mery sananes
martes, abril 30, 2013
A MIHAELA URSULEASA AL VUELO COLIBRÍ DE SUS DEDOS
Gabriela Montero nos trae hoy el recuerdo
y la memoria de
Mihaela Ursuleasa
27/09/1978 – 02/08(2012
quien será homenajeada hoy en Vienna
en el Konzerthouse en un acto en el cual
Gabriela participará
Dejamos aquí lo que sobre ella escribimos entonces y una
de las obras interpretadas
por Mihaela
PARA SEGUIR ESCUCHANDO A
MIHAELA
Hay algo en ella que
trasciende, que al decir de Gabriela Montero, está más allá de la técnica, la
perfección y el éxito.
Es algo que se filtra entre
las notas, un aire que nos llega a un sitial donde cada respiración nos conduce
a un tramo de la existencia, que es el éxtasis del vivir.
No se puede traducir en
palabras.
Es un resorte que pone a
funcionar una maquinaria que todo ser humano lleva en su interior, aunque sea
por un breve instante.
Un algo que nos estremece y
conmueve, que nos lleva a nuestra esencia, que nos conecta con el otro, que nos
hace vibrar a los decibeles del alma. Allí donde todo es posible y donde toda
creación se produce.
Algo que no ocurre sólo
cuando se escucha a alguien como Mihaela, sino también cuando se reconoce el
canto de un pájaro, el croar de una rana, el canon de las chicharras, o el
aleluya que brota de los ojos de un niño.
Cuando se lee en los libros
o en la larga escritura ágrafa de la vida. Cuando se observa una obra pictórica
o el trabajo que alguien logra hacer sobre un inmenso bloque de piedra para
convertirlo en el pliegue de una tela danzando en el aire. Cuando se percibe el
aroma de un pan recién horneado. O cuando observamos la recolección de los
frutos.
Mihaela es uno de esos
resortes para quien la música es un instrumento que ella toma de quien la
compuso para traducirla a estos tiempos, no en la secuencia lineal de una
partitura, sino en la tempestad de un mundo y un tiempo sin música.
Y eso sólo se logra cuando
uno lo da todo en cada uno de los movimientos del espíritu.
Sólo que si ella nos lo
entrega y nosotros le pasamos de largo, la silenciamos a ella y nos silenciamos
nosotros. Como si nos negáramos a ser como ella en todo lo que hacemos, para
poder convertirnos también en resortes de un tiempo de armonías.
Y, en verdad, de eso se
trata. Dejo aquí en estas Embusterías, afanadas en esa misma labor, el último
concierto orquestal que diera Mihaela antes que un derrame cerebral detuviera
el vuelo colibrí de sus dedos.
Escúchenlo dejando que sus
sonoridades mágicas alcancen el corazón de cada uno. Allí donde nos igualamos y
nos consagramos como lo que somos, miembros de una especie que aún no encuentra
cómo ejercer su función colectiva, amorosa y armónicamente.
Tal vez Mihaela nos ayude.
Tal vez.
mery sananes
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Mihaela Ursuleasa
lunes, abril 29, 2013
HENRI MICHAUX - PARABOLAS DE FINGIDA MORALEJA
Obra de Henri Michaux
PARÁBOLAS DE FINGIDA MORALEJA
Laberinto la vida, laberinto la muerte.
Laberinto sin fin, dice el maestro de Ho.
... Todo se hunde, nada libera.
El suicida renace a una nueva pena.
La prisión se abre a otra prisión.
El pasillo se abre a otro pasillo:
Aquel que cree desenredar la madeja de su vida
no desenreda nada.
Nada desemboca en ninguna parte.
Los siglos también viven bajo tierra, dice el Maestro de Ho.
Versión de Jorge Esquinca
Henri Michaux
Hay gente que crea el laberinto, lo acomoda, lo construye, lo adorna. A cada quien nos construye una cárcel, un pasillo que conduce a otro pasillo. Un camino que no nos lleva a parte alguna. Son los que fabricantes de los siglos que viven bajo tierra, que aún no emergen. Y viven esos siglos de historia tan escondidos en la penumbra, en la hondura de los pozos, que nos hacen creer que habitamos en la superficie del planeta.
Hay otros hombres, visionarios en la oscuridad, libres dentro de la prisión, expedicionarios de los laberintos, que logran observar en el verdor de los bosques, los papeles que luego escribirán las sentencias de muerte. Y que intuyen en el aire que respiramos las partículas de un polvo atómico atroz.
Henri Michaux es uno de ellos. Y ante la magnitud del laberinto, la gigantesca dimensión de la prisión que nos circunda, la vida que no emerge, ni aún en los soles de los mediodías, se dedica desde su propio encierro, a describir con nítida e implacable ferocidad, la extensión ilimitada de los límites, que nos atrapan más allá de nuestros sueños.
Con ello quiere sacudirnos, conmovernos, invocarnos para que comencemos cincel en mano a horadar los muros, a inventar la vida, antes de que sea demasiado tarde. ¿Lograremos hacerlo? Dependerá de cada pedacito de uno mismo, de ese que se escapa por las noches, más allá de los dinteles en busca de una estrella.
De ese que más allá de la indiferencia aún estampa un beso en el recinto de la ilusión. De ese que aún recorriendo su propia muerte, extiende su mano exangüe a la mano del otro, en busca de un enjambre numeroso. Depende de que la lágrima retorne en luz. Y el grito en canción. Y que el dolor algún día se convierta en el espejo del mar reflejado en las pupilas de un niño que ríe.
Por mi parte, desde este indefenso yo que ni siquiera soy, desde este sitio vulnerable al que asisto cada día, desde el dintel que le construyo a las pupilas de los niños, seguiré, con León Felipe, en mi oficio de topo, de minero perdido entre capas infinitas de savias derramadas, abriendo diminutos agujeros en la desesperanza, describiendo todo lo que está sobre la tierra, en el aire, en la inmensidad de los océanos, en la urdimbre de los bosques, en mágicas alas de los pájaros, en el vitral de las florerías, y en la caja sonora del corazón de los hijos que aún aguardan el abrazo sin fin de la alegría.
mery sananes
2011
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2011
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Henri Michaux,
MS Memoriales
sábado, abril 27, 2013
ABRILERÍAS - JUEGO DE AGUAS
Marc Chagall
Juego de
aguas
sobre la
tarima
de un
caleidoscopio
enamorado de
las luciérnagas
que danzan sobre el
que danzan sobre el
trapecio
de la noche
Maurice Ravel
Gaspar de la nuit
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Juego de aguas,
Maurice Ravel - Gaspar de la nuit,
MS Abrilerías
viernes, abril 26, 2013
TIERRERÍA 18 - TIERRA DE ESPUMAS
La
tierra de espumas es
canto
de ríos en vuelo de
pájaros
en fuego y fugas
de
todo despertar
agustín blanco muñoz
serie tierrerías
foto / mery sananes
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ABM Tierrerías -
jueves, abril 25, 2013
EN EL NAUFRAGIO DE UN DEDAL
a daniel
En tu
mirada de palomar
galopan miríadas
de peces
que
atrapas con el cosmos
de tus
dedos mientras intentas
describir
la aritmética
de un
abrazo que nunca
alcanza a
llenar tu vasija
de
quereres
En el
atril resplandeciente de
una circunferencia
retas el tiempo
envuelto en
una sonrisa que
tiene
sabor a pan de rosas
hasta que
una lagrimita desata
todas las ausencias
hasta dejarte
mudo en la
casa de la tristeza
Habitas la
levedad del agua y
la premura
del viento
engarzas en
tus párpados el
presuroso andar
de las ardillas
el incesante
recorrido de las hormigas
y el girar
de un trompo sin hilos que
tú conduces
a todas las victorias
Recolector
de instantes la memoria
es una
zaranda que vas llenando
de los
acordes que recogiste en los
besos de
tu madre y que guardas
como un
ritual en el paladar de
tus
haberes
Sabrás
alguna vez que me adherí
a tí como
el coral a su arrecife
que guardé
en la caja de mis tesoros
cada partícula
de arena que tus
manos
deslizaban sobre las mías
y que en
las noches que no alcanzaba
a
arroparte con la sal de mis recaderías
me fugaba
en el naufragio de un dedal
hasta beberme
tus nostalgias y dejar
en el
recinto de tu repisa invertida
el canto
abril de las chicharras
21 de abril del 2013
texto y foto
mery sananes
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MS El Libro de los Chipilines
miércoles, abril 24, 2013
COMO UN CIELO POBLADO DE ALAS
a michelino
Tus pasos
son los de un arcoiris
en busca
de un paisaje donde colgar
sus
liturgias un horizonte sostenido
sobre el
estatuto vertical de la lluvia
el riel de
un vagón que avanza en
círculos
hacia la piedad de su vuelo
Tu mirar hondo
como el pozo de donde
emergen los
silencios es un suspiro
detenido
en el tiempo de los asombros
en el
enigma de los dinosaurios en la
perplejidad
de los gerundios
Herido de oscuridades
tu sonrisa
se ha
vuelto una conjetura sobre días
sin
misericordia tus arpegios de
oboe y laúd
ahora se aquietan en los
pliegues
de tus dedos y un lápiz
traza
incesante sobre el papel el
color de
la ternura que te robaron
Y no hay
sonajero que recoja el ay
adherido a
la piel de los latidos
ni tempestad
que acalle el estruendo
de un
abrazo que quedó sembrado
en el
invierno de los árboles
La palabra
zozobra en el andén
de los párpados
vacía como un cántico
mudo que sólo
atina a dejar en el
aire la
huella ciega de un espejo roto
Mas si han
de exilarme de tu regazo de
pájaros y
hierbas quiero que sepas que
seguiré
incrustada en tu pecho regando
con mi respiración
tu estatura de polen
y tú te quedarás
para siempre empotrado
a mi
costillar como un cielo poblado de alas
21 de abril del 2013
texto y foto
mery sananes
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MS Libro de los Chipilines
lunes, abril 22, 2013
TIERRERÍAS 17
Tierra absurda de
muertes grandes
agustín blanco munoz
serie tierrerías
foto / mery sananes
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ABM Tierrerías
lunes, abril 15, 2013
CÉSAR VALLEJO: SEMBRADOR DE GOTICAS
Recuerdo el día y la propia voz
del poeta de nombre césar
y de apellido dolor
que una tarde de lluvia y canción
dijo querer morirse en un tiempo
donde no exista el tiempo
y la poesía asuma el papel del hueso
en el que no se tocará
la lira amarga de un destino
que no pudo saber de su nombre
su apellido sus recuerdos y de
las fronteras que quisieron imponerle
para que levantara la capilla de sus huellas
allí donde ni el junco o el capulí
hicieron del atardecer
de una estación de soledad
el naufragio que conduce
a este hombre machu pichu a un coche
que lleva sin color ni contemplación
al cementerio su cuerpo ya sin alma
pero con poesía y amor porque
si césar vallejo supiera lo que vivimos
se echaría a andar en la sonrisa
de su propia mascarada de afanes
que ven morir los acorazados
de las ilusiones
Te llaman césar vallejo
y tienes nombre de risa quebrada en
el centro de una canción
que muere en el pasar de cada uno
de los instantes del césar para renacer
en la inmediata emanación del vallejo
sembrador de goticas en los retoños
de los hombres
agustín blanco muñoz
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ABM Memoriales,
César Vallejo
viernes, abril 12, 2013
VIDA
en tu herida persistente
habita una inclemencia
que trastoca toda previsión
25
de julio del 2010
foto y texto
mery sananes
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César Franck Sinfonía en re menor,
MS Atrilerías
miércoles, abril 10, 2013
TIEMPO SIN REGAZOS
Y qué habré de recordar de mi infancia
si no es aquel árbol de nísperos del japón
que a la entrada de mi desmemoria tejía
los dulzores de sus frutos a pájaros transeúntes
y aquellos pomagases que adornaban
calles que ya sólo tenían casas vacías
si no es aquel árbol de nísperos del japón
que a la entrada de mi desmemoria tejía
los dulzores de sus frutos a pájaros transeúntes
y aquellos pomagases que adornaban
calles que ya sólo tenían casas vacías
Tal vez el púrpura de un
cuarto al que ya
nadie entraba porque aquella abuela
que no conocí lo había habitado
con la mansedumbre callada de quien
conoció el silencio antes de entregarse
a sus dominios lejanos
nadie entraba porque aquella abuela
que no conocí lo había habitado
con la mansedumbre callada de quien
conoció el silencio antes de entregarse
a sus dominios lejanos
Y aquella puerta de atrás que
dejaba
el paso hacia un patio tan pequeño
que no cabían en él los suenos
de un tiempo sin regazos y de un piano
que nunca aprendí a tocar
pero que se me quedó hincado como una
sonata triste en mis noches andariegas
el paso hacia un patio tan pequeño
que no cabían en él los suenos
de un tiempo sin regazos y de un piano
que nunca aprendí a tocar
pero que se me quedó hincado como una
sonata triste en mis noches andariegas
Recuerdo la casa cuando ya
ajena
pasaba por sus parajes buscando
en su nombre la remembranza
de tres diminutos escalones en los
que colgaba mi infancia hecha
de nostalgias y buscaba en algún
ventanal ya inexistente la huella
de una fiesta que nunca tuvo lugar
pasaba por sus parajes buscando
en su nombre la remembranza
de tres diminutos escalones en los
que colgaba mi infancia hecha
de nostalgias y buscaba en algún
ventanal ya inexistente la huella
de una fiesta que nunca tuvo lugar
Y sin embargo algo de aquellas
largas avenidas en las que alguien
caminaba mis pasos agarrados de
un hilo que sólo sujetaba mi tristeza
aún perdura como una melancolía
que no cesa y que alumbra la
infancia que se me fue sin sujetarla
a los arcones de mis días
largas avenidas en las que alguien
caminaba mis pasos agarrados de
un hilo que sólo sujetaba mi tristeza
aún perdura como una melancolía
que no cesa y que alumbra la
infancia que se me fue sin sujetarla
a los arcones de mis días
mery
sananes
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MS Memoriales
lunes, abril 01, 2013
RUMOR DE LAÚD
a zaira, siempre
Todos los matices del mar
pincelan los sonidos
del te quiero que te envío
en
cada uno de los andenes del
vivir
que tú me has alumbrado
con tus cantos dúlcimos
tus dedos de mitigar
tristezas
y los murmullos siderales
de los que haces uso
cada vez que una lágrima
se derrama sobre la ira
de los otros
El océano hoy te
musica
arpegios verdiazules
y un rumor de laúd
escancia sus encantos
como un ritual sagrado
sobre tu eterno tiempo
de
consagración y entrega
muuuuuucho
mery sananes
01 de abril del 2013
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MS Memoriales,
Zaira Andrade
COPAS EN ASOMBRO
para la chama zaira
Todas las copas del asombro
se levantan en recados para
elevar memorias de amor
en los colores del fuego
y gritar en tu vida el te quiero
de todos los abriles
agustín blanco muñoz
01 abril 2013
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ABM Memoriales,
Zaira Andrade
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