SERIE ALMACIGUERÍAS

No sé cundeamor

hasta cuando alumbrarás

sin el almácigo que siempre

perteneció a tus sueños

abm

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SERIE ALMÁCIGUERÍAS

y ese día habrá una
inundación de almácigos
en el corazón de la vida
de los hombres

abm

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TE BUSCO

Y ese día nos lanzamos a buscar
la risa que se detuvo en los viejos
pañuelos que se fueron bordando
en los tiempos sin huellas que
harían del encuentro lo
indispensable para que volviera a
nosotros el paisaje que nos habría de
quitar el sabor de gente de un mundo
extraño que quiso acercarse al cielo
para decirle a Dios que seguirían
buscando la vida que se les perdió en
las estrellas del silencio
que ya no responden en medio de la
soledad encargada de guardar el amor
en las propias celda de las goticas
de arena de los corazones que
nunca más se perderán

abm

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EMBUSTERÍAS DE ASTROMELIAS

Líbrame de todas estas

ganas de morir y siembra

en mí la vida eterna de las

astromelias del amor

abm

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FEBRERO DE LUIGI BOCCHERINI

Este 19 de febrero se cumple un nuevo aniversario del nacimiento de Luigi Boccherini. Y desde estas embusterías lo celebramos e invitamos a escucharlo.

Sus acordes tienen la magia de irrumpir en el silencio con un carga de futuro.

La tristeza de sus adagios es sólo la reiteración de sus allegros.

Pero es, ante todo, la enseñanza de que la risa se construye siempre desde la cuenca de los ojos donde se madura la lágrima.

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YA ES MUY TARDE

Cuando se hace tarde para

alcanzar la vida es porque

no hemos sabido escuchar las

campanas que se enseñorean

para anunciar que no hay

resignación que nos permita

revivir el pasado donde estuvimos

plenos de alegrías que no fuimos

capaces de mantener en medio

del juego a ganador o perdedor

que nos consumía y es por eso

que se impone hoy el olvido

para hacer de lo tarde que fue

el temprano de amor que ya

tiene que estar

abm

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LÁGRIMAS NEGRAS

Aún recuerdo los días de
lágrimas que se volvían azabaches
en el instante del dolor
que conducía a un morir que
no quisimos ver más allá
del sabor desesperado que se
colocaba en el recinto de las
maldiciones para arrinconarnos
en el regreso de las madrugadas
que convertían mi llanto
en látigo de negritud y soledad
de penas que brotaban del extravío
de amor que me dejó tu abandono


abm

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CENIZAS

La vida entonces se nos

volvió cenizas de amor y

hasta olvidamos que el viento

sopla hacia los caminos que

pisamos en los días en que

el olvido nos dejaba herido el

corazón al unirse a la amargura

de volvernos ruinas y rencor

en medio de pedacitos de respiro

que con el aliento de los adioses

de siempre nos daban el sentir

sin perdón que dejabas grabado

sin recuerdo para que nunca

llegara a mis manos

abm

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PALABRAS PARA JACQUES VIAU RENAUD: NIÑO DE POLEN Y MAZORCA

¿A qué corazón irá nuestro corazón a depositarse?

A qué silbido irá nuestro silbo a renovarse?

Nada sabemos,

cumplimos una jornada que empezó antes que nosotros

y que no concluirá con nosotros.

Jacques Viau Renaud, 1942-1965

Naciste, Jacques, en medio del tumulto de una guerra que no ha cesado. Y lo evidencian tus días de batalla que fueron todos los que coparon los escasos 23 añitos que quebraron las balas siempre asesinas, un quince de junio de 1965, en una tierra en la que no habías nacido pero que hiciste tuya, como cualquier territorio en el que se hubiese posado tu capacidad visionaria, tu dolor universal y tu palabra hecha de un llanto que permanece, pero que clama y convoca la restitución de la alegría.

Y mira el tiempo que ha pasado antes de conocerte y ponerme a indagar entre tus versos la sonoridad de tu voz, a buscar entre las lágrimas el resplandor de la vida que nunca se te fue ni se te irá, pero que sigue atrapada en el cauce de una muerte continuada y extendida que multiplica irreverente el llanto en cada repisa de los rostros violentados .

Y ahora que te encuentro, Jacques, dime ¿cómo lleno esta pagina en blanco, desvalida e inerme, desde la cual trato de asirme a tus versos para continuar esta jornada que comenzó antes que nosotros y que no concluyó con los flamboyanes destrozados de tu muerte, ni con esta vida que aún cargo a cuestas, sin que ese llanto que permanece haya logrado aún que nuestro andar deje de ser un grito estacionado y que nuestro silbo se haya renovado hasta convertirse en canción y estruendo de arpegios?

Sé, como tú, que son muchos los corazones a los que han ido a depositarse los nuestros. Y cómo no he de saberlo si en estos años ganados a la muerte, no he hecho otra cosa que testimoniar ese traspaso amoroso de un brazo a otro brazo, de una sonrisa herida a otro rostro dispuesto a custodiar la transparencia del latido que nace del corazón cuando nada lo oprime ni lo sojuzga.

Sólo, Jacques, que esos corazones a su vez han dejado los suyos en las grietas abiertas de una tierra que no sana ni cierra sus quebraduras, sin que hasta ahora, haya concluido una jornada que se ha hecho desmesuradamente larga. A 45 años de tu ausencia ¿qué ha cambiado que no sea la intensidad del sufrimiento y el caudal del llanto, que todo lo anega?

Dime, Jacques, tú que estás alojado en las pupilas de los niños haitianos que hoy sucumben ante los sismos naturales y sociales, o en los de la otra mitad igualmente ateridos por un dolor que nada detiene, tan largo que pretende hacerse intemporal, o desde los párpados cerrados de los niños de mi tierra, aherrojados y asesinados entre escalinatas y un cielo que no les alcanza, tú que preguntaste en qué preciso momento se separó la vida de nosotros, en qué lugar, en qué recodo del camino, en cuál de nuestras travesías se detuvo el amor, y para qué decimos adiós, dime ¿dónde voy a buscar las respuestas?

Porque me he pasado la vida hurgando entre las piedras, en los pliegues de los rostros, en el olvido en que quedaron quienes se fueron tras las huellas de una luz que aún no alcanzaron, y todavía no las encuentro. Mis ojos sólo han divisado la permanencia del llanto que aún nos queda por derramar y que no desborda la aridez del dolor que se enasta en esta interminable pesadilla.

Dime, Jacques, cómo voy a buscarte para que tu verso borre la trayectoria del disparo, disipe la muerte y convoque al festejo de la vida que no se extingue, si en cada estación de este planeta la pólvora ocupa los espacios del suspiro, si después de tanta muerte no sobrevive siquiera la esperanza sino el murmullo silencioso de las lágrimas que no dejan de brotar desde las cuencas abiertas de los niños que no nacen.

Dime, Jacques ¿cuál es el disparo que libera y cuál el que desata las iras que convocan el llanto? ¿Cuál el tiempo de vivir en medio de esta muerte extendida? ¿Cuál el espacio de la ternura y el amor en medio de la inclemencia de los asesinos? ¿Cómo hago, Jacques, para que la palabra que te arrebataron regrese a las instancias donde renace la vida?

Como quería León Felipe: tomo el testigo de tu mano y como corredor de relevo, me dirijo hacia otra estafeta donde aguardará algún compañero con sus manos abiertas para tomar el mensaje que yo le entregaré, para que continúe la jornada libertaria que algún día nos conducirá hacia los ríos sagrados de una vida donde lo que permanezca sea la alegría y no el llanto.

Y mientras ocurra mi propia muerte, que ya la he vivido tantas veces, seguiré como tú, dibujando florerías con una palabra interceptada, haciendo alquimias con un verso sin rima, abofeteando los sinsabores con la cuerda tensada de una mandolina o un laúd, inventando una y otra vez el alfabeto perdido de la ternura y dejando las huellas de la alegría arrebatada en los canjilones de la tristeza, en el entramado marino de las caracolas, en la atónita supremacía de la chicharra.

Sé, Jacques, que te he ido a buscar y que te he encontrado dibujándole atardeceres de lirios a las líneas divisorias de tu corazón, para que por ellos cada niño pueda alcanzar el otro lado de un camino que vaya tierra adentro, donde florecen los bosques. Que te encontré adherido a las plataformas milenarias de piedras que se deslizan sin saber a quien hieren, o montado en una barcaza cuya brújula sólo apostaba a un viaje sin regreso y sin orilla.

Y te he visto garabateando tus versos en la piel de un tiempo que ha perdido toda noción de los días, buscando incesante que no se detenga el amor que viene estampado en la estructura molecular del llanto. Y contigo he masticado el horizonte de los sueños, y te he dado la mano para sostenerme en el recodo de tu palabra que como una saeta reta en vuelo a las mariposas.

Y he sido gaviota frugal entre tus brazos mojados de llanto, para ver si el estallido del viento, lo convierte en arroyo y en río y en torrente. Y he sido alacena de todo el dolor que sumaste en la brevedad de tu canto para sembrarlo como granos en los surcos de los rostros para que floreciera en un abanico de risas, que cabalguen en caballitos de mares hasta los tiempos de una isla taína en busca de hermanos con quienes cincelar una vida en la concavidad de las constelaciones.

Y no te dejo ir porque aquí en esta casa derruida en la que habito hace falta la tonalidad de tu garganta, la bravura de tu pecho, la melodía de tu canto, para enfrentar la muerte que nos azota, y así renovar el silbo que debe atribular el aire hasta que despierten los palomares de todas las estaciones decididos a recoger el tapiz de las lágrimas.

¿Sabías acaso, Jacques, que cuando tú caías atravesado de metales encendidos, en mi pobre país rico, caían sin estruendo compañeros de ruta que, como tú, soñaban un tiempo sin llanto, con el único escudo de la ilusión y ese gesto amoroso de entregar la vida por un amanecer?

Y así los fuimos sembrando en los solares de la esperanza, con la promesa de que regresarían a ver la tarea de la vida cumplida. Y se nos fueron quedando solitarios en los parajes desiertos del olvido, como si aquellas sonrisas pudieran borrarse alguna vez del porvenir que iban fabricando con sus manos inermes y desamparadas. Se nos quedaron deshabitados y ese dolor se nos fue hincando en el travesaño de los dìas, como una fuga que no concluye.

Y luego el tiempo se oscureció, como si se hubiesen apagado todos los luceros de la noche. Se agrietaron los cacharros del café compartido, se silenciaron los cantos que hacían reberverar las horas. Las armas asesinas pasaron de unas manos a otras, sin que pudiéramos desentrañar qué fuerza aciaga nos llevaba a desmantelar el futuro. Y hasta las palabras perdieron la clave en sol de sus alas desplegadas, para reducirse a arenales que el viento mueve a su antojo.

Y todo lo que intuimos desde el sitial de la ternura que produce la entrega a la vida que vendrá, se fue deshaciendo como un muro viejo y destartalado que cae en pedazos sin siquiera tener testigos de su desventura. Y quedamos desvalidos como un niño que presencia la muerte sin entender qué sinrazón pudo anegar sus ojos con un aluvión de lágrimas que se quedan detenidas en el pliegue de su miedo.

Tú lo viste y lo dijiste: ¿Qué es el hombre combatido? / Nadie lo recuerda. Porque cuando a un hombre se le ha despojado de todo, lo único que permanece es su llanto, porque nadie ni nada podrá quitarle ese recinto de estrellas fugaces, ese soplo de humana condición que tremola cuando sólo queda el vacío y el dolor, ese caudal inextinguible en el cual se ha escrito toda la historia de la humanidad, sin que aún hayamos descifrado ese vocabulario del que están construidos los ríos y los mares, las gotas de lluvia y las de rocío que se hospedan sobre las aromerías de la tierra.

Y así, Jacques, desde el delta salobre del tiempo, en un día que se estacionó en las piedras rodadas de Haití, te encontré mientras escudriñaba líneas imaginarias en los sembradíos de mandarinares. Y atajé el redil de tu verbo taciturno, desaté linderos, desenvolví tu lecho de tierra y te traje conmigo a este siglo conmovido, para que tú conjugues con nosotros tu canto de amor.

Y fue como si te hubieses erguido sobre tus asesinos de entonces y de ahora, y regresaras, navegando en una lágrima, a empuñar el abecedario de tu coraje para construirle caminos de ráfagas y centellas al llanto, nubes viajeras a la tristeza, andenes de despedida a la muerte y así reconstituir la filigrana de la vida, sobre las pupilas agigantadas de los niños de polen y mazorca, hasta que por fin y para siempre permanezca la alegría por encima del llanto.

mery sananes

Jacques Viau nació en Port-au-Prince en 1942.

Perteneció a una familia de perseguidos políticos,

que se refugiaron en Santo Domingo.

Fue abatido durante las insurrecciones de 1965

cuando aún no había cumplido sus 23 años.

Publicado en la Revista Digital Media Isla

http://mediaisla.net/revista/

http://mediaisla.net/revista/2010/01/palabras-para-jacques-viau-renaud-nino-de-polen-y-mazorca/

30 de enero del 2010

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PIEL CANELA

Diego Rivera

Hoy sé que tus ojos piel canela

de amor y desesperación

están más allá de todos los recuerdos

y las inmensidades que tus

azabaches construyen en su

afán de talismanes de infinitos

para que siga tu andar por los

sabrosos caminos de vino y pan

que nunca se perderán en las

estrellas del mar donde siempre

andas sembrando tus pupilas

de carbón para que cada cosa sea

mayor señal de lo mucho que

me importas tú

abm

BOBBY CAPÓ Y LA SONORA MATANCERA

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DOS GARDENIAS PARA TÍ

Yo no sabía que al poner

dos gardenias en tus manos

la vida haría brotar de tu

bien adentro esas dos palabras

llenas de tanto compromiso

y pasión

te adoro me dijiste y me eché

a andar en el beso aquel que

se volvió lección en cada uno

de los pasos de los atardeceres

que ven morir los amores que

no son capaces de adivinar

los corazones que se vuelven

gardenias de entrega en el propio

regazo de un gran te quiero

abm

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LA CUMPARSITA

El cariño que tuve para tí
lo guardo en el alma como
un sol que anida para siempre
en los fuelles de un bandoneon y
en las figuras aladas de
un tango en tiempo de aflicción

ms

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EL DÍA QUE ME QUIERAS

A Carlos Gardel y

Alfredo Le Pera

Quien que haya querido no ha soñado

un día aromado de armonías

de auroras claras y cantos de cristal

quien no le ha sembrado luciérnagas

al corazón y ha vestido de fiesta

la flor de su rubor

quien que se haya detenido

alguna vez en el soplo de un suspiro

atrapado en el redil de un beso

no ha visto reír la vida

en las pupilas del amor

y quien que haya hecho estación

en el trino dúlcimo de un pájaro cantor

no ha bebido del cielo su azul

para derramarse azucena

sobre los labios de su amado

y cómo no ha de ser suyo el

amparo de una risa leve que se

deshaga como pétalos sobre el aire

de una noche de milagros en el que

las campanas enamoradas escriban

en el agua el rumor de una caricia

flor en flor

ms

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SILENCIO

A Rafael Hernández

Dime rafael cuando duermen

los nardos y los azucenas

dónde van a parar los suspiros

de las mariposas

el tropel de los pájaros

que buscan incesantes

su aroma enamorado

dónde se cobija la lenta travesía

de la abeja en su laborioso

telar de confituras

en qué pétalos va a acampar la pena

si la rosa apaga su surtidor de florerías

y qué hará el corazón con sus tormentos

si no hay en el vergel donde aposentar

la lágrima furtiva que va dejando

en las noches su desesperanza

y si no es a ellas a quienes dejas

tu alma triste y pesarosa

qué harás con el amor que se te

quedó atrapado entre las manos

sin que lo alcanzara el río de ternura

de un beso con sabor de amanecer

ms

Versión de Danny Rivera

http://historiactualdos.googlepages.com/DannyRivera-Silencio.mp3

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ENVOLTURA DE LIRIOS

http://personales.ya.com/monicalucena/images/Lirios%20silvestres.JPG

a maría

en su viaje

hacia los suyos

Hay días que tienen un sabor

a barro sin cocer a arcilla que

se quiebra a vasija que no sirve

para contener el agua

son los días de sequía en los

que alguien se aleja hasta adentrarse

en los territorios del silencio

en la espiral de los espejos

en el dintel de un horizonte

que adelantó su trayectoria

para alcanzar el mar antes del ocaso

En esos días que son de herida

de cauce que sólo retiene el resonar

de las piedras en vías de ser guijarros

de nocturnidades sin su río de estrellas

uno reinventa la simplicidad de la

circunferencia que a todo le otorga

una dimensión en el interior de

su hemisferio y en el columpio del

tiempo uno restituye el párpado

a su oficio angular

Así con ese acto de magia

que nace de la memoria que se

niega a ser olvido la ternura

regresa al sitial donde emergió

hecha envoltura de lirios para

vestir toda lágrima con la sonoridad

de una cuerda apasionada

que no cesará jamás de esparcir

sus bienaventuranzas en el corazón

de los niños que aún habrán de nacer

ms

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MARÍA DE TODOS

Hoy supe del llamado

que emanaba de tu voz

en grito para hacerme

saber que estabas en mi

decisión de andar escondido

para no enfrentar tu

realidad

y ahora me hiciste salir

para decirle al morir que

entiendo que no hay

vivir mientras este mundo

nos lleve a ocultarnos

más allá de las

sombras de los arcoiris y

en el refugio de las gaviotas

pero también quedó claro

para siempre que aún

en los mayores silencios

hay llamados que traspasan

las hendiduras de las

almas y nos llevan

a asumir todas las fuerzas

de los imposibles

y es por eso que hoy me atrevo

a devolver tu mensaje de

trinitaria de sueños y decirte

lo mucho que

siempre te voy a querer

mi María de Todos

abm

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ESPEJIDADES

Cada recinto tiene un

espejo en cada una de

sus respiraciones

abm

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