CHABUCA GRANDE - EL FUSIL DE UN POETA ES UNA ROSA

Chabuca Granda

Hermosa cancion de Chabuca Granda, dedicada a Javier Heraud. Porque por una rosa se fue el poeta al río, a la montaña, con un verso convertido en granada que esparcía semillas en vez de balas. Porque no cabía la muerte en su corazón niño. 

Cabía el amor y el río y la montaña y los árboles y los pájaros y con ellos armaba estructuras de sueños para ofrendárselos al hombre a quienes se los habían robado. Y el fusil entre sus manos no era más que una rosa rastrillando en el aire sus aromas. 

Si desaparecieran los fusiles, si todos los fusiles fuesen de rosas y las granadas de frutos maduros y los soldados se hicieran poetas, no de palabras, sino de vida, cuánto dolor desaparecería de la tierra.

Entonces se haría un fusil de cualquier cosa que no fuera un fusil y los hombres andarían con una rosa ensartada en el pecho y se atrincherían en campos de maíz y trigo, para cocer pan en vez de metrallas en hornos de alegría.

¿Será que en el pecho de un poeta 29 balas se pueden convertir en rosas?  

A veces pienso que todo eso tiene que ver con nosotros. Porque de alguna forma alimentamos las balas en vez de las flores. Multiplicamos el odio en la mesa del hambre. Le colocamos cercas a la alegría. Nos encerramos en el cuadrante de un yo inexistente, mientras en la calle, justo al lado nuestro, un hombre cae asesinado de un disparo, cuyo blanco era nuestro propio pecho.

Tal vez valga la pena en este día, igual a tantos, reivindicar la rosa y fabricar panecillos de amor en ese lugar sagrado donde se fraguan los besos. Y salir al aire libre a sembrar bosques en vez de palabras, florerías en lugar de monedas, sonrisas para ahuyentar la muerte, donde quiera que esté.

mery sananes

15 de mayo del 2013