DE LA POESÍA
No es verdad que la vida pueda renegar de sí misma.
Nada viviente procede de la nada, ni de la nada se enamora. Pero tampoco nada
guarda forma ni medida bajo el incesante aflujo del Ser. La tragedia no finca
en la metamorfosis misma. El verdadero drama del siglo está en la distancia que
dejamos crecer entre el hombre temporal y el hombre intemporal. El hombre
iluminado sobre una vertiente ¿irá acaso a oscurecerse en la otra? Y su
maduración forzada, en una comunidad sin comunión, ¿no sería quizá una falsa madurez?
Al poeta indiviso tócale atestiguar entre nosotros la doble vocación del hombre. Y esto es alzar ante el espíritu un espejo más sensible a sus posibilidades espirituales. Es evocar en el siglo mismo una condición humana más digna del hombre original. Es asociar, en fin, más ampliamente el alma colectiva con la circulación de la energía espiritual en el mundo... Frente a la energía nuclear, la lámpara de arcilla del poeta ¿bastará para este fin? –Sí, si de la arcilla se acuerda el hombre.
Y ya es bastante, para el poeta, ser la mala conciencia de su tiempo.*
SAINT JOHN PERSE
https://embusteria.blogspot.com/2017/01/la-lampara-de-arcilla.html
Mientras exista, tumbado sobre la luz, el perro negro
de la injusticia, toda la poesía del mundo tendrá una verruga violácea en la
frente.
LEÓN FELIPE
https://embusteria.blogspot.com/2020/10/a-los-120-anos-del-nacimiento-de-leon.html
Mientras persista ese dominio ignominioso e
inmisericorde de unos contra otros, la poesía no tiene tiempo para festejarse.
Y cuando la muerte impuesta alguna vez sea vencida, la poesía dejará de ser
tal, para ser el hombre mismo. Como una flor soltando su estirpe al viento.
MERY
SANANES
https://embusteria.blogspot.com/2017/03/no-hay-dia-para-la-poesia.html
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9 comentarios:
El mundo ideal de la identidad, la desolación, la ausencia,
la creación, el amor, la muerte, la sed y el vuelo
son importantes ingredientes en distintos escenarios de la vida
que, sin la poesía, nunca habrían existido;
por lo mismo y lleno de méritos, poéticamente
es como el hombre habita sobre esta tierra.
Nada de lo que existe, ni los viejos jardines que los ojos reflejan
ni la luz que en la noche mi lámpara difunde
sobre el papel en blanco que defiende su albura,
retendrán al corazón que ya en el mar se hunde.
Oh, nave, tu velamen despliega y leva al fin las anclas
hacia incógnitos cielos.
Bienvenidos sean todos los que aceptan, indagan y se someten
a la mirada, oscura y luminosa a la vez, de la poesía.
¿En verdad el hombre poéticamente habita sobre esta tierra? ¿Hemos logrado hacer nuestra la mirada, oscura y luminosa a la vez, de la poesía? La poesía, a mi manera de ver, es la vía que tiene el hombre vulnerado de expresar todo aquello que le ha sido expropiado, toda la muerte a la que ha sido sometido, lo que recoge el cántaro de sus tristezas y la esperanza de sus alegrías. Hablo, como siempre, de la poesía prometeica, no la doméstica. Y sin embargo sigue siendo una ilusión.
Hay sin embargo, en el interior del hombre, una diminuta llama de ese fuego y es lo que le permite al hombre común –que no sabe leer ni escribir- sobrevivir utilizando un nivel de poesía que no está descrita en parte alguna. No llega al papel. Yace en sus ojos cuando mira el poniente. Y la reinventa en las madrugadas ante el humo del café y la puerta abierta de su escaso hospedaje. La graba en las cuerdas de un instrumento. O la derrama con los acordes de un cantar que escuchan los pájaros, los árboles y las flores. Sin lenguaje sino alma. Sin enseñanza sino intuición. Sin conocimientos formales pero sabe antes que nadie cuándo darán frutos su siembra. Cuándo va a llover. Y cuando se acerca a sus predios algún espanto nuevo.
La verdadera poesía no está en nuestra escritura. Reside en el espíritu del hombre que sobrevive toda derrota, incluida la muerte impuesta.
mi admirada amiga, Mery Sananes...
Gracias Claudete, por ese bello decir y sentir. Ojalá que siempre puedan volar cada vz más alto o a ras de tierra donde los pasos los recojan. Mi abrazp fraternal y afectuoso de soiempre, amiga.
Mery Sananes Acompaño tus palabras: "en el espíritu del hombre que sobrevive toda derrota, incluída la muerte impuesta".
Un inmenso abrazo mi querida Emilia Aurora.
mi admirada amiga, Mery Sananes...
FELIZ DÍA, POETA VUELEN LOS PÉTALOS DE NUESTRO SENTIR POR TODO EL MUNDO Claudette V Chirinos (Perú-EUA) Poesía Somos Tú y Yo'
Gracias Claudete, por ese bello decir y sentir. Ojalá que siempre puedan volar cada vz más alto o a ras de tierra donde los pasos los recojan. Mi abrazp fraternal y afectuoso de soiempre, amiga.
Amé las palabras de cada uno..
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