Disparamos a la vida
cuando la rosa de la
vida ya no se detiene
abm / serie disparerías
fotos / anala 2010
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domingo, mayo 29, 2011
sábado, mayo 28, 2011
INCIERTAS TRANSACCIONES
alguien que adviene de pronto
soltando sus dardos sobre los días
una piedra que te parte
los párpados te destierra el candor
un disparo certero al canto de un
pájaro que apenas comienza a volar
Se aguarda en silencio
o en grito escudado bajo la tormenta
de las lágrimas o el tremor que viene
de la certeza de que siempre podemos
esperar lo peor como si la vida
fuese un reparto donde alguien elige
de antemano si llegarás o no a la
mesa de las misericordias
Se detiene la hora sobre el reino
de las oscuridades que se despliegan
como soles sobre la alacena de los
suspiros que aún no se han convertido
en besos mientras el tiempo se deshace
en atolondradas migajas de desconcierto
Alguien en alguna parte decide por
nosotros hasta el sabor de la sed
se roba la risa que parimos expropia
la flor que sembramos en el altiplano
de los dedos extendidos en caricias
sumerge la vida en el invernadero
de los abrazos confiscados a la ternura
Aquí estamos reinventando el color
gris de la tarde que se confabula con la
espera como si en verdad alguien o algo
pudiera decidir quienes somos y hacia
dónde se encaminan nuestros avatares
Cuántas florerías no se habrían podido
esparcir en esta intersección de regateos
como si la ilusión de un niño pudiera
subastarse en el toma y dame de los
odios en la transfiguración de lo que somos
en acuerdos y desacuerdos en los cuales
sólo se mide la dimensión de un dios
ausente un escapulario que reescribe
los libros de la codicia y el desamparo
Aquí estamos como si la vida se detuviera
porque alguien legisla la respiración
hipoteca las sístoles desgarra la armónica
continuidad de las moléculas que rigen
la travesía del universo para suplantarlas
por un correaje de inciertas transacciones
Aquí mientras se vuelve ácido el pan
de la noche y las manzanas claman por
morder la piel de la inocencia
mientras la lluvia cansada de trasegar
pesadumbres asciende hasta los linderos
del aire yo sigo esperando la encrucijada
de los desiertos por los que ya no corre
subterráneo el corazón de los cactus
Y sin embargo y a pesar de este
intervalo entre dos pausas
del papiro subyugado de vacíos
y el silencio de los adagios
yo te digo a ti que sueñas herirme
que giras incansable sobre
el espejo de ti mismo
que destrozas hasta
la simetría de las aguas
a ti te digo sin premura y en la
cuerda menor de los murmullos
que aquí quien se empalaga con
la dúlcima coloratura del vivir
quien descubre en la inmensidad
del bosque el más diminuto latido
de las hojas y sorbe sin descanso
las aromerías que se hospedan en el
mirar de mis niños no eres tú
mirar de mis niños no eres tú
sino yo la hija de luna
la que se cobija en el corazón
violeta de los jazmines
la señora de los pájaros
texto / ms
fotos / anala 2011
fotos / anala 2011
martes, mayo 24, 2011
DESPEDICIONES XIV
Toda despedida nos toca
las paredes de la desolación
y los laberintos que nos
quitan el mañana
abm / serie despediciones
domingo, mayo 22, 2011
MALVAZUL
A Karina Sacerdote
maga del azul
Nos enamoramos del azul
desde que navegamos
en el azul oceánico
de nuestra primera residencia
donde el amor abre sus ventanitas
para que el vientoazul de los sueños
frague el corazón con suspiritos
de agua luego el azul pasa a ser
el vaso comunicante y el recinto
por donde cada día esparcimos
sus tinturas marinas
para inventar los infinitos
colores de la vida
verdiazul de la hierba mañanera
azulsol que relumbra en los mediodías
violetazul de los atardeceres
lunazul en las noches
de todas las estaciones
horno alfarero que escancia
panes azulitos de alegría
vuelo azulejo que nos enseña
las alturas y azulsepia
de los bosques que nos regalan
la ingeniería de las ramas
de azulbrisa se viste
el abrazo de malvazul el beso
y de asombroazul las pupilas
de mis niños hechas
de mielazules de risa y colibrí
para una palabrazul en eterno
y persistente oficio de alquimista
octubre / 2003
texto / ms
foto / anala
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sábado, mayo 21, 2011
DESPEDICIONES XIII - PÍO TAMAYO
Pío Tamayo no se
despidió de Último
para que no lo
alcanzaran sus
ladridos
agustín blanco muñoz
serie despediciones
miércoles, mayo 18, 2011
MAHLER A LOS CIEN AÑOS DE UN SIEMPRE
La música de Mahler es una odisea
por la vida y por el dolor
una despedida y un arribo
una geografía de la tristeza
dibujada en el umbral de los sueños
No se sale ileso de sus acordes
ni se pasa en vano por el paisaje
de su tejido trenzado en el re
de las lágrimas y en el sol
de la alegría que está por alcanzar
Su música se adhiere a nuestra
raíces se instala en los párpados
y nos convoca a reinventar el vivir
Ojalá que a cien años de su siembra
escucharlo contribuya a vencer
el dolor diseminado como hiedra
en los pliegues de la tierra
de su tejido trenzado en el re
de las lágrimas y en el sol
de la alegría que está por alcanzar
Su música se adhiere a nuestra
raíces se instala en los párpados
y nos convoca a reinventar el vivir
Ojalá que a cien años de su siembra
escucharlo contribuya a vencer
el dolor diseminado como hiedra
en los pliegues de la tierra
ms
Invitamos a abrir los siguientes enlaces
dedicados a Gustav Mahler
07 de julio 1860 - 18 de mayo de 1911
16 de abril del 2006
EMBUSTERÍAS DE RESURRECCIÓN (2da Sinf. De Mahler)
09 de junio del 2006
EMBUSTERÍAS DE VIDA (Mozart, Mahler)
18 de mayo del 2009
EMBUSTERÍAS DE GUSTAV MAHLER
18 de mayo del 2010
18 de diciembre del 2010
LA DESPEDIDA
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domingo, mayo 15, 2011
JAVIER HERAUD 48 AÑOS DESPUÉS DE SU ASESINATO
JAVIER HERAUD
19 de enero de 1942 / 15 de mayo de 1963
Sólo soy
un hombre triste
que agota la palabra
Contaba con apenas 21 años cuando más de treinta balas alcanzaron su vértigo mientras intentaba cruzar el río al cual tanto le había escrito.
Como tantos otros, Javier, de maestro y poeta, un día decidió subir a las montañas a ponerse traje de guerrillero, para ir a socavar los cimientos de una tristeza centenaria clavada en el desamparo y miseria de sus hermanos peruanos.
Llevaba la muerte, desde hace mucho, tejida en su pecho. La había visto venir y la aguardaba. Y sabiéndolo fue a su encuentro en esa tarea de ofrendar la vida por la alegría de los otros.
Cuántos como él no hicieron el mismo trayecto hacia los sueños, armados sólo con sus pupilas de niños, sus palabras de alfarero, sus esperanzas libertarias. Y cuántos no fueron y siguen siendo aniquilados, extinguidos en ese oleaje incesante de las balas.
Cuarenta y ocho años después, en sus ojos hechos de pájaros y flores, que aún ven tras las tinieblas de la memoria, qué no dirá el corazón de Javier.
Aún queda tanto por hacer y deshacer, en este tiempo de canciones rotas, de sueños despedazados, de muertes que se enseñorean sobre todos los paisajes.
Sólo queda decir que Javier, y los tantos que como él, no temieron abrirle el pecho al odio de las balas, en su sacrificio y su entrega se perfila ese mundo que deseamos, ese tiempo sin metrallas, esa ilusión de una casa bordada de madres, aromada de frutos, pletórica de niños sin fusiles, regando su asombro por los linderos del planeta. ms
mi casa
1
Mi cuarto es una
manzana,
con sus
libros,
con su
cáscara,
con su cama
tierna para
la noche dura.
Mi cuarto es el
de todos
es decir,
con su
lamparín que
me permite reir
al lado de Vallejo,
que me permite ver
la luz eterna de
Neruda.
Mi cuarto, en
fin,
es una
manzana,
con sus libros,
sus papeles,
conmigo,
con su
coraazón.
2
Por mi ventana nace
el sol casi todas
las mañanas.
Y en mi cara,
en mis manos,
en el dulce
clamor de la luz pura,
abro mis ojos entre la
noche muerta,
entre la tierna
esperanza de
quedar vivo un
día más,
un nuevo día,
para
abrir los
ojos ante la
luz eterna.
Del poemario: "El Río". Lima. 1960
ARTE POÉTICA
En verdad, en verdad hablando,
la poesía es un trabajo difícil
que se pierde o se gana
al compás de los años otoñales.
la poesía es un trabajo difícil
que se pierde o se gana
al compás de los años otoñales.
(Cuando uno es joven
y las flores que caen no se recogen
uno escribe y escribe entre las noches,
y a veces se llenan cientos y cientos
de cuartillas inservibles.
Uno puede alardear y decir
«yo escribo y no corrijo,
los poemas salen de mi mano
como la primavera que derrumbaron
los viejos cipreses de mi calle»).
Pero conforme pasa el tiempo
y los años se filtran entre las sienes,
la poesía se va haciendo
trabajo de alfarero,
arcilla que se cuece entre las manos,
arcilla que moldean fuegos rápidos.
y las flores que caen no se recogen
uno escribe y escribe entre las noches,
y a veces se llenan cientos y cientos
de cuartillas inservibles.
Uno puede alardear y decir
«yo escribo y no corrijo,
los poemas salen de mi mano
como la primavera que derrumbaron
los viejos cipreses de mi calle»).
Pero conforme pasa el tiempo
y los años se filtran entre las sienes,
la poesía se va haciendo
trabajo de alfarero,
arcilla que se cuece entre las manos,
arcilla que moldean fuegos rápidos.
Y la poesía es
un relámpago maravilloso,
una lluvia de palabras silenciosas,
un bosque de latidos y esperanzas,
el canto de los pueblos oprimidos,
el nuevo canto de los pueblos liberados.
un relámpago maravilloso,
una lluvia de palabras silenciosas,
un bosque de latidos y esperanzas,
el canto de los pueblos oprimidos,
el nuevo canto de los pueblos liberados.
Y la poesía es entonces,
el amor, la muerte,
la redención del hombre.
el amor, la muerte,
la redención del hombre.
1961
Enlaces a sus poemas completos
GRANJERÍAS
el gajito de miel
toma el azahar de la naranja
para alimentar los hijos
de todos los retoños
foto y texto / ms
sábado, mayo 14, 2011
miércoles, mayo 11, 2011
LUZ DE MANDARINAS
A lo mejor no son estas
en verdad las horas del
tamaño de la alegría que
siempre quisimos vivir
pero te digo sin embargo
que esto de andar aferrado
a la palabra la piel y todos
los andamios de la existencia
nos ha llevado y conduce
a los truenos que nacen en
las inmediaciones de las
siembras de geranios que cada
día retoñan en la frente de
todos los pasos que
damos más allá del respiro
de nuestros corazones por
siempre unidos a la gran
luz de las mandarinas y las
consagraciones de los amén en
re mayor de todos los amores
abm / ofrendas
11 de mayo del 2011
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