Raúl Segnini nació un 27 de octubre y se fue un 01 de febrero de 1998 cabalgando en sus versos hacia un remanso de agua lunar. Y cada octubre lo festejamos, lo traemos a esta embusterías para que eche a navegar de nuevo su palabra oferente y enigmática, cargada de futuro, a pesar del tiempo de duras tristezas que le tocó vivir.
Es un poeta de un solo libro, publicado por insistencia nuestra, de los papeles que logró rescatar de viejos desvanes, gavetas enmohecidas y estanterías en desuso. Nunca se preocupó por publicar, pero su condición de poeta se sentía en todo lo que hacía. Escribió mucho y siempre. Sólo que los dejaba enraizados en papeles arrugados. Tal vez se los entregaba a un espacio que no era el nuestro a sabiendas que vivía un tiempo sin poesia y sin poetas, no como simples orfebres de la palabra, sino oficiantes de la vida.
Raúl era silencioso como su palabra que jamás tuvo estridencia alguna. Pero la hondura de sus versos, el contenido de su decir, aún guarda un misterio por descifrar, claves cuya lectura nos revelaría dimensiones de una humanidad que aún permanece tapiada por guerras, violencias y enfrentamientos inútiles. En él brotaba como agua fresca. Era lo natural y espontáneo. Y su paso material por esta vida tocó a todos quienes tuvimos el privilegio de conocerlo.
Más allá de esa esfera, ese su libro único, rescatado a la desmemoria, con suma dificultad, deja su testimonio mayor, su derroche verbal para asistir al hombre en la dura travesía de un vivir que hemos convertido en un morir.
Invitamos a leerlo, a adentrarse en sus cauces subterráneos, en sus encricujadas, en sus espirales, porque desde allí se piensa diferente la vida, se calibra distinta la existencia.
HAY TANTAS COSAS
Hay tantas cosas imposibles
envueltas con posibilidad-remota.
El hombre las tiene en su mirada
de lejana verdad
y las guarda misteriosas
en su cofre-afán para vivir de ellas.
Las cosas imposibles
se alimentan del aire.
Juegan con cabezas de cabellos dogmáticos
y salen galopando palabras
con motores orgánicos de inusitadas formas.
Dicen que de las cosas imposibles
se transpira esencia, existencia;
y también la verdad
como una forma única de origen funcional.
¿Pero la Vida?
Al alcance de una hebra
hundida en el cabello del aire.
Mas la existencia y la verdad
están al alcance del suelo
tropezando los dedos desnudos,
revolcándose en las esquinas del viento.
Y ahí, en ese mismo sitio,
están las cosas imposibles;
ahí, está la Vida misma;
la esencia misma del pensar naciente
y todas las cosas posibles
se tornan un jirón muerto
envueltos de posibilidad-remota.
Raúl Segnini, El otro silencio. Caracas, CPT-CEHA-UCV, 1996, p. 20.
J.S. Bach / Partita No. 2 BWV 1004 / Chaconne
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