El sueño vino y
liberó la vida
para que no se
acabara en el
camino sin vivir
liberó la vida
para que no se
acabara en el
camino sin vivir
P.I.Tchaikovsky
Manfredo / 2do.movimiento
abm / serie sueñerías
miércoles, septiembre 10, 2008
miércoles, septiembre 03, 2008
DEMANDEMOS NUESTRAS PROPIAS OBRAS Y LEYES
Ralph Waldo Emerson nace un 25 de mayo de 1803
Nuestra era es retrospectiva. Construye los sepulcros de los antepasados. Escribe biografías, historias y críticas. Las generaciones anteriores miraban cara a cara a Dios y a la naturaleza; nosotros lo hacemos a través de sus ojos. ¿Por qué no habríamos de entablar también nosotros una relación original con el universo? ¿Por qué no habríamos de tener una poesía y una filosofía que sean fruto de nuestra propia visión y no de la tradición, y una realidad que nos sea revelada a nosotros, en lugar de ser la historia de la revelada a ellos?
Cobijados por un tiempo en la naturaleza, cuyas corrientes de vida nos circundan y atraviesan, y merced a los poderes que nos confieren, nos incitan a realizar acciones conmensurables con ellas ¿por qué avanzar a tientas entre los huesos resecos del pasado y convertir a la generación viviente en un desfile de máscaras con su descolorido vestuario? El sol brilla también hoy. Hay en los campos más lana y más lino. Hay nuevas tierras, nuevos hombres, nuevas ideas. Demandemos nuestras propias obras y leyes y cultos.
Cobijados por un tiempo en la naturaleza, cuyas corrientes de vida nos circundan y atraviesan, y merced a los poderes que nos confieren, nos incitan a realizar acciones conmensurables con ellas ¿por qué avanzar a tientas entre los huesos resecos del pasado y convertir a la generación viviente en un desfile de máscaras con su descolorido vestuario? El sol brilla también hoy. Hay en los campos más lana y más lino. Hay nuevas tierras, nuevos hombres, nuevas ideas. Demandemos nuestras propias obras y leyes y cultos.
RALPH WALDO EMERSON*
* El espíritu de la naturaleza.
Buenos Aires, Errepar, 1999, p.11-12.
domingo, agosto 31, 2008
DE LAS PALABRAS - HENRI MICHAUX
LA CARTA
Les escribo de un país en otro tiempo claro. Les escribo del país del manto y la sombra. Vivimos desde hace mucho, vivimos en la Torre del pabellón a media asta. ¡Ah, verano! Verano envenenado. Y desde entonces el mismo día siempre, el día del recuerdo incrustado...
El pez fuera del agua piensa en el agua todo lo que puede. Todo lo que puede, ¿no es natural? En lo alto de una cuesta se recibe una lanzada de pica. En seguida, toda una vida cambia. Un instante echa abajo la puerta del Templo.
Nos consultamos entre nosotros. Ya no sabemos. Nadie sabe más que el otro, nadie sabe. Aquel, perturbado. El otro confundido. Todos, desamparados. La calma se ha ido. La sabiduría no dura el tiempo de una inspiración. Dime, ¿quién si recibe tres flechazos en la mejilla se presentará con un aire desenvuelto?
La muerte se apoderó de algunos. La prisión, el destierro, el hambre, la miseria se encargaron de los otros. Nos atravesaron grandes sables de escalofrío, lo abyecto y lo solapado después nos atravesaron.
¿Quién en nuestra tierra recibe todavía el beso de la alegría hasta el fondo del corazón? La unión del yo y el vino es un poema. La unión del yo y la mujer es un poema. La unión del cielo y la tierra es un poema pero el poema que nosotros hemos oído ha paralizado nuestro entendimiento.
En la pena demasiado grande nuestro canto no pudo proferirse. Detenido el arte de huella de jade. Las nubes pasan, las nubes de contorno de rocas, las nubes de contorno de duraznos; nosotros, parecidos a las nubes, pasamos repletos de las vanas potencias del dolor.
Ya no amamos al día. Aúlla. Ya no amamos la noche, atormentada por los cuidados. Mil voces para hundirnos. Ninguna voz para sostenernos. Nuestra piel se fatiga de nuestra cara descolorida.
El acontecimiento es grande. También la noche es grande pero ¿qué puede hacer? Mil astros de la noche no iluminan un solo lecho. Los que sabían ya no saben. Saltan con el tren, ruedan con la rueda.
"¿Quedarse uno en uno mismo?" ¡No lo sueñes! La casa del solitario no existe en la isla de los papagayos. En la caída se mostró la maldad. El puro no es puro. Muestra lo que tiene de obstinado, de rencoroso. Algunos se manifiestan en el chillido. Otros en lo esquivo. la grandeza no se manifiesta.
Ardor en secreto, adiós a la verdad, silencio de la baldosa, grito del apuñalado,la conjunción del reposo helado y los sentimientos quemantes ha sido nuestra conjunción y nuestra ruta la ruta del perro perplejo.
No nos reconocimos en el silencio, no nos reconocimos en el aullido, ni en nuestras grutas, ni en los gestos de los extraños. A nuestro alrededor el campo indiferente y el cielo sin intenciones.
Nos hemos mirado en el espejo de la muerte. Nos hemos mirado en el espejo del sello insultado, la sangre que corre, el impulso decapitado, nos hemos mirado en el espejo tiznado de la afrenta.
Hemos regresado a las fuentes verdosas.
Hemos regresado a las fuentes verdosas.
Henri Michaux, Épreuves, exorcismes (traducción de Octavio Paz)
lunes, agosto 25, 2008
LA VIDA ESE ESCONDITE
Cuando aprendemos
a tocar las puertas es
porque la vida se nos
ha vuelto un escondite
por todos los puntos
cardinales de la angustia
agustín blanco muñoz
serie / decires
Paul Dukas
El aprendiz de brujo
domingo, agosto 24, 2008
VIVIR
Vivía por vivir
cuando decidí
apartarme de ese modo
de morir
agustín blanco muñoz
serie / decires
Dimitri Shostakovichhttp://www.epdlp.com/asf/shostakovich2.wmv
Concierto para piano No. 2 / 1er movimiento
jueves, agosto 21, 2008
EL CANTO DE HONDURAS DE LUIS MARIANO
Te doy mi canto
canto nacido de mi hondura
Luis Mariano Rivera
Luis Mariano Rivera Parte I
http://www.youtube.com/watch?v=-UiqUsKfL50
La Negra Anacleta
http://www.youtube.com/watch?v=CHqNBUfrTI8
Canchunchú Florido / Quinteto Contrapunto
http://www.youtube.com/watch?v=jFwzny9mUCc
Exposición Fotográfica sobre Luis Mariano Rivera
FERNANDO BELLIDO / MONTE DE AURORAS
Cae la lluvia sobre los trigales y
a lo lejos
el óxido de no sé qué metales
refleja
el alma herida
de las gacelas
como una bomba que estalló
como un aeroplano caído
así
surge el halo de la mañana
en esos días de tallos tronchados
y flores marchitas
y no encuentro un suspiro
ni un llanto siquiera
entre las espumas
de tus nostalgias
la noche se desmorona
entre las cenizas de la mañana
hay un monte de auroras
sobre los escombros del amor
y una galaxia nativa
que canta
como un ruiseñor
Fernando Bellido
Fernando Bellido
Granada, Agosto, 2008
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martes, agosto 19, 2008
OTROS ENLACES
EMBUSTERIAS DE FEDERICO GARCÍA LORCA
EL OTRO AGOSTO DE LUIS MARIANO RIVERA
http://historiactual.blogspot.com/2007/08/el-otro-agosto-de-luis-mariano-rivera.html
http://historiactual.blogspot.com/2007/08/el-otro-agosto-de-luis-mariano-rivera.html
DE Y SOBRE LUIS MARIANO RIVERA
http://historiactual.blogspot.com/2007/08/de-y-sobre-luis-mariano-rivera.html
http://historiactual.blogspot.com/2007/08/de-y-sobre-luis-mariano-rivera.html
UN APLAUSO PARA LUIS MARIANO
LUIS MARIANO RIVERA Y FEDERICO GARCIA LORCA
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domingo, agosto 17, 2008
ENTRE DOS PAUSAS
He nacido una noche de verano
entre dos pausas
VICENTE ALEIXANDRE
Y qué de la pausa
entre la tarde y la noche
y qué de mi nacimiento
entre dos pausas reposadas
y qué del instante
atropellado batalleante
en que hallé la vida
qué de la muerte
mi ajena muerte
y qué de después
de la larga pausa a la que asisto
de la sola doliente soledad
y qué de lo inconcluso
de lo que cobijan los sueños
de lo que concluye sin mí
y qué de mí
qué de mi pausa
entre dos pausas
ms / 1962
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ÁRBOL OSCURO DE TRISTEZA
Un día vi pasar un tren
sin pasajeros
del que tú descendías
árbol oscuro de tristeza
trayendo en la mano
el lucero azabache
de la risa enamorada
ABM
J.S. Bach / Variaciones Goldberg / Aria
viernes, agosto 15, 2008
AQUEL TRAPECIO PREGUNTÓ SU NOMBRE
Trapecio en Orión
Aquel trapecio preguntó
su nombre de muerte pero
no hubo respuesta más allá
de los vaivenes del suspiro
de los marineros solitarios
y de las aguas de las estaciones
que se sienten enlutadas
por la invención
del pelícano en vuelo de cielos
a pesar de las convocatorias
de amor de los transeúntes
pero nadie detiene la tarde del día
que se aleja de vida y peces
para que la piedra reciba el amor
que se lanza hacia las gotas
que servirán para regar
las hojas de las hierbas inmortales
abm / ofrenda musical
jueves, agosto 14, 2008
AZUL INTENSO
Joan Miró / Azul III / 1962
Azul intenso fuera
desmenuzando blancos
y la pesadumbre
sobreviviendo la agonía
1962
domingo, agosto 10, 2008
DE LAS PALABRAS - FERNANDO BELLIDO
Enseña la vida la naturaleza
el canto el ruiseñor
el retozo el potro
y en el océano del alma
el niño quiere
enseñar al hombre
el sentido de un amor perdido
extraviado
como un camino minado
que destroza el corazón
Fernando Bellido
Granada / agosto, 2008
Tomaso Albinoni / Adagio
martes, agosto 05, 2008
PARA MEDIR EL DIÁMETRO DE LA RISA
De manos de ese vasto universo de la red, nos llegó el material adjunto. Es una recopilación de dibujos animados de los más premiados en el mundo, según dice la leyenda.
Son excelentes todos, si por ello vamos a entender la capacidad del hombre para retratar sus propios fantasmas, desazones, injusticias y violencias, a través de un humor que, más allá de la sonrisa que provocan, llevan ese dejo de tristeza que nos identifica con cada una de esas minusvalías de las que hemos hecho uso, para tratar de avanzar sobre el otro, que no reconocemos como el espejo de nosotros mismos.
Por todo ello vale la pena detenerse a mirarlos. No con la sonrisa de quien se distrae con la fina ironía del dibujante, sino para hacernos reflexionar sobre este mundo que nos antojamos en hacer prevalecer con todas sus carencias.
Tal vez entre aquellas dos manos que se desencuentran, convertidas en revólveres de alto calibre, entre los pájaros de guerra que disparan su cosecha de muerte, entre el hombre que riega el árbol al cual ha amarrado la soga de su propia muerte, sobresalta el niño asustado ante un diminuto avioncito de papel, en el cual siempre han navegado sus más dulces ilusiones.
Ojalá llegue el día en que ese poder de imaginación sirva para dibujar un tiempo sin muertes y sin guerras, en el que las líneas midan el diámetro de la risa, la curvatura de los sueños, el horizonte alado de pájaros en migración hacia el corazón de los bosques de la vida.
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Son excelentes todos, si por ello vamos a entender la capacidad del hombre para retratar sus propios fantasmas, desazones, injusticias y violencias, a través de un humor que, más allá de la sonrisa que provocan, llevan ese dejo de tristeza que nos identifica con cada una de esas minusvalías de las que hemos hecho uso, para tratar de avanzar sobre el otro, que no reconocemos como el espejo de nosotros mismos.
Por todo ello vale la pena detenerse a mirarlos. No con la sonrisa de quien se distrae con la fina ironía del dibujante, sino para hacernos reflexionar sobre este mundo que nos antojamos en hacer prevalecer con todas sus carencias.
Tal vez entre aquellas dos manos que se desencuentran, convertidas en revólveres de alto calibre, entre los pájaros de guerra que disparan su cosecha de muerte, entre el hombre que riega el árbol al cual ha amarrado la soga de su propia muerte, sobresalta el niño asustado ante un diminuto avioncito de papel, en el cual siempre han navegado sus más dulces ilusiones.
Ojalá llegue el día en que ese poder de imaginación sirva para dibujar un tiempo sin muertes y sin guerras, en el que las líneas midan el diámetro de la risa, la curvatura de los sueños, el horizonte alado de pájaros en migración hacia el corazón de los bosques de la vida.
miércoles, julio 30, 2008
UNA MUSICA Y UN LIBRO PARA EL MUNDO
Música así no había existido
en el mundo hasta que él la compuso
Ana Magdalena Bach
Y libro así no había existido en el mundo hasta que ella lo compuso. Libro para que el hombre halle música en cada una de sus páginas. Libro para que en cada ocasión lo humano y el amor nos anden definiendo. Un libro así que lleva en sí mismo la capacidad y la fuerza necesaria para hacer estallar un mundo de oboes, órganos y trompetas. Un libro magnífico sobre una vida magnificación. Sobre una vida de Pasiones, Cantatas, Dolor y Profundidad. Sobre una vida profundamente humana. Una vida entregada al hombre a través de un sonido divino. Una vida para temperar bien el clave y lo humano, que en el fondo son la misma cosa. Una vida llamada a tocar cada día ante el trono de Dios con tanta fuerza y pureza, con tal autenticidad que Dios y hombre se vuelven una misma y sola cosa, para enaltecer todo lo grandioso a que es capaz de ascender el hombre.
Y ésta es la pequeña crónica de Ana Magdalena. Una pequeña crónica a la que sólo puede alcanzar la dulcerota del oboe salida de un concierto brandenburgués. La pequeña crónica de una mujer llena de amor y asombro. De una mujer dueña de la magnífica divinidad de haber visto nacer la Pasión según San Mateo, en medio de todo el dolor sagrado e inmenso de la creación. Ana Magdalena, la mujer que vio al hombre presentarse ante el Trono final de una vida consagrada al hombre a través de Dios. Una mujer capaz de entonar una canción de muerte en el momento en que hizo falta con la misma alegría con que en muchos momentos había interpretado los más altos himnos de la vida. Una mujer para hacer de la dulzura, la sencillez y el amor la más alta cima. Una mujer para que un hombre como Juan Sebastián alcance la dimensión de lo inmenso y lo divino.
Y hoy estamos aquí publicando la Pequeña Crónica de Ana Magdalena Bach. Pequeña crónica para envolvernos en el gran silencio, en el gran asombro, en el gran sobrecogimiento. Pequeña crónica para que la palabra alcance su más alta dimensión. Pequeña crónica para que Ana Magdalena diga su vida y al de Juan Sebastián y la de los hijos y la del aquel mundo de oboes y claves.
Y aquí traemos como una ofenda, un acto que quiere tener la sencillez y el amor de Ana Magdalena. Para que su voz y su ternura siga en el camino de la música de Juan Sebastián. Para que se cumpla su designio, su deseo más hondo. Para que nuestro propio asombro se proyecte en una conmoción más alta. La que otorgue esta pequeña crónica a quien la lea. La que haga irrumpir el mundo de conciertos y cantatas, preludios y fugas, oratorio y pasiones, ofrenda musical única para que el hombre descubra su sentido mas elevado.
Una pequeña crónica que significó el fin de la vida profunda de Ana Magdalena Bach: … “Ya no tengo ningún motivo para vivir: mi verdadero destino llegó a su fin el día en que se apagó la vida de Sebastián”… Dos vidas profundamente unidas por el sonido de lo humano y lo divino. Dos vidas para que el clave ande siempre temperando la condición humana y para que el hombre ande encontrando su destino.
Presentación / abm / 1972
lunes, julio 28, 2008
LA PEQUEÑA CRÓNICA DE ANA MAGDALENA BACH
La primera edición, que conozcamos, en español de la Pequeña Crónica de Ana Magdalena Bach, se produjo en 1940. Siete años más tarde, en 1947, circuló esta segunda edición, impresa en Barcelona, por la Editorial Juventud. Por suerte pudimos obtener este ejemplar, cuya búsqueda hasta ese momento nos había resultado infructuosa.
Una vez en nuestras manos y leído el texto, escrito por la segunda esposa de Juan Sebastián Bach, decidimos publicarlo en 1972, bajo el sello de Ediciones Desorden.
Hasta ahora no hemos encontrado una obra capaz de acercarnos de una manera más hermosa y sencilla a la música y a la figura de Johann Sebastián Bach. Ella asistió al proceso de creación de cada una de sus obras. Y entendió en su momento la dimensión de la música que componía. “Esta música viene pura del país del alma”, dice en una de sus páginas, “ en el que Sebastián se encontraba siempre como en su casa”.
Y nos dice: “Mucha de la magnífica música que fluyó de él no la volverá a oír ningún oído humano: no salía de él más que una vez, no la escribió nunca y se perdió para siempre, como él mismo, más tarde, en la armonía del cielo.”.
Ana Magdalena hace una travesía por su vida, sus dificultades, sus hijos, su música. Y dirá: “Las Pasiones según San Mateo y según San Juan son, con toda seguridad, las obras de arte más grandes que ha producido jamás el espíritu humano. También pertenece a esa categoría la Misa en si menor.
Sabía Ana Magdalena que Bach escribía para el futuro. Entregaba en cada uno de sus acordes una clave para comprender la verdadera dimensión del ser creador del que estamos hechos. Y supo ascender más allá de lo cotidiano y lo superfluo para dejar una escritura que aún está por descifrar.
Su música no es un espectáculo para escuchar. Es una conmoción dirigida a despertar en el hombre su propio lenguaje, la nomenclatura real de su existencia, el alcance de su estatura.
Acercarse a ella, por consiguiente, es como asomarse al abecedario de la vida en sus más altas manifestaciones.
En este nuevo aniversario, invitamos a escucharla. Tal vez, de manos de ese mágico instrumento, podamos ingresar a ese país del alma, que con tanto afán la historia pretende clausurar. Hay que dejar que ella corra libre por los intersticios celulares de nuestros diminutos dominios, para que allí dinamite nuestra perplejidad, haciéndonos la ofrenda de lo que nos pertenece por esencia y condición. Vale la pena intentarlo!!!
28/07/2008
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Una vez en nuestras manos y leído el texto, escrito por la segunda esposa de Juan Sebastián Bach, decidimos publicarlo en 1972, bajo el sello de Ediciones Desorden.
Hasta ahora no hemos encontrado una obra capaz de acercarnos de una manera más hermosa y sencilla a la música y a la figura de Johann Sebastián Bach. Ella asistió al proceso de creación de cada una de sus obras. Y entendió en su momento la dimensión de la música que componía. “Esta música viene pura del país del alma”, dice en una de sus páginas, “ en el que Sebastián se encontraba siempre como en su casa”.
Y nos dice: “Mucha de la magnífica música que fluyó de él no la volverá a oír ningún oído humano: no salía de él más que una vez, no la escribió nunca y se perdió para siempre, como él mismo, más tarde, en la armonía del cielo.”.
Ana Magdalena hace una travesía por su vida, sus dificultades, sus hijos, su música. Y dirá: “Las Pasiones según San Mateo y según San Juan son, con toda seguridad, las obras de arte más grandes que ha producido jamás el espíritu humano. También pertenece a esa categoría la Misa en si menor.
Sabía Ana Magdalena que Bach escribía para el futuro. Entregaba en cada uno de sus acordes una clave para comprender la verdadera dimensión del ser creador del que estamos hechos. Y supo ascender más allá de lo cotidiano y lo superfluo para dejar una escritura que aún está por descifrar.
Su música no es un espectáculo para escuchar. Es una conmoción dirigida a despertar en el hombre su propio lenguaje, la nomenclatura real de su existencia, el alcance de su estatura.
Acercarse a ella, por consiguiente, es como asomarse al abecedario de la vida en sus más altas manifestaciones.
En este nuevo aniversario, invitamos a escucharla. Tal vez, de manos de ese mágico instrumento, podamos ingresar a ese país del alma, que con tanto afán la historia pretende clausurar. Hay que dejar que ella corra libre por los intersticios celulares de nuestros diminutos dominios, para que allí dinamite nuestra perplejidad, haciéndonos la ofrenda de lo que nos pertenece por esencia y condición. Vale la pena intentarlo!!!
28/07/2008
viernes, julio 25, 2008
CANCIÓN PARA UN CONCIERTO
Ludwig van Beethoven / Concierto No. 1 para piano
ALLEGRO CON BRIO
Emergió de los arpegios
con un sabor a granada
madura
y se fue enredando
entre los sueños como revuelo
de mariposas
ascendió dúlcimo desde
un piano de agualuz y
colibrí
y se puso a bordar amores
en el territorio de las
melancolías
irrumpió como un río de ciruelas
mordidas de sol
esparciendo sobre la tierra
la dulzura de los frutos
se vistió de aurora
y se fue cabalgando brioso
sobre el sonido azul
de una caracola
LARGO
Se detuvo el ala
sobre la cinta del viento
se detuvo el colibrí
sobre la hoja de cundeamor
se detuvo el suspiro
al borde de la lluvia
y quedó el clarinete
haciendo sonar su canto
de lirio
su trayecto de brisa
su sueño de espiga
sobre las cuerdas pianísimas
de un arcoiris lejano
RONDÓ
Estalló de uvas
la alegría
derramando risas de agua
y ríos de siemprevivas
insurgió la primavera
bordando rondas de niños
y cántaros de miel
brotó de luceros
la música
esparciendo cascabeles
de plata y estrellas
de rocío
despertó alborozada
la esperanza
con un olor a mandarinas
que se prendió por
siempre de la vida
mery sananes / 1982
jueves, julio 17, 2008
APOTEOSIS DE PREGUNTAS
El tiempo es una historia
que no termina una apoteosis
de preguntas en dirección al silencio
un estruendo de pájaros en migración
hacia el solsticio de una flor
Un imperativo sin sentido que se
aposenta en los calendarios
sin advertir que nada detiene su
armónica marcha de días represados
en el interior de un suspiro
que no concluye
Por ello la ausencia es una patraña
para asustarnos un remolino
que se acuesta sobre el horizonte
como si todo el universo no fuese
sino la señal resplandeciente
de una curvatura que gira
en el envés de los días vividos
sobre la extensión de un planeta
que aún no tiene nomenclatura
La tristeza es la distancia que traza
la pupila entre la risa que se apaga
y el florecimiento de las ramas
que señalan el cumplimiento de los
códigos más antiguos de la tierra
en su irreversible ejercicio
de resurrección
Y entonces un lenguaje se desborda
de las madrugadas escribiendo la carta
astral de los amaneceres en su incesante
empeño de verter sus soles en las
encrucijadas de las cayenas que aún
no nacen y en la estela de pétalos
que dejan constancia para siempre
del ajuar de los abriles que se abrigaron
en los julios para la celebración
que no termina una apoteosis
de preguntas en dirección al silencio
un estruendo de pájaros en migración
hacia el solsticio de una flor
Un imperativo sin sentido que se
aposenta en los calendarios
sin advertir que nada detiene su
armónica marcha de días represados
en el interior de un suspiro
que no concluye
Por ello la ausencia es una patraña
para asustarnos un remolino
que se acuesta sobre el horizonte
como si todo el universo no fuese
sino la señal resplandeciente
de una curvatura que gira
en el envés de los días vividos
sobre la extensión de un planeta
que aún no tiene nomenclatura
La tristeza es la distancia que traza
la pupila entre la risa que se apaga
y el florecimiento de las ramas
que señalan el cumplimiento de los
códigos más antiguos de la tierra
en su irreversible ejercicio
de resurrección
Y entonces un lenguaje se desborda
de las madrugadas escribiendo la carta
astral de los amaneceres en su incesante
empeño de verter sus soles en las
encrucijadas de las cayenas que aún
no nacen y en la estela de pétalos
que dejan constancia para siempre
del ajuar de los abriles que se abrigaron
en los julios para la celebración
de una estadía festiva y amorosa
foto y texto /mery sananes
Samuel Barber / Adagio
17 de julio del 2008
lunes, julio 14, 2008
RAPSODIA EN CUATRO MOVIMIENTOS
I
Tus bracitos extendidos
son como un árbol de raíces
invertidas que le dibujan al cielo
la estructura resplandeciente
de una ilusión
II
Tu risa se construye
perpendicular al estremecimiento
de tu anatomía en vuelo vertiginoso
de fugaces filigranas
III
Tu andar registra el almíbar
de los pasos que restituyen
su dulzura en la ingeniería
celular de la nostalgia
IV
Eres estricta conjunción
de gajitos de mandarina con la risa
de los gaticos que se engolosinan
con los chocolates que les regalan
las mariposas
Tus bracitos extendidos
son como un árbol de raíces
invertidas que le dibujan al cielo
la estructura resplandeciente
de una ilusión
II
Tu risa se construye
perpendicular al estremecimiento
de tu anatomía en vuelo vertiginoso
de fugaces filigranas
III
Tu andar registra el almíbar
de los pasos que restituyen
su dulzura en la ingeniería
celular de la nostalgia
IV
Eres estricta conjunción
de gajitos de mandarina con la risa
de los gaticos que se engolosinan
con los chocolates que les regalan
las mariposas
texto y foto / mery sananes
Salvador Bacarisse / Romanza
sábado, junio 28, 2008
MÁS ALLÁ DE TODO DESPERTAR
Cuando el púrpura incendia
la noche la palabra se vuelve
pisada de transeúnte con cara
de niño y esperanza de amor
y el violín de la primavera de
antonio vivaldi se va entonces
más allá de todo despertar
abm / ofrenda musical
miércoles, junio 25, 2008
DIÁSPORA DE SOL
Hoy sé que andas tambor
en mano repartiendo sonrisitas
a tus hermanos y a la abuela que
en este san juan pone en tus
pasos las flores de las blancas
catedrales para que presidan el
redoble y la adoración
que tú sigues regando como
diáspora de sol por las cariñitas que
nacen en las cunas de los terrones
de las almas de los dioses que
guían y protegen tu canto de
agua y esperanza que hoy llega
a los territorios del bullicio y
la magia de los pichoncitos de
los amaneceres que nunca se
darán por terminados
abm / ofrenda musical
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martes, junio 24, 2008
UNA GUITARRA HABITADA POR SOLES Y COCUYOS
Ramón Paris Aldana
Hoy 24 de junio del 2008, día de San Juan, se cumplen diecinueve años del viaje de Ramón París Aldana al interior de su propia guitarra, habitada por soles y cocuyos. Es un personaje, un amigo, un hermano de quien jamás podremos hablar en pasado. El poeta, el guerrillero, el artesano de semillas, no ha dejado ni dejará de estar entre nosotros, sembrando sus lecciones musicales, su itinerario de vida, y sobre todo esa su sonrisa que despliega como un niño hasta alcanzar el corazón de la esperanza. Y de eso está hecho su andar, sus versos, su vida y su guitarra.
Una derrota que hoy nos agobia y nos adormece, que resquebraja el porvenir, alejados como estamos de ser constructores, que es lo mismo que ser cantores de la vida. Los versos de Ramón nos dan la medida de una batalla librada desde las armas de la ilusión hasta las cuerdas que hilvanaron las derrotas y las desesperanzas, sin dejar que se acallara la canción.
Su vida, sus andanzas, sus palabras, junto a la compañera Ilia, son necesarios, indispensables en esta hora, y se los ofrendamos a quien quiera conocer más de cerca de este personaje de la camaradería, la amistad, el compromiso y la militancia en la alegría.
Ramón París Aldana
Cantos del silencio / Caracas, CPT-CEHA / 1987.
Solicítelos por los teléfonos 6052536 / 0416-6387320 / mls327@yahoo.com
Tamunangue
SERIE SUEÑERÍAS
el sueño es como
un infinito que termina
en el pistilo de la flor
de los avestruces
texto / abm / serie sueñerías
foto / ml
viernes, junio 13, 2008
ODA AL CEBOLLIN
Flor del cebollín / Foto Anala 2008
Hoy de nuevo te vi
inventando sahumerios
para otros amaneceres
y en plena faena para
el ejercicio del estallido
que se mueve entre los filos
y las alcobas que duermen
al compás de la travesía
de los pichoncitos que ven
nacer su aroma en el festín
de cebollines de luciérnagas
que colman los ruiseñores
que tendrán que ayudarnos
en el festejo de los ritos y los
pasos que se nos siembran en
el más hondo de los suspiritos
inventando sahumerios
para otros amaneceres
y en plena faena para
el ejercicio del estallido
que se mueve entre los filos
y las alcobas que duermen
al compás de la travesía
de los pichoncitos que ven
nacer su aroma en el festín
de cebollines de luciérnagas
que colman los ruiseñores
que tendrán que ayudarnos
en el festejo de los ritos y los
pasos que se nos siembran en
el más hondo de los suspiritos
abm / ofrenda musical
sábado, junio 07, 2008
ANDANTE CON BRÍO
Qué inéditos recintos recorrerán los pasitos
de los niños que enarbolan en su andar
las embusterías mayores de la vida
ascenderán la cúspide de los saltamontes
descenderán por el alero de las mariposas
deletrearán el abecedario de los sapitos
descifrarán el enigma del canto cristofué
o cabalgarán diminutos en el lomo
de las tortuguitas escapadas del estanque
de las marinerías del amor
Sé que sobre la hierba dibujan filigranas
que emigran a las circunvalaciones de los cometas
mientras trazan elipses en la danza sin fin
de sus travesuras para abrirle boquetes
al viento de las tempestades
Sé que sus pasitos destilan antojos
para anclar sus titireterías al borde
de un suspiro que se resquebraja
en el abrigo del abrazo que los contiene
que no se detienen en las noches
que convocan al encantamiento de los silencios
y que adivinan el salto de los pájaros
en los linderos del bosque que los habita
Sé que somos espectadores que escudriñamos
en esos pasos la levedad del viento
el tintineo que huele a aguacerito
la nostalgia de aquellas aves que deben dejar
su vuelo celestial para regresar a los nidos
de alpiste y de sol
Y que lo hacemos manteniendo a raya la tristeza
sujetando con hilos de cobalto la melancolía
anudando la noche en la franja naranja
de los horizontes para que no opaquen el espejo
de sus ojos ni la transparencia de sus andares
apostando a que no habrá de apagarse
el resplandor que las centellas le regalan cada día
a sus párpados sino que habrá otro bajel
donde navegar en el siempre para
reencontrarnos con los amores que nunca cesan.
Sé sin embargo que se agostan cada vez más las veredas
donde danza la grama su canción de primavera
que se van haciendo diminutos los cielos
que respiran estrellas los pastos que hacen crecer
las móviles espigas de sus manos
que nacen colmadas de confiterías
los sentimientos que no se dejan sujetar
por cordeles que quiebren la tesitura de los sueños
Y entonces la armonía se torna un crescendo
de cuerdas mientras hacemos rituales
desde el recinto acuático donde los lirios
escriben el estatuto frugal de la vida
desde los pliegues acorazados de un plumaje
cardenal en alianza de amor
para que mañana ellos recreen por nosotros
el lenguaje con el que hoy festejamos
este andante con brío en continuo vivace
05 de junio del 2008
de los niños que enarbolan en su andar
las embusterías mayores de la vida
ascenderán la cúspide de los saltamontes
descenderán por el alero de las mariposas
deletrearán el abecedario de los sapitos
descifrarán el enigma del canto cristofué
o cabalgarán diminutos en el lomo
de las tortuguitas escapadas del estanque
de las marinerías del amor
Sé que sobre la hierba dibujan filigranas
que emigran a las circunvalaciones de los cometas
mientras trazan elipses en la danza sin fin
de sus travesuras para abrirle boquetes
al viento de las tempestades
Sé que sus pasitos destilan antojos
para anclar sus titireterías al borde
de un suspiro que se resquebraja
en el abrigo del abrazo que los contiene
que no se detienen en las noches
que convocan al encantamiento de los silencios
y que adivinan el salto de los pájaros
en los linderos del bosque que los habita
Sé que somos espectadores que escudriñamos
en esos pasos la levedad del viento
el tintineo que huele a aguacerito
la nostalgia de aquellas aves que deben dejar
su vuelo celestial para regresar a los nidos
de alpiste y de sol
Y que lo hacemos manteniendo a raya la tristeza
sujetando con hilos de cobalto la melancolía
anudando la noche en la franja naranja
de los horizontes para que no opaquen el espejo
de sus ojos ni la transparencia de sus andares
apostando a que no habrá de apagarse
el resplandor que las centellas le regalan cada día
a sus párpados sino que habrá otro bajel
donde navegar en el siempre para
reencontrarnos con los amores que nunca cesan.
Sé sin embargo que se agostan cada vez más las veredas
donde danza la grama su canción de primavera
que se van haciendo diminutos los cielos
que respiran estrellas los pastos que hacen crecer
las móviles espigas de sus manos
que nacen colmadas de confiterías
los sentimientos que no se dejan sujetar
por cordeles que quiebren la tesitura de los sueños
Y entonces la armonía se torna un crescendo
de cuerdas mientras hacemos rituales
desde el recinto acuático donde los lirios
escriben el estatuto frugal de la vida
desde los pliegues acorazados de un plumaje
cardenal en alianza de amor
para que mañana ellos recreen por nosotros
el lenguaje con el que hoy festejamos
este andante con brío en continuo vivace
05 de junio del 2008
ms
sábado, mayo 31, 2008
A UNO QUE FUE CRUCIFICADO
31 de mayo 1819 -
Querido hermano, mi espíritu se une al tuyo,
No te apenes si muchos de los que te cantan hosannas
no te comprenden,
Yo que no te canto ni te adoro, te comprendo;
Con verdadera alegría te recuerdo ¡oh compañero! y al
recordarte te saludo lo propio que a los que aparecieron antes
que tú, y a los que vendrán después de mí,
Para todos laboremos el mismo surco, transmitiendo la
misma heredad y la misma cosecha,
Nosotros, la pequeña falange de los iguales, indiferente a
los países y a las edades;
Nosotros, que abarcamos todos los continentes, todas las
castas, todas las teologías;
Nosotros, los humanitarios, los discernidores, el fiel de la
balanza de los hombres comunes;
Nosotros, los que avanzamos en silencio en medio de las
disputas y de las afirmaciones, sin rechazar las personas ni
las ideas;
Escuchamos sus vocinglerías y sus tumultos, asaltados por
sus divisiones, sus celos, sus diatribas,
Envueltos, por momentos, en los círculos voraginosos de
sus comparsas.
No obstante, rebeldes á todo yugo, avanzamos libremente
por toda la tierra, la recorremos de Norte á Sur, de Este a
Oeste, hasta imprimir nuestro imborrable sello en el tiempo
y en todas las épocas,
Hasta que saturemos de nosotros el tiempo y las edades,
a fin de que los hombres y las mujeres de las futuras razas se
sientan y se confiesen hermanos y amigos como nosotros lo
somos.
Hoy 31 de mayo, se cumple un nuevo aniversario del nacimiento de Walt Whitman. Su nombre, su obra aparecen registrados en una larga y extensa bibliografía que da cuenta de sus trabajos, su vida, su poética. Sin embargo, casi doscientos años después, su mensaje esencial, su visión y rescate del hombre común, su clara conciencia de la función de la poesía, no como un mero ejercicio retórico sino como un don de todo ser humano que se ejerce, no al escribir sino al vivir, ha sido poco menos que ignorado.
Mucha literatura se dedica a ubicarlo en escuelas filosóficas, en vertientes poéticas. Otra indaga sobre su vida personal en un vano intento por definir su sentimiento de amor hacia todo lo que vive. Whitman es objeto de psiquiátras y sexólogos, al igual que de críticos literarios y especialistas en historia de la literatura.
Todo material para los archivos, para la letra muerta. Páginas para estudiosos, especialistas, temas para conferencias o tesis de grado. Pero ¿qué queda después? ¿Quiénes han seguido la escuela de vida propuesta por Whitman? ¿Cómo es posible que en su propio país, a quien él vislumbró como el imperio del hombre común, expandiendo sus perspectivas democráticas en un camino totalmente opuesto al que tomó, sus palabras no hayan servido ni sirvan para contener la muerte que se extiende en todos sus predios?
Y en estos tiempos tan carentes de esperanza, tan llenos de devastación, tan tomados por todas las formas de violencia, segregación y dominio usurpador ¿por qué esa visión de Whitman no se levanta como una bandera, una guía, una expresión de lo que somos capaces?
Disminuido y domesticado como ha sido el hombre por todo tipo de imperios, se le dificulta o impide asumir una esencia humana que aguarda aún su tiempo de florecimiento. Es por ello que los imperios avanzan y el colectivo mengua. Los poderes se fortalecen y el hombre se extingue.
Whitman es la expresión del hombre que anida en el interior de cada quien, aguardando saturar ‘de nosotros el tiempo y las edades, á fin de que los hombres y las mujeres de las futuras razas se sientan y se confiesen hermanos y amigos como nosotros lo somos’.
En esta nueva fecha, invitamos a volver sobre la lectura de sus obras, al aire libre, como él quería, para que puedan nutrirse de sus contenidos y multiplicarlos como la hierba, en medio de este planeta cada vez más desértico.
ms
Otros enlaces
http://embusteria.blogspot.com/2006/05/embusterias-de-walterio.html
http://embusteria.blogspot.com/2006/05/embusterias-de-hierbas.html
http://embusteria.blogspot.com/2007/06/embusterias-de-walt-whitman.html
http://historiactual.blogspot.com/2006/05/walt-whitman-1819-1892.html
jueves, mayo 29, 2008
LAS CUERDAS DE UN CLAVECÍN CÓSMICO
Tifón Rammasun / alcanza los 1000 kms de largo
Entonces el universo se hizo en
lírica magnitud de despertares para
desplegar sus velámenes a la distancia
de los linderos metidos en nuestros ojos
para dejarnos las claves de un acontecer
que no cesa como una fuga inconclusa
que irradia su armonía sobre cada una de
las cuerdas de un clavecín cósmico
en permanente labores de resurrección
que en majestad poética describe
el ascenso espiral de las semillas de encanto
y fuego en creciente cumplimiento
de las leyes geométricas de la vida
en perpleja extensión del simún altivo
y planetario que no detiene su empeño en
hacer crecer cada uno de los infinitos
ms
Gustavo Holst
Los Planetas / Júpiterhttp://www.epdlp.com/asf/holst2.wmv
sábado, mayo 24, 2008
miércoles, mayo 21, 2008
ENTRE EL VERDE Y EL OSCURO TÚNEL DE LOS FUSILES
http://observatorio.info/calendario
este enlace lo llevará a un paseo espacial por la superficie
este enlace lo llevará a un paseo espacial por la superficie
del planeta marte
Nostalgia verde de ocres
en tensión de azules iridiscentes
que se vuelven paleta gigantesca de
colores que llenan los estantes
de nuestra casa donde nace el dulzor
en los nísperos de los aguaceritos
Melancolía de los rostros que no dejan
su huella sobre esos espacios sin suspiros
de la piel que guarda su aroma
en el arcoiris de las uvas que el sol
le siembra a las lechugas
del enternecimiento
Desasosiego por los anocheceres
que no se duermen
bajo los velámenes de la luna
por las sonrisas que no se derraman
sobre el viento para llenarlo
de pájaros de amor en flor
que deambula por los campos
con su techo de hojarasca para regalarle
oxígeno al universo
Oquedad del polvo que se arremolina
sin otro paisaje que su mismo arenal
como si no hubiese existido nunca
la hierba la pomarrosa o el jazmín
Y entonces sobreviene
la exultación de la vida que nos
fue entregada en custodia
en especies de mar en arrecifes de cielo
en consagraciones de risas
que aún no se escuchan
en plenitud de granos que convocan
la alquimia de la piedra
que los convertirá en pan de jobo
en resurrección de trigo y de maíz
que en las manos alfareras del hombre
da de comer a las mariposas de astromelias
¿Será que ese planeta rojo
es el espejo de lo que el ojo no ve
el testamento silencioso y vacío
de la ausencia de color
sobre el verde que se apaga
a minuto por hora
mientras insistimos en habitar
el oscuro túnel de los fusiles
y el intrincado pozo de
nuestras propias inutilidades?
en tensión de azules iridiscentes
que se vuelven paleta gigantesca de
colores que llenan los estantes
de nuestra casa donde nace el dulzor
en los nísperos de los aguaceritos
Melancolía de los rostros que no dejan
su huella sobre esos espacios sin suspiros
de la piel que guarda su aroma
en el arcoiris de las uvas que el sol
le siembra a las lechugas
del enternecimiento
Desasosiego por los anocheceres
que no se duermen
bajo los velámenes de la luna
por las sonrisas que no se derraman
sobre el viento para llenarlo
de pájaros de amor en flor
que deambula por los campos
con su techo de hojarasca para regalarle
oxígeno al universo
Oquedad del polvo que se arremolina
sin otro paisaje que su mismo arenal
como si no hubiese existido nunca
la hierba la pomarrosa o el jazmín
Y entonces sobreviene
la exultación de la vida que nos
fue entregada en custodia
en especies de mar en arrecifes de cielo
en consagraciones de risas
que aún no se escuchan
en plenitud de granos que convocan
la alquimia de la piedra
que los convertirá en pan de jobo
en resurrección de trigo y de maíz
que en las manos alfareras del hombre
da de comer a las mariposas de astromelias
¿Será que ese planeta rojo
es el espejo de lo que el ojo no ve
el testamento silencioso y vacío
de la ausencia de color
sobre el verde que se apaga
a minuto por hora
mientras insistimos en habitar
el oscuro túnel de los fusiles
y el intrincado pozo de
nuestras propias inutilidades?
L.V. Beethoven / Sinfonía No. 7 / 2do movimiento
ms
lunes, mayo 05, 2008
GORJEOS DE ALMÍBAR Y POMARROSA
Dicen que la historia comenzó
hace mucho tiempo
en los días inmemoriales en los que
las chicharras hicieron nido en la
savia de los caujaros
y en los que se desprendía
de los azafates de la abuela
el sabor dúlcimo de sus manos magas
Fue allí donde se produjo
la consagración de la alegría
en el huerto de azahares
que manaba del pozo luminoso
de sus cuencas de maíz y panela
Dicen que el peso de los sacos
de samán instauraron un ramaje
robusto que nunca supo de naufragios
ni resquebrajaduras a pesar de la
diminuta dimensión de los recintos
de donde brotaban sus respiraciones
Y que de allí en adelante a contraflujo
de todas las vertientes de agua
se hizo a la tierra en un bajel de velas
resplandecientes hechas de la vestidura
de la flor de baile para que sus travesías
deletrearan la nomenclatura de las
madrugadas y la clave apassionata
de las rapsodias y los nocturnos
Desde entonces no se detiene su
paso agigantado hacia el anverso de
todas las preguntas que deambulan
en las pupilas abiertas del hombre
a quien le han sustraído su alquimia
ni su trajín deja de buscar con frenesí
el por qué mayor del descalabro
del que estamos hechos
Y sin embargo en el sitial de sus arterias
un sonajero cumple armoniosamente
los pasos del agua y en la vasija de sus
retinas permanece inalterable un
apostadero de confituras del cual manan
especies inéditas de la tristeza
En su síntesis vegetal se reproducen
metódicamente las leyes naturales como
si la voz del hombre no hubiese enmudecido
y de sus holguras se desprenden ofrendas
musicales que escriben nuevas melodías
más asombrosas aún que las líneas
dodecafónicas que nutrieron de aristas
los pentagramas de los molinos
Un día se juntaron sus precipicios
al tenor de los paisajes de una aldea
y desde entonces manaron mariposas
de los abrevaderos y las nubes destilaron
mieles al compás de las risas ruquiruqui
y de los avatares de los ángeles vivir
Y se hizo para siempre expedita
la noción del vivir enamorado
que hoy acomete sus andanzas
en la circunferencia que dibujan
los pichoncitos
en el nidal de sus antojos
jugando a dictaminar el porvenir
en la vastedad sonora de sus
gorjeos de almíbar y pomarrosa
mery sananes
05-05-08
J.S. Bach / Concierto de Brandenburgo No.2
http://www.epdlp.com/asf/bach1.wmv
miércoles, abril 30, 2008
¿Y CÓMO SE LLAMAN ESAS FLORES?
Y el hijo preguntó
ante el campo de verdes
que amanecía sembrado
del amarillo que dibujan
las filigranas de la primavera
sobre el paisaje aún árido
de los inviernos
¿Y cómo se llaman esas flores?
Y le dije hijo en mi abecedario
particular son lámparas de tierra
linternitas de agua que esparcen
rayitos de luz sobre los días
Y me respondió en el diminuto
andar de sus cinco añitos
yo las llamo corazones
porque para mí son soles chiquiticos
que salen del interior de la tierra
Y comenzó a recoger su ramillete
de dandeliones para ir a colocarlo
amoroso y dulce en el regazo
siempre cálido de su mami
abril /2008
foto / chipili
texto / ms
Antonio Vivaldi
Las Cuatro Estaciones / La Primavera
Las Cuatro Estaciones / La Primavera
abril /2008
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