REFLEXIONES SOBRE LAS PALABRAS

DEL PODER DE LAS PALABRAS QUE MIENTEN

AL RIO DE PALABRAS-AGUA

 mery sananes

No resulta fácil la tarea de despojar un término de todo aquello que se le ha atribuido a través del tiempo. Razones poderosas siempre atan a las palabras a significados que luego se transmutan en verdaderos dominios del conocimiento. Se enraízan en la vida de los hombres, en el lenguaje de las ciencias, en el sentido común de la gente, como si constituyeran por sí mismas una realidad trascendente e inmutable. 

Las palabras tienen ese don de armar y desarmar estructuras, de nombrar la realidad y amoldarla a sus necesidades, de inventar una mentira y echarla a rodar por los siglos como si fuera una verdad incuestionable.

En verdad que el hombre se expresa y comunica con las palabras. ¿Pero en verdad nos entendemos? ¿Contienen los sonidos que utilizamos el conjunto de significados que le damos o por el contrario alcanzan un dominio tal sobre la realidad que, sin darnos cuenta, nos conducen a sus territorios? 

En este tiempo de violencias y miserias, las palabras se han convertido en el gran ropaje de la realidad, en la vestimenta de que se valen las ideas para no asustar al hombre. Como si el disparo pudiese acallar la bala y encubrir al asesino. Ese hablar deambula de boca de boca, repartiendo mentiras y engaños, que se convierten en el diario alimento de nuestras desesperanzas.

LA PALABRA ES UN DARDO

Con este vocabulario, inventamos sonrisas que nunca existieron, modelamos una vida que cada día carece más de sentido, y nos sirve para regocijarnos de nuestra capacidad para no detenernos reverentes ante el silencio. La palabra es un dardo que siempre quiere dar en el blanco de los sueños agotados en la inmensidad de las inconsistencias. Y es la medida de las mentiras que nos fueron dadas para que las resguardáramos con nuestro hablar. 

¿De qué palabras nos podremos valer entonces para nombrar al hombre?  ¿Con qué signos iremos a hablar para que nos entienda el hermano? ¿Qué vocablos develaremos para hablar el lenguaje de la humanidad?

De eso se trata. Del poder de las palabras que mienten. Y de las palabras que socavan las profundidades de la tierra, como un topo, en busca de un pozo que sea la medida del agua que no ha alcanzado aún la superficie. Del ruido que hacen las palabras huecas y del silencio que mora en los sonidos que aún no hemos pronunciado. 

De  la palabra-disparo que hiere el corazón del otro, deletreando una sílaba de sangre. La palabra-sepultura que acecha las destemplanzas del grito, para caer como un golpe sobre la tierra. La palabra que se vuelve lágrima ante la palabra-impunidad que recorre los corredores de una historia que no cesa de repetirse. 

La palabra que se viste de gala para hacernos creer que alguna vez el hombre asistió a la fiesta de la vida. La palabra-papagayo que le cortaron el hilo y que aguarda su tiempo de ascensión. La palabra-horror que le inventaron a los hombres, para que se olvidara de la palabra-canción que la madre le susurró en la mañana de la palabra-mundo.

EN BUSCA DE LA PALABRA-HUMANIDAD

Trata sobre la palabra que sueña con ser velero. Y de la palabra-viento que quebró los mástiles de los barcos que nunca regresaron. La palabra-flor que está atrapada en el corazón de los niños. La palabra-abecedario con la que enseñan las primeras mentiras. 

La palabra-sumisión que pide consecuencia. La palabra que los poetas pincelaron de colores para que se hiciera pasar por un arcoiris. La palabra noche de los truenos que no han encendido su luz sobre las nubes. La palabra que designa los tiempos que vendrán.

¿Y qué palabra utilizaremos para hilvanar un discurso sobre la palabra que miente, sin que otros crean que la nuestra es una palabra-herida de tiempo? Para esta tarea venimos desprovistos de un sistema de signos fijos, de una estructura lingüística acabada, o de un campo verbal organizado en torno a la palabra-sustantiva. 

Venimos con una palabra-saeta que quiere abrirse paso, entre la maleza, buscando un territorio donde sembrar palabras-semillas que mañana produzcan palabras-frutos, para todos los hombres. La palabra-humanidad con la que habremos de entendernos algún día. 

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EL CARIBE ES EL MUNDO DE LAS ASIMETRÍAS

LETRAS DE LAS ISLAS DEL CARIBE HISPANO

René Rodríguez Soriano

es un viaje panorámico por el maravilloso y mágico mundo de la literatura de las islas del Caribe hispano. Textos y autores sobresalientes del siglo XX. Alejo Carpentier, Nicolás Guillén, Pedro Mir, Juan Bosch, José Luis González y Luis Palés Matos,  entre otros.

Houston Community College Central, Houston, Texas
19 de noviembre del 2014

Una hermosa presentación de René Rodríguez Soriano, ante un archipiélago de tierras similares y distintas a la vez, parte esencial de un Caribe asimétrico y contradictorio, que lleva en su piel las huellas de un mar en cuyos genes se fragua toda la música del mundo y todas las penas de la tierra. 

Espacios cargados de memoria y pasión, de coplas y orfandades. De escritores recios y mujeres rebeldes. De misterios y rituales, magia extendida y tristeza ancestral. 

Cada uno llevando en si mismo su palabra caribe, insondable, más todo lo que es capaz de absorber. La injusticia, el dolor y la muerte. Y ese combate desigual que aun prevalece. 

Una sobrevivencia que se yergue sobre la capacidad de reinventar, soñar, navegar por los suelos más trepidantes en busca de una raíz lejana revestida de horizonte, o cercana en su hondura vertical.

Es como un tejido que requiere de todos los dedos para rescatar un manto que a todos arropa, pero que la historia deshace con sus fronteras, sus balas y sus miserias.

Recorriendo el mapa de esas islas, uno se encuentra como en un espejo en cada pedacito de cielo o de orilla que allí se desborda. Otros nos separan, pero la historia subterránea y colectiva nos junta en este hoy de lamentos, pero sobre todo en ese hacer de porvenir que es nuestro compromiso y nuestro deber.

El de la esperanza de Pedro Mir, el delirio de Hemingway, el reino de Carpentier, la ternura de Fina, el Cristino de Juan Bosch en el cual todos nos encontramos, el afro-antillano puertorriqueño de Luis Palés Matos, ese viento de Lezama Lima como un gato que se extiende silencioso para dejarse definir. 

La zafra de sueños de Nicolás que, con todo lo que tenía que tener, aún no sé si tiene algo, el agua que piensa de Manuel del Cabral y ese canto triste de Héctor Incháustegui Cabral por una patria que es de todos, donde quiera que estemos.

Y los innumerables, que antecedieron y prosiguen estas claves en las que se inscribe un futuro aun por rescatar, reinventar, construir. Y ese es el propósito, el sentido, la dirección que le entrega, con su propia corazón, RRS, a estas Letras que hoy nos viene a ofrendar. 

Porque para RRS una selección no es más que una circunstancia para izar los velámenes de su bajel por ese mar que lo contiene. Jamás excluir. 

Y quien quiera entenderlo, si estalla en su interior la esperanza, tendrá que verse incluido en esta muestra extraordinaria que nos regala la voz, el ritmo, la percusión, las cuerdas y la palabra que se desliza calladamente sobre un sentimiento compartido y eterno, bordándole ilusiones al letargo. mery sananes

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THE RAINBOW

THE RAINBOW

In the midst of the rain

between the clouds and the storm

descending toward the empty

branches of winter trees

the rays of sun are always

a miracle

They burst into the water

like a fountain of brushes

tracing flowers as if they

were the hands of van gogh

and then a rainbow draws

a circle of seven colors

each one with the secret

signals of life

And when someone encounters

those treasures it is not a pot

of gold what awaits at the end

it’s a journey through the circle

of a magic seed of love

that will nourish for ever

in the left side of your joys

In this day of November

you looked up to the sky 

maybe you were looking

for the red birds

or for that envelope that

travels with the wind

wherever you go

 with rumors of chimes

I know that you chase

white butterflies looking for 

the place where they first

grew their wings of beauty

and have always picked up

flowers from the ocean waves

as a tribute to your birth

I know that you have never

forgotten that window

where you first saw how the

leaves of grass dance in the

mornings while the sun 

wakes you up from your dreams

And today when your eyes

followed the path of your 

awareness and once again 

grasped the circle of life

I know that our bonds

will never cease to create 

rainbows even in the middle 

of the greatest darkness

and the hours of grief

November 24, 2014

EL ARCOIRIS
para Isaac Sebastián

En medio de la lluvia

entre las nubes y la tormenta

que desciende hacia 

las ramas deshabitadas 

de los árboles de invierno 

los rayos de sol 

son siempre un milagro

Irrumpen a través del agua

como una fuente de pinceles

trazando flores como si fuesen

las manos de van gogh

y entonces un arcoris dibuja

un círculo de siete colores

cada uno con las señales

secretas de la vida

Y cuando alguien encuentra

esos tesoros no es una vasija

de oro lo que aguarda al final

es una travesía por el círculo

de una mágica semilla de amor

que nutrirá para siempre

el lado izquierdo de tus alegrías

En este día de noviembre

tú lo atrapaste mirando el cielo

tal vez estabas buscando

los pájaros rojos

o esa carta que viaja

en el viento dondequiera

que vayas con rumores

de campanarios

Sé que persigues mariposas

blancas en busca del lugar donde

primero le crecieron sus alas

y que siempre has recogido

florerías del oleaje del océano

como un tributo a tu nacimiento

Sé que jamás has olvidado

aquella ventana desde donde

viste por primera vez cómo bailaban

las hojas de hierba mientras el sol

despertaba tus sueños

Y hoy cuando tus ojos

siguieron el paso de tus asombros

y te prendiste una vez más

del círculo de la vida

reitero que nuestros lazos

jamás dejarán de inventar

arcoíris aún en medio

de las mayores oscuridades

y las horas de desencanto

24 de noviembre del 2014

mery sananes

fotos / isaac sebastián

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UN MOLINO DE ASPAS ROJAS

24 de noviembre de 1864 - 09 de septiembre de 1901

Hoy tengo ganas de irme a buscar

a vallejo montarme en un bajel

y echarme a navegar hacia alta mar

subirme a la isla de santorini construir

una risa con la flauta de vivaldi

buscar a walt y llenarle las barbas

con hojas de hierba cabalgar en una

ola de manos de isadora

decirle a toulouse que aprendí

a amarlo un jueves de madrugada

mientras un molino de aspas rojas

desenvolvía mis penas y las echaba

a volar entre los pliegues de las faldas

de sus bailarinas

hoy descubrí que debo ir a buscarte
toulouse para que derrames sobre mí
tus pinceles hasta dibujar todas mis palabras
y hacerlas mecer en el viento
desde epidauro hasta tu barrio parisino
y desde allí hasta mis montañas
devastadas recogiendo los amarillos
de van gogh para encender una fogata
de girasoles

hoy tengo ganas de un sonido de

quena que trace en el aire la tristeza

de un adagio que aún no ha sido escrito

y desandando su melancolía

ir a tu encuentro

mery sananes / 1980

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¿ESTÁ HERIDA DE MUERTE LA POESIA?

¿ESTÁ HERIDA DE MUERTE  LA POESIA?

mery sananes

a Juan Sánchez Peláez

1922 -2003

 LA POESÍA ES LA CONDICIÓN DEL HOMBRE

¿Está herida de muerte la poesía porque un poeta se fue a habitar el país de los silencios? No. El poeta no se va, apenas se transmuta. Como queda el hombre, siempre, en la pupila amorosa de quien toma en sus manos su palabra para sembrarla en nuevos solares con el sueño de que la tierra toda, un día sea purito reverdecer. La poesía, si vamos a su esencia,  tiene que ver con esa condición de ser hombre, que aún no alcanzamos. Poesía es vida. La vida de una humanidad que da vida al hombre y que no lo sepulta. Verso es todo suspiro que el hombre deletrea ante aquello que lo conmociona y asombra. Poema es el vivir del hombre cuando no hiere de muerte la vida. Algo que transcurre anónima y silenciosamente, como el crecimiento de una planta,  la combustión de una estrella, el paso de la neblina a la llovizna.

PERO NO HA NACIDO AÚN EL HOMBRE-POESÍA

Pero ocurre ciertamente que aún no hemos llegado a ese estadio del hombre en el cual se hace hombre-poesía de verdad. Apenas hemos iniciado un tránsito desesperado donde toda devastación ha sido posible. Despojado de su propia identidad, el hombre queda abandonado en medio de una muerte que tiene todas las dimensiones y hendiduras. Y  entonces la vida, que acampa en las flores, las hojas, las noches, los pájaros y las colinas, deshabitada del hombre como está, se convierte  en una especie de estrellita fugaz que apenas se divisa. Rayito de luz que de pronto se enciende. Palabra que naufraga hacia los confines de otros significados.  A veces se detiene en un corazón y lo nutre y alimenta,  para que se haga huella y cántico, lágrima o silencio arrebatado a la fiesta de los bosques. Entonces se levanta una voz solitaria, dibujando cabriolas en el aire, haciendo temblar los muros, buscando andenes hacia otras primaveras.

EL POETA NO HACE AUSENCIA DE MUERTE

No es que nazca un poeta, es que de pronto en ese corazón, la poesía que está en cada uno de los habitantes de este planeta, se vuelve verbo en su garganta. Y nace un poema, que no es hechura de un hechizo, sino laborioso andamiaje de un sueño colectivo que adquiere el arrebol  de un atardecer único e insustituible. Juan Sánchez Peláez, en su silencio magistral, es uno de ellos. Y su vivir fue fraguar diminutos metales con las palabras para que se hicieran guijarros en la movilidad de un río. ¿Cómo, quien nombra los dones del hombre, habrá de marcharse alguna vez? No será nunca su ausencia la que hiera de muerte la vida, sino quienes no sepamos reconocer sus señales. No en la palabra sino en el vivir.  No se trata de convertirnos en poetas sino de avanzar hacia la condición de ser hombres.

POR ESTA HORA QUE ES AHORA

Allí estará Juan Sánchez Peláez habitado por sus caballos, sus lechuzas, su Malena, sus prados y vergeles, de la mano poblada de luciérnagas de Mateo,  junto a la ardilla de alquimia de Vicente Gerbasi, los cielos que dibujan claridades en la casa de César Moro, en los jeroglíficos que teje su memoria, en el paraje del fruto vano y el acíbar, franqueando la línea de su desarrollo,  en la perplejidad de las cosas en vigilia, en la piel de fósforo de sus nudillos, en la gran araña del viento y la helada flor de los umbrales. Y en esos umbrales Juan Sánchez se pregunta: ¿qué armadura  nos sostiene y lleva? Y responde: sólo yo tengo resplandor propio cuando no pierdo el curso del río,  cuando no pierdo su verdadero sol. Por esta hora que es ahora.  Y por eso nos son urgentes en verdad, las sílabas hechas de praderas y vergeles, para que ningún muro le ponga solapas a los amaneceres.

POETA DE ESTÍO Y MANANTIAL

Y para esa tarea recolectora no le hace falta al corazón más verde que el que nos regalan los verdes pájaros del atardecer. Para alcanzar la pureza del estío y el canto del manantial /sobre los pinos en una hora alta de paz y alegría.  ¡Salud poeta!

mery sananes / 2003

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PREVISIÓN PARA UN AMANECER

Tanta dulzura

en el corazón del hombre,

¿es posible que falle

en la búsqueda

de su medida?

SAINT JOHN PERSE

Imaginería es la enamorada previsión del amanecer. El ángulo asimétrico de una conjetura. El argumento contra toda zozobra. La estructura templada del deseo. La restitución definitiva del amor como engranaje esencial del existir.

El punto de dulzura que se derrama de los crisantemos y que se deshace en artilugios sobre los ojos de las escalinatas. La contrapartida de todo desahucio. La espiga que contiene en su danza la esencia de la risa.

Es la clave del asombro, la longitud de la mirada que escudriña el vivir. El rostro del rubor que deletrea la inocencia. El nombre de la libertad que aún no hemos alcanzado. La premura de los días sobre la inminencia de las despedidas. La memoria sobre el olvido.

Los dedos que dibujan desbordados la acuarela del porvenir. Las manos que atesoran los milagros. Los abrazos que se alargan desafiando toda cerca o frontera hasta alcanzar al otro que espera impaciente señales de perplejidad.

El arma que podemos esgrimir para espantar la muerte, rehacer el hilo de la vida y trenzarlo en el viento, hasta que alcance y se junte a cada imaginería solitaria que brote en el mundo.

El río que cae sobre la sequía y la hierba que se siembra en los arenales. Son los hielos sujetando la franja de la vida y los mares pernoctando sus honduras sin derramarse sobre las orillas.

Es la fuerza que permite sobrevivir los exilios, los encierros, los maltratos, el desamparo, la miseria y la violencia sin límite de quienes todo lo acumulan y poseen pero jamás han podido atesorar una imaginería, porque de la vida apenas saben de extinciones.

Es el murmullo del mar que transporta la risa quebrada de los niños tristes. Es el deslumbrante estallido solar de una luna llena cuando todo lo demás se ha apagado.

La imaginería es la cordura requerida para vencer el sufrimiento. Y es la locura necesaria para desatar los órdenes impuestos a la fragilidad del hombre despojado.

Es afinar el grito hasta hacerlo canción. Encauzar la lágrima hasta que en vez de deslizarse sobre las grietas del rostro, se junte para repoblar la tierra de arroyos y manantiales.

Es la melodía para invocar al hermano de todas las latitudes que aún desconoce que existimos y que requerimos con urgencia hacer con él un tratado de amor.

Es la palabra que en vez de golpear se convierte en caricia. Es rescatar todo lo perdido entre la maraña de una historia ajena e impuesta que ha destrozado hasta la geografía de los corales.

Y es la propuesta de una historia humana que aún no alcanzamos a inventar ni a divisar entre las ruinas de lo vivido.

Una imaginería es la posibilidad de crear desde el horror una nueva ingeniería celular, que configure el hombre a partir de la dulzura.

De construir alamedas arboladas que le devuelvan el oxígeno a las penumbras, palabras de las que nazca un lenguaje que no espante, que dictamine la superioridad de las cosas sencillas, por encima de toda ciencia al servicio de la guerra, que restituya la alegría como la palanca que haga parir una nueva vida.

La imaginería es aún un oficio reducido al espacio infinito del sueño, apenas un anhelo que se va colando por los agujeros de las chicharras, la casa colgante de los arrendajos, la espuma de mar que persistentemente establece sus quereres con las piedras.

Una labor navegante en busca de los secretos de las estrellas de mar y los cangrejos, de hortelano decidido a hacer brotar granos de los eriales, de alfarero constructor de recintos que apaguen la sed. Edificador de lo esencial que es invisible.

Pero una tarea que está al alcance de cada uno de nosotros. Como quien aliña el pan con anís dulce, o esparce campanarios a los naranjales de las tardes.

Como quien decide mirarse en las pupilas del hermano que cabalga a su lado silente y desconocido. Para despertar la tenacidad de la ilusión y regarla en cada lugar donde impera la oscuridad y el dolor.

Una imaginería es la persistencia contra todos los atajos que la muerte recorre para asentar el destrozo.

La única vía, a estas alturas, para que nazcan los retoños de porvenir que tal vez, algún día, servirán para construir el vivir enamorado que aún no hemos alcanzado.

texto y foto
mery sananes

Publicado en la Revista Digital Media Isla

http://mediaisla.net/revista/

http://mediaisla.net/revista/2010/02/prevision-para-un-amanecer/

13 de febrero del 2010

Paganini

Sonata para violín No 6

Itzhak Perlman

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DISPARERÍAS 2

Salvador Dalí

Un disparo en la

ideología del alma

y en la  crucifixión

de la revolución

agustín blanco muñoz
 serie disparerías
09 de abril del 2011

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REINVENTAR LA RISA EN LA ESTACIÓN DE LA ESPERANZA

Intuía que el amor abriría camino entre las escarpadas hondonadas del vivir. Que haría posible lo que sólo es posible por amor.

Y nada más hermoso puede rodear ese diminuto núcleo de vida, que la decisión persistente, indomable, silenciosa y decidida de reinventar la risa en la estación de la esperanza.

Y no fue en vano el tránsito. Más bien una preparación, un intervalo, una anticipación a la alegría. Y en esa estructura de flor y árbol, de savia y viento, emerge el milagro mayor: el del nacimiento.

Y no hay palabras para celebrarlo, ni entidad que lo describa. Es un sentimiento en mayúscula, que se percibe desde el instante de gestación. Como si uno adivinara o pudiera fluir entre los corredores de los nervios, los músculos, la piel y asomarse al estallido mismo de una invocación que se vuelve infinita y permanente.

Y de allí en adelante todo gira en torno a los movimientos de una sinfonía concertada y concertante que inicia, procede, exclama y alcanza una coda que es la fuga desde el agua hacia el oxígeno, desde el interior de la colmena hasta el sabor inasible de la miel de los naranjos.

Sé perfectamente que ya entre ustedes hay un lenguaje de insospechados matices, un canto que va y viene desde los rincones del alma, un alfabeto de movimientos como si fuese un tropel de mariposas sobre el teclado de un piano.

Que ya está en marcha un manuscrito sin fin cuyo prólogo es como un canon irreverente y travieso que ya establece sus posiciones en el tablero de un ajedrez sin guerras ni otro reinado que el de la utopía.

Y que el arribo está pautado de antemano en el libelo sellado de un tratado de amor.

Y cuando uno ha parido hijos que es como convertirse de pronto en constructor de estrellas, en hacedor de confituras, en diente de león exhalando espigas de sol hacia campos de hierba, todo nacimiento recrea, reconstruye, reinventa, ese instante que al iniciarse resiste todo límite, frontera o  término.

Se pare y toda la vida se va pariendo los días de los hijos, como si uno fuese una espita, un mágico cobertor o un tapiz hecho de suspiros. Un recorrido que no cesa y traza sobre el horizonte la escarcha de un arcoíris, por cada lágrima que la lluvia le regala al rayito de luz.

Y yo hoy, paridora de oficio y en esencia hija hasta de los gajitos de mandarina que los cielos le regalan a los pájaros, celebro esta fiesta y los arropo con mis ilusiones de madre, con mis sueños de abuela, con mis imaginerías niñas, para dejarles una ristra de bendiciones, un tiempo desprovisto de disonancias, una constelación donde guindar un horóscopo que mida la vida por la fuerza de las semillas que germinan en invierno para inundar la tierra de una primavera aromada de azahares y jazmines.

Los quiero inmensamente,

mery sananes

15 de noviembre del 2014.

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