Aníbal, hay golpes que sorprenden, conmueven, asustan, que alteran nuestra respiración, que nos acongojan, exaltan, nos vuelven silentes. Y hay otros, sin medida ni anticipación, a los que uno tiene que responder de frente y de inmediato. Sin tiempo para que se apaciguen, se asienten, se hagan realidad.
Y así nos ocurre hoy contigo, Anibal. Apenas ayer dejamos una conversa a medio hacer, porque no había prisa para concluirla, en su travesía permanente por las noticias de la vida compartida. Y de pronto la interrumpes, te marchas sin aviso y cuando vamos a tu encuentro, el día se oscurece. ¿De dónde y cómo se te ocurrió irte así, sin decirnos nada, como si no te importaran los pactos de permanencia que hiciéramos desde los días del liceo en aquel Maracay que tanto nos llenó?
¿Cómo se te ocurre poner de lado tu ser de pura risa y cuento, alegre como el que más, para asumir adioses que nunca te han correspondido?
Hoy, ignoramos esa ausencia que nos has impuesto, y nos vamos al recuerdo de las ilusiones que se tejen allá, a la hora de irse al río o al mar, para asumir el sabor de los días en medio de los festejos, los bullicios y las tenidas de aquella Plaza llena de sueños y debates.
Entonces eras el llanero que se detuvo risa en ristre en el liceo donde regía la espontaneidad de aquella juventud de la que nunca te desprendiste.
Después, todo un profesional, nos hablabas de tus peripecias, para dejar en descanso tanto diente roto, tantas cavidades por reparar, tanta quejadera, como solemos hacer tus amigos que más que pacientes éramos impacientes e indóciles sobre tu silla de taladrar. Y se te iluminaba el rostro para señalarnos que aún ibas al mar a hacer brindis de amistad y porvenir.
Y esto lo juntabas a tu ir y volver sobre el dominó, ese juego en el que aún no perdías, en medio del cual te sabías de memoria las noticias aún antes de que se difundieran.
Y en cada ocasión te gastabas esa sonrisa de ingenuidad, cariño y cercanía que a uno se le quedaba grabada en el alma. Y aún ante las dificultades dejabas deslizar la broma, porque mantenías que la vida es como un juego que siempre hay que ganar.
Por eso te recordamos que no tenías autorización para zafarte de nosotros, para interrumpir el diálogo que estaba entablado desde antes de que apareciéramos, y que no habrá de cesar, aunque te hayas puesto a decidir las cosas por tu cuenta.
No puede ser, Anibal, no hay manera que entendamos ni aceptemos que te fuiste en unas vacaciones más largas que todas las demás, dejándonos sin los lunes para echar los cuentos, para decirnos si el río subió y atravesó la carretera o si el mar se encaramó hasta la puerta de la casa.
No, Anibal, aquí estamos peleando con las palabras, porque a tí no se te puede llorar. Y no te lloramos, aunque un río de sinsabores se aglomere en las sístoles. Aunque reclamemos con fuerza nuestro derecho a protestar tu partida, a no aceptar que te fuiste y mucho menos a no esperarte los lunes para ponernos al día con las últimas vagabunderías de este expaís.
Dejamos montadas las piedras sobre la mesa para aguardarte, con un doble seis guardado bajo la manga, Anibal. Dejamos enfriar el brindis entre los hielo. Nos vamos a buscar el pescado más fresco que salga del mar para el sancocho.
Preparamos la masa para hacer las granjerías, los ritos para un festejo mayor y la música del arpa llanera que se mete en el golpe aragüeño para armar la celebración de la vida y el amor.
Nos pondremos entonces camisas vistosas y los mismos sueños de juventud. Y cuidaremos de recibirte en medio de las fanfarrias de tu risa en la resurrección de marzos imborrables
Te fuiste cuando la primavera anunciaba sus florerías. ¿Qué te estarás inventando, Anibal, por esos predios azules?
Sólo podemos decirte, heridos como estamos en el interior de la vida, que mejor que sea leve y corto tu viaje, porque te aguardamos en cada mesa donde falta uno para comenzar el juego.
En cada orilla en la que una barca aguarda para hacer sus correrías de peces. En cada lugar donde nace la risa.
Y que mejor será que te apersones pronto, que no te nos vayas a enamorar de alguna estrella lejana, que no se te ocurra caer en las provocaciones de la luna, ni dejarte enceguecer por los rayos luminosos de un sol en extinción.
Aún hay mucho entuerto que desandar. Muchas tareas que cumplir. Mucho oficio que realizar hasta que este expaís sea reconstruido. Los caminos recobren su verdor y los días su resplandor de amaneceres.
Pero entonces y ahora seguimos con tu compañía. De eso no te vas a salvar, aunque creas que nos puedes burlar con algunos de los juegos que se anidan en las magias de tus manos.
Anibal, las huellas de tu risa quedó estampada en cada uno de nuestros pasos, a ver si aprendemos contigo a iluminar de vida los días que nos faltan en este andar dispuesto para quitarnos la alegría y obligarnos a reinventarla en cada amanecer.
Te nombramos entonces Maestro del reír de siempre y todavía. Y olvídate, que ni hoy ni mañana ni nunca te aprobaremos despedida alguna!
Zaira Andrade, La Nona, como muchos la llamamos, es, como ya lo hemos dicho, una verdadera maga con una inagotable ternura que derrama a cada paso, a veces sin siquiera proponérselo o saberlo. Es simplemente ella.
Todo aquello que toca se llena de sus encantamientos. Porque siempre tiene esa ilimitada capacidad de trocarlo todo en un arsenal de poesía. Ni el dolor ni la tristeza menguan su torrente. Ella sigue imperturbable en su oficio de resurrección de colibríes.
Entre sus dedos todo se torna un milagro. Borda la alegría con los hilos de todas las lágrimas vertidas en una historia que no cesa de darle zarpazos a la vida. Y en ellas asciende hacia el solar de las estrellas a contar espigas.
El texto de hoy fue escrito en 1991 y estuvo dirigido a Fredy Reyna, quien este 26 de marzo cumplió diez años de haberse llevado su cuatro a las instancias de los amores estelares.
Y el retrato que de él nos hace Zaira, nos excusa de cualquier otro escrito. Ella recoge en sus palabras la sonoridad de su cuatro, la diversidad de sus juguetes y la dimension de su ternura.
Y en este tiempo de devastaciones y destrucciones se hace más necesario que nunca la coloratura de un cuatro pintando el paisaje del corazón de esta tierra y desgajando cantares que se anidan en las pupilas de los niños.
Zaira cumplirá 91 añitos de purita niñez este primero de abril. E invitamos a celebrarla, en todas las formas posibles, en la seguridad de saber que tanto ella como Fredy nos pertenecen como un tesoro único y transferible, de envergadura colosal, infinito en su derroche de amor y su capacidad indomable de creación.
CARTA A FREDY REINA
Cuando pienso en Fredy, oigo su risa de niño feliz. Fredy, un niño mágico, rodeado de juguetes mágicos como él, que a veces funge de polichinela, de payaso, arlequín o titiritero para hacer liviano el teatro de la vida y colmarnos de imágenes fantásticas que se esconden en nuestros sueños más hermosos y allí danzan y bailan como él les enseñó que hicieran.
Las metras, los gurrufíos. las perinolas, los trompos, conviven con los aviones,con las máquinas de coser, con los relojes. Con el Ábaco de la Reina se cuentan los osos del circo ruso y un cuatrico se empina para que Fredy lo toque mientras las muñecas de porcelana se arreglan el cabello para bailar con él bajo la luna llena.
Y el niño Fredy-mago, hizo un libro para unir a los niños del mundo a través del juguete.
Y el niño Fredy-maestro creó a Tamborón, un Teatro de Títeres repleto de `personajes y sonidos, de música, de historia, donde el niño-maestro hace reír y educa como "Gota de Savia" que enseñaba el camino del árbol, de la tierra, y del hombre, para sembrar la vida.
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Así como en lo antiguo, en el Viejo Liceo Andrés Bello, rompía los esquemas al rechazar los dibujos que no fueran creativos y espontáneos o, como más cercano en el tiempo, jugaba con los niños a percibir la vida al palpar, al oler ...la hoja, el libro, el árbol o al representar escenas con plumas y collares, telas, retazos, que les hacían revivir las historias contadas e intercambiar vivencias y plasmar en dibujos todas las experiencias.
Fredy-niño-brujo-maestro. Mi brujo amigo. Mi amado amigo. Te digo todo esto y siento que no te he dicho todo, me encuentro henchida de emoción. Te doy las gracias por hacerme experimentar tanta ternura.
El premio que recibes será un juguete más para tu historia. No crezcas, sigue así para que continúes enseñándonos cómo se debe vivir. Te amo oo Z
La poesía como la flor es un ingrediente común a todo lo que existe. ¿No sorprende acaso que cada zebra tenga una asimetría diferente en sus hermosas líneas? ¿Cómo explicar que entre miles de pinguinos cada uno de ellos tenga el silbido exacto que habrá de identificar su pareja? ¿Con que misterioso gps hace su travesía el salmón en el infinito de los mares? Pura poesía.
Sólo que el hombre, ese ser que mayor capacidad de poesía y creación contiene, es también quien más la ignora, desperdicia o niega. Está demasiado afanado en cuestiones intrascendentes, superficiales e improductivas para la vida, como la guerra, el poder y el atesoramiento de todo lo que es inútil.
Y tan lastimado está en su esencia, que se detiene en su paso sólo a aspirar el aroma de las flores que reconoce como excelsas. Y como dice el poeta Luis Mariano Rivera, deja a su lado, sin siquiera mirarlas, las florecitas sin nombre en cuyo corazón de polen, cualquier rosa se encendería de rubores.
Y así ese cuasihombre que deambula etiquetando todo lo que existe, también a la poesía la coloca en compartimientos para autores consagrados, autores reconocidos y poetas sin nombre.
Demás está decir que la poesía mayor no está recogida en los escritos, ni en los versos, sino en el diario vivir de un hombre que escucha primero a su corazón, en lo que de divinamente humano tiene, antes que a los pasadizos oscuros de todo lo que han ordenado para él, para sujetar y anular su vuelo de mariposa, su envergadura de colibrí.
Walter Saavedra es un poeta. Pero es para él tan natural serlo, que no hace de ese oficio alharaca alguna. Lo ejerce cuando respira o cuando asiste al amigo, cuando protesta por alguna injusticia o cuando, en su afán antropologico, se dedica a rescatar todo aquello que contenga una señal de la belleza consternada del hombre.
Y es tan así, que cuando escribe, dicho en sus propias palabras, se queda atónito de que aquello que ha producido en cuartillas, conmueva o emocione a algún lector. Y en respuesta le pregunté: ¿Y por qué habría de sentirse atónito, quien lleva la poesía por dentro y además la ofrece generoso al caminante que encuentra?
Este preámbulo no es para introducir el poema que Walter acaba de escribir en homenaje a José María Arguedas. Es más bien una nota a ese lector, que distraído con las lisonjas de los otros, deja pasar a veces desapercibido, el resplandor único de los dandeliones sobre la hierba.
YO SE QUE VIVES JOSE MARIA
Te busco José María te busco…
te busco y te encuentro
sentado en el limbo
de mi propio pecho
ahíto de ese amor tan humano
que vas repartiendo
con tiernas palabras,
con cálidas miradas,
con sonrisas inocentes,
a pesar de todos los dolores
que agarrotan tu mente,
a pesar de las incomprensiones
de quienes no comprenden,
de quienes no pueden comprender
la real naturaleza de tu infausta partida.
Te encuentro José María,
en mí mismo te encuentro,
lLleno de vida en tu vida
prolongándose más allá
de toda humana medida.
Con cada letra que dejaste José María,
dejaste un suspiro eterno
el suspiro de tu voz, de tu letra, de tu acción.
Todo lo que dejaste
fue lanzado certeramente contra todo averno,
retornando luego a nuestro regazo
donde lo recibimos felices
acunándolo en nuestros corazones
que es tu corazón José María, tu corazón.
¿Quién se puede sentir contrito
si vives, vives José María, si vives?
Yo sé que vives,
tu obra así lo atestigua
y, más aún, lo atestiguan
las personas que tanto amaste
que siguen amándote infinitamente
con la frente, con el pecho, con las manos…
¡con la vida entera te amamos José María!
Yo sé que vives José María,
vives en los tiernos animalitos con quienes conversabas,
vives en la gente humilde por la que luchaste,
vives en las sierras escarpadas que siempre amaste,
y hasta en aquellos que alguna vez te quisieron mal vives
porque si entonces no te comprendieron,
ahora te aman, te aman.
¡Tienen que amarte José María!
¿No lo comprendes…?
¿Cómo no lo vas a comprender
tú que amaste amar
y te diste al mundo
amando intensamente la vida?
Buscando la vida José María
encontraste la muerte
que nadie supo evitar
no comprendiendo tu enfermedad…
José María, sublime soñador
de sueños señeros que impactan al mundo:
aquí nos tienes, a tu lado,
caminando por senderos parecidos
a los que caminaste
buscando la felicidad
donde quiera que ésta se encuentre,
levantando el pendón de la vida,
de la vida plenamente vivida
como tú lo deseaste
tierno dicharachero,
sublime soñador
de futuros señeros…
este material lo publicamos inicialmente el 21 de marzo del 2009
en este nuevo día de la poesía saint john perse y
juan sebastian bach
vuelven a juntarse para darle prioridad a la vida
que en plenitud es y será siempre la poesía mayor
Rafael Olbinski
En esta fecha en la cual se conmemora el Día de la Poesía, y que coincide con un acto poético mayor, como lo es el nacimiento de Johann Sebastian Bach, invitamos a releer el texto que produjera Saint John Perse, al recibir el Premio Nobel en diciembre de 1960. Sobre él dijimos:
A casi cinco décadas del discurso que diera Saint John Perse, en Estocolmo, al recibir el Premio Nobel de Literatura, en diciembre de 1960, su texto tiene más vigencia que nunca. Su examen de la poesía y de la ciencia, su visión del mundo que debe ser y de la función del poeta y el científico en esa tarea de construir la vida, es en verdad trascendental.
Constituye un documento que debe ser leído por científicos y poetas, pero sobre todo por ese ciudadano común capaz de producir cotidianamente, aún sin saberlo, ‘pensamientos desinteresados’, en otras palabras, poesía en palabra y acción.
Pero más aún, ese hombre común con frecuencia ejerce de manera espontánea esa fusión de lo lógico con lo intuitivo, que lo lleva a desarrollar una sabiduría y a ejercer una solidaridad, que lleva lo poético y lo científico, precisamente al plano del vivir.
De allí que Saint John Perse afirme que ‘toda creación del espíritu es ante todo poética, en el sentido propio de la palabra’. Aquí Perse toca la raíz del problema. El hombre es en esencia un poeta. Que el desarrollo de la vida material le haya cortado sus alas, desgarrado su intuición, sustituido su sabiduría por contabilidades que dan cuenta de todo menos de su vivir, es otra cuestión, de la cual no puede estar ajeno ni el poeta ni el científico.
‘Hija del asombro’ la nombra Perse, Como el niño cuando adviene a la luz solar desde la residencia acuática de la madre. En sus pupilas está toda la poesía y la ciencia del universo, atrapada entre lagrimitas resplandecientes.
Sólo que luego decidimos vendarle los ojos, atarle las manos, detener sus ganas de conocer y saber, descubrir y moldear, anticipar y crear. Lo convertimos en un adulto, sin ciencia ni poesía.
Pero, como dice el Premio Nóbel: “la poesía es ante todo un modo de vida, y de vida integral’. Y ni las hambrunas, ni las guerras, ni las masacres, ni las extinciones decretadas, podrán borrar esa parte ‘irreductible’ del hombre.
“¡Altivez del hombre en marcha bajo su carga de eternidad! Altivez del hombre en marcha bajo su carga de humanidad –cuando para él se abre un nuevo humanismo-, de universalidad real y de integridad psíquica”..., exclama el poeta.
Y allí en ese mandato está la labor y la tarea del científico y del poeta, en este tiempo de oscuridades. Por eso dice: “El verdadero drama del siglo está en la distancia que dejamos crecer entre el hombre temporal y el hombre intemporal.” ¿Lograremos cerrar esa brecha, rescatar la esencia de una humanidad que no ha podido desarrollarse aún?
Con Perse decimos: se trata de “asociar, en fin, más ampliamente el alma colectiva con la circulación de la energía espiritual en el mundo... Frente a la energía nuclear, la lámpara de arcilla del poeta ¿bastará para este fin? –Sí, si de la arcilla se acuerda el hombre.”
De la arcilla provenimos, de la piedra que se vuelve guijarro en su tránsito por los ríos, de la raíz que se convierte en fruto, de la brisa que garantiza la especie floral, de la pupila diminuta del niño que refleja en su iris la estructura estelar del universo. De allí viene nuestra infinita capacidad para crear, nombrar, construir, ‘sí de la arcilla nos acordamos’, si no olvidamos quiénes somos, de dónde venimos y hacia dónde vamos.
Por todo ello recomendamos esta lectura. Pero más que para convertirnos en simples lectores, invitamos a ejercer a plenitud aquello a lo cual convoca: extraer esa sabiduría y esa poesía que está en el interior de cada quien, aguardando su tiempo, su espacio y circunstancia para correr libre hacia el otro, que es su hermano, en un tiempo y una sociedad que logre, al fin, sustituir la muerte, por los fulgores del alma humana, en funciones de vida plena y trascendente. ms
Se puede acceder al texto completo en el siguiente enlace
Eres estrella brillando
en la noche que comienza
y yo estrella que se oculta
en el alba que despierta.
Tu canción vivirá siempre
porque nace de tu adentro
y lo que endulza el amor
resiste la acción del tiempo.
Siembra semilla de amor
en el alma de tu pueblo
seguro que esa simiente
será luz en su recuerdo.
El que por amor reparte
-si es sincera su ihtención-
se conforma con la dicha
de repartir por amor.
"Caminante no hay camino
se hace camino al andar"
¿y cómo camino hacer
sin amor al transitar?
Caramba caramba Otilio
el espontáneo y creador
el que ilumina sus cantos
con la luz del corazón
el que teje melodías
siempre en tono menor
porque dice que ese tono
le causa más emoción
cuando canta a la tristeza
o cuando canta al amor.
* Luis Mariano Rivera, Cantos de fragancia, amor y tierra.
Caracas, CPT-CEHA-UCV, 1991, p. 11.
Parcela 40, más que un libro de poesía, constituye todo un ceremonial; un canto celebratorio a la mama (así, sin tilde)lleno de lucidez, dolor y los mejores sentimientos del universo; el canto de una hija que no escatima sujetos ni predicados para nombrar el amor con todas las palabras de su nombre. Un libro singular, entrañable, como sólo pueden serlo aquellos que dejan huellas imborrables. René Rodríguez Soriano [Caracas, Venezuela, 1942]. Adquiéralo en Papel http://www.lulu.com/…/parce…/paperback/product-23633658.html
Memorias de pájaros y hombres
Palabras Conjugadas
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Pablo Neruda / Mikis Theodorakis
Todo era vuelo en nuestra tierra y hoy ni vuelo ni tierra ni aire ni canto escapan a la soledad de una vida sin recintos. ms
Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: “es como una flor”.
La percepción de la vida como un milagro, es algo que no me gustaría perder, porque si perdemos esta percepción, la vida se hace oscura y monótona.
El niño que hay dentro de cada uno de nosotros es el que nos salva. Por más cansados y agobiados que estemos, cuando el niño se duerme, en lo último que piensa es en la mañana siguiente, y lo hace con ilusión.
Sin esta percepción del milagro que está por venir no puede haber una vida plena independientemente de la edad.
Vitali Shentalinski, poeta, escritor e historiador ruso
La inteligencia, ese atributo tan complejo y particular, que acompaña y distingue al hombre, tiene como función primordialhacernos humanos.
Un tiempo y una etapa a la que aún no hemos arribado. Y hacia dónde debemos dirigir todos nuestros esfuerzos, aportes y poder creador.
Triste sería que el hombre desapareciera de la faz de este planeta vulnerado, sin haber alcanzado la dimensión humana que le corresponde desarrollar y multiplicar.
A esa tarea esencial convocamos.
LAS GOTAS DE ROCÍO DE TERENZIO FORMENTI
En 1998 comenzó Terenzio a publicar estas gotas diarias y a esparcirlas por el planeta, en la certidumbre de que algún día arroparán toda tristeza y disiparán las penas que le roban la risa a los niños.
Nosotros, desde nuestras Embusterías, también creemos en ese sueño y en ese propósito y traemos a Terenzio a estos recintos para que no se detenga nunca su cosecha de amor.
2986 - 18 de enero del 2008.
Forse la vera certezza è quella che nasce e cresce nelle praterie del mistero... e anche la poesia appartiene a queste certezze.
Quizás la verdadera certeza es aquélla que nace y crece en las praderas del misterio... y también la poesía pertenece a estas certezas. http://groups.yahoo.com/group/dewdrop/
APRENDER A LEER EL UNIVERSO EN LAS PUPILAS DE UN NIÑO
Desde estas Embusterías, desde El Pájaro Amarillo, La Rana Verde, El Hilo del Cometa y El Vuelo del Azulejo, estamos convencidos que las verdaderas imágenes que se dibujan en los celestiales del universo, con un solo click aparecen como en un carrousel en las pupilas de los niños. Sólo que hay saber hacer click y saber ver en el interior de esas pupilas.
Como a veces los grandes solemos andar muy ocupados en cosas serias, y por lo general inútiles para la vida, proponemos hacer el camino a la inversa. Tal vez desde estas imágenes astronómicas que reflejan cada día las gigantescas coordenadas sobre las que se sostiene el universo todo, podamos aprender a descubrir en ellas, las pupilas de los niños.
Las que están cerca de nosotros, las que están lejanas, las que no logran abrirse al diámetro de la vida, las que son ofuscadas de tanta tristeza, las que nunca han visto el mar, ni el color de los ojos de la madre. Las que ríen de asombro, las que se esparcen por el mundo tiñendo de alegría los planetas.
Tal vez allí comencemos de nuevo a leer el libro de la vida y a sembrar en nuestros ojos el porvenir, que ya está escrito en ellas. A ese extraordinario y simple ejercicio invitamos.
MIGUÉL HERNÁNDEZ - JOAN MANUEL SERRAT
MIGUÉL HERNÁNDEZ
HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA
Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos, seguiremos besándonos en el hijo profundo. Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos, se besan los primeros pobladores del mundo.
BAILAR CON ZORBA
ANTHONY QUINN, THEODORAKIS Y ZORBA, A LOS 84 AÑOS
La música de Zorba es una música de vida. Y para vivir una vida a plenitud hay que amar. Y yo amo.
ANTHONY QUINN
EN ESTE AÑO 2009 INICIAMOS UN NUEVO INTERVALO DE 25 AÑOS EN LA CÁTEDRA PÍO TAMAYO, CON NUESTROS ESFUERZOS Y EL DE QUIENES CONTINÚEN Y SIGAN ACOMPAÑANDO ESTA ACCIÓN FLORICULTORA, NECESARIA E IMPRESCINDIBLE EN ESTOS TIEMPOS SIN PIEDAD.
LA VIGENCIA DEL PENSAMIENTO PIOTAMAYISTA ES HOY MAYOR QUE NUNCA. SU ESCUELA DE IDEALIDAD AVANZADA AGUARDA ASENTARSE EN LA CONCIENCIA Y EL CORAZÓN DE UN COLECTIVO QUE DEBERÁ ORGANIZARSE PARA ENFRENTAR
VICTORIOSA Y PACÍFICAMENTE LA VIOLENCIA DESATADA Y LA DESTRUCCIÓN PERMANENTE QUE RIGE HOY ESTE EXPAÍS Y EL PLANETA EN SU CONJUNTO.
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