EL AMANECER DE LOS JILGUEROS

EL AMANECER DE LOS JILGUEROS

Dime cardenalito

por qué hay días en que no regresas

al sitial de donde mana tu canto

Dónde van a recostarse esos

suspiros con los que recibes

las noches

Qué preguntas dejaste de

hacerme en este intervalo

desgajado de perplejidades

Quién habrá de encender la

lumbre de la luna para que se

reflejen sus estaciones en el

espejo de tus párpados

Quién habrá de darle los buenos

días al agua que se derrama desde

la vasija de los pétalos

Quién buscará entre las hierbas

el secreto de una espiga inmóvil

El tiempo queda detenido

a orillas de una lágrima que va a

posarse sobre la sequía de los días

Un aluvión de silencios se derrama

sobre el amanecer de los jilgueros

y una sed de abrazos es un pozo

que aguarda la fragua de tus linderos

La espera es una memoria que teje

claridades sobre un tiempo expropiado

a la risa de las ardillas

texto y foto

mery sananes

27 de mayo del 2015

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LA FLOR DE JULIO CORTÁZAR

No hay un último día para una flor

porque ella en su vuelo anuncia 

la próxima floración

Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: “es como una flor”.

Julio Cortázar

Historia de cronopios y famas

foto / mery sananes

28 de mayo del 2015

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TU ALFABETO DE POLEN

TU ALFABETO DE POLEN

Ana Dolores

Hoy que cumples un año más regalándonos tu risa y tu despliegue floral de amor, traigo para festejarte una historia diminuta que, sin embargo, entre tus manos alza vuelo hasta el infinito de los espacios que ocupas.

Hace unos días Isaac Sebastián me trajo un ramillete de flores. Y como siempre, las coloqué cuidadosamente en un recipiente. Les podé los tallos para que pudiesen beber el agua clara sin dificultad. Y le coloqué algunas de esas vitaminas que incluyen los vendedores de flores. Pero lo más importante: les hablé, les di la bienvenida y les conté largamente la alegría que esparcía por el aire su presencia.

Con los días, y como suele ocurrir con todo aquello que nace, se desarrolla, y luego se transforma en otra huella, algunas se fueron secando y otras fueron abriéndose como un abanico.

Y decidí tomar las que ya no tenían suspiros entre sus pétalos, las retiré con delicadeza y las coloqué en un recipiente de basura.  Recuerdo haberles pedido disculpas y sin despedirme de ellas, les dije que sabía que regresarían con otros ropajes y aromas.

Más tarde, ese mismo día, en medio de mis labores habituales, me tocó acercarme de nuevo al recipiente en el cual las había colocado. Y me llamó la atención que una astromelia solitaria estaba erguida por sobre papeles y hojas secas, como si hubiese estuviese aguardando que alguien le abriera una rendija a la oscuridad de su encierro.

La miré y entendí que en su alfabeto de polen me pedía que la regresara a la luz del sol. Y así lo hice. La coloqué de nuevo en su envase de cristal junto a la ventana. Y se irguió como dejando en el aire una sonrisa.

Me quedé pensando largo rato en ese acontecer. Y le buscaba una razón. Sabía que si ella había regresado tendría que ser por algo. Alguna fuerza la hizo erguirse y alcanzar la transparencia luminosa de sus pétalos.

Pero no fue sino hasta hoy que lo supe. En esta fecha, Ana Dolores, tú cumples un año más de vida infinita. Te fugaste sin permiso hace unos meses para sembrarte en el patio de la casa desde donde hasta hoy te has encargado de hacer florecer las damas de noche, aderezar de dulzura los mangos y cultivar rosas.

En las noches, como es tu costumbre, desde los ventanales vigilas y cuidas a Zaira La Maga. La unges de aceites vegetales, le aliñas sus guarapos con hierbas que sanan. Le hablas quedito hasta que se queda dormida. O simplemente entre ambas dejan correr sus conversitas.

Y lo sabes bien, entre tú y Agustín, existe desde hace mucho un afecto trascendente, de esos que van más allá de fechas y calendarios, de fugas y opacidades. Relumbran en las más espesas de las oscuridades y se definen en el sonido de la risa que tú Ana Dolores nos dejaste a todos tejida en los hilos del corazón.

Y sabías que para él no podía pasar desapercibido el festejo de tus 88 añitos y que te escribiría otra de sus cartas de amor. Y al leerla comprendí la urgencia de aquella solitaria flor de regresar a su residencia de agua.

Su carta lleva por título En las ramas de las astromelias. Y si ella no hubiese estado allí para ofrecerme su belleza, no habría tenido una imagen que llevara en su interior tu espíritu, tu energía y tu ternura.

Tú nos hablaste a través de esa flor. Y yo recojo tus recaderías para avivar con ellas ese fuego que disipa las tristezas, ese fulgor que anticipa la noche, ese sabor a espigas de tus abrazos. Y con esos ingredientes alzar la copa de vino para celebrar hoy y siempre tu permanencia en nuestro vivir.

Mira, Ana Dolores qué de filigranas lleva hoy tu piel, que lumbre guardan sus pliegues, qué milagros eres capaz de hacer, con sólo soltar el carrete de tu risa. Y qué historia tan maravillosa me regalaste!

Celebremos Mi India éste como todos tus días, con jolgorio, música y versos, con esa locura que se derrama cuando estamos entre afectos y esas ganas de ser pájaro para anidarnos en las ramas de los árboles que ahora habitas.

Te quiero, mery

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EN LAS RAMAS DE LAS ASTROMELIAS

TE CELEBRAMOS INDIA MÍA

para ana dolores

India Mía hoy toco de nuevo tu vida porque traigo para ti un mensaje cifrado en los códigos de aquella tarde en que nos juntó una sonrisa pajarita  que se nos metió en los rincones de los años

Entonces supe que naciste un día de cantos  enardecidos que se hicieron bríos de amor en los propios linderos de las figuraciones que llegaban a nosotros en las ramas de las astromelias benditas

Y no hubo manera de convencerte para que te separaras de las ráfagas que se levantan en las luces de los amaneceres que traen en su alma el grito exacto de los alumbres que marcan las legiones de las alegrías que los centinelas ponen a andar sobre los rieles ayunos de agonías

Supe así que tu presencia no estaba hecha de instantes sino de las pasantías que construyen raíces en los mandatos   de cada una de las esperanzas que se inscriben  en  la hora de las inocencias que apuntan hacia los andamios de la trasfiguración

Entendimos después que la seguridad de vida y trascendencia no sólo te acompañaban en tus pasos de tierra sino que también eran hijos del vuelo  que nace en el corazón de los imperios de tus cuerdas

Y aquí sigues tú gigante frente a la canción llamada a hacer el recado de los cumpleaños que te celebramos para que en todo tu  andar puedas elevarte más allá de los avatares que van sembrando los cultivadores de pomarrosas para las siembras de las peonías del mañana

Y te digo una cosa final India Mía hoy te hago estandarte de las consagraciones que cómplicemente marcan los diluvios del despertar de los sueños que nadan en los ríos como simples acorazados de las aguas que mojan los caminos que estamos obligados a seguir recorriendo en nombre de la Santísima Trinidad de los amores

Agustín

27 de mayo del 2015

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EL BAJEL DE MONET

Hacer travesía

en este bajel de Monet

sería fugarse al tiempo

que dibujó por primera vez

el horizonte

en la simetría de unos ojos

que comenzaban a mirar

mery sananes

26 de mayo del 2015

cuadro de monet

tomado del portal de

natalina ivanova

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ALA DE GAVIOTA

Luna del 24 de mayo del 2015

Ala de gaviota

en el océano de la noche

transfigurando las estaciones 

de una parábola muda

foto y texto

mery sananes

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CARTA DE CAMUS A SU MAESTRO

CARTA DE ALBERT CAMUS A SU MAESTRO

DESPUÉS DE RECIBIR EL PREMIO NOBEL EN 1957

París, 19 de noviembre de 1957

Querido señor Germain:

Esperé a que se apagara un poco el ruido de todos estos días antes de hablarle de todo corazón. He recibido un honor demasiado grande, que no he buscado ni pedido. Pero cuando supe la noticia, pensé primero en mi madre y después en usted. Sin usted, sin la mano afectuosa que tendió al niño pobre que era yo, sin su enseñanza no hubiese sucedido nada de esto. No es que dé demasiada importancia a un honor de este tipo. Pero ofrece por lo menos la oportunidad de decirle lo que usted ha sido y sigue siendo para mí, y de corroborarle que sus esfuerzos, su trabajo y el corazón generoso que usted puso en ello continúan siempre vivos en uno de sus pequeños escolares, que, pese a los años, no ha dejado de ser un alumno agradecido. Un abrazo con todas mis fuerzas,

Albert Camus

http://www.estandarte.com/noticias/autores/carta-de-albert-camus-a-su-maestro_2142.html

El texto completo del discurso de Camus

al recibir el Premio está en el siguiente enlace

http://embusteria.blogspot.com/2014/11/albert-camus-al-recibir-el-nobel.html

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DE LAS PALABRAS - MÁXIMO AVILÉS BLONDA

Hemos llegado a un punto

en que la boca del fusil es la que habla.

Hemos llegado a un punto

en que la lengua del pueblo suena a bronce caliente.

Hemos llegado a un punto

en que el aliento del pueblo huele a pólvora.

¿Y dónde, nos preguntamos, en este punto,

están los tratados, las organizaciones

internacionales,

las veneradas leyes y el respeto de los demás?

La codicia invadió nuestros predios con su muerte amarilla.

Y se levantaron tumbas en todos los rincones.

Éramos casi una isla con tristes habitantes

que crecían diariamente alimentando sueños,

criando ganado de esperanzas.

Aldeas rumorosas habitaban sus valles,

dulces ríos tranquilos lamían su superficie.

Éramos casi una isla de tristes habitantes.

Pero llegamos al punto del bronce y de la pólvora.

Regresaba de la escuela aquella tarde,

traía un tibio olor a roble viejo,

Reía con la risa de muchacho

y apacentaba mi ganado de esperanza.

Empezó todo con gran ruido metálico,

hombres con la digestión paralizada,

otros con hambre,

otros con alcohol, porque era sábado.

Las doce marchaba en el reloj lejano,

las doce del persignarse de las viejas,

las doce del arroz del hombre de trabajo.

La vecina cruzó y me dijo la nueva.

Éramos casi una isla de tristes habitantes,

y nos fuimos haciendo más heroicos de pronto.

MÁXIMO AVILÉS BLONDA (1931-1988)

escritor dominicano

Nació en Santo Domingo el 16 de mayo de 1931. Poeta, actor, dramaturgo, profesor universitario, Licenciado en Filosofía y Letras y Doctor en Derecho. Profesor de varias disciplinas en los departamentos de Letras e Historia de la Universidad Autónoma de Santo Domingo. Su poesía, como bien la definiera don Manuel Valldeperes, va “de lo íntimo a lo humano”. Fue Director del Teatro Universitario, del Departamento de Artes y del Departamento de Extensión cultural, así como Director de Relaciones Públicas e Internacionales de la Universidad Autónoma de Santo Domingo; Director General de Bellas Artes y Director General de Cultura de la Secretaría de Estado de Educación, Bellas Artes y Cultos. El 7 de diciembre de 1987 fue condecorado por el gobierno dominicano con la Orden de Duarte, Sánchez y Mella en el grado de Gran Cruz Placa de Plata. Falleció en Santo Domingo el 19 de enero de 1988.

Obras publicadas

Trío (1957), Las manos vacías (1959), Centro del mundo (1962), La otra estrela en el cielo (1963),  Yo, Bertold Brecht (1966) Teatro (1968), Cantos a Helena (1970), Del comienzo a la mitad del camino de la vida (1976), Los profetas (1978), Pirámide (1979), Viacrucis (1983), Llueve y es que es mayo, dulce señora (1988)

publicado inicialmente el 20 de marzo del 2011

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MAURICE ANDRE: FULGURANTE HABITANTE DE LOS ARPEGIOS

Hoy cumple vida y música Maurice André, poeta de la trompeta, ruiseñor de los acordes, nacido un 21 de mayo de 1933, para no despedirse jamás de los imperios del viento, donde reside como fulgurante habitante de los arpegios.


Escucharlo es viajar por todos los episodios del aire, desde la brisa leve que dibuja filigranas en el corazón, los vendavales que mueven simétricamente las espigas, las tempestades que horadan el silencio hasta convertirlo en coral magnífico, hasta las atronadoras encrucijadas donde los vientos se encuentran y desencuentran para que se mueva la tierra en dirección a la trascendencia.


Su sonoridad escribe una historia de amor que es una ofrenda gigante que nos conduce a los vastos territorios del alma, donde la vida respira su humanísima condición de centella. La dulzura de los suspiros que emanan de los metales de su trompeta, le devuelven al hombre la canción de cuna que siempre le ha pertenecido, que es decir, el canto de siempre.


En este día invitamos simplemente a escucharlo, a detenerse en sus andanzas para que cada quien haga de ellas un equipaje para su tiempo, un espacio para el vivir, un recinto para la ternura arrebatada, que regresa irremisiblemente, cada vez que el hombre es capaz de andar al ritmo de la armonía del universo.


Agradecemos a la tecnología de http://www.youtube.com/ que podamos contar con este almacén de tesoros que ponen a nuestro alcance tantos instantes únicos, desde escuchar a Granada entonada en la trompeta de Maurice André, hasta detenernos en ese hermoso contrapunteo en Scarlatti, o en ese dueto con Dizzi Gillespie que junta sonoridades distintas en una sola y única textura de arte, trascendencia y amor.

Alessandro Marcello 

Concierto para trompeta y orquesta

Maurice André y Dizzy Gillespie

Mañana de Carnaval

Maurice André

Agustín Lara / Granada

Maurice André

Scarlatti / Aria para oboe y trompeta

21 mayo 2015

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CREDO - AQUILES NAZOA

CREDO

Creo en Pablo Picasso,Todopoderoso,Creador del Cielo y de la Tierra;
creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones,
que fué crucificado, muerto y sepultado por el tiempo ,
pero que cada día resucita en el corazón de los hombres,
creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable,
creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa,
creo en la cualidad aérea del ser humano,
configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose
como una purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo;
creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente
debajo de la almohada de mi niñez;
creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música,
yo que en las horas de mi angustia vi al conjuro de la Pavana de Fauré,
salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma,
creo en Rainer María Rilke héroe de la lucha del hombre por la belleza,
que sacrificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer,
creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia,
creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar;
creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora;
su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,
junto a sus cienes un resplandor de estrellas,
creo en el perro de Ulises,
en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas,
en el loro de Robinson Crusoe,
creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta,
el beralfiro el caballo de Rolando,
y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero,
creo en la amistad como el invento más bello del hombre,
creo en los poderes creadores del pueblo,
creo en la poesía y en fin,
creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama..
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Aquíles Nazoa

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CÉSAR RENGIFO - A CIEN AÑOS

1953

Bastaría este óleo para que César Rengifo se quedara sembrado para siempre en la memoria de este expaís y en el corazón de la pintura

Basta ese cielo que lleva los trazos de la historia del mundo

y la figura de ese hombre doblado que nos define como un dolor que no cesa

Nuestro mejor homenaje es hacer conocer su obra pues cada uno de sus lienzos habla por sí solo y se derrama sobre quien lo mira

César pertenece por entero a este recinto de embusterías

para él nuestro homenaje y el afecto como un telar sobre la memoria

Fue pintor y dramaturgo venezolano representante de las tendencias realistas

En 1952 fundó el grupo de teatro "Máscaras" junto a Humberto Orsini. 

En 1954, con motivo del XV Salón Oficial Anual de Arte  Venezolano, obtuvo el Premio Nacional con su obra La Flor del Hijo, 

y también el Premio Arturo Michelena, en el Salón Oficial y en el Salón Arturo Michelena. 

Entre 1955 y 1956 realizó el vasto mural en mosaico "Amalivaca", que narra el mito caribe de la creación del mundo y el cual se halla en la plaza Diego Ibarra, en Caracas. 

Desde 1958 hasta 1960 fue designado director de Extensión Cultural 

de la Universidad de los Andes, en Mérida. 

En su gestión como director de Cultura de la Universidad de Los Andes, 

fundó en 1959 la Escuela de Artes Plásticas de Mérida. 

Por encargo de la Comisión del Sesquicentenario de la batalla de Carabobo, del Ministerio de la Defensa, realizó en 1973  el mural Creadores de la nacionalidad, ubicado en el Paseo Los Próceres de Caracas.

En 1938 inició su trayectoria como dramaturgo. Recibió el Premio Nacional de Teatro de Venezuela en 1980

  

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