NO HAY PALABRA MENOR - A CARLOS MORALES DEL COSO

A Carlos Morales del Coso

en respuesta a su poema 

titulado Poema Menor

En ti, Carlos, no hay palabra menor. Aunque trajeado del pastor de cabras que nunca has dejado de ser, todo lo tuyo para ti es menor, a excepción del cielo inmenso, poblado de estrellas, de tus largas noches, a la sola intemperie de ti mismo.

Sólo que fue allí en ese paisaje nocturno donde fue creciendo en ti una noche interior, tan llena de proezas mayores, que jamás tu piel alcanzó a contenerla. En tus andares la fuiste esparciendo de tantas formas y con tanta vehemencia y pasión, que sólo tú has comprendido enteramente, el grado de soledad que te ha dejado, ese poblamiento mayor.

Y ese recorrido escarpado por los precipicios del vivir, que tú te has dedicado a recoger y a rescatar de cada canto quebrado, cada aluvión de lágrimas, cada sonata escrita al borde de la muerte, ha dejado en ti sus huellas indelebles.

Has hecho tuyo el sufrimiento del otro múltiple que somos, pero que para tantos es apenas un extraño. Has hecho de ti mismo un recipiente gigantesco de del dolor que quiebra la vida y a la vez de ese canto tenso como un cordaje atado a  la garganta de las despedidas, que ha dibujado las más hermosas de las melodías, sin mano con que sostener el arco, sin arco con el cual acariciar la madera, sin violín del cual brote sonora la música que nace del corazón que no se entrega.

Y no ha sido fácil. Tú no eres un traductor, Carlos. Tú eres un reinventor de palabras. Tú no eres un editor, tú eres un recolector de caracolas en arenas sin peces. Más que un poeta eres un poema que se estrecha sobre un papel que no te pertenece, de tanto querer escribirte a ti mismo, sobre la superficie vertical de los arrecifes.

Y cómo no iba a herirte tanta pena contenida en un planeta sin esperanzas, en el aposento donde tejías alegrías como copas que, a pesar del fuego,  no alcanzaron a ser cristal. En el huerto en que sembraste tu futuro, como un hortelano desterrado de sus surcos.

Pero basta abrir el libro de las noches en las que has derramado todos tus hallazgos. Sobre cada uno de ellos te has vertido como agua fresca sobre la sed. Te has dado como el polen se entrega al viento sin aguardar que hurgue las petalerías donde se cobija. Te has derrochado como el buen vino en la mesa del hombre de generoso corazón.

Y no hay nada menor en esa tarea de hacer resucitar desde el estercolero en el que hemos convertido el vivir, toda arista iluminada, todo gesto inquebrantable, todo lo  eterno que se graba en la sístole del universo, cuando se ha vencido la muerte que otros impusieron.

Y yo quiero, hoy, Carlos, a la luz de la lectura de ese poema menor que has escrito en esta madrugada, y que has entregado con el  pudor que te conozco, rehacerlo a mi manera, como suelo hacerlo cada vez que algo me toca y conmueve, como si fuese un eclipse de mis ojos sobre la fragua del tiempo.

Ha sido fácil, cierto Carlos, porque es de tu oficio que la luz rompa los pesados ropajes de la noche y despierte los lienzos. Y ha sido fácil, como siempre lo has hecho, abrir las ventanas y ver tras ellas, aunque era de noche, los corceles briosos de tu propia sangre, paciendo esa luz de hierbas luminosas, bajo el beso del aire.

Ha sido fácil escuchar las flautas de luz con amapoles rojos, escribiendo en el cielo, la carta sin final, que en plenos mediodías escribes, en el interior de los pozos más profundos.

Pero hay algo que quieres hacer fácil que te lo haré desgarradamente difícil, Carlos. Tú dices flotar en el alféizar. Cierto, así flotabas en tus noches de niño, en ese tiempo en el cual aprendiste primero a extender tus alas antes que a caminar. Salvo que desde entonces volabas al interior de todo lo sagrado, donde descubriste ese silencio desde cual has construido todas tus palabras. 

Y por eso mismo, no veo, ni quiero ver, Carlos, libros de páginas cerradas que nadie concluyó. Porque los libros de páginas abiertas, como los latidos del corazón del hombre enternecido,  jamás tienen punto final.

Y mucho menos le doy ingreso a un hombre sin luz. No tú, que eres encendedor de candiles, recolector de golosinas, alquimista del desahucio. No tú. Y con el derecho que me da ser sobreviviente, me subo a tu alféizar, reabro el libro de tus desesperanzas y dejo que la luz de todas las noches vierta sobre él el estruendo musical de los caballos paciendo sobre hierbas luminosas, el acorde melodioso de sus flautas escribiendo sobre tus pupilas amapoles rojos. Y el agua fresca de tu mesa la trasmuto en vino de consagrar.

Y a  ese YA que esgrimiste, a modo de lo que sea, lo transformo en un NO tan sonoro, que sea capaz de atravesar el ruido ensordecedor de las metralletas y los morteros, el mar inmenso, y entrar por la ventana que quedó abierta, prenderse del rayo de luz que la noche te entregó, esparcir las páginas de todos los libros que aún no han sido escritos y anidarse en tu corazón niño, como si fuese el suspiro de tus hijos.

Y con ese frugal equipaje, Carlos, deja que Rocinante te lleve a seguir combatiendo molinos, deja que Sancho busque en tu interior la Dulcinea que atraviesa tu sed,  toma tu antiguo escudo para resguardarte de todo veneno, y con tu lanza hecha plumaje, escribe con vehemencia interminable tu propio libro, el de Amós, el de los niños que aún no han nacido y el de los que los han convertido en adultos, de tanto haberles expropiado el amor.

mucho se te quiere

mery sananes

31 de marzo del 2014

http://poesia-del-torodebarro.blogspot.com.es/2014/02/normal-0-21-false-false-false.html

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UN ESPEJO DE INFINITOS VÉRTICES - VINCENT VAN GOGH

VINCENT VAN GOGH
30 de marzo de 1853 / 29 de julio de 1890

Carta al Chipili (Isaac Sebastián) 

sobre Van Gogh

Hay hombres que miran el mundo, lo ven con ojos como los tuyos, y entonces lo pintan. Lo dibujan sobre lienzos de tela o sobre cartulinas de papel. Lo colorean del color de sus sueños y nos los regalan para que no olvidemos los caminos que vemos.

Recuerdas que un día cuando íbamos hacia la escuela tú me preguntaste qué es un pintor. Yo te respondí: un pintor es un hombre que mira. Como un músico es un hombre que escucha, como un poeta es un niño que habla.

Y todos, en el interior de nosotros, tenemos alguien que mira, que escucha, que habla tu lenguaje. Todos tenemos dentro un manantial de color, un almacén de palabras, un río de sonidos, con el que nos podemos comunicar.

Sólo que a veces nos quedamos en silencio, sólo que a veces, cerramos los ojos, sólo que veces se nos olvida escuchar el canto de los pájaros, atrapar el vuelo de la mariposa, perseguir el trayecto del caracolito sobre la tierra, o ver despertar los hongos en otoño, como hacíamos en el jardín ¿recuerdas?

Sólo que a veces nos olvidamos de ver el otro que somos.

Pues, hijo, tú eres un niño que escuchas, tienes sonido en tu corazón. Por eso bailas y cantas, y te sientas a tocar las teclas del piano, o sacarle ritmo a tus tambores. Eres un niño que miras. Porque te has dedicado a ver las hojitas de hierba, a descubrir entre ellas las goticas de agua, y a leer en las alitas de los escarabajos toda la dulzura de la vida. Y por eso eres un niño que sabes pintar.

¿Recuerdas? Tu primera pintura fue una mariposa.

Vincent Van Gogh fue un hombre maravilloso, que llevó una vida muy dura, pero que nos regaló su pensamiento, su amor y su mirada de niño escrita en sus pinturas. ¿Recuerdas cuando vamos camino a la escuela que siempre me preguntas por las líneas rectas que separan los sembradíos? Fíjate que también Van Gogh se detuvo en ellas y las pintó para regalártelas.

Por eso, hoy te envío esta canción y esta presentación de los cuadros de Vincent Van Gogh, para cuando quieras asomarte a sus matices, para cuando quieras ver la noche estrellada, los campos de flores, los caminitos de agua, los girasoles, que fueron sus flores favoritas, y para que puedas aprender a reconocer los colores que anidan en la ventanita de tus propios ojos.

Sabes este 29 de julio se cumplen 117 años de su partida hacia el corazón de una flor, o los rizos de una noche. Pero nunca se ha marchado en verdad. Porque nos regaló, más que sus lienzos, su modo de mirar la vida, los campos, los seres, las flores, las casas, los paisajes.

Y nos entregó una lección de amor extraordinaria. Los tropiezos, obstáculos, incomprensiones, dificultades, penurias y dolores, nunca oscurecieron su corazón de arcoiris y confituras. Por eso sus cuadros resplandecen como tus ojos, Chipili, y puede verse uno reflejados en ellos, como si fuera un espejo de infinitos vértices, difuminando la luz solar de todas las estrellas.

MS / Cartas al Chipili / inédito
25 de julio del 2007

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LOS HILOS DE UN ABRAZO - PARA RAMÓN

  

Ramón

Quien como tú para comprender las travesías de la vida. Ese tránsito de lo que atrapamos con nuestros dedos y aquello que se desliza como un suspiro que el viento mastica.

Artesano del paisaje, conocedor de las piedras, ilusionista del tiempo, aprendiste desde pequeñito, en los terraplenes de tu infancia, a identificar las edades de la arcilla, la perplejidad del horizonte, los círculos concéntricos del árbol y la fugacidad de las chicharras.

Nada podía sorprender el ángulo recto de tu mirar, porque conocías la brevedad de las nubes y habías descifrado la dialéctica del agua, sobre la desmesurada sed de los peces.

Sin embargo, nada prepara el corazón para la partida de un hermano. Ni la tristeza guardada en el corazón de las pomarrosas, ni la desesperanza de los días rotos, ni la estación menguante de la luna.

Se nos va un hermano y se nos va con él algo que le pertenecía desde siempre, y sin lo cual ni habría él podido partir ni tú quedarte a regar el huerto de sus caminerías.

Se deshoja una rama, se seca la semilla, se fragua en el viento el renacimiento de lo que ha dejado su huella, y sin embargo, en nosotros, el corazón persiste en desalinear sus sístoles, los ojos en reclamar la pleamar de las lágrimas, las manos en mojarse de polvo enamorado.

No tengo consuelo que llevarte, Ramón, amigo del alma. Sólo me coloco a tu lado, suelto los hilos de un abrazo, enhebro un preludio y una fuga sobre la noche y recolecto junto contigo el frenesí de los sapitos y el arrullo de las flores cuando se adormecen.

Recojo junto contigo la memoria de todo lo andado y con ello escribo el prólogo de los días por vivir. Dejo en tus alforjas un poema de amor breve como el ala de una mariposa y un ajuar cosido con las estrellas que pernoctan en el territorio de los quereres.

Porque no caben despedidas en el apero de los rocines, en el vuelo estremecido de los pájaros que migran y mucho menos en la mágica geometría de tu mapa astral y eterno.

marzo / 2014

mery sananes

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LIBERTARÍAS - WALT WHITMAN

 

¡Valor aún, hermano o hermana!
Continúa – la libertad ha de ser servida a toda costa;
Nada vale lo que puede ser reprimido con uno o dos
fracasos o con cualquier número de fracasos;
O con la indiferencia o ingratitud del pueblo, o con
cualquier deslealtad,
O mostrando los colmillos del poder, soldados, cañones
códigos penales.
Aquello en lo que creemos, espera por siempre latente
en todos los países.
No invita a nadie, nada promete, se recrea en la paz
y en la luz, es terminante y tranquilo, no conoce la
desilusión.
Aguarda pacientemente, aguarda su hora.

WALT WHITMAN

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GOLPE DE MUERTE

Hoy el llanto de nuevo

se  vuelve tierra sin

amanecer y no sé porqué

se me agolpa tanta muerte

en  mi muerte

30/08/12

agustín blanco muñoz

foto / danielita barrolleta

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¿Y DÓNDE ANDA HOY LA POESÍA?

No hay más que una causa: la del hombre.

Y por ahora, la de la miseria del hombre.

LEÓN FELIPE

La poesía hasta ahora ha se ha internado en los precipicios de las pupilas, acampado en el delta de las lágrimas, brotado como un manantial desde la estación de las risas, escanciado el corazón, radiografiado el dolor, dinamitado la injusticia, reinventado la vida desde la muerte, la ausencia y el silencio.

Ha dejado el registro de la dulzura en sus más altos acordes. Ha designado las tristezas más hondas, dibujado los más hermosos paisajes, removido los más altos secretos para entregarlos a sus propios sollozos.

Ha hecho sinfonías de palabras consagradas en las cuerdas de un laud o en el viento que traspasa un píccolo. Ha sembrado geranios de amor en los más ardientes desiertos. Y ofrendado a la lluvia sus cantares cristalinos.

Ha hecho del amor su gesta más alta. Ha roto todo equilibrio tan sólo para describir el movimiento del diafragma cuando un suspiro lo estremece, o la salinidad del beso que el mar le regala a los crepúsculos. Ha horadado la alegría hasta hacerla estallar en quimera.

Ha tomado el verso como un arma cargada de futuro o como la memoria desolada del pasado que hace del presente un tiempo detenido en el sinfin de la muerte. Ha cantado a las sequías y al espacio geométrico de la duda. Ha hundido sus señales en la raíz de todo lo que existe y se ha engolosinado con las florerías que dejan en la brisa los aromas del vivir.

Y sin embargo, toda su entereza, sonoridad y sentido, no logran traspasar los muros que la contiene, las cercas de los números que etiquetan sus decires, como si fuesen depósitos que alguien puede transportar de un cauce a otro, sin que una sola metáfora se escape enardecida a ametrallar el silencio.

Y si ese equipaje de palabras, que es sacudimiento y temblor, se nos queda en la noche agolpado en los párpados, sin que vuele de él la primavera que tendrá que ser, habremos dejado de percibir la otra poesía, la que ronda la mirada aterida de miedo, la que descalza su orfandad en el refugio de los olvidados, la que trastoca las sombras alucinando imaginerías, la que resiste, sin que nadie lo sepa ni lo prefigure, en los canjilones del desahucio, derramando ternuras que nadie conoció.

Es la poesía que hace vigilia allá afuera. Detrás de las ventanas cerradas y las puertas amuralladas. La que se adormece hasta el grito y aguarda sin calendario su tiempo de hacerse canción. La que se estaciona en los campos baldíos de la desesperanza y acampa inclemente en las desoladas cosechas del sufrimiento.

La que no tiene registro ni memoria sino en el camino que recoge la fragancia de su vuelo sin alas. La que se detiene en los rostros de los niños que no supieron de regazos. Y tiene el ténue revuelo de la melancolía.

Sólo que no queda escrita en la palabra, ni en la voz que la mece en su paladar como un árbol de cerezos. Está dispersa en el paisaje como un torbellino sin residencia.

¿Habrá manera de juntarlas? ¿De sembrar la ternura para que retoñen porvenires? ¿Hacer almácigos de besos para que despierte el amor? ¿Irrigar la tierra con los sueños para que brote la risa?

¿Cómo hacer para que la palabra sea un disparo que no hiera pero que siembre las bases de un tiempo distinto? ¿Cómo inventaremos la palabra-tinajero, palabra-barreno, palabra-colibrí, palabra azulejo posada sobre un pomarrosar?

¿Cómo hacer de la poesía, la forma de vida que nos fue dada, para que juntos construyamos la imaginería de un tiempo que apenas adivinamos en el letargo de los pozos o en las hendiduras que el sol traza en su camino hacia el poniente?

¿Cómo lograr que ese soplo solitario se convierta en un gigantesco movimiento de sístoles que conmueva el planeta como un océano desbordado, hasta delinear las orillas de la vida, los azabaches del tiempo, los prolegómenos de un paisaje sin ausencias?

Porque sólo entonces, el amor brotará en las veredas para que el hombre se nutra de él, como del verde aire, del azul murmullo, del corazón de los nísperos, hasta hacerse lo que siempre debió ser: constructor de una vida que merezca ser vivida por siempre y para siempre, en el amén de las trinitarias y la resurrección de las chicharras.

Publicado en Media Isla

http://mediaisla.net/revista/2010/05/¿y-donde-anda-hoy-la-poesia/

el 15 de mayo del 2010

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LA RESPIRACIÓN DE UN COLIBRÍ

Tiene un sabor agrio este marzo

las cayenas no han resistido la batalla

de las lágrimas ni los pájaros han

encontrado refugio en los arcos

iluminados por fuegos fatuos

los niños preguntan por los

amaneceres y éstos se han escapado

por el sur de las tristezas

una madre queda herida por la

travesía del hijo a un tiempo

que no era el suyo y una niña

se aferra al aguamanil de sus

ilusiones mientras alguien le ata

el alma a una alambrada de

horas rotas

Qué catalogo de odios hemos

sembrado en la piel de la inocencia

que ya no nos reconocemos ni

en el espejo de agua de los estanques

vacíos ni en el color del alba que

alguna vez fue el aposento

de nuestras entregas ni en las

encrucijadas que decidieron

nuestros andares primeros

Somos polvo disperso

que no contiene la sed

ni el paraje de agua que irrigue

los canales ciegos de una metralla

que no cesa de disparar

Y sin embargo qué de milagros

se asoman a las pupilas de los

días sin tregua

qué de grietas abre el dolor

sobre los muros de los carceleros

qué resurrecciones quedan en la brisa

que recoge la respiración de un

colibrí vulnerado

mery sananes

12 de marzo del 2014

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MUERTE EN CANDILITO

Alejandro

te reventaron la vida con la

furia del odio oficial que

te señaló como objetivo de muerte

y se erigió entonces la memoria de un

tiempo  candilito como testigo del

destrozo de unos asesinos que

llevaron sus botas del desmán

sobre la humanidad de un cráneo

que  patearon hasta lograr

que tus ojos fueran enterrados

en el cielo de las miradas que

seguirán construyendo amaneceres

alejandro los guardias cumplieron

con el mandato de desaparecerte

por el decir que podías atentar

contra el poder mayor y te arrancaron  

el cuerpo hermano sin darse cuenta

que tu alma de lágrimas dispara

pretéritos de risas sobre las tempestades

que nos traen las plegarias de los

amores que nunca podrán terminar

agustín blanco muñoz

25 de febrero del 2014

La manifestación se realizaba en La Candelaria, zona del noroeste de Caracas, ese 19 de febrero del 2014. La Guardia Nacional Bolivariana hizo acto de presencia en plan represivo. José Alejandro Márquez, venezolano, ingeniero, de 41 años, se dedicaba a grabar la acción de los policías. Estos le intentan quitar su celular y sale corriendo. Lo persiguen. Se cae en la esquina de Candilito, y ahí comenzó su tragedia.

Lo golpean y apresan. Se supo de él cuando lo llevan al hospital Vargas, donde no había recursos para atenderlo. Se le traslada al Centro Médico. Presenta fractura de cráneo, edema cerebral y hemorragia severa. Fue golpeado hasta dejarlo sin posibilidades de vivir (Ults Noticias, 02/03/14, p.18) Muere el 23 de febrero. Para Diosdado Cabello, Márquez era un paramilitar a quien se le había encargado la tarea de asesinar a Nicolás Maduro. Y exhibe fotografías vestido de militar, olvidando que era un practicante de Airsoft, deporte que simula acciones militares. En poder del CICPC hay suficientes testimonios  para  la identificación de los responsables de este asesinato. Y hay quienes creen que este régimen hará justicia. 

enlace al video preparado por 

Fernando del Rincón sobre la muerte de Alejandro Márquez

http://youtu.be/-mZSIQB_LX4

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CÉSAR VALLEJO - EN ESTA HORA FRÍA

a 122 años de su nacimiento
nunca más propicia su palabra y su deseo


Y en esta hora fría, en que la tierra
trasciende a polvo humano y es tan triste,
quisiera yo tocar todas las puertas,
y suplicar a no sé quien, perdón,
y hacerle pedacitos de pan fresco
aquí, en el horno de mi corazón...!

CÉSAR VALLEJO

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LA PIZARRA DE LOS SUEÑOS

Y qué ocurrió en el universo

para que no se produjera nuestro

encuentro qué pudo detener el

movimiento sistólico del aire

para que tú y yo no nos juntáramos

sobre la pizarra de los sueños

que cada día escribimos como

un ritual de imaginerías

para regar este invierno

Un diminuto pájaro desolado

se acercó a la ventana y en

su sacudimiento vi tu rostro

y desde mis lejanías dejé

sobre tu temblor un beso

hecho de hilos de luna

Sólo eso tenía para alcanzarte

un suspiro roto una pena que

se quedó prendida de los cristales

mientras veía al pájaro marcharse

a inventar cobijo en otras ramas

Y me fui a buscarte adherida

a la fragilidad de sus alitas

cabalgando tormentas sorteando

ventiscas tan sólo para que

supieras que no falté a la cita

y que me quedé bordada en tus

párpados como una lágrima

cristalina y radiante que sólo

recogeré cuando otra vez tu risa

derrame su sonido de oboe

sobre mis silencios

texto y fotos

mery sananes

12 de marzo del 2014

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EN BUSCA DE UN PAÍS PERDIDO - DANIEL TINOCO

DANIEL TINOCO

Acabo de recibir este mensaje. Su fuente es internet. No tiene firma ni autoría, sólo dice y no es poco decir, de sus amigos sobre DANIEL TINOCO, porque de alguna manera recoge un sentir colectivo, no sólo por su asesinato, sino por el de tantos otros jóvenes.

Habla de un país perdido y de quienes salen a buscarlo sin otra referencia que el valor. Y deja testimonio de cómo el odio atravesó el cuerpo de Daniel y lo dejó caído sobre el petróleo, como a tantos.

Y habla de la imagen de un río que desde sus más pequeñas vertientes alcanza el caudal del Orinoco, un río gigante que atraviesa el país entero. Y dice que el país está seco, que la tierra está seca, seca en el alma, seca de mucho.

Y dice que sobre ese río bueno debemos navegar todos, buscando la libertad, la justicia y la igualdad.

Y quisiera agregar a este mensaje que mientras no detengamos el odio, mientras no nos encontremos en el otro que somos, mientras no nos deslastremos de todo aquello que no pertenece a nuestro linaje ni cumple con ese deber de mejoramiento moral para con nosotros mismos, de ternura para con los nuestros y de solidaridad y sacrificio para con la humanidad (Pío Tamayo), mientras continuemos esta guerra entre hermanos, dirigida por quienes se encuentran a salvo de las balas y el fuego, la sequía continuará y el aguacero convertido en río, se seguirá tiñendo de sangre, y no podrá nutrir la tierra para que retoñe la vida que se nos ha ido, por decisión de otros. 

Y que es necesario trabajar incansablemente hasta alcanzar la libertad, la justicia y la igualdad, mediante la acción pacífica, mayoritaria y contundente, de un pueblo-colectivo organizado y consciente, dedicado a construir su propia historia, y no ir al remolque de la que otros le han impuesto, a fuerza de masacre, miseria y sufrimiento. mery sananes

ESCRITO POR SUS AMIGOS

SOBRE EL LÍDER ESTUDIANTIL

DANIEL TINOCO

ASESINADO EL 10/03/2014

 EN TÁCHIRA

Salió hace un mes de su casa a buscar un país perdido, dejó su calculadora, su lápiz y su cuaderno y a su cama y su familia. En la calle día y noche buscando su país perdido sabiendo que en la patria de hoy para el joven no hay futuro, el futuro es sin futuro. Y caminó con su gente en una y otra cruzada, y se entregó a la vigilia y olvidó cama, almohada, silencio y ventana cambiándolos por colchones, toldos y barricadas. Sus sueños eran despiertos así como sus madrugadas, con los nervios despiertos mientras en el país duermen.

Anoche -supongo yo- haciendo tiempo para el descanso y soñando y planificando acciones que el común creería que no tendrían efecto y que muchos criticarían desde sus casas, irrumpió por la avenida la muerte con sus dos ruedas. El fuego del odio infame que nos corresponde a todos, pero que se le adelantó a Tinoco. Y el odio atravesó su cuerpo y cayó sobre el petróleo. La ciudad, si no la patria, suspiró y rompió en un llanto, no como una llovizna sino como un aguacero.

Le pido a Dios que no escampe. Que no pare el aguacero para que su sangre baje, y baje por barricadas por aceras y por barrios, y luego siga bajando hasta que rompa en el Torbes. Y luego siga bajando mezclado entre arcilla y piedra y cruce pueblos y puentes y se encuentre al río Apure. Y luego siga bajando regando de libertad a la sábana y al llano, y conozca al Orinoco.

Y ya no será Tinoco, y ya no será su sangre, ya no será sólo un joven que se olvidó de lo propio y salió a buscar su patria, ni tampoco sólo un cuerpo al que el tiempo desaparezca no sólo físicamente sino también del recuerdo de una nación sin memoria, ahora será un río gigante que atraviesa el país entero.

Y sobre ese río bueno que va cruzando la patria debemos navegar todos, buscando la libertad, la justicia y la igualdad. Buscando cumplir el sueño de ese joven vuelto agua, el de un país más fraterno, más humano, más digno. Ahora Tinoco es río y su caudal lleva banderas, valentía y dignidad.

Yo me voy por ese río, porque mi tierra está seca, seca en el alma, seca de mucho. Y si la lucha calienta y el río evapora un poco, su caudal disminuirá pero volverá más fuerte en forma de agua de lluvia, y siempre estará Tinoco, y siempre estará la lucha…

y siempre estarán los sueños hasta que el país sea libre.

COMPARTE PARA NO OLVIDAR

Daniel Tinoco Carrillo, de 23 años, estudiante de Ingeniería Mecánica de la Universidad Nacional Experimental del Táchira, fue asesinado de un balazo en el pecho, durante una vigilia, el lunes 10 de marzo del 2014, en la noche, en las inmediaciones de la Carrera 17 y la Ave. Carabobo, en San Cristóbal, Estado Táchira.

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11 DE MARZO: SIEMPRE HABRÁ UN ANDÉN

Joan Miró

Sobre el riel de la desazón seguimos y seguiremos 

soñando andenes que conduzcan 

a la estación de la esperanza hasta que los

campanarios logren deletrear su andante

en el corazón compartido del hombre

11 de marzo del 2014

Siempre el dolor y el horror

tejen hilos que juntan los espacios

en un solo paisaje

que se oscurece por igual

mientras la vertiente de la lágrima

no se haga río otra vez

y los rostros desdibujados

por el reloj roto del hombre

no recobren su dimensión

de asombro y su dintel azul

de encantamientos

Siempre hay un tren

para que la pena se haga camino

entre los gestos que cabalgan

sobre el riel de la desazón

y siempre habrá un andén

para que en él la primavera

comience a deletrear su canción

de esperanza

Por eso en estas horas

de palabras recogidas

y estallidos de silencio

el desasosiego se prende

de las imágenes quebradas

para retener en los diminutos

espejos de la vida

la sonoridad de la risa

que tendrá que ser

y las guarda en el recinto

donde los campanarios

escriben su adagio

en el corazón de los cielos

11/03/04

mery sananes

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