ESPEJIDADES

la simplicidad del

espejo es directamente

proporcional a la

oblicuidad de las

esperanzas

texto / abm

foto / ms

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LA ROSA ROJA

Cuando las emociones se vuelven
mensaje y van más allá de todo
hincar es porque la rosa asume
el vuelo que está en el propio
centro de donde emanan las
heridas que se convierten en
el dulce dolor de la espina
nacida para cuidar los amores
que brotan de las entonaciones
de las tristes mañanas aferradas
al vivir como el del rojo de mi ser

abm

http://historiactualdos.googlepages.com/RosaRoja-BarbaritoDiez1.mp3

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LA SONRISA DE LA NIÑA DE JACMEL

Vianco Martínez es gente de esta casa

de embusterías y de historia actual.

Sus escritos y crónicas que recogen las sonrisas

como las de este niña de Jacmel, o el dolor

que no aparece registrado en las noticias oficiales,

o la esperanza que edifican los habitantes anónimos

de cada uno de los pueblos pequeños y olvidados

que subsisten por la persistencia de vida

que anida en sus corazones desolados,

siempre tejen la memoria que es necesario rescatar.

Hace largos días que su silencio

se ha hecho notorio y al indagar sobre el mismo,

me envió este texto y esta foto.

Su tristeza es la nuestra y es la de muchos.

Y sólo le diría que esa sonrisa

de la niña de Jacmel, 'que sabe Dios en qué parte

de las sombras habrá ido a morir'

es precisamente la estampa y la imagen

de la esperanza que ninguna sombra

podrá robarse y que perdura y perdurará

más allá de toda tiniebla, tragedia y muerte. ms

Mery querida

Aqui estoy. Triste como hacía tiempo no lo estaba. Haití es mío y es de todos. Pero no queremos darnos cuenta. Y ahora que llora de nuevo y que llora sin remedio, ahora que Haití se ha mudado al reino de las sombras y se ha vuelto un país bajo los escombros; ahora que se le negó "El Compadre General Sol" y que se han muerto para siempre los Gobernadores del Rocío, ahora que la tristeza se llevó las ultimas sonrisas que le quedaban y se agotaron ya sus ultimas reservas de esperanzas, no encuentro nada que decirte.

Haiti se quedó sin esperanza y el mundo entero se quedó sin palabras y lo unico decente que se me ocurre en esta hora de las sombras es regalarte esta sonrisa, que una vez encontré en Jacmel, la ciudad desnuda del sur que carga la mañana en sus marchantas y que hace su riqueza con pedazos del rocío. Sabrá Dios en qué parte de las sombras habra ido a morir esta sonrisa, que una vez me hizo feliz.

Te envío esta foto con un un abrazo grande

VIANCO MARTÍNEZ

comunicador social dominicano

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EL DISPARO DE LAS RUINAS

De pronto un hombre se vuelve
ráfaga por su condición
de negro de hambre
y uno y otro disparo fueron
al centro mismo
de sus adioses destrozados
por las ruinas de las ruinas

Otra vez la
la mano que se esconde en las
escorias de la muerte para
mantener el orden necesario y
cumplir con la multiplicación
de sus lamentos

Que muera quien tenga que
morir para que viva por siempre
la miseria capaz de destruir
cualquier letargo que se
encuentre a la espera de
alegrías.

Porque en medio de las
ruinas y la satisfacción de los
propietarios se levanta el tableteo
para ver caer al saqueador cargado
de balas que es lo único que pudo
acumular en su existencia.

Y mientras la justicia cubre y
santifica tanta maldad
las potencias anuncian sus
respectivas intervenciones para
decidir adecuada y equilibradamente
el reparto de los escombros que servirán
para que más camellos sepan
que no es posible su tránsito de agujas
por los cielos.

Pero los disparos
no dejan de ir y venir
de subir y bajar
en medio de la humedad que
ve pasar
las lágrimas que hacen del cobijo
su más claro crucifijo

Y es así como se procede a definir
lo que es y será la autoridad que habita
en los cielos de los cielos bajo
los sagrados amparos del amén.

Aunque los terremotos
no se dan en los
cielos ni en sus purgatorios

¿Pero es que
hay algo que se le
tenga que cobrar a este negro que fue
y es habitante de estas tierras de ritos
y herejías?

¿Y cómo cuándo y bajo qué condiciones
habrá que hacer ese pago para que cesen
los imperios del látigo
y los mandamientos?

¿Se aceptará bendiciones y penitencias
como medios de pago
o habrá que invocar los sagrarios
para que digan
si estamos ante una condena de
estos hombres mujeres y niños y de
estas tierras frutos y flores por los
siglos que han sido y serán?

¿Es esta una tierra y una gente que
nacieron hundidas para hacer del
sufrimiento la mayor de las heredades
que crean los dioses para los hombres
que no saben de piedades?

¿Hasta cuándo ruina para las ruinas
ráfagas que siempre fueron urnas
disparos conformados en azabaches
y estupores de siempre?

¿Es que nos
dedicaremos a seguir en la espera
de las horas del perdón
que nos llevarían a comenzar
el vivir bajo los recodos del augurio
de otros contingentes?

Porque hoy sabemos
que la causa de los taínos
no se quedó en la pura señal de la sangre
que se instaló en la
constatación de los pecados
y miserias del mundo

De un lado
y otro el desatino llenó
del mismo polvo los caminos para
que el infierno negro pudiera
conciliar con las ánimas benditas que
hacen del ayer y del hambre de hoy el
santuario que nunca podrá conocer los
amaneceres del encanto y los himnos
mayores.


La conjugación sigue siendo
entonces la misma
el látigo de ayer con la misma carga
del hambre que azota negramente
al hombre invadido
más allá de las entrañas de sus dioses

Y no es simplemente profético
decir que Haití está
en una hora de muerte
porque alguien tendría que decirnos
cual ha sido su hora de vida
su hora de vuelo capaz
de unir el suspiro a la sonrisa.

Y cómo llegaremos a la embarcación
que se encargue de poner
a andar los tronos
de las ilusiones que se siembran
más allá de las ruinas para hacerlas
portadoras de los ritos
de humanidad
que no se distinguen por colores
ni credos
sino por la expresión de amor
que se incrusta
en cada uno de los crepúsculos
que somos capaces de inventar
en cada amanecer

Cómo olvidar que nuestra propia
condición de gente fue acordada
por quienes nunca supieron
ni han sabido
de un vivir apartado de toda idea
de suplicio
sobre la frente propia y la del amigo
de aquel rosario que se detenía
en la letanía de las miserias
convertidas en padre nuestro de
todos los días

Porque sólo en ese
momento vamos a andar lejos
del cumplimiento del oficio
del morir
establecido en las tempestades
que se volvieron mentalidades
y sentimientos de colores
que nunca nadie podrá
devolver al lugar
del verdadero origen de las penas
del mundo

Por ello se impone
reclamar el derecho a ir
ante los designios
que nos han convertido
en sangre regada
y en dolor incrustado en los propios
pavimentos
de un corazón que ya uno no
puede saber
si estará dispuesto a seguir aguantando
la tantas veces rezada inutilidad
de la existencia.

¿Podrá a esta hora levantar
la cabeza en grito aquel compañero
que aún frente a un disparo de ruinas
proclama el mayor de los vivas
a la vida linda que nunca
ha conocido ni podrá conocer?

Sabemos que Haití la invadida
una y otra vez es una señal de
recuerdos en los que vivirá por
siempre la imagen
incesante de la soledad que se
nos quedó grabada al momento
del disparo de las ruinas de aquel
terremoto que volvió resuello
el canto de los niños y purísimo
adiós la risa
de la inocencia que se agolpa
cada vez más en los corazones
de los mañanas
de azabaches tunas y dalias

abm

las fotos provienen del siguiente enlace

http://www.boston.com/bigpicture/2010/01/haiti_six_days_later.html

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RAMÓN SANTAELLA - LA ESPERANZA

La esperanza es un papagayo multicolor

atado a un hilo finito de amor o sufrimiento

bamboleado por el viento a sus antojos infinitos

capaz de caer por mil razones y volverse a levantar

de reír con la alegría de los pueblos o llorar la pena de los mismos

La esperanza se encuentra alojada en la sonrisa de los niños,

en la conducta de la madre al profesar ternura a su retoño

en el trajín constante del padre que trabaja para el sostén

de la familia

y en el niño traductor de sus miradas

Ella es como la golondrina que revolotea entre la lluvia

en busca de alimento

es el aliento de los pétalos en ausencia de rocíos

es mariposa saltarina de vuelos alocados tras el néctar de las flores

La esperanza tiene nombre de mujer

de futuro de vida, de horizonte

se hace esperar como ninguna

es arma poderosa en el pensamiento de los pobres

abstracción subjetiva de miseria acumulada

compañera inseparable en momentos de tristeza.

ramón santaella

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PEDRO MIR - LA ESPERANZA

La esperanza es la última
vez
cuando por delante y por detrás
no queda otro camino
que la realidad golpeante
y golpeable
palpitante y palpitable
como un vals
sobre los cinco sentidos.

La esperanza es el fin
de la esperanza
y el comienzo
del destino
de la esperanza.

PEDRO MIR

Concierto de esperanza para la mano izquierda

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EMBUSTERÍAS DE JACQUES VIAU RENAUD

EN ESTOS TIEMPOS DE HAITÍ




Jacques Viau nació en Port-au-Prince en 1942. Perteneció a una familia de perseguidos políticos, que se refugiaron en Santo Domingo. Fue abatido durante las insurrecciones de 1965 cuando aún no había cumplido sus 23 años. El poeta haitiano René Depestre destacó "la alta facultad de radiación de su palabra".

NADA PERMANECE TANTO COMO EL LLANTO

I

¿En qué preciso momento se separo la vida de nosotros,
en qué lugar,
en qué recodo del camino?
¿En cuál de nuestras travesías se detuvo el amor
para decimos adiós?
Nada ha sido tan duro como permanecer de rodillas.
Nada ha dolido tanto a nuestro corazón
como colgar de nuestros labios la palabra amargura.
¿Por qué anduvimos este trecho desprovistos de abrigo?
¿En cuál de nuestras manos se detuvo el viento
para romper nuestras venas
y saborear nuestra sangre?
Caminar... ¿Hacia dónde?
¿Con qué motivo?
Andar con el corazón atado,
llagadas las espaldas donde la noche se acumula,
¿para qué?, ¿hacia dónde?,
¿Qué ha sido de nosotros?
Hemos recorrido largos caminos.
Hemos sembrado nuestra angustia
en el lugar más profundo de nuestro corazón.
¡Nos duele la misericordia de algunos hombres!
Conquistar nuevos continentes, ¿quién lo pretende?
Amar nuevos rostros, ¿quién lo desea?
Todo ha sido arrastrado por las rigolas.
No supimos dialogar con el viento y partir,
sentarnos sobre los árboles intuyendo próxima la partida.
Nos depositamos sobre nuestra sangre
sin acordamos de que en otros corazones el mismo líquido ardía
o se derramaba combatido y combatiendo.
¿Qué silencios nos quedan por recorrer?
¿Qué senderos aguardan nuestro paso?
Cualquier camino nos inspira la misma angustia,
el mismo temor por la vida.
Nos mutilamos al recogemos en nosotros,
nos hicimos menos humanidad.
Y ahora,
solos,
combatidos,
comprendemos que el hombre que somos
es porque otros han sido.

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DUELE EL DOLOR DE TANTA HERIDA

Duele el dolor de tanta herida

se desdobla la vida como un

abecedario inconcluso

se nos viene encima la muerte

como un tiempo despojado de segundos

y sin embargo no se detiene el ritual

de las despedidas

como si estuviésemos hechos

de estruendosos silencios

Duele la pena de tanto penar

ausencias en el territorio cóncavo

de lo irrisorio y sin embargo

los días se quiebran en delgadas

candilejas sin retorno y el

corazón se detiene sobre el efímero

horizonte de una sonrisa

que perdió su rumbo en el vendaval

de los desconciertos

Y aún así dibujamos alados

amaneceres sobre el filo de una cuerda

que se desliza vertical sobre los párpados

que aún navegan en los cauces subterráneos

de las lágrimas

mery sananes
21 de enero 2010

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HAITÍ

Haiti parece haber nacido con el dolor

que tiene extendido en todos los ellos

en los nosotros y en lo más adentro

del mí que ya no sabe como poder

alcanzar la vida en una ciudad que ya

no era y que no será por más y que los

olimpos la colmen de bendiciones

porque en esa tierra quedó partida para

siempre la risa de los niños y los

caramelos asumieron el sabor de la muerte

abm/ enero 2010

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AMOR PERDIDO

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Cuando un amor se pierde

es porque se lo lleva la

lejanía que no atiende las

señales de los trovadores

dispuestos siempre para

poner de lado los rencores

y aborrecimientos que le

quitan vida al amor para

obligarnos al acto egoísta

de querer sólo a aquel que

es capaz de querernos como

lo andamos queriendo

abm
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EMBUSTERÍAS DE UNA ISLA PARTIDA EN DOS

Un sismo sacude un pedazo de tierra y es noticia. El dolor acumulado de siglos no lo es. Pasa a la historia como si nada tuviéramos que hacer con él. Como algo irrefutable y casi incambiable.

Así la historia hecha por algunos hombres va dibujando los espacios de otros innúmeros hombres, que sólo son noticia cuando algo sacude la pasividad de un dolor que no cesa.

Así la geografía de unos divide una tierra que es indivisible, como debiera serlo la totalidad del planeta. Y una isla anclada en el caribe se le clava en su corazón una frontera incomprendida que se convierte en una acusación y un exabrupto que pesa sobre los dos lados de una infamia.

Aislados lados, define el escritor dominicano RRS, esta división que hiere hasta el mar que sostiene la isla que tantas veces ha teñido sus azules con la sangre derramada de muchos.

Aislados lados de un conjunto cuyos arroyos y pastos y rebaños nada comprenden de geopolítica y se extienden sin saber sobre un dolor que tiene dos costados y una pena grande que tiene un solo corazón.

Si el sismo sirve para reinventar lo que hemos olvidado, para restablecer lo que no admite rayas infames, para comprender que lo que hiere al hermano, lacera y destruye a uno mismo, tal vez entonces dejemos de ser piadosos y misericordiosos para comenzar a ser gente sin cercas y con un compromiso con la vida y el porvenir. enero 2010 / ms

O Haiti é aqui

O Haiti não é aqui

Caetano Veloso e Gilberto Gil

Dibujábamos la isla irregular y perfecta como un trozo de queso, que se nos derramaba de las manecitas regordetas, temblequeantes. Retozábamos incrédulos sobre los cinco cacicazgos, trastabillando contra el horizonte. Marién, Maguá, Maguana, Higüey y Jaragua, frondoso mundo que desbordaba las pupilas. Quisqueya, Hispaniola, Saint Domingue, Santo Domingo…

Eran tonos pasteles casi siempre, aclarando un gris que trasuntaba en negro mate. Luego, en el libro de historia, alguien con una raya infame, partió la isla en dos mitades que, como todas las mitades carecen de balance. Mientras de un lado idealizan los doradísimos bucles de un impoluto patricio ojiazulado; del otro, quién sabe, si habrá peineta para enhebrar las ásperas crenchas del moreno que le dio la mayor lección de dignidad al mundo.

Después del cuarto grado de primaria, si bien era incómodo dibujar un pez sin cola o sin cabeza, resultaba más tortuoso entender por qué Haití, por qué Dominicana. De alguna forma me contaron las sagas de un Colón que con sus carabelas cambió el paisaje y los contornos, fundando y repartiendo colones y colonias por estas geografías; de unos Pinzón y unos Ojeda; de un Guarocuya, alzado por su mula y por su hembra; y de un Osorio, repoblando y devastando ganado y peonía. También me hablaron sobre los bucaneros, los piratas ingleses, los holandeses y sus biblias protestantes.

Merendaríamos en los zaguanes de la enseñanza secundaria con lo que propalaba el manual de Bernardo Pichardo. Nos hablaron de Boyer y Dessalines, como si de los Borgia se tratara. Poco supimos de la negra noche del 42 en la frontera. En gramita dos, y sucesivas de la Universidad, habríamos de conocer la sublime utilidad del perejil. La vida siguió su curso historia adentro, maquillada, troquelada, al antojo de los señores y sus amanuenses.

Desde mediados del siglo XVIII, gemelos o siameses, haitianos y dominicanos, coexistimos a orillas del mismo arroyo, rumiando el mismo pasto ¿por separado? Desde cada aislado lado se mira con ojeriza hacia el otro lado. Se han tejido infinidad de teorías, explicaciones y oscuros designios. Ya no son los tiempos de los copiosos algodonales, ni de los tibios cañaverales, pero los puentes son los puentes, dicen.

Dibujamos la isla imperfecta y careada como un trozo de pan indeseado… Duarte y Louverture, incomprendidos y manoseados, en vano tratan de recomponer el mapa absurdo y oscuro que nos arropa. La iglesia, como siempre, los pendejos y toda suerte de indignatarios del mundo continúan amando la pobreza.

rené rodríguez soriano

http://www.rodriguesoriano.net

El Caribe, 17 de abril del 2004.-

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UN SIGLO DE AUSENCIA

Si ya no estamos en el lugar

deseado y la vida se nos vuelve

ausencia que puede medirse

en siglos es porque tenemos

separaciones que han marcado

en lo más profundo la existencia

para hacernos sentir que debemos

convertirnos en el amanecer alejado

del sufrimiento interminable que

nos ocasionan los amores que ya

no están en los recintos donde la

entrega se vuelve ausencia que va

por el correr de siglos sin respiros

ni sueños

abm

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OBSESIÓN

Aquella obsesión estaba

dirigida a tumbar las

barreras que en el mundo

levantan los destructores

de amoríos y fue así como

el mar profundo y el cielo

de lo más alto sabrían que

aún en esta tierra hay seres

que sienten que el pan de

su existencia está en el

propio motivo que los lleva

a hacer de la vida una sola

y obsesiva estructura de amor

ABM

Autor / Pedro Flores

Interpretan / Julio Jaramillo y Daniel Santos

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SOÑAR CONTIGO

Porque la vida sin vuelo y besos
no tiene fuerza ni ritual para
sacar gritos de nuestro silencio
y es así como nacen las horas en
que se toma la decisión de hacer
hasta de la muerte un camino para
estar más cerca del sueño del amor
que es el único linimento para estar
más allá de la soledad que trae en su
forja el llanto de la tristeza que ya no
siembra caricias en las manos del olvido

abm

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MAGIA DE REYES

Al Chípili y a todos los niños

del tiempo porvenir

Cada uno de nosotros
allí en ese espacio que tú a veces
aprietas con tus manitas
porque corre demasiado a prisa
y se te sube por la garganta y se te
sale por los ojitos
muy adentro del corazón
tienes unos reyes magos que nos
iluminan los días
adornando las noches
para hacer de la vida la más hermosa
de las travesías

Más allá de los reyes magos
que fueron un día a belén siguiendo
la cruz del sur a ofrendarle
sus inciensos y mirras al niño
estos reyes tuyos
amanecen en tus zapaticos
y allí puedes recoger
sus regalos mágicos
sus cestas de almíbares
su racimo de florerías

Y cada vez que extraigas uno
tus mañanas se van a llenar
de encantamientos
tus ojos de alegría
tus manos de dedos que saben
cantar escribir bailar y pensar
y podrás hacer de la vida entera
un juego hermoso para compartir
y un tiempo para sonreir
con tu risa de caramelitos de anís
con tus ojos de bosque
tus abracitos de amor

Y así tú también te convertirás
en un rey mago regalador de cuenterías
decires y haceres para la
vida trascendente que habita
en cada flor cada pájaro cada cangrejito
cada mariposa y en cada niño como tú
que esparce por el mundo
un tiempo de porvenires

mery sananes
06 enero 2010

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SÍLABAS PARA EL TIEMPO AMOR

para mi amor mío

I

El tiempo es un tránsito de

luz agua y amor que se nos

queda grabado en la memoria

en los despertares que se nos

vuelven luceros de esperanzas

II

Por eso cada uno de los instantes

pasan por las cuerdas azules que

la fantasía construye para la

inmensidad y profundidad de

las horas de los días de siempre

que acompañarán el vivir que nos

comprometimos a llevar hasta

los años de la gran trascendencia

III

Y siempre estaremos obligados a

unirnos a los ritos que hacen de

cada uno de los sueños un gran

momento para que cada una de las

emanaciones de entrega contribuyan

a levantar cada una de sus creaciones

nacidas de la propia luz del tiempo amor

IV

Porque cuando el transcurrir se nos hace

tiempo vivido en escala de amor y

podemos tocar sus sonrisitas de ternura

y encantación en cada una de las

mañana es porque alcanzamos

los linderos de la vida en su mayor

y más plena exultación

V

Estamos más que comprometidos

entonces a ser silabarios de amor

para cada uno de los suspiros de

imaginerías de azul que hacen

espacios en las estaciones para que

nuestros días construyan caminitos

de mar en los mismos floreceres

donde las doncellas del movimiento

de isadora dejaron grabados los sueños

de alegría llamados a convertirse en

propaladores del aroma necesario para

construir la felicidad de junco coco y

amor que nace en todos los cumpleaños

de siempre y todavía

abm
02/01/10

L.V. Beethoven / Sinfonía No. 7 / 4to movimiento

http://www.epdlp.com/asf/beethoven17.wmv

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DELETREO DEL MORIR

Joan Miró / El pájaro migratorio


Para Antonio Cabezas

Si la muerte viene por ti
detenla y dile que ya no
hace falta porque todos
aquí tenemos encima
todas las formas de morir

II

Uno va y se muere
y otros vienen y se
quedan con las ganas
que uno tenía de vivir

III

Si el morir da miedo es
porque el miedo nunca supo
deletrear el vivir

IV

A nadie le dan ganas de
morirse pero dicen que
se acaba el tiempo de
buscar los días felices
de la vida

V

El tiempo para morir es el
mismo que tenemos para vivir
lo que pasa es que por lo general
no logramos entender ni a uno
ni al otro

VI

No es igual morir que pasar
a la vida eterna con luces
perpetuas y flores de eternidad

VII

Cuando vayamos con alegría
a la muerte viviremos sin
tristezas la vida

VIII

Si vivimos por y para la muerte
habremos alcanzado la realización
que acompaña a los siglos de los siglos

IX

Y por qué empeñarse en no sonreír
cuando la muerte nos rodea con
su enorme carga de voluptuosidades

X

Y pensar que por todos los caminos
también ronda la muerte que
nos empeñamos en no querer recibir


abm

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