Y si he de extrañarte en sábado
¿se irá también el domingo a cabalgar
el valle sin ala de mariposa ni sonajero de río
ni el dulce estruendo de las bromelias
en su ebullición de floreceres?
Si te aguardo en lunes
¿qué neblina traerá el martes
para disentir de la travesía
que no recorrimos?
Si se pospuso la vida para
los miércoles de parque y columpio
¿vendrán los jueves con su equipaje
de lluvia a derramarle nostalgias
a la alegría que aún no comienza?
Y si llegamos a un viernes sin
un árbol frondoso a cuyas
ramas recostar el vuelo travieso
de las hojas que ya comienzan
a desprenderse de su casas solares
¿será esa la razón para extrañarte
un sábado que nunca llegó?
Sé que los días son entidades
de un tiempo detenido por los vientos
que no navegan en dirección
a los mediodías y que el silencio
es la vasija de donde manan
los suspiros que le dan de beber
a los incendios de los atardeceres
Sé que la memoria se empeña en
prolongar su travesía y que
el olvido es un asaltante
de la luz que se cuela entre las
rendijas del beso que aguarda
su ritual de consagración
Y sé que en medio del solsticio
de una estación que no llega
o que tal vez ha perdido la
nomenclatura exacta de los ríos
un día es el inclemente ejercicio
de un calendario que no suscribimos
mery sananes / 2009
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