Eres estrella brillando en la noche que comienza y yo estrella que se oculta en el alba que despierta.
Tu canción vivirá siempre porque nace de tu adentro y lo que endulza el amor resiste la acción del tiempo.
Siembra semilla de amor en el alma de tu pueblo seguro que esa simiente será luz en su recuerdo.
El que por amor reparte -si es sincera su ihtención- se conforma con la dicha de repartir por amor.
"Caminante no hay camino se hace camino al andar" ¿y cómo camino hacer sin amor al transitar?
Caramba caramba Otilio el espontáneo y creador el que ilumina sus cantos con la luz del corazón el que teje melodías siempre en tono menor porque dice que ese tono le causa más emoción cuando canta a la tristeza o cuando canta al amor.
* Luis Mariano Rivera, Cantos de fragancia, amor y tierra. Caracas, CPT-CEHA-UCV, 1991, p. 11.
Del mar te viene el vaivén con el que dibujas los días inmóviles para que desde las honduras del agua emerja una risa de niños que se derrame sobre los días como una filigrana de espuma y de sal
De la noche aprendiste el silencio que se desprende de un mirar que no se detiene en los horizontes que se pliegan a los amaneceres sino que se remonta al nacimiento mismo de las fulguraciones hasta descifrar el rumor de las fogatas
De los pájaros te viene ese vuelo prolongado por las constelaciones de donde extraes los ritos que le enseñas a los hijos para regalarles un nido que los cobije y resguarde de toda devastación
De la hierba sorbes el rocío con el que escribes en el solar de las ilusiones el libro sagrado de la vida que ofrendas en las madrugadas a los pasajeros del amor
Del dolor clavado en los hemisferios de un continente contenido en el intervalo de un suspiro te viene esa melancolía que desandas como si descendieras de las colinas en labores de resurrección
De la levedad de la brisa te viene esas ansias de ser bajel en las encrucijadas de los ríos zarpando siempre en dirección al oleaje que contiene la sonrisa de tu madre
De los días que no fueron de las horas que se quedaron estancadas en estancias que no nos pertenecían te viene ese deslumbramiento de orugas esa labor de escarabajo ese trinar de alas con el que hoy construyes porvenires en las
pupilas que se anclan en las florerías del vivir
Y así te hiciste pastor de sueños prófugo de las oscuridades saltamonte empeñado en dilucidar el enigma de los bosques y la mágica transparencia de las lluvias mientras recorres el universo desde las orillas resplandecientes de tus ansias marineras
Y de pronto preguntaste por aquellas líneas diminutas de luz que bordeaban las nubes mostrando sus gajitos naranja a un atardecer que se deslizaba lento hacia la noche
Quiero Bajo un viejo olivo en sus hojas leer el paso del tiempo o bajo un manzano en flor contar las estaciones que van llegando o en una enramada florecida mirar a los pájaros construir sus nidos o sobre el viento navegar rio arriba el arcoíris y en fin entre las rendijas del tiempo infinito quiero aprender hablar con pensamientos de pájaros o de zumbido de abeja construyendo su panal o de aleteo de colibrí bebiendo el néctar de las flores o rumor de la mata granada cuando abre su jugoso fruto para participar en la arquitectura de la risa de los niños y así transcurrir el resto de la vida todo eso quiero
Campo de olivos_Van Gogh
Y con estos atributos lentamente reconstruirme
como el escultor con su cincel escudriñando su piedra
tratando de aflorar la figura tanto tiempo anhelada
y mientras van perfilándose las líneas en los vértices
ir tomando en mis manos los lienzos prefigurados
Obra de Vasily Kandisky
para sumirme entre sus intersticios y llegarme hasta la entrada del mar y desde su orilla atalayar el sol y verlo también construir sus cerámicas de colores y entre el entramado de las figuras que van naciendo dentro de mí y sobre el horizonte azul extendido envolverme en la noche y contemplar las estrellas como aquél primer hombre en su primer amanecer y luego sobre la curvatura ver si la escultura está terminada eso quiero
Noche estrellada bajo el Ródano_Van Goh
Y después con todos los cantos que he aprendido
evocar desde mi aljibe la risa de mis niños
avistar entre sus pupilas su inmenso océano azul
y como niño o primer hombre navegar mar adentro
timoneando mi primer barquito de papel
que hienda sus aguas negroazul
recogiendo una a una el titilaje de las estrellas
para preparar la siembra que aspira mi alma
Gâel y Carmina
y después ver el nacer de flores y el brotar de frutos y de sus senos el gigantear de bosques animando toda la vida animal y recibir en mis manos la ofrenda de sus yemas y otra vez a la flor al fruto al bosque a mi canto de pájaro al son de la risa de mis niños
Eso quiero
bajo los olivos
bajo los manzanos en flor
entre las rendijas del tiempo
Campos de olivos_Van Gpgh Ah! Y después como cuando niño otra vez irme a dormir en el regazo de flores de mi madre arrullarme con su risa y el sonar del rosario eso quiero
Y como el maizal cariñosamente brisado
por el viento del atardecer cerrar
mis sentidos para nunca
nunca más oír ver ni sentir
jamás los gritos siguientes
lastimeros del hombre
ante la bala que destroza su carne
y quiere asesinar su alma
y el grito proferido lavarlo en las aguas del llanto
y convertir ese llanto en un llanto de niño
Entonces nunca
nunca más el Cristo del hombre
eso quiero
El cristo de Rubens Y extinguido el grito como el eco que huye de la cueva volver abrirlos otra vez bajo el influjo de la luna nueva y transitar el espacio desde el rostro de mi madre a mis manos verlas juguetear entre el polen contar los pistilos y de su color ver otros colores nacer y de la vasija corola recoger las semillas para el renacer
Flor del manzano e irlas entregando una a una a los ávidos surcos en cada alba en cada aurora y en el tiempo volver a la flor y al fruto al bosque otra vez y sombrearme bajo los olivos o bajo los manzanos en flor y sentir la risa desde lo más alto de su amor destilándose entre las rendijas del tiempo eso quiero
Un coro de violines, cuatro y bandolas comenzó a sonar para darte la bienvenida a esa Zona Libre. En un círculo te esperaba tu padre conversando con Juan Félix. Néstor, con su eterna franela del Barça, pateaba una pelota de fútbol celebrando la victoria de España mientras Pepe discutía de poesía con Eugenio Montejo y el Chino Valera Mora. El Chango montaba los carbones para una parrillada y Jesús Serra le insistía que el vino de consagrar que les habían permitido estaba algo acidificado. Te esperaban. Eran muchos más pero en ese momento estaban de espaldas riendo las bromas de Graterolacho y no alcanzaste a distinguirlos claramente.
Tenías urgencia de llegar. Todos sabían que venías con muchas ganas de conversar. Al fin romperías tus votos de silencio. Traías noticias frescas de ese País que comenzaba a construir un nido y a planificar el nuevo vuelo. Habías tenido demasiado tiempo contigo mismo para ordenar tus siempre brillantes ideas y te quedaba el infinito para compartirlas. Ibas alegre, como siempre. Agradecido de la vida y de esa familia que te arropó en los momentos felices y en los momentos difíciles. Llevabas un morral lleno de cuentos de tus nietos y un poco de añoranza por esos amigos que fueron ausentándose en el camino. No más llegar te preguntarían por la última película de Beto Beto en su debut Hollywoodense, por los planes de Silvita y Eneko y la última exposición de Solange, al otro lado del mundo.
En un instante comprendiste el verdadero sentido de tu Equinoccio: el día y la noche se habían hecho uno. Estabas convencido, con Honestidad, que allá arriba te acunarían los buenos. Anticipabas una larga discusión con el Che Garrido sobre los Insurrectos y en torno al Dilema del Chavismo. Te emocionabas sólo de pensar en el momento en el que les dirías a tus padres algunos Poemas de Enero. Te sorprendió el verso:
Cuando haya concluido
quedará luz
porque los hombres paren
la muerte que han preñado
en sí mismos.
La nostalgia tenía el calor de una llamarada. Soto se acercaba hacia ti con los brazos abiertos. Recordaste haberle escrito alguna vez, que “es privilegio exclusivo de este animal hablador y terrible que es el hombre el que su fuerza interior, las marejadas de su espíritu, se detengan, se alejen de la vida que las genera. Que las contemplemos como objetos de arte, como obra cumplida y tranquila.” Dejabas tú también una Obra plena de huellas filosóficas y poéticas. Una larga conversa en la memoria de los amigos.
Ibas en Paz, rodeado de mariposas. Abajo, en la mesa redonda de madera, cercana al fogón de tu casa del Jagüey, Solange comenzaba a zurcir tus historias atrapándolas entre los hilos de su telar. Supiste que a partir de ahora sería un ir y venir entre una y otra orilla. Estabas seguro de volver y que Solange reconocería tus pasos “entre los ríos cotidianos”.
por las mañanas en las que no me miré en el travesaño de sus rumores
Dígame quienes no indagan en la risa de un niño el nicho de misterios que guardan los asombros que le amanecen cada día adheridos a sus párpados
Dígame quienes orbitan en el centro de sí mismos ofuscados por la claridad que no divisan más allá de sus pasos presurosos para que ningún espejo les devuelva el vacío gigante del cual están hechos
Dígame quienes esgrimen demonios y fuegos para zaherir a quienes no se saben de otra sumisión que la que dictamina la vida en su trayectoria hacia el azul
Dígame tanta nada para ir al encuentro de todo en la encrucijada de los sacerdocios que jamás han divisado la flor del milagro en el corazón de una bromelia
Dígame la hipótesis de una tristeza dibujada en el dintel de un adios que jamás habrá de producirse mientras perdure en el día el espacio incandescente de una lágrima en busca de su lecho de sal
Dígame la inutilidad de una herida que no trasiega despedidas a pesar del paisaje que quiebra el acero en su desmedido empeño de una justicia que nada sabe de dioses sino de las acomodadas estaciones de la silenciosa orfandad del hombre
Dígame qué desafuero contra la piel de un jazmín la espina de un pájaro en vuelo hacia su nido el aguijón de una abeja enseñoreado en el diminuto universo del polen que le regalan cada noche los gaticos que bajan del cielo enamorados de los chocolates que siembran en el paladar de una sonrisa las mariposas del amor
Llueve, llueve mucho, llovizna a cántaros sobre los cristales, sobre el cobijo de las tortolitas, sobre los ojos y el pavimento, sobre la grama del jardín que apenas se divisa desde estas alturas.
Llueve sobre los jazmines que recogen sus pétalos aguardando. Sobre la madrugada que no se quiere desprender de la noche. Sobre la risa que se acalló para escuchar los sonidos del agua.
Llueve tempestades lejanas que enardecen el mar que se orilla sobre las laderas de la montaña. Sobre los rostros que aún no han llegado a casa. En los niños sin regazo, los bancos desolados de los parques, el estanque vacío y las calles sin luces que reflejan los espejos de agua de su soledad. Llueve sobre cajas de cartón que contienen el tremor de lo deshabitado.
Llueve sobre el beso que no fraguó el suspiro. En el abrazo que se resbaló sobre los charcos. Llueve por las cartas que no han llegado a su buzón de adioses, desatando nostalgias de sequías sin amaneceres.
Llueve como si siempre hubiera llovido y la luna se mantuviera escapada a otro solar de estrellas. Como si todas las nubes estuvieran estacionadas en el carril de los cielos mirando el rectángulo del valle. Llueve sin refugio y sin regreso.
Llueve kyries enamorando a las vertientes para que amainen sus estampidas. Adagios tristes, que se cuelgan de las cuerdas de una flauta que perdió el espacio de sus respiraciones.
Llueve en torrentes que derriban inocencias y clausuran fogatas, tocando a las puertas de la desazón que golpea los techos que el viento secuestra, sin tino ni medida, avizorando orfandades.
Llueve sin remedio. Y los ríos subterráneos se pueblan de acontecer y comienzan a buscar sus cauces hacia el mar, dibujándole a las montañas la geografía del dolor. Y el agua pierde su esplendor y en conjunción con la tierra se desborda sin freno sobre pupilas que no conocieron el asombro.
Llueve vientos que le quiebran a los árboles la exacta simetría de sus años. Truenos sobre cocuyos que encandilan la oscuridad que ya se ha apropiado de todos los colores. Llueve sin cuentagotas sobre una ciudad atrincherada que prefiere los muros a la movilidad musical de las ramas que nacen.
De la lluvia vienen los matices. A veces es el abrazo que consagra el amor. La hacedora de los pocitos encantados donde los niños acometen sus primeras navegaciones. La sinfonía de la prisa sobre el instante detenido.
Un mar de risas dúlcimas que se envuelven en el alma. Un conjuro de caricias. Un espejo que devuelve los sueños que dejamos ir. Un tiempo sobre las hierbas para enamorarse de las aspavientos que anuncian el sol. Travesía de pez en el suspiro. Irisada canción de melancolías.
Llueve y el agua se cuela hacia el interior de la piel poblándola de almácigos que algún día brotarán en florerías.
¿Y cuál será la lluvia nuestra en este tiempo de estrépitos y desbandadas? ¿Seguiremos a la espera de la consagración de las lluvias en tiempo de encantos y para las melodías de todos los arrabales?
¿No será tiempo de ver llover sobre la propia lluvia que se columpia en el interior de los misterios que inventan cada una de las gotas que dan origen al porvenir de las alegrías?
Algún día el agua se precipitará sobre las baldosas del dolor y le dibujará espejos de flor a los rostros de los niños que no conocen la canción de los aguaceritos. Escapará de la piedad para asumir el gloria donde habita el eterno vivir de los recolectores de amores.
Su cauce le abrirá agujeros a los muros que resguardan las sequías y trepará hasta las nubes en tiempo de cosechas. Los ríos volverán a escribir sus pentagramas de peces en los deltas de las imaginerías y el mar surcará en navíos de espumas a inventarle archipiélagos a la alegría del hombre aún por nacer.
Parcela 40, más que un libro de poesía, constituye todo un ceremonial; un canto celebratorio a la mama (así, sin tilde)lleno de lucidez, dolor y los mejores sentimientos del universo; el canto de una hija que no escatima sujetos ni predicados para nombrar el amor con todas las palabras de su nombre. Un libro singular, entrañable, como sólo pueden serlo aquellos que dejan huellas imborrables. René Rodríguez Soriano [Caracas, Venezuela, 1942]. Adquiéralo en Papel http://www.lulu.com/…/parce…/paperback/product-23633658.html
Memorias de pájaros y hombres
Palabras Conjugadas
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Pablo Neruda / Mikis Theodorakis
Todo era vuelo en nuestra tierra y hoy ni vuelo ni tierra ni aire ni canto escapan a la soledad de una vida sin recintos. ms
Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: “es como una flor”.
La percepción de la vida como un milagro, es algo que no me gustaría perder, porque si perdemos esta percepción, la vida se hace oscura y monótona.
El niño que hay dentro de cada uno de nosotros es el que nos salva. Por más cansados y agobiados que estemos, cuando el niño se duerme, en lo último que piensa es en la mañana siguiente, y lo hace con ilusión.
Sin esta percepción del milagro que está por venir no puede haber una vida plena independientemente de la edad.
Vitali Shentalinski, poeta, escritor e historiador ruso
La inteligencia, ese atributo tan complejo y particular, que acompaña y distingue al hombre, tiene como función primordialhacernos humanos.
Un tiempo y una etapa a la que aún no hemos arribado. Y hacia dónde debemos dirigir todos nuestros esfuerzos, aportes y poder creador.
Triste sería que el hombre desapareciera de la faz de este planeta vulnerado, sin haber alcanzado la dimensión humana que le corresponde desarrollar y multiplicar.
A esa tarea esencial convocamos.
LAS GOTAS DE ROCÍO DE TERENZIO FORMENTI
En 1998 comenzó Terenzio a publicar estas gotas diarias y a esparcirlas por el planeta, en la certidumbre de que algún día arroparán toda tristeza y disiparán las penas que le roban la risa a los niños.
Nosotros, desde nuestras Embusterías, también creemos en ese sueño y en ese propósito y traemos a Terenzio a estos recintos para que no se detenga nunca su cosecha de amor.
2986 - 18 de enero del 2008.
Forse la vera certezza è quella che nasce e cresce nelle praterie del mistero... e anche la poesia appartiene a queste certezze.
Quizás la verdadera certeza es aquélla que nace y crece en las praderas del misterio... y también la poesía pertenece a estas certezas. http://groups.yahoo.com/group/dewdrop/
APRENDER A LEER EL UNIVERSO EN LAS PUPILAS DE UN NIÑO
Desde estas Embusterías, desde El Pájaro Amarillo, La Rana Verde, El Hilo del Cometa y El Vuelo del Azulejo, estamos convencidos que las verdaderas imágenes que se dibujan en los celestiales del universo, con un solo click aparecen como en un carrousel en las pupilas de los niños. Sólo que hay saber hacer click y saber ver en el interior de esas pupilas.
Como a veces los grandes solemos andar muy ocupados en cosas serias, y por lo general inútiles para la vida, proponemos hacer el camino a la inversa. Tal vez desde estas imágenes astronómicas que reflejan cada día las gigantescas coordenadas sobre las que se sostiene el universo todo, podamos aprender a descubrir en ellas, las pupilas de los niños.
Las que están cerca de nosotros, las que están lejanas, las que no logran abrirse al diámetro de la vida, las que son ofuscadas de tanta tristeza, las que nunca han visto el mar, ni el color de los ojos de la madre. Las que ríen de asombro, las que se esparcen por el mundo tiñendo de alegría los planetas.
Tal vez allí comencemos de nuevo a leer el libro de la vida y a sembrar en nuestros ojos el porvenir, que ya está escrito en ellas. A ese extraordinario y simple ejercicio invitamos.
MIGUÉL HERNÁNDEZ - JOAN MANUEL SERRAT
MIGUÉL HERNÁNDEZ
HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA
Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos, seguiremos besándonos en el hijo profundo. Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos, se besan los primeros pobladores del mundo.
BAILAR CON ZORBA
ANTHONY QUINN, THEODORAKIS Y ZORBA, A LOS 84 AÑOS
La música de Zorba es una música de vida. Y para vivir una vida a plenitud hay que amar. Y yo amo.
ANTHONY QUINN
EN ESTE AÑO 2009 INICIAMOS UN NUEVO INTERVALO DE 25 AÑOS EN LA CÁTEDRA PÍO TAMAYO, CON NUESTROS ESFUERZOS Y EL DE QUIENES CONTINÚEN Y SIGAN ACOMPAÑANDO ESTA ACCIÓN FLORICULTORA, NECESARIA E IMPRESCINDIBLE EN ESTOS TIEMPOS SIN PIEDAD.
LA VIGENCIA DEL PENSAMIENTO PIOTAMAYISTA ES HOY MAYOR QUE NUNCA. SU ESCUELA DE IDEALIDAD AVANZADA AGUARDA ASENTARSE EN LA CONCIENCIA Y EL CORAZÓN DE UN COLECTIVO QUE DEBERÁ ORGANIZARSE PARA ENFRENTAR
VICTORIOSA Y PACÍFICAMENTE LA VIOLENCIA DESATADA Y LA DESTRUCCIÓN PERMANENTE QUE RIGE HOY ESTE EXPAÍS Y EL PLANETA EN SU CONJUNTO.
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