de una
historia de milagros y
de asombros
un estanque entrega su agua
a la sed de los nubes
y unos pasos tejen
los caminos de los hijos
mientras el árbol
de peonías viste de rojo
el territorio de sus ansias

En el silencio de las  noches
habita un bosque de estrellas
y en las madrugadas
un azul violeta aún 
mojado de constelaciones
le abre los cerrojos
a la mañana

Hay una quietud de hogaza
de melao de caña y 
café en taparita
un canto que cuaja la leche
atempera el campanario
de los gallos y alboroza
las gallinas

Casa sin puertas solar
sin cercas
leña encendida para
el fresco tempranero
y esa luz de las lámparas
de aceite que
derraman un ardor de fogatas
sobre las sombras

En ese territorio  mágico
y acampado de tristezas
la vida alcanza una magnitud
humana una escuela de
sabiduría estelar
y un andamiaje de latidos
que recorren los paisajes
haciendo nido en el follaje
y sembrando matas de mango
en los corredores del cielo

Toda la bondad se cuece
en la pileta de los deseos
y en la ofrenda al transeúnte
que pasa cabalgando
sus soledades

Todo el amor se esparce en
ese territorio regado
de lágrimas y allí el vivir 
transcurre porque un corazón
aceita su engranaje con el 
con el combustible de 
sus cuenterías y el trino
silenciado de los pájaros
que migraron

Y quien allí se asoma
por primera vez al aroma
de las hierbas y a las
estaciones de la luna

Quien allí vio crecer en
la maleza del tiempo
el dulzor de las auyamas
y la flor de los maizales

Lleva a donde vaya
un equipaje de honduras
un canto de porvenir
y una dulzura que reparte
desde sus dedos mieleros
 a todos los predios que alcanza
con los mariposales
de su alma

mery sananes
26 octubre 2017

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LOS CAÑONES SON OJOS CIEGOS

Ahora sin caballo ¿cómo andar? ¿En la cureña de un cañón? El caballo era de palo. Estaba hecho de mentiras hermosas como frutas de cera. Enjaezado de ilusiones. Con bridas de esperanza. A pesar de todo había una apariencia de marcha, de avance. Al borde del precipicio siempre. A dedos del abismo. Ahora el palo se ha trocado en astillas y la mentira ha quedado desnuda. Los arneses de la ilusión se volvieron humo impalpable. Las esperanzadas bridas se enredaron entre los dedos como hilos de una tela de araña. 

En el fondo del precipicio de las inconsecuencias, el jinete mira hacia el pasado y llama la cureña, pesada. Todavía blande la estaca pero se lacera la mano. Se siente el ruido cada vez más cercano, cada vez más bronco, cada vez más tenebroso, de la cureña que avanza, que viene desde el pasado.

¡Sin caballo se anda a tientas! ¡Los ojos de los cañones son ojos ciegos!

Argimiro Gabaldón

El reflector del Obelisco. Caracas, 1948.

Este texto lo escribe Chimiro poco antes del anunciado golpe de estado que Marcos Pérez Jiménez, junto con otros militares, dirigió el 24 de noviembre de 1948, para destituir al entonces presidente electo, Ròmulo Gallegos. Ello da inicio  a una dictadura que se instaló en el paìs por diez años.

Leído a casi 70 años, cobra una vigencia aplastante. La historia de este expaís, llamado Venezuela, se ha levantado sobre los ojos ciegos de los cañones. Cada día se convierte en astillas aquel caballo de palo que acompañó nuestra infancia. La mentira se desnuda cada vez màs, y las inconsecuencias llegan a su máximo grado de cinismo. Mientras, se escucha el ruido creciente y extendido el ruido sordo, bronco, tenebroso, de la cureña que avanzando desde el pasado.

Contra esos cañones, se estrelló la esperanza del propio Chimiro. Asomado a la historia posterior, hubiese reiterado una y otra vez la presencia de ese oscuro pasado al cual le seguimos rindiendo tributo. 

Y nos vería andar como nunca, a tientas y sin caballos, deshaciendo la historia con los ojos ciegos de los cañones.

mery sananes
24 octubre 2017

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EL MILAGRO DE LA FLOR

La imperceptible

fugacidad de un rayo

traspasando el abrupto

acantilado de las

sombras





 texto y foto

mery sananes
octubre 2017

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¿Y DÓNDE LA ARMONÍA DE LAS EDADES?

¿Y DÓNDE LA ARMONÍA DE LAS EDADES?

Carta de Ramón Santaella a su madre

en un nuevo octubre 

Como cada octubre, Ramón, le escribe a su madre, para celebrarle su cumpleaños. Es una memoria sembrada en la infancia que deja sus huellas a través de toda su existencia. Mas lo sorprendente de este mensaje de hoy es que lleva a Ramón a expresar que si ella estuviera aún en el este hemisferio de penas, lejos de perderse en la armonía de las edades, estaría padeciendo junto a buena parte de la población, las calamidades actuales.

Nada dice tanto del extravío de un tiempo, de la magnitud de la tragedia que nos sacude, que una declaración como ésta. De allí su importancia. Nos obliga a hacernos conscientes del laberinto en el cual estamos sumergidos y la inmensa confusión que nos dificulta ser actores en vías distintas al acontecer que se nos ha impuesto.

Esta carta, que es un lamento, junto al permanente derroche de amor por la madre, nos toca muy de cerca. Venimos de oscuridades y parecemos querer extenderlas sin medida.

Ojalá que la memoria de todas nuestras madres, y la de los hijos que han dejado sus vidas –cualesquiera sean los bandos en los que pretenden dividirnos-  pueden darles su bendición a cada hijo y a este ex país desolado.

Gracias, Ramón.

Maracay, 01 de Octubre de 2017

Sra. María Remigia Yegres de Santaella

Rincón del espacio infinito

Presente:

Vieja, hoy cumplirías 107 años de vida terrenal, situación nada fácil de lograr para quienes aún permanecemos en esta dimensión pero, más allá de tal situación no sería razonable lamentar tu partida en 2008 porque lejos de perderte en  la armonía de las edades, hoy estarías padeciendo junto a buena parte de esta población, las calamidades de las cuales te hemos hablado en otras oportunidades que ya no vale la pena recordar, evitando con ello las penas correspondientes.

Estarías horrorizada al saber que todo aquello que valía Bs. 0,25 como precio de venta, hoy se encuentra elevado a Bsf 1.400, es decir, Bs. 1.400.000 de entonces, resultando prácticamente “ocioso” o cruel dedicarse a calcular la diferencia porcentual. El país que dejaste, entonces criticable ante la política administrada por los llamados partidos clásicos de la “democracia” nacional, ha desaparecido. Ahora con la llamada “revolución bonita”, se ha convertido en recinto o fábrica de mendigos, donde predomina determinada angustia cotidiana producto de la acción de los miserables que ostentan el poder, cuya meta ha sido socavar los cimientos de la dignidad humana.

Tú has sabido como se ha estado  rechazando al capitalismo por perverso pero, al mismo tiempo nos obligan a colocarnos un cartel en el pecho fijando el precio de lo que creemos valer, esperando por un comprador que nos permita subsistir; algo parecido a lo que hace el gobierno con la población empobrecida en el rol de gran consumidor de conciencias.

Para ello inventa misiones, aumenta el valor de las pensiones, a la par de las mentiras repetidas por sus allegados; trata de convencer a los pobres de ser gobierno y a sabiendas de la creencia estimulada, les invita constantemente a defender la revolución, por si se le ocurriera al Imperio invadirnos. Recuerdas lo que en Irak  y Libia decían Hussein y Gadafi en sus discursos contra el Imperio, y terminaron desapareciendo pero, nosotros estamos lejos de esas consecuencias porque somos hijos de Bolívar y Chávez ¡Qué tal!

El gobierno no halla la manera de conservar legalmente el poder ante los errores políticos cometidos y previendo posibles resultados electorales de gobernadores de estados, más allá de la trampa cometida consuetudinariamente por el ente electoral en asuntos “legales” como este, acaba de inventar la misión “chamba juvenil”, manera de acaparar la atención de la juventud, ofreciendo “trabajo” donde las posibilidades son cada vez menores, pero el objetivo es el mismo, la compra, vieja práctica del capitalismo que tanto dicen rechazar.

Vieja pero, la ridiculez del gobierno ha sido llevada al extremo cuando vivimos atados al dólar por razones históricas y universalidad del intercambio comercial, y ha decretado no depender más tiempo de la moneda imperial, a cambio, asume el Yuan (chino) y la rupia (india); entonces leemos en la prensa diaria nacional: el precio del barril de petróleo es de 380 yuanes, (por dar ejemplo); no obstante, oía las noticias y la periodista que las anunciaba dijo: “durante la semana, el petróleo venezolano creció 8 yuanes, es decir, 2 dólares”. Luego, nos preguntábamos  ¿Expulsará la estación televisiva a la periodista que estableció paridad del yuan con el dólar? Todo cabe en lo posible.

Las dictaduras saben ejercer el poder. Bien, no debo continuar metiéndote chismes, cuando nos toca celebrar tu cumpleaños terrenal, esperamos que a tu regreso al mundo corporal  te vaya mejor, selecciones mejor las personas de quien has de depender evitando sufrimientos infantiles y logres una existencia feliz como lo mereces. Saludos a los nuestros y amigos, estamos pendientes de ustedes. Bendícenos como los bendecimos todos los días, más allá de los recuerdos inevitables.

                       

Uno de tus hijos en nombre de todos.

Ramón Santaella Y

02 octubre 2017

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EL QUE YO SOY

Pedro Paraima de nuevo nos vuelve a sorprender. Describe con austeridad e intensidad ese proceso en el cual a ratos nos vemos a nosotros mismos en un espejo invertido.

Sòlo que quien ha vislumbrado imágenes, recorrido caminos y mirado más allá de si mismo, a ese otro que lo acompaña, no hay cristal que no refleje su verdadero respirar, ni sombra alguna que oculte las màgicas emanaciones de su andar.

Allì siempre vibrará su alma de poeta de agua, de neblina y flor, que seguirá esparciendo los rayos que emanan de ese sol que habita en la esfera móvil de su corazón. ms

EL QUE YO SOY

De tanto resplandecer

se me fueron gastando

las imágenes

De tanto andar

se me fueron gastando

las huellas

De tanto mirar

se me fueron gastando

los ojos

Fue así

como desaparecí

de mi presencia

y me hice mi sombra

Por eso

ahora me recorro

sin poder retornar

al que yo era

         

                   pedro parayma

septiembre 2017

foto / mery sananes

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ENTRE EL SOL Y LA NOCHE

Hoy la tarde se derramó

como un rosal enardecido

sobre un cielo de borrascas

Nunca el gris resplandeció 

tanto ni el sol se recostó tan 

amorosamente sobre la noche

texto y foto

mery sananes

28 septiembre 2017

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CONJUGANDO LA PALABRA TIEMPO

Marc Chagall

CONJUGANDO LA PALABRA TIEMPO 

Zaira Andrade

Si analizas la espera

abre el paracaidas

y aterriza

Al saber de la ausencia

reconoces el tiempo

de la espera

Es el tiempo del otro

el que te asombra

el tuyo se hizo breve

Zaira Andrade

Reflexiones

26 septiembre 2017

Sólo quien ha aprendido que no es el tiempo

el que vive en uno sino uno el que vive el tiempo

puede escribir una reflexión como ésta

Zaira tiene 97 años de lucidez y de

tiempo vivido sin calendarios

mery sananes

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SIN CRUCIFIJOS NI RESURRECCIONES

Basta una flor

una partita de juan sebastián

y las manos danzantes de glenn gould

para invocar un milagro

Con ese equipaje uno puede 

beber zumo de llovizna

en el horizonte de una hebra

alejarse de los vendavales

acercarse a la mansedumbre 

de la tarde y alojarse

en el regazo de la yerba

Puede que el corazón apure su paso 

pero eso siempre ocurre cuando uno 

escucha a un piano alzar vuelo

hacia el país del alma

Su ritmo comienza a dirigir

el movimiento de las sístoles  

y una caja de madera sustituye

el costillar para dar cobijo

a una partitura para tiempos 

sin odios

A la final la flor enciende sus faroles

mientras bach pacientemente 

afina en nuestro interior

 las cuerdas del vivir

en el si menor de una pasión

sin crucifijos ni resurrecciones

texto y fotos / mery sananes

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