En junio de 1924, en un Sanatorio de Praga, Kafka finalmente
consiguió que alguien abriera una puerta de las tantas que se le habían cerrado
durante toda su existencia. Tal vez halló algún pasadizo hacia un paisaje sin
murallas, sin guardianes de la ley, sin funcionarios dedicados a hacer su
trabajo de impedir que nada ocurra. Tal vez se encaramó en el lomo de un
escarabajo o una cucaracha, lo mismo da, para emprender su viaje al interior de
la hierba.
Sólo sé que toda su vida y su obra trazan con precisión de relojero el
trayecto de la vida. La que existe hoy, que desde entonces sólo ha multiplicado
los guardianes, construido más murallas, inventado nuevos mecanismos para
impedir que el hombre respire un aire que le pertenezca.
Leer a Kafka, entonces dista mucho de ser un ejercicio literario. Es un
expediente abierto que aún no se cierra. Y en el cual nosotros seguimos siendo
los carceleros. ¿Podrá cambiarse esa realidad alguna vez?
Invitamos a leerlo pero, por favor, no cierren el libro al finalizar su
lectura. No apaguen la computadora. No sigan como si nada de esto tuviese que
ver con uno. Ese señor que quiere entrar somos nosotros. Y el guardián es la
imagen de todos aquellos carceleros que no sólo nos expropian el derecho a la
vida, sino que además justifican esa atroz acción con toda suerte de
convencimiento o violencia.
Después de todo saben que a la final, tal vez puedan convencernos de
convertirnos también en carceleros y guardianes, para impedir que otros puedan
entrar a un lugar que aún no existe.
Yo estoy convencida de que ese día 03 de junio en un sanatorio de Praga,
Kafka entró libre y en vuelo hacia la vida que habrá de ser. Y que desde allí
clama en cada una de sus palabras para que nosotros no tengamos que morir
frente a los guardianes de turno, aguardando que alguien abra una puerta que no
da a parte alguna.
mery sananes
03 de junio del
2012
ANTE LA LEY
Ante la ley hay un guardián. Un campesino se presenta frente a este
guardián, y solicita que le permita entrar en la Ley. Pero el guardián contesta
que por ahora no puede dejarlo entrar. El hombre reflexiona y pregunta si más
tarde lo dejarán entrar.
-Tal vez -dice el centinela- pero no por ahora.
La puerta que da a la Ley está abierta, como de costumbre; cuando el
guardián se hace a un lado, el hombre se inclina para espiar. El guardián lo
ve, se sonríe y le dice:
-Si tu deseo es tan grande haz la prueba de entrar a pesar de mi
prohibición. Pero recuerda que soy poderoso. Y sólo soy el último de los
guardianes. Entre salón y salón también hay guardianes, cada uno más poderoso
que el otro. Ya el tercer guardián es tan terrible que no puedo mirarlo
siquiera.
El campesino no había previsto estas dificultades; la Ley debería ser
siempre accesible para todos, piensa, pero al fijarse en el guardián, con su
abrigo de pieles, su nariz grande y aguileña, su barba negra de tártaro, rala y
negra, decide que le conviene más esperar. El guardián le da un escabel y le
permite sentarse a un costado de la puerta.
Allí espera días y años. Intenta infinitas veces entrar y fatiga al
guardián con sus súplicas. Con frecuencia el guardián conversa brevemente con
él, le hace preguntas sobre su país y sobre muchas otras cosas; pero son
preguntas indiferentes, como las de los grandes señores, y, finalmente siempre
le repite que no puede dejarlo entrar. El hombre, que se ha provisto de muchas
cosas para el viaje, sacrifica todo, por valioso que sea, para sobornar al
guardián. Este acepta todo, en efecto, pero le dice:
-Lo acepto para que no creas que has omitido ningún esfuerzo.
Durante esos largos años, el hombre observa casi continuamente al
guardián: se olvida de los otros y le parece que éste es el único obstáculo que
lo separa de la Ley. Maldice su mala suerte, durante los primeros años
audazmente y en voz alta; más tarde, a medida que envejece, sólo murmura para
sí. Retorna a la infancia, y como en su cuidadosa y larga contemplación del
guardián ha llegado a conocer hasta las pulgas de su cuello de piel, también
suplica a las pulgas que lo ayuden y convenzan al guardián.
Finalmente, su vista se
debilita, y ya no sabe si realmente hay menos luz, o si sólo lo engañan sus
ojos. Pero en medio de la oscuridad distingue un resplandor, que surge
inextinguible de la puerta de la Ley. Ya le queda poco tiempo de vida. Antes de
morir, todas las experiencias de esos largos años se confunden en su mente en
una sola pregunta, que hasta ahora no ha formulado.
Hace señas al guardián
para que se acerque, ya que el rigor de la muerte comienza a endurecer su
cuerpo. El guardián se ve obligado a agacharse mucho para hablar con él, porque
la disparidad de estaturas entre ambos ha aumentado bastante con el tiempo,
para desmedro del campesino.
-¿Qué quieres saber ahora? -pregunta el guardián-. Eres insaciable.
-Todos se esfuerzan por llegar a la Ley -dice el hombre-; ¿cómo es posible entonces que durante
tantos años nadie más que yo pretendiera entrar?
El guardián comprende que el hombre está por morir, y para que sus
desfallecientes sentidos perciban sus palabras, le dice junto al oído con voz
atronadora:
-Nadie podía pretenderlo porque esta entrada era solamente para ti. Ahora voy a cerrarla.
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