Ay de los abriles que no sucumben
a los mayos y se quedan detenidos
en el umbral de una flor que no llega
a convertirse en mariposa
Ay de las cercas que ya no retienen
ni el viento que mana del ala de los pájaros
pero que son feroces carceleras de los
suspiros que nacen de las gotas de agua
Ay de las guerras que no concluyen
empeñadas en deshacerse de los sueños
que aún no se asoman a las pupilas
ensombrecidas de las noches
Ay de los azulejos que no conocieron
el azul celeste de los cielos y que se
quedaron inmóviles en su tránsito
hacia el canto emplumado de su savia
Ay de los ay que colman los vasos
que no dan de beber y que en el espejo
labrado de sus honduras le escriben
un adagio a la sed
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