EMBUSTERÍAS DE HENRY W. LONGFELLOW

27 de febrero de 1807 – 24 de marzo de 1882

NIÑOS

Vengan a mí niños

que los oigo al jugar

y las preguntas que me dejaban

perplejo se han desvanecido

Ustedes abren las ventanas del este

que miran hacia el sol

donde los pensamientos son cantos

de golondrinas y los arroyos el

trajinar de la mañana

En sus corazones anidan pájaros y soles

en sus pensamientos fluyen arroyuelos

pero en el mío están los vientos

de otoño y la caída de la primera nieve

Ah qué sería el mundo si ya no

hubiese niños

le temeríamos al desierto

detrás de nosotros

más terrible que la oscuridad anterior

Lo que las hojas son al bosque

con luz y aire para los alimentos

sus tiernos y dulces jugos

se han endurecido en la madera

Eso son para el mundo los niños

a través de ellos se siente el brillo

de un clima más brillante y asoleado

que alcanza los troncos que están abajo

Vengan a mí niños

y susurren en mis oídos

lo que el viento y los pájaros cantan

en vuestra atmósfera de sol

Porque qué son todas las contribuciones

y la sabiduria de nuestros libros

comparados con sus caricias

y la alegria de sus miradas?

Son mejores que todas las baladas

que jamás fueron cantadas o dichas

porque ustedes son poemas vivientes

y todo lo demás está muerto

Henry Wadsworth Longfellow

traducción libre / ms

CHILDREN

Ye open the eastern windows,

That look towards the sun,

Where thoughts are singing swallows

And the brooks of morning run.

In your hearts are the birds and the sunshine,

In your thoughts the brooklet's flow,

But in mine is the wind of Autumn

And the first fall of the snow.

Ah! what would the world be to us

If the children were no more?

We should dread the desert behind us

Worse than the dark before.

What the leaves are to the forest,

With light and air for food,

Ere their sweet and tender juices

Have been hardened into wood, --

That to the world are children;

Through them it feels the glow

Of a brighter and sunnier climate

Than reaches the trunks below.

Come to me, O ye children!

And whisper in my ear

What the birds and the winds are singing

In your sunny atmosphere.

For what are all our contrivings,

And the wisdom of our books,

When compared with your caresses,

And the gladness of your looks?

Ye are better than all the ballads

That ever were sung or said;

For ye are living poems,

And all the rest are dead.

Henry Wadsworth Longfellow

publicado inicialmente el 16 de octubre del 2009