lunes, noviembre 12, 2018

LA ETERNA ALEGRÍA

LA ETERNA ALEGRÍA


para Conchita Beroes



Hoy vivo en los cien años que se te
multiplican en cada uno de tus
amaneceres para seguir en el andar
por los trópicos de los encantos que
siempre cuidas por ser la gran hechura
de tus pasos de cenicienta de azúcar
pan y amor

Vivo en tus cien encuentros con los días
de las almas que han quedado sembradas
en tu memoria de fabricante de sueños
que se hacen música de colibríes para
cubrir el arrullo de todos los caminos donde
dejas sembrados los afectos que se vuelven
cercanías que adoptas como señales que
prolongan tu mirada hacia las azucenas
portadoras del manantial que se hizo
trinchera de las mañanitas que te llevan
a asumir el permanente combate por la
existencia que se expresa en profundidad
para la entrega de señales para el compartir
en cada uno de nuestros respirares

Por eso vivo hoy en tu presencia de constructora de arcoíris  vuelos de cundeamores y atardeceres minados por el canto de las mariposas que nunca saben de regresos y en ese instante me siento portador del privilegio de tu palabra madurada en los adentros de tu corazón de gladiola  en despertares que no saben de rumbos concluidos

Y te digo también que hoy ando en tu mirada y sé que te tendré por tu condición de estricta sembradora de espacios para tus quereres y que por eso andarás viviendo en quienes hicieron del amor la señal de acercamiento a tu presencia de vida grande dispuesta para los más remotos crepúsculos encrespados en bellezas  que nunca perderán el verdor de la vida encerrada en los destinos de la alegría que morará en todos tus alientos de eternidad




Agustín Blanco Muñoz
11 de noviembre 2018

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sábado, noviembre 10, 2018

SIETE INSTRUCCIONES





SIETE INSTRUCCIONES 
PARA DESATRAVESAR
a miguel veyrat


I

Buscar en las noches de los ciegos
el clavel que el bosque le regaló
a las brumas

II

Tender al sol de los mediodías
las plegarias contenidas en el aposento
de las tristezas

III


Desenclavar en el instante fugaz
del albor las lágrimas del redil
océanico del mirar y entregárselas
a la sed de los abrazos

IV

Remontarse al naufragio de la
esperanza y recoger los guijarros
de agua que aún persisten en las
madrugadas de los insomnes

V

Despojarse de las horas sin música
y sembrarle arpegios de laúd
al costillar de las piedras

VI

Desempalabrar el ritual de las rosas
a orillas del manzano y ofrendárselo
a la inquietud del mirlo

VII

Construir de las imperfecciones de 
Pitágoras  una catedral de luz
que resguarde las alegrías  de las 
tempestades del ayer del hoy y 
del siempre

 foto y texto
mery sananes
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PEZ


para hilario Barrero


Pez
pájaro de agua
naufragando en la
tempestad del aire


texto / mery sananes
pez / hilario barrero







 De pronto amarizó en mis alpisteros. 
Sabía bien que las únicas brasas 
que se encienden en mis huertos 
son las de las estrellas. 
Me dijo que había venido, 
enviado por un mensajero muy especial, 
a aprender el canto de los pájaros, 
para después sembrarlo, 
en su respiración de flauta, 
en los mares de su vivir.

 Gracias Hilario!!

 noviembre 2018
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jueves, noviembre 08, 2018

¿A QUIÉN INTERESA LA MUERTE?



A QUIEN PUEDA INTERESAR

Ayer al menos 12 muertos en un tiroteo en un bar de California. 
Hace una semana en el mismo país, se produjo la masacre de Pittsburgh en una sinagoga. Hay muertos de los que nadie se entera. Se asesinan a periodistas, a presos politicos, a una niña adolescente en la calle por algún odio sembrado que la convierte en blanco. Y no se puede seguir enumerando.
En mi expaís la muerte sale con nosotros donde estemos y nadie sabe cuando ni como ni dónde la herida será la última. 
No hay contabilidad que pueda contener la masacre diaria que ocurre en el planeta, a cada instante. La muerte no tiene cercas, ni fronteras, se expande, crece desmesuradamente, se responde con la misma fiereza y sólo queda eso que el poeta llamó una tierra de fosas. 
Carezco de imagen para adornar lo inadornable.

mery sananes
08 noviembre 2018
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miércoles, noviembre 07, 2018

POR CAMINOS DE AGUA


























POR CAMINOS DE AGUA
a mi hermano


No recuerdo hermano ni la hora ni el día
ni el instante en que te diste a la fuga para
ir a sembrarte en las colinas cercanas
pero sé que nunca se han detenido aquellas
largas conversas que llenaban nuestros días

El tiempo es un guijarro que se derrama en
nuestro andar con la tentación de hacerse
memoria y el párpado lo retiene lo reinventa
en la mágica fragua de sus laberintos
hasta rehacerlo convertido en copa alzada
de árbol y polen

Hoy le seguimos pasando revista a los  
vendedores de ilusiones y a la lumbre que no
alcanzó a calentar el pan de almíbar que jamás
masticamos

Y pienso en aquellas horas en la que
paseábamos juntos por caminos de agua
en la enardecida certeza de que apenas
transitábamos una desolada anticipación  

Pero nos reíamos reinventando la infancia
que se nos fue sin que con ella hubiésemos
fundado un espacio de eternidades
apenas un huerto diminuto con un árbol
solitario de nísperos del Japón asistió
a los juegos  que quedaron inconclusos

Pero siempre estuvimos enlazados por
esa ambigua convicción de que todo se  
quebraría después que lo construyéramos
con las solas vigas de un querer sin dueños
ni cercas

Aprendimos a bordar las palabras sobre lo no
alcanzado aunque ya estuviese previsto en el
libro de nuestras fragilidades

Y en este 07 de noviembre haciendo caso
omiso de que no llegaste a tiempo para apagar
las velas las he encendido  en tu nombre
mientras me llegaba de lejos el eco de tu
voz cantando alfonsina en los rieles de
antiguos vagones

Esta noche hermano nos volveremos a sentar
para hablar de las barajas trucadas que nos
entregaron para que con ellas saliéramos
a comernos el mundo y el mundo nos engulló
silenciosamente hasta convertirnos
en ausencia viva que va escribiendo sus
huellas sobre esa brisa en la que
navegamos hasta encontrarnos en mitad de
camino para reiterar el abrazo que siempre
fue insuficiente para abrigar nuestro
desconsuelo

Luego tú y yo nos iremos de nuevo a nuestros
albergues  con una alegría quieta grabada
en los ojos para ir a repartírsela a los hijos
junto a un manojo de azahares que les arome
los días por venir y los que no se han ido
mientras llenan su sed en la vasija de amor
que aún logramos desbordar desde la hondura
de los precipicios de un existir sin tiempo
ni vida
 
07 de noviembre del 2018

texto y foto / mery sananes 

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martes, noviembre 06, 2018

PLEGARIA DE SILENCIOS



PLEGARIA DE SILENCIOS
para guagó


Por aquel camino todo era silencio
se juntaban las palmas al sol
y los chirulíes tomaban la ruta del cielo
para llevar la noticia de un canto de
chicharras que ya no se escuchaba

Sólo la pausa se levantaba triunfante
y se colocaba en las cercanías de las
murallas donde el viento venera las
plegarias a su vida larga y tan cargada de
destinos que se llenan del amor y las
entregas que ponen en las manos de
aplausos las pajarerías que vibran en los
atardeceres de la llegada de los trenes
que reparten amuletos y confites llamados
a cumplir con la convocatoria de la alegría
que tanto llena  la existencia

Y sin embargo por muchos días hemos visto
el andar de los tormentos apropiados del
silencio que apenas se detienen en
preguntas que ponen el vuelo en un tiempo
de mensaje sin dioses ni presentes
sin ayeres ni mañanas y se olvida  que el
auténtico vivir reclama de la siembra diaria
de aquellas semillas  que nos lleven a las
mágicas fuentes que logran las bendiciones
mayores en las pascuas que juntan las
señales de tierra y astros siempre en procura
de las estaciones donde habita la armonía que
nunca se aparta del sonido que le sirve para
los aleluyas que tanto aguardan
los manantiales que montan los festejos que
nada saben de oraciones ni escalones de
piedad o complacencias

Porque el mandato que exhiben esos recados es 
el del claro vivir que sólo tiene el empeño 
en los cantos que toquen cada día más y más 
en el adentro del alma que siempre andará 
vibrando por los corredores que se apartan 
de las tristezas para darle morada a los transeúntes 
de las granjerías que nos llenan de sabores 
y que sólo se detienen en el ruido de las risas 
que nos vienen de las divinidades de las flores 
de los altares de los mares que hacen presencia  
en los ritos llamados a romper los silencios 
que le quitan respiración magia y música a la 
proximidad que siempre nos pertenecerá

agustín blanco muñoz
06 de noviembre del 2018
foto / mery sananes




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NOMBRE DE MÚSICA


rafael franceschi
a jeijei


¿Pueden las cuerdas de un violín tejer
todos los sueños que en el aire danzan
buscando una morada donde
aposentar su respiración estremecida?

El violín rasga la noche como un parto
y lo puebla de cordajes niños que van y
vienen de un arco derramando tempestades
en busca de un alijo de alegrías

Y uno se roba la corteza del arce y
el abeto para escribir sobre ella en un
papiro tan antiguo como la luna
las resonancias del hijo que uno le
pare a la vida sin saber dónde lo ha
traído ni qué filigranas le quedaron
grabadas en la piel de sus silencios

De savias dúlcimas fue hecho nota
a nota transfigurada en un cello o
un clavicordio encendido de adagios

Los allegros quedaron sellados en el interior
de esos latidos que al unísono alcanzaron la
noche de los milagros para después entregarlo
a los desmanes de un tiempo sin misericordia

Y la vida ha sido y sigue siendo ese oficio
de afinar las cuerdas sin que estallen
buscando la tensión exacta que hará
brotar ese andante que le entregamos a
los hijos en su primera lágrima para
que su sed tenga para beber la tinaja
de amor que tallaron nuestras noches
en la dureza de los muros


Y desde entonces el violín no cesa en
su canto de orfebrería de llovizna de
esporas marinas brotando de un acantilado
por donde ascienden caballitos de agua
y ángeles vivir mientras la madre acuna
en su regazo de espuma la primera sonrisa
de un nombre de música que lleva como
un talismán enhebrado a sus párpados
brújula de su andar en los días en los que
la vida no pierde su sabor de Egmont
ni el vibrar de las cuerdas de una chacona
dibujándole al cosmos el temblor de
las estrellas
texto mery sananes 
pinturas rafael franceschi
6 de noviembre 2018


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domingo, noviembre 04, 2018

UN OFICIO SAGRADO





para carlos morales del coso
en este nuevo 04 de noviembre

En tu perfil destilan
lágrimas antiguas
que tú recoges en los
cántaros de la historia
de la tristeza del hombre

En tus alacenas construyes
embalses para convertir
el agua salobre del dolor
en ríos que van a dar
a los huertos del vivir


En tu adolorido corazón
anida el rostro de Amós
dibujándole alegrías lejanas
a una soledad que aprendiste a 
acompañar con los fulgores
del alba y ese instante 
fugaz del rocío

Con tus manos tallas día
a día las huellas infinitas de 
quienes te han precedido y 
proseguirán en ese oficio
silencioso de horadar muros
ametrallar con el solo ritmo
inequívoco de tu respiración
los odios extendidos sobre
esta tierra de milagros
convertida en hospedaje 
de muerte

Con tus dedos escribes
la gigantesca miseria de estos 
tiempos y derramas casi
inadvertidos esos sembradíos
de amor que llevas cosidos
al alma para que nunca
se olvide tu huella de fogatero
sin llama que sin embargo
deja encendidas teas en toda
circunferencia donde se aposa
la injusticia

Y no olvides jamás que llevas
contigo un oficio sagrado que aún 
aguarda de tí esas ofrendas 
florecidas que dejas en las puertas
de los eternos navegantes
de la ilusión y de los tiempos
por venir


texto y foto / mery sananes
foto de amós / carlos morales del coso
04 noviembre 2018




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jueves, noviembre 01, 2018

HOJA DE OTOÑO


De pronto una hoja de otoño
desafía toda ley y antes de
recostarse en su lecho de lluvia
decide erguirse en toda la dimensión
de su estatura

Mira el árbol que le dio su caligrafía
y no se despide de él sabe que regresará
a prenderse de nuevo sobre sus ramas
en ese convenio de amor que existe
entre ambos

Quiere medir la naturaleza del aire
que la hizo bailarina de los bosques
en travesía hacia el canto que la tierra
hace girar para hacer más armónico
su paso hacia la noche de las raíces

Busca conocer la exacta humedad de la
hierba la desmesura del horizonte
desde el vértice vertical de sus comisuras
para que su renacer se haga tan furtivo como
su vuelo en la respiración del alba

Y desde el reflejo del sol bebiéndose
el zumo cardenal de sus nervaduras
el milagro de la vida se esparce como
un simún de hebras estremecidas


texto  foto
mery sananes
el libro de las hojas


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