jueves, noviembre 17, 2022

¿QUÉ SOMOS?





Apenas un silencio
poblado de tantas 
palabras 
que se derraman 
continuamente
como polen extraviado 
sobre territorios de 
asfalto ardiente

Y lo que debe renacer
se vuelve humo
los caminos erigidos
carecen de tiempo
para la vida
mientras un hombre
mudo sigue
incansablemente
buscando un paraje
donde sembrar
el amor arrebatado
a esa especie a la que
pertenecemos que
sólo reverbera en
la resonancia de
campanarios inmóviles
y en el llanto de los niños
que no llegan a nacer




texto / mery sananes
foto / de las redes
noviembre 2022






Lizst
Consolación No 3
Piano
Beatriz Beirrut





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martes, noviembre 15, 2022

ATRILERÍAS XI



Escribo en el elipse de una
lágrima en el frágil hilo de
un cristal  en el pétalo efímero
de un jazmín la caligrafía de las
cartas que aún no he enviado
 
foto y texto / mery sananes
serie / atrilerías

Publicado inicialmente
el 17/12/2011



Agregado el 15/11/22

Y ay!!!!
cuando me toque transferirme
a otra dimensión,
cuántas deudas habré dejado,
cuántos buzones habrán quedado vacíos,
cuánta palabra contenida habrá naufragado
sin convertirse en tremor de colibrí,
desmesura del alma,
o en acto anónimo de amor?

Tal vez entonces solo baste detenerse
en una flor, en el vuelo de una abeja al beber
la sustancia de su miel, o abrazar un árbol
para escuchar su infinito lenguaje
de savia y porvenir.

ms


Vitale / Chaconne



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sábado, noviembre 12, 2022

ENTRE EL INVIERNO Y EL ÁRBOL




Viene el invierno
acurrucando el alma
de los árboles
con toda suerte de
magias

Las ramas desvestidas
nos ofrecen esa historia
invisible que conjuga 
en su interior todos los
misterios de las raíces
y los quebrantos
de la irrupción
sobre una tierra ya
removida





Y sin embargo ascienden
en su ensoñación de alcanzar
ese azul que las nutre
hasta estallar cada uno
en una mágica floración




Y el otoño se vuelve
una impresionante
danza de notas en vuelo
una toccata y fuga
en una partitura 
inédita





El invierno no quiere
sobresaltar al árbol
ni desquiciar el bosque
es un acercamiento amoroso
en el que nos enseña
a plenitud el ciclo de un
vivir que no entiende
de muerte sino de
permanente renacer





Y se va acercando con
con el rubor de los amantes
a tejerle un intrincada 
cristalería de agua
a sus ramas un encaje 
de gotas inmóviles
una fiesta de luz
que se hace río de
espumas y revuelo de
encantamientos





Hasta que en su enamorarse
el invierno los cubre con sus
irisadas gotas de nieve
dando de beber a la tierra
y regalándole al hombre
la más hermosa lección
de un vivir de estaciones
de luz





Y este ser oscuro en 
que nos han convertido  
¿aprenderemos alguna vez
a reconquistar el 
resplandeciente fuego
sembrado en nuestro 
interior como las raíces 
en la hondura de
la tierra?



texto y fotos
mery sananes
12/11/22


J.S.Bach
Tocatta y fuga
Nemanja Radulovic




Paganini
Capriccio No 24
Nemanja Radulovic





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jueves, noviembre 10, 2022

EL VENDEDOR DE SUEÑOS





EL VENDEDOR DE SUEÑOS


Director
Jayme MonjardimLuca Bueno(intern director)

Escritores
L.G. BayãoAugusto Cury (book) 
Luiza Shelling Tubaldini (co-writer)
Artistas 
César TroncosoDan StulbachDani Antunes



Acabo de terminar de ver una película brasileña, titulada El vendedor de sueños, mientras intentaba ejercitarme un poco sobre una caminadora. Procuraba escaparme y me encontré sorprendida ante una historia que de alguna manera a todos nos pertenece. No hay héroes ni villanos, más allá de los que tanto conocemos capaces de  negociar una vida por un puesto o unos billetes. Lo excepcional no estaba allí sino en todo el desarrollo de una tragedia tan común como la muerte.

Pero tenía mucho tiempo que no me sentía tan enredada en una historia como en ésta. Me atravesó el alma y me siguió abriendo agujeros en mi cansado corazón. Y tuve que adivinar cada imagen detrás del llanto que no cesaba de brotar. Yo, la soñadora, ¿por qué me iba a afectar de tal manera una historia sin altisonancias, frugal, determinada a hacerse sentir, sin nada de subterfugios cinematográficos, o vedettes? Éramos nosotros, cada uno de nosotros, espejándonos silenciosa y frugalmente.




Y las preguntas que me hacía a mí misma se siguieron multiplicando, sin que el llanto se detuviera. Como si hubiese estado retenido largo tiempo esperando su instante de ser cauce y tormenta interminable. Aún escribo con esa sola tinta transparente sobre la que se encaraman palabras que se recuestan venidas quien sabe de dónde. O tal vez de ese historial anónimo que se hizo nuestro desde el nacimiento.

No la voy a narrar, porque no es una historia prefigurada. No la puedo desmenuzar porque a la larga no somos sino partes de un jeroglífico sin entrada ni salida. No voy a destacar sus méritos, salvo aquel que nos agita todos los sentimientos. Tal vez cada quien deba verla para tratar de descubrir si los sueños son una mera ilusión, un refugio para la incapacidad de no tener respuestas, o ese descalabro de entender que entre nuestras manos, que creímos habitadas por milagros, apenas contenían un espejo que mueve las sombras como si fuesen marionetas.

Y yo que me llamo, sin pretensión alguna, soñadora ¿en qué ha constituido mi recorrido? ¿Dónde y cómo se hizo el sueño una realidad distinta? ¿A cuánto destrozo llevaron las ilusiones ante una realidad y un mundo en permanente destrucción? ¿En qué momento dejamos de entender que todos los sueños han sido intervenidos, socavados, maltratados, y sin embargo fueron y siguen siendo útiles a los vendedores de muerte, a los que cambian espejitos por perlas, sin advertir que aquellos hombres no requerían de esa suerte de cristales, porque podían contemplarse en el agua, en la nube, en la flor, en el rostro del hermano?

Si es que nosotros tantas veces nos olvidamos que tenemos ojos para mirar. No para reclamar, obedecer o mandar al otro. Ojos para mirar la esencia de lo que somos y la madeja infinita de una naturaleza cansada de enseñarnos alguna lección antes de caer ante la furia de los depredadores. Y esta historia me pasó encima como una de esas máquinas que corrigen las fallas del asfalto ardiente sobre una carretera sin destino.





Tal vez valga la pena que cada quien la sienta y la descubra a su manera. Y advierto que en cada ángulo de esa historia se está descubriendo –como si no lo supiéramos- un mundo, una sociedad mundial, que ha olvidado los sueños, porque consiguieron que era mejor venderlos, cambiarlos o apostarlos en las mesas de cambio.

Se me han puesto tan chiquiticos mis sueños que podrían recogerse en el corazón de una flor. La palabra se remite a ser un vagón que camina sin rieles, esparciendo baratijas. El llanto es lo único que permanece transparente. Pero qué lejos estamos de esa gota de llanto por donde nos dijo León Felipe que algún día regresaría la luz para que todos los sueños de esta humanidad fallida, pudieran recuperar su esencia. 

La historia concluye –o tal vez se inicia-  con un abrazo. Ay qué punto de partida tan esencial. ¿Cuántos hemos dado? ¿Cuántos hemos recibido? ¿Cuándo al darlo dejamos en ellos nuestras señas o cuántos no llegaron a ser sino unas muecas? Una historia que no concluye sino que nos reta, nos desafía, nos interroga. ¿Encontraré en este llanto que no logro contener mi propia respuesta? 



mery sananes
10 de noviembre del 2022

Uno de los más premiados
best seller internacionales



¿Se multiplicarán los soñadores
con la creciente circulación
de este best seller?



Nota
La película puede verse en Netflix

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lunes, noviembre 07, 2022

UNA HOJA DESPRENDIDA CUENTA SU HISTORIA

    



Se recuesta sobre 
la tierra y el sol
de este noviembre
se posa sobre ella




Sabe que aún hay
vida en las nervaduras
de su corriente





Y se extiende como un
manto sobre su
frágil escritura




Para bebérsela
sorbo a sorbo
como un néctar




Tal vez siente que
con ese zumo de ternura
podrá dibujar en el 
atardecer un lienzo 
de mandarinas un dulzor 
de duraznos  y un aleteo 
de mariposas
monarcas en camino
hacia su hospedaje
de invierno





¿Y cuándo el hombre
trazará un itinerario 
de amor que ratifique 
su especie?



texto y fotos
mery sananes
02 noviembre 2022





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domingo, noviembre 06, 2022

HUELLAS DE SOLES Y AZABACHES





HUELLAS DE SOLES Y AZABACHES

 

Toda huella se nos queda en el tiempo

que quiere muchas veces ocultarse

hasta en las pirámides de los soles

más gruesos

 

Y sin embargo por cada respiro 

de cuna y azabache se levanta 

la risa del festejo que no se 

repliega en ningún espacio carente 

de la marca de los días de cantos 

de tierreros enternecidos 

por el compás de los sueños

 


Y nuestra marcha temporal 

sigue sus pasos para cobijarse 

en las afueras santificadas de

las lunas de reyes y amapolas 

para que el propio viento 

nos conduzca al estar y el sentir

de las abuelerías que acompañan 

por encima de toda otra imagen 

de fantasía

 


Si hijo mío en este tanto 

transcurrir hoy como ayer ando 

contigo y sé que no tenemos 

disfraces sino la mirada puesta

en el camino que ya nos señala 

y que no acepta tropelías 

sino llamados al combate que

envuelva el vivir en astromelias 

de mañanitas en arcoíris y glorias

 



Y a esta hora todo nos lleva 

a la reflexión para continuar 

en los pasos que esperan 

por la decisión de ver verdaderos 

tiempos de vida para el amor

el arrullo y la conciencia de 

porvenires del firme desprendimiento 

que nace  siempre en rima de juegos

 y risas y sin inútiles y perdidos 

remolinos de adioses y angustias


 Anda hijo con la Chispita de tus 

manos y el alma en todos tus 

amaneceres para hacer junto 

con ella muchos otros de los 

rincones que establecen 

las fiestas de los  trenes 

para más cosechas en tu recio 

pasar de semillero en 

amores para festejos de los 

mayores encuentros para un  

compartir  de entregas y abrazos 

del muy adentro


 


texto
agustín blanco muñoz
06 noviembre 2022

imágenes
Vincent Van Gogh



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jueves, noviembre 03, 2022

Y LA POESÍA ¿QUÉ ES?





¿Cómo ser parte  de la reconstrucción 
de la vida humana en el territorio 
de esta inmensa e inabarcable 
sepultura en que hemos convertido 
un vivir aún por inventar? 

   

Y LA POESÍA ¿QUÉ ES?


Suma del llanto

incontenible
del hombre

Ese modo de 
de alargarnos
silenciosamente
hacia el otro que a
nuestro lado va
invisible pero cuyas
fracturas van dejando
en el aire la densa tristeza
de un mundo un tiempo
y una historia dislocada
 
Ejercicio clandestino
de medir el desatino
del hombre en la
circunferencia de
una lágrima
tan salobre y extensa
como la de los mares
 
Insistencia en
dejar huellas donde
ni siquiera hay caminos
 
Territorio del dolor
que la palabra no se
cansa de recoger
con apenas un
abecedario inútil
 
Afán de sembrar
florerías en el continente
sur del corazón
 
Sismo del alma
que ni siquiera
la muerte ha de
retener
 
Fractura del tiempo
sobre un hacer
detenido
 
Sueño tan antiguo
como aquella mano
que cinceló en la piedra
el diseño de su primera
ilusión
 
Ejercicio inútil
de la esperanza en su 
afán de reconstruir
una sonrisa que
quedó extraviada
desde ante de nacer

  Testimonio
de una alegría
que ni siquiera
llega a ser
una sola vez
 
Ese instrumento
que el hombre sencillo
sano de conciencia y
corazón ejerce cada día
 
Azadón en tareas de
cosechas
humanísimo fogón
donde la mazorca
se hace pan
en el hambre de los
niños
 
Campanario robado
a la voz humana
que intenta rehacerse
en el fuelle de un
canto roto
 
Y tanto más o tanto menos
quede a cada uno
alargar al infinito
estas palabras hasta
que renazca la vida
en un tiempo
que no  nos pertenece


 


30 octubre 2022
texto y fotos / mery sananes

 


Schubert
Fantasíe in f minor
Lucas y Arthur Jussen




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