jueves, octubre 31, 2024

EL SUEÑO DEL NIÑO





Sueña el niño sobre el árbol
un canto de cortezas
un madrigal de savia
y un andar de hojas
con las que reconstruye el 
mundo con las coordenadas
de su mirada



Le habla al árbol
con su lenguaje de silencios
y entre ambos
renace un bosque 
de palabras invertidas
en las que los pájaros
le tejen nidos a los hombres
y a los niños le nacen
alas que se asemejan
espigas en vuelo
en camino hacia
ser pan de rosas



Las ramas se recuestan
en el regazo del niño
y el horizonte estalla
en un sol sembrado
de gajitos que mastican
ceremoniosamente 
hasta reinventar
los amaneceres de madre
vergel y abrazo
con los que siempre
sueñan los niños
sobre un árbol 





mery sananes
fotos / The tree artist / mery sananes
publicado inicialmente el 23 octubre 2017

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martes, octubre 29, 2024

VIVIR DE ALEGRÍA




VIVIR DE ALEGRÍAS
para Francisca


Hay seres que se visten
de otoño todos los días
de su vivir

El sol la lluvia las tormentas
el cálido sol de nuestra
tierra y el frío mañanero
que se alboroza en
diciembre
es la estación donde
viven por siempre

Llevan en su corazón
aljibes de miel
y hierbas sanadoras
que reparten a quien
las requiera
aún desde la altura
donde las nubes
se alborozan
y las guacamayas
se asoman a buscar
sus alimentos

Al descender a sus
predios de huertos
sus manos hacen crecer
sus siembras como si
fuese un milagro

Y se extienden sobre
las aceras para regarle
a los transeúntes
el aroma de las flores
y la belleza de los
atardeceres derramados
sobre los techos lejanos

Sonríen siempre
aún cuanto las lágrimas
se decantan sobre un
rostro que jamás deja
de derramar alegrías

Tiene tantos nombres
como cántaros de aliños
que entrega a quienes
le solicitan el aroma
de su mágico fogón

Y la alcanzamos siempre
desde la mesa servida
del sol y la fugaz huella
de una luna nueva

Para ella
va en retorno todo
el amor que nos entrega
cada día


texto / mery sananes
foto / daniel stearns
29/10/24



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lunes, octubre 28, 2024

EL OTOÑO ES LA PRIMAVERA DEL INVIERNO


Foto / Gerard Sananes
octubre 2022

L’instant.
L’Automne est le printemps de l’hiver.
(Henri de Toulouse-Lautrec.)

Gracias Gerard por dejarnos
esta maravillosa imagen
capturada en el instante mas alto
del derroche solar
en la noche de un otoño



Ay del otoño
esa estación que todo
lo contiene y que se derrocha
sin medida en danza primorosa 
de colores que abren y
cierran sus rendijas
para regalarnos la
majestad del sol jugando
con las nubes
mientras la tarde inunda
la noche con su lumbre

Y uno es la perplejidad
del mirar en éxtasis
ante tanta belleza entregada
a la esperanza del
hombre desasistido de luz

Y se detiene uno en Toulousse
al decirnos que el otoño
es la primavera del invierno
y el universo se nos
entrega en filamentos
dorados mientras las nubes
beben del trigo del sol




Y la tarde se convierte
en un lienzo en el espejo 
del ojo de un niño
que descubre por primera 
vez el sortilegio de un cielo
entregándole el alto 
misterio del vivir
para que anidado a sus
pupilas jamás se extravíe
la miga del pan cósmico
ni el fuego helado 
del milagro de una 
eterna fogata 



mery sananes
23/10/22


Antonio Vivaldi
Otoño
de las Cuatro estaciones










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sábado, octubre 26, 2024

DANIELITA: ETERNA ESCUELA DEL VIVIR





ETERNA ESCUELA DEL VIVIR
para Danielita  


Hay seres que llevan en su
interior textura de ángeles
mientras en sus manos 
resguardan una antigua
sabiduría construida
por una madre y un padre
que podían encontrar
pozos de agua en los
tierras áridas y un huerto
de frutos en esos espacios
donde su amor construía
y sigue sembrando
huertos de frutos dulces
que alcanzan para todos

Son seres que para descubrir
su esencia y su sentir
hay que acercarse a su
respiración
saber leer el lenguaje humanisimo
del que estamos hechos pero
que poco ejercemos

Donde hay penas
derraman alegrías 
que en sus dedos se
convierten en una lluvia
de pericocos
en un aroma de amanecer
mientras amasan en su
corazón las mazorcas
para que no falte nunca
en un plato de peltre
inalterable la fusión
de un café eterno

Y de allí del milagro
de esas tierras que se
convertían en campos
de ofrenda y de un 
vivir que no sabe de 
desconsuelos 
la magia del mundo 
trajo a nuestro corazón
una hija singular
que se sembró en el nuestro
con la fuerza de los vendavales
y se hizo creciente recinto 
de frutos dulces 

Una escuela eterna de la 
que seguimos aprendiendo
cada día y cada poniente
con la fuerza de un viento
de cuerdas dúlcimas
derramadas sobre un
horizonte que algún día
será el verdadero territorio
del más humanísimo
vivir 

26 de octubre del 2024
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sábado, octubre 19, 2024

CARTA A JAIME VÁNDOR - escrita un 19 de octubre del 2012


Jaime Vándor
del Libro de las Cartas


Jaime


No te conocí hasta que hurgando en las páginas de Carlos Morales, me tropecé con tu poema: Nunca Korczac llegó a Jerusalem. Te referías a aquel gesto de Janus Korczac de acompañar a los niños que él protegía al campo de exterminio de Treblinka. Y lo que allí dices, sobre ese Mal con mayúsculas, del cual de alguna manera, todos somos culpables,  me tocó de una manera tan honda, que ahora te llevo conmigo, cada vez que un dolor trastoca la risa de un niño, o cada vez que estalla una mina, o un disparo alcanza el asombro mayor de la vida.  


Al leerlo, escribí: Estas palabras estrujadas unas con otras, como los niños con Janus, quiebran todos los moldes. Se salen de las clasificaciones, se desbordan de los papeles y de las nomenclaturas. Y es lo que queda de pie como estandarte, hasta que alguna vez, -si es que alguna vez será- que nos sentemos como hermanos y el Mal con mayúscula deje de ser ese obsceno misterio que nos engulle, destroza, inhabilita, trastorna, hasta convertirnos en meros espectadores. 

En el poema de Vándor no hay nada que distraiga. Todo el texto es esa gota de dolor que hay que colocarse en la lengua, hasta que de tanto arder, entendamos que mientras nos creamos al margen, no tendremos las manos limpias y que seremos culpables hasta que podamos hablar de la última masacre del hombre contra el hombre. Esto no es literatura, y como diría León Felipe, es una estopa en la garganta.

Ahora, Jaime, me he asomado a otro poema tuyo que titulaste Hijos, en el cual dices: Hijos del dolor / no es culpa vuestra / mi reloj asigna lejanos lutos / duelo de personas que no he conocido / manecillas enloquecidas me hostigan / ¡ay, ruta solitaria! / y esta alforja de plomo... Y a ellos quieres pedirles perdón.

Y sin embargo, Jaime, todo ese dolor no es algo por lo que tengas que excusarte. Hay un destino en cada cosa, cada tiempo y cada ser. El que se extingue para reverdecer y el que sobrevive para extinguirse con el peso atroz de todo aquello de lo que fue actor y testigo, sobre una piel desguarnecida y un corazón sin costillar que lo resguarde.

Y eres tú, Jaime, y ese penar que se cimbra sobre cada uno de tus días, el destino que nadie sino tú podías cumplir. Tú llevas en el interior de tus vacíos, la mirada de ese niño que Janus llevaba sobre su pecho, camino hacia su propia extinción, y su abrazo colgado del miedo de esos niños,  reinventando desde la muerte el contenido mayor de una alegría que te la dejo a ti, envuelta en el tremor de sus noches.

Cada uno cumpliendo el segmento de una elipse que aún no se fractura para dejar salir el canto que yace entre las cenizas, aguardando.

Qué perdón vas a pedir, si los hijos a su vez son testigos de un horror que no se acaba, de una masacre que no es la última, presenciando, como lo llamaste, el obsceno misterio de un Mal, que cambia de paisaje y de retórica, de abecedario y vestidura, pero que sigue infringiendo las mismas heridas y abriendo las mismas sepulturas.

Sólo que ahora la muerte se fracciona, se divide, para que su orfandad no sorprenda o despierte al hombre de su inútil vigilia a los márgenes del morir.


Si no fuera por ti, y quienes como tú tienen la misma gota de dolor enastada en la lengua, qué de olvidos se esparcirían por las tierras para hacernos creer que alguien ha podido exterminar el mal.

Has cumplido con creces tus deberes, Jaime, como si hubieses hecho el viaje con Janus y sus niños, hacia unas hogueras que no se han extinguido.

Tus hijos, lejos de perdonarte, donde quiera que estén, honrarán la dimensión de tu sacrificio, el tamaño de tu valor y tu valer, porque no sólo, al modo de Janus, tomaste para tí el peso de los ausentes, sino que asumiste esa culpabilidad que todos tenemos, en las masacres de ayer y en las de hoy, porque aún no hemos dejado que colectivamente hable el  corazón, sino a través de esa lágrima tuya, individual, única, que como la de León Felipe, no alcanza a reventar los muros del Mal.

Sólo que debes saber, en el interior de tí mismo, que tu sacrificio, como el de Janus, como el de los niños que Janus acompañó en su destino, harán posible que algún día eso ocurra, que el Mal se extinga, que prevalezca la ternura, que el Amor se haga la fuerza que mueva los engranajes del mundo.

Hoy nos dice Carlos Morales que andas aquejado de salud. Y me apresuro a escribirte porque nunca pude llegar a tus orillas a decirte cuánto significas en las propias batallas que libro contra el Mal con mayúsculas y las Males diminutos y fraccionados que se cuelan hasta por los intersticios de los ventanales en los que crecen las florerías.  

Y esa tristeza se le adhiere a los hijos y a los nietos, a quienes de alguna manera, como tú, suelo aguarles la alegría, con esa alforja de plomo que a veces se me atraviesa en la pupila.

Sólo que la recojo y la convierto en alas de pájaros para que ellos puedan sobrevivir los males de este tiempo con una dosis de magia y de misterio, con unas hojas de trébol guardadas en las páginas de un libro, y una hoja seca recogida en medio de un otoño único.

Hoy te envío todos mis talismanes enhebrados en el galope de caballitos de mar, en el piquito de un azulejo, en el suspiro que dejan en el aire las mariposas, y en el trozo de canción que le regalamos al porvenir.

Ellos llevan poderes sanadores pero por sobre todo, una melodía que acaricia el corazón, un palomar de versos inconclusos, un paisaje tallado en los ojos de un niño que aún no ha salido de su propio asombro. Es decir, Jaime, algunos de los ingredientes de los que estará hecho el porvenir.

Y te los dejo a orillas de tu tristeza, al borde de tu dolor, en el dintel de tus angustias, para que los siembres en el envés de tus pupilas, como un solar de mandarinares.

Con todo mi afecto
mery sananes
19 de octubre del 2012


 Alejandro Marcelo
Adagio



Nota adicional


Jaime Vándor, o Helmut Jacques Vándor, como consta en su partida de nacimiento, vio la luz en Viena, de madre austríaca y padre húngaro, en febrero de 1933. Hacía menos de cuatro semanas que Hitler había asumido el poder en Alemania. Tras la anexión de Austria al Tercer Reich su familia, judía, se refugió en Budapest, Hungría, en 1939. Su padre, que había sufrido mucho a raíz de la guerra de 1914, en el frente ruso y luego como prisionero de guerra en la Siberia Oriental hasta 1920, de ningún modo quiso vivir otra conflagración, y se estableció en Barcelona con la esperanza de poder sacar a su familia de Hungría, cosa que con el cierre de las fronteras no fue posible.

Con su madre y su hermano pasó en Budapest las vicisitudes de la Segunda Guerra Mundial y las persecuciones raciales a partir de la invasión de Hungría por las tropas alemanas en marzo de 1944. Se salvaron de la deportación en una de las “casas españolas” gracias a la protección de los “Justos de las Naciones” Ángel Sanz Briz y Giorgio Perlasca -y como ellos, otros 5.200 judíos húngaros- en los meses que precedieron la ocupación de la capital por el Ejército Soviético (enero de 1945). Gran parte de su familia pereció en el Holocausto.

Reunidos por fin con su padre en Barcelona en 1947, Vándor terminó los estudios de bachillerato en el Instituto Menéndez y Pelayo, en 1951. Se licenció en Filosofía y Letras, Sección de Filología Semítica, en la Universidad de Barcelona, en 1956. Se doctoró en 1987.

La tesis doctoral de Jaime Vándor, de literatura comparada, apareció con el título de Los ricos de espíritu. Estudios en torno a un personaje literario. En dicha tesis establece, partiendo de El idiota de Dostoievski, un tipo psíquico, estable e intemporal, de la máxima perfección humana, con los rasgos comunes y diferenciales de unos cuarenta caracteres, desde Homero hasta el drama y la narrativa del siglo XX.

Paralelamente a sus estudios universitarios, Vándor cursó ocho años de teoría en el Conservatorio Superior de Música de Barcelona, incluyendo tres de Armonía y uno de Contrapunto, así como Paleografía Musical y Musicología en el C.S.I.C. Impartió Historia de la Música y Formas Musicales en el Colegio Mayor Virgen Inmaculada, de 1970 a 1977, e Historia y Literatura en “Dor Hahemshej” –formación judía superior para adultos– en la Comunidad Israelita de Barcelona.

Tras seis meses pasados en Israel estudiando hebreo moderno (Kibbutz Ein Hashofet, 1957-1958), asignatura que en su tiempo no formaba parte del plan de estudios en la Universidad de Barcelona, entra en la misma como profesor ayudante, pasando en 1967 a Encargado de Curso, y a Profesor Asociado Extranjero en 1987. Sigue cursos de perfeccionamiento en Israel (nuevamente Ein Hashofet, 1966-67, y Ulpán Akiva, 1989). Desde 1958 hasta su jubilación en 2003 enseñó en la Facultad de Filología de la U. B. Lengua y Literatura Hebreas, Literatura Hebrea Moderna, Historia del Judaísmo Moderno y Contemporáneo y otras materias.

Vándor ha participado, como invitado, en numerosos simposios y congresos internacionales. Ha dado centenares de conferencias en España, Alemania, Italia, Hungría e Israel sobre temas de historia y cultura judaicas, sobre literatura universal, especialmente del ámbito de las lenguas alemana, húngara y hebrea, así como de Historia de la Música. Como traductor del húngaro ganó un premio de la Radiodifusión Húngara en 1977, con Veinte Poemas de Endre Ady. También tradujo del húngaro la autobiografía de Tibor Déry (1894-1977), Sin juzgar. Para su labor como poeta, véase el apartado correspondiente en esta página web.

tomado de su página web




POESÍA DE JAIME VÁNDOR



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viernes, octubre 18, 2024

A MATEO MANAURE, EN OTRO DE SUS OCTUBRES




Esta carta a Mateo Manaure la escribimos en el 2004, cuando el maestro cumplía 78 años. Hoy celebra 90 y retomamos las palabras de entonces para prolongarlas en este tiempo que no cesa de ser el mismo. Doce años después la destrucción sigue creciendo al ritmo de la angustia.

Su obra es un verdadero tesoro que pertenece a la humanidad, salvo que aún aguarda ocupar su lugar, no en los atriles de los museos, sino en el corazón del hombre que habita las tierras que él moldea como un alfarero moldeando sus  lienzos.

Sobre Mateo Manaure, como en tantos otros que como él vislumbran el porvenir en sus dedos alquimistas, recae el silencio que levanta muros y acecha oscuridades.

Desde estos espacios de Embusterías,  celebramos una vez más a este Maestro Floricultor de la Cátedra Pío Tamayo,  a este persistente troquelador de sueños y amaneceres.





MATEO MANAURE
TRANSEÚNTE DEL PORVENIR

en el festejo de sus 90 años


Mateo

A quienes en estos duros tiempos apostamos a ser constructores de futuro, nos ha tocado intentar la vida en medio de la mayor devastación. Porque las sombras tienen tanta dimensión que oscurecen los lienzos más luminosos. Amurallan las palabras más sonoras. Desdibujan los gestos más sencillos hasta convertirlos en muecas. Circo, teatro, pesadilla.

El mundo es un agujero hondo, profundo, que pareciera que nunca ha de tocar fondo.  Por ese acantilado se deslizan  los sueños de una humanidad que no termina de amanecer. Por el contrario, como si se negara ella misma a traducirse en armonía.

YA NO HAY RENDIJAS

¿Pero qué le ha ocurrido a eso que llaman hombre para que no reconozca la vida, para que ande sembrando la muerte en toda dirección y sentido, como si su única esencia fuera la de ser sepulturero y asesino, sepultado o asesinado? No hay rendijas por donde asomarse para adivinar un rayito de luz.

No hay puertas que se abran sino aldabas que se cierran, postigos que se juntan, herrumbres que le roban el color a las auroras. Estamos atrapados, como nunca antes lo estuvo esto que se llama humanidad. Como si nos reiteraran que no hay salida, que de nada vale buscarlas, que la ternura es una mentira inventada para adormecer a los niños, y la vida un bien que se negocia.




PERSEVERANTES ARTÍFICES
DE UN RÍO DE TIEMPO

En ese mundo habitamos, sobrevivimos, padecemos. Somos jirones de pesadumbre que se disfraza a veces de alegría. Retazos de penas que no saben de término. Incesantes encendedores de lámparas a las que se les ha agotado la mecha. Perseverantes artífices de un río de tiempo, represado en los muros de una noche que no acaba.

Somos, como dice Pío Tamayo,  inútiles para vencer, pero necesarios, imprescindibles  para dejar las huellas de lo que será, más allá de toda contingencia y de toda destrucción. Como el hilo de plata que deja el caracol en su paso lento por la tierra. De ellos está bordado el planeta y tal vez algún día los hilos de plata se conviertan en hilos de fósforo, y los hilos de fósforo en tiempo del hombre.



TU RÍO DE LUCIÉRNAGAS

Para eso son tus lienzos, Mateo, y la alquimia de tus manos derramando incandescencias sobre telas que nunca imaginaron  que habitaría en ellas resplandeciente la vida. Para dejar en silencio la geografía del paisaje que aún no adivinamos.  Para tomar de la tierra las hebras vegetales de todos los bosques y regalárselos al agua.

Como cuando te detenías en el río de luciérnagas que le regaló a tu noche de naufragios la canción de la luz. De ese silencio sonoro venimos y hacia él vamos, alzando cometas como si el corazón fuese un largo e infinito cordel de alegrías inéditas.

ESTAMOS TERRIBLEMENTE
SOLOS

Y por eso, Mateo, nos acecha la soledad. Estamos  terriblemente solos. No pertenecemos a ninguna asociación de sepultureros ni a ninguna confederación de vendedores de ilusiones. No buscamos cobijo bajo ninguna bandera ni tienen nuestras tardes espacio en las contiendas de los polítiqueros, los financistas ni los clérigos. Nadie nos puede otorgar otra titularidad que no sea la de hombre, ciudadano de un mundo que aún no se construye,  parte armónica de un universo que aún no descubre sus leyes ni sus cauces.

¿Cómo entonces dejar que alguien nos ubique donde no tenemos cabida? ¿Cómo permitir que quienes tienen el oficio de mercaderes pretendan que tus pinceles puedan dibujar al compás de otro ritmo que no sea el de tu corazón volantinero? ¿En qué mesa habremos de sentarnos para compartir el pan de tus atardeceres?

Ni los amigos, que alguna vez dijeron serlo, ni los que de antemano han dicho que no lo son, ni los advenedizos que de pronto se acercan en busca de un racimo de color, ni los propios ni los ajenos, que no han sido fieles a un código de ternura, a un deber de humanidad, a una relación entre hermanos, podrán usurpar nuestro silencio,  ni la soledad desde la cual  atesoramos haces de luz cada mañana.




ORFEBRE DE LA VIDA Y
ARQUITECTO DEL AGUA Y DEL OLEN

Nada fácil este vacío gigante que nos mide. Y sin embargo, quienes como tú son orfebres de la vida, arquitectos del agua y del polen, perseverantes centinelas de los destellos que aguardan por alumbrar este triste planeta, lo tienen todo. Y en tu caso es como si atesoraras la esencia de la vida en el lienzo que se abre al ojo que lo ve.

No importa que este tiempo sea de pupilas que no se reconocen en el rostro del hermano. Tú estarás trazando las rutas al mirar, las coordenadas al ser uno en el otro, y así hasta que no haya ni un hombre sin un espejo en el cual descubrir  el misterio centelleante de su propia alegría.

No importa, Mateo, que el lienzo esté esculpido del iris de las penas, del geranio de los suspiros que no se convierten en veleros, del ocre de las arenas que no llegaron a trasmutarse en cristales. Lo que importa es que nada ni nadie se haga dueño de lo que sólo pertenece al viento gigante del que somos hijos.

ABRUPTO EL RECORRIDO QUE
CONDUCE A LA LUMBRE

Por eso es tan difícil ese oficio de ser transeúnte del porvenir, artesano de fogatas, recolector de piedras que llevan en su interior la clave de todos los incendios. Abrupto el recorrido que conduce   a la lumbre.

Pero es nuestro, de quienes, como dice Pío Tamayo, tomamos el futuro en la mano para moldearlo con líneas de ciencia y arte nuevos. De quienes viajamos en el bajel de una lágrima, avivando a nuestro paso la vida del mañana, para que brote al fin,  el verdadero equipaje del hombre.




TUS LIENZOS ENCANDILAN
LAS ASTROMELIAS DE LA ALEGRÍA

Por todo eso, Mateo, reiteramos el mapa de mágicos vuelos que desde tus pinceles alcanza nuestra palabra, que ahora habita los territorios del silencio, se anida en el follaje de los bosques, en el murmullo de los ríos, buscando cincelar las aristas que la convierta en pájaro de fuego, para irse entonces  a juntar con las danzas de tus líneas, el fulgor de tus suelos, la fiesta de tus sonidos de orinoquias, hasta prendarse, anónima y colectiva, en el aroma de la existencia. 

Y por ello, Mateo, para festejarte en este nuevo octubre de tus 90 años, depositamos, una vez más, en los rituales de tu tiempo, el vuelo eterno de las mariposas que emigran de tus lienzos para ir a encandilar  las astromelias de la alegría.

 Mery Sananes
18 de octubre del 2016




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martes, octubre 15, 2024

LA PERPLEJIDAD DE ESTE OTOÑO



LA PERPLEJIDAD
DE ESTE OTOÑO



En este otoño tan cercano
al invierno
se produce una conjunción
de matices que nos
producen una perplejidad
inesperada

Sus señas son tan
fugaces que no basta
la pupila para atraparlas
sólo nos queda sumergirnos
en el asombro de ese
lienzo que se inicia
con las sombras de 
una noche que no quiere
despedirse y las pinceladas
iniciales de un rosal
aún vestido de una
luz violeta que se
derrama sobre el cielo

Y cuando intentamos
beber de ese néctar de 
magias ese iris sin arco
ese oleaje de rubores
el sol tenue 
lámpara de flauta  
inicia su trabajo
de lumbre y se posa
como un aluvión de 
pájaros amarillos sobre
la soledad de los 
árboles el techo de las 
casas y el rostro de quien
busca día a día los 
milagros

No nos otorga
el cálido abrazo 
de un amanecer
de brasas
pero le obsequia
a las ramas el calor
que requieren
para completar su
ciclo vital

Y a nosotros
pasajeros de un tiempo
al que le han borrado
las estaciones
nos encandila con los 
luceros que le siembra 
a cada partícula de nieve
hasta convertirla
en jardín de diminutos
geranios de irisados
colores dejando su
lúdico canto a las
alas del viento 


texto
mery sananes
15/10/24




 
 
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domingo, octubre 13, 2024

EDUCACIÓN Y PENSAMIENTO NO DESCUBIERTOS


 EDUCACIÓN Y PENSAMIENTO NO DESCUBIERTOS

Agustín Blanco Muñoz


Hace seis décadas, en la Escuela de Historia de la UCV, comenzamos a alzar la voz para manifestar nuestras dudas sobre el tal descubrimiento de América por Cristóbal Colón y sus naves, La Pinta, La niña y la Santa María, el 12 de octubre de 1492.  Un saber que, en la primaria, en las clases sobre Historia de América se nos impuso como conocimiento, como verdad, oficialmente establecido, para hacer gala del más atrasado y perverso nivel de la doctrina contentiva del pensamiento colonialista.   

Y desde entonces nos propusimos reunir los elementos documentales necesarios que nos permitiera capacitarnos para enfrentar el conocimiento de la falsedad propia de los explotadores, disfrazados de descubridores.

ESTAMOS ANTE LA EMPRESA OFICIAL COLOMBINA

Estamos entonces ante la empresa oficial colombina cuyo objetivo era explorar más allá del mundo europeo, en la búsqueda de territorios no utilizados con la idea de tomarlos y poblarlos. A esto se llamó descubrimiento según Las Leyes de Indias.

EL COLONIALISMO-EXPLOTACIÓN LEVANTA 
SUS POSESIONES CON EL EXTERMINIO 

Pero ese mismo calificativo se dará, por conveniencia y justificación a los territorios previamente poblados y ahora apropiados por el invasor. Y ante la resistencia de los originarios se aplica una violencia cada vez más extendida y profunda. Exterminio de toda rebeldía. A esto se llama conquista. Y sobre esas bases de terror levanta sus posesiones el colonialismo-explotación.  


LA CONTRAPOSICIÓN SEÑORES Y DUEÑOS-RIQUEZA 
FRENTE A PUEBLOS O POBREZA

Son 300 años de imposición de una realidad, una forma de vivir, de pensamiento, creencias, organización, trabajo productivo y valores en general. Con todo dispuesto por el mandato de las leyes de la propiedad privada que establece la separación entre señores de la riqueza y pueblos o pobreza. 

De esta manera se pretende borrar al originario de un mundo sin esa separación entre la clase de los ricos y de los pobres, un colectivo que se bautizará como ‘pueblo’.

NECESARIO ASUMIR EL PROYECTO DE 
LOS NO DESCUBIERTOS

Necesario entonces algo que asumimos desde la puesta a andar del Proyecto de Los No Descubiertos, en 1984. Desde entonces nos enfrentamos al viejo saber de los manipuladores y la imposición. Por eso a lo largo del período nos hemos empeñado en enfrentar la tesis del ‘superior descubridor y civilizador’. Este es el ropaje del masacrante.

Y por encima de todo persiste la interesada confusión. Se llega a hacer creer que hay identidad entre población y pueblo. Que el segundo es derivado del primero. Ya señalamos que ‘pueblo’ no es una identidad poblacional sino el contrario al usurpador-invasor portador de toda propiedad-riqueza. Y a su frente el masacrado, vencido, pueblo o pobre.

Por esto decimos que la lucha planteada tiene como objetivo importante situarnos en el territorio de los ideales de vida, esperanzas y espíritu de creación del originario sobre quien se decretó el exterminio por enfrentar la Espada hermanada a la Cruz.

SOBREVIVE HOY LA CONCIENCIA DEL DESCUBIERTO O POBRE 
E INFERIOR  

Se aplica a esta hora la maquinaria del más dimensional sometimiento. Y lo más lamentable es que 532 años después, la esencia misma de esta realidad se mantenga distante de una mentalidad y pensamiento propios. Sobrevive hoy, por encima de independencia, república, dictadura, democracia o revolución bolivariana-socialista-comunista la conciencia del descubierto e inferior. 

NOS HEMOS QUEDADO EN EL
12 DE OCTUBRE



Nos hemos quedado en el 12 de octubre, sin tocar el proceso de negación del colectivo-social-pueblo que ya alcanza los 532 años como entidad en busca de una vida y pensamiento propios.

Y por esto, hasta el presente no se ha asumido de manera firme y comprometida la tesis de los No Descubiertos, que mantiene que ‘Nadie descubre a Nadie’, que ‘No hay sociedades cubiertas ni descubiertas, sólo hay sociedades’ y que ‘Somos una condición y una conciencia distintas’. Por tanto, esta posición no asumida oficialmente en la práctica a nivel de la educación latinoamericana, sigue la orientación descubierta que estigmatiza al colectivo-social-pueblo como inferior. 

AÚN PREDOMINA LA IDEA DE QUE HUBO
UN DESCUBRIDOR Y SIGUE CON VIDA
EL INVASOR

Aún predomina, en medio de la confusión reinante, la idea de que hubo un descubridor y sigue con vida en nosotros el invasor. ¿Cuándo aclararemos que no hubo el tal descubrimiento sino una invasión que aún pesa sobre nosotros? ¿Cuándo se entenderá que es necesario tipificar un proceso y no reducir el mismo a un día? 

¿Con qué intención se pone el “Día de la Resistencia Indígena” por encima del proceso cuyo fondo ideológico-conceptual es históricamente impuesto como lo es el tal Descubrimiento? Y esa acción realizada por el imperio español pregona haber ‘creado e inventado América’. ¿Y por qué hablar de ´Resistencia Indígena’ y no de Resistencia de los Originarios.

¿ES VÁLIDO ACEPTAR EL CALIFICATIVO DE
PUEBLO INDÍGENA O PUEBLO DE INDIOS IMPUESTO 
POR VENCEDOR?

¿Qué falta por hacer para que se comprenda que un nuevo pensamiento, una nueva conciencia no puede empezar por admitir como suyo hasta los calificativos que nada tienen que ver con esta realidad? ¿Es válido aceptar el calificativo de pueblo indígena o indio impuesto por el vencedor?

LOS NO DESCUBIERTOS NO ACEPTAN EL ESTIGMA 
DE INFERIORES

¿Cuándo se enfrentará el fondo-esencia de esta historia de 532 años y se decreta oficialmente que No somos ni seremos Descubiertos? ¿Qué somos una conciencia y una condición distinta que no admite el estigma de inferiores?

ESTADO, IMPERIO E IGLESIA CATÓLICA SE JUNTAN
PARA PRODUCIR UNO DE LOS MAYORES GENOCIDIOS
DE LA HISTORIA MUNDIAL

¿Contribuye o no a la confusión eso de proclamar que no somos descubiertos porque ya existíamos? La tesis del Descubrimiento de América obvia eso de “ya existíamos” sacando a relucir que en estas tierras no había gente sino una ‘animalidad’ que era necesario acribillar con la Espada para imponerle la conciencia que simboliza la Cruz. Porque Estado, imperio e Iglesia católica producen el mayor genocidio de la historia mundial.

ESTA TEMÁTICA LA DISCUTIMOS CON HUGO CHÁVEZ
A PROPÓSITO DE NUESTRO LIBRO “HABLA EL COMANDANTE”

Esta temática la discutíamos con Hugo Chávez a propósito de las entrevistas que le hiciéramos para nuestro libro ‘Habla el Comandante’. CPT, Caracas, septiembre, 1998. Entonces debatimos sobre la necesidad de ir más allá del día 12 de octubre y tocar el proceso. 

LE PROPUSIMOS LA TESIS DE LOS NO DESCUBIERTOS
QUE NO ACEPTÓ POR SER MUY RADICAL

Insistimos en no quedarse, por ejemplo, en nuestra posición del 12 de octubre de 1982 cuando lo calificamos como ¡Día de la Masacre Aborigen!, El Nacional, 12 10 82, p.C-2. Le proponíamos la tesis de Los No Descubiertos puesta a andar en 1984 por la Cátedra ‘Pío Tamayo’ y el Centro de Estudios de Historia Actual de la Faces-UCV.

Le argumentamos sobre la necesidad de asumir una posición que enfrentara de manera firme el ignominioso ‘descubrimiento’. Dijo estar convencido de que era lo más claro y beneficioso para la propia comprensión de nuestra historia, pero que en ese momento no podía dar ese paso porque era algo radical que levantaría la voz del enemigo.

Por esto hoy, en el 2024, se utiliza incluso y de manera muy confusa, el lenguaje de los descubiertos y el de Los No Descubiertos. Va al mismo tonel el ‘originario’ y el llamado ‘pueblo indígena’. Y hasta se habla de ‘pueblo originario’. A esto llaman clarificación de la historia y se atribuye a Chávez.

PARA NOSOTROS LO FUNDAMENTAL NO ES
CAMBIAR FORMAS SINO FORJAR UN PENSAMIENTO
NUESTRO Y CONSCIENTE


Nosotros consideramos que lo fundamental hoy no es cambiar formas sino forjar un pensar nuestro y consciente. Nada corrige, por ejemplo, cambiarle el nombre al cerro ‘Ávila’ por ‘Waraira Repano’, como nos señaló recientemente el pintor y profesor Antonio Cabezas, y dejar intacta y activa la Cruz que es símbolo y conciencia del invasor. Pero sabemos entonces que en el porvenir está la educación y pensamiento No Descubiertos.

Por eso Sancho, ¡tendrá que llegar el día en que proclamemos el No Descubrimiento y la certeza que tendremos sobre la formación de una conciencia, un pensamiento y una condición humana propios! 


ESCUCHE EL
SON DE LOS NO DESCUBIERTOS
LETRA OTILIO GALÍNDEZ
INTERPRETA CÉSAR lIENDO


               https://youtu.be/X-o2vQn47BQ?si=Xxpf0uKwzRZMDK1N


@ABlancoMunoz 


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