Por cada hoja que se desprende
un río de savia amariza en la grieta
de una tierra vulnerada
Las coordenadas que antes
miraban hacia el norte de todo
sur giran ceremoniosamente
para irse a refugiar en la coraza
de una sílaba que aún no se ha
hecho canto
Y un almácigo de sueños se desata
en los pasadizos secretos donde
las ramas dibujan el código de su
especie
El hombre entre tanto sólo cuenta
con un hacha para talar los silencios
que se tiñen de verde y púrpura
sobre la soledad de los inviernos
texto y foto
mery sananes
floreceres
Les feuilles mortes / Yves Montand
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4 comentarios:
Hermosísimo tu poema...como todos los tuyos, mi querida Mery. Dios bendiga tu talento poético.
Mi querida amiga Ulina: siempre enciendes los luceros de la mañana.
No será mi silencio ceguera ni preludio de desastres. Lo abro a la palabra y con su canto tarareo estas notas que nos cantas para que los inviernos no nos sieguen la luz de nuestros pájaros.
De rama en rama seguiremos contándolo desde el norte hasta el sur de la existencia, más allá del último silencio, (pues queda escrito), más allá del silencio de la muerte.
Que así sea, mi dulce Juan, porque así queda cincelado en nuestros sueños. Y escrito!!. Mi abrazo gigante.
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