Hay días en lo que uno fulgura sobre las horas
estremece los cimientos del azul borda navíos
sobre tierras baldías y hace emerger
suspiros de agua en la sed de las mariposas
Hay otros en los que se cuela en los intersticios
del tiempo una suerte de péndulo que le traza
fronteras a la vastedad que instiga silencios sin
conjeturas que contrae los afanes
que se quedaron sin horizonte ni confín
al canal de las migraciones
En el expendio de esos calendarios sin asombro
se invoca con urgencia una florería
que disipe las tristezas sin nombre y
cuaje en el almíbar de las inocencias
una carta aromada de azahares que destile
ternuras en el ecuador de una estación
que aún no llega
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