DE LAS PALABRAS - FERNANDO BELLIDO

Enseña la vida la naturaleza

el canto el ruiseñor

el retozo el potro

y en el océano del alma

el niño quiere

enseñar al hombre

el sentido de un amor perdido

extraviado

como un camino minado

que destroza el corazón

Fernando Bellido

Granada / agosto, 2008

Tomaso Albinoni / Adagio

http://www.epdlp.com/asf/albinoni1.wmv

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PARA MEDIR EL DIÁMETRO DE LA RISA

De manos de ese vasto universo de la red, nos llegó el material adjunto. Es una recopilación de dibujos animados de los más premiados en el mundo, según dice la leyenda.

Son excelentes todos, si por ello vamos a entender la capacidad del hombre para retratar sus propios fantasmas, desazones, injusticias y violencias, a través de un humor que, más allá de la sonrisa que provocan, llevan ese dejo de tristeza que nos identifica con cada una de esas minusvalías de las que hemos hecho uso, para tratar de avanzar sobre el otro, que no reconocemos como el espejo de nosotros mismos.

Por todo ello vale la pena detenerse a mirarlos. No con la sonrisa de quien se distrae con la fina ironía del dibujante, sino para hacernos reflexionar sobre este mundo que nos antojamos en hacer prevalecer con todas sus carencias.

Tal vez entre aquellas dos manos que se desencuentran, convertidas en revólveres de alto calibre, entre los pájaros de guerra que disparan su cosecha de muerte, entre el hombre que riega el árbol al cual ha amarrado la soga de su propia muerte, sobresalta el niño asustado ante un diminuto avioncito de papel, en el cual siempre han navegado sus más dulces ilusiones.

Ojalá llegue el día en que ese poder de imaginación sirva para dibujar un tiempo sin muertes y sin guerras, en el que las líneas midan el diámetro de la risa, la curvatura de los sueños, el horizonte alado de pájaros en migración hacia el corazón de los bosques de la vida.

http://merysananes.googlepages.com/CartoonClassics2.pps

mery sananes

05 de agosto del 2008

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UNA MUSICA Y UN LIBRO PARA EL MUNDO

Música así no había existido
en el mundo hasta que él la compuso

Ana Magdalena Bach

Y libro así no había existido en el mundo hasta que ella lo compuso. Libro para que el hombre halle música en cada una de sus páginas. Libro para que en cada ocasión lo humano y el amor nos anden definiendo. Un libro así que lleva en sí mismo la capacidad y la fuerza necesaria para hacer estallar un mundo de oboes, órganos y trompetas. Un libro magnífico sobre una vida magnificación. Sobre una vida de Pasiones, Cantatas, Dolor y Profundidad. Sobre una vida profundamente humana. Una vida entregada al hombre a través de un sonido divino. Una vida para temperar bien el clave y lo humano, que en el fondo son la misma cosa. Una vida llamada a tocar cada día ante el trono de Dios con tanta fuerza y pureza, con tal autenticidad que Dios y hombre se vuelven una misma y sola cosa, para enaltecer todo lo grandioso a que es capaz de ascender el hombre.

Y ésta es la pequeña crónica de Ana Magdalena. Una pequeña crónica a la que sólo puede alcanzar la dulcerota del oboe salida de un concierto brandenburgués. La pequeña crónica de una mujer llena de amor y asombro. De una mujer dueña de la magnífica divinidad de haber visto nacer la Pasión según San Mateo, en medio de todo el dolor sagrado e inmenso de la creación. Ana Magdalena, la mujer que vio al hombre presentarse ante el Trono final de una vida consagrada al hombre a través de Dios. Una mujer capaz de entonar una canción de muerte en el momento en que hizo falta con la misma alegría con que en muchos momentos había interpretado los más altos himnos de la vida. Una mujer para hacer de la dulzura, la sencillez y el amor la más alta cima. Una mujer para que un hombre como Juan Sebastián alcance la dimensión de lo inmenso y lo divino.

Y hoy estamos aquí publicando la Pequeña Crónica de Ana Magdalena Bach. Pequeña crónica para envolvernos en el gran silencio, en el gran asombro, en el gran sobrecogimiento. Pequeña crónica para que la palabra alcance su más alta dimensión. Pequeña crónica para que Ana Magdalena diga su vida y al de Juan Sebastián y la de los hijos y la del aquel mundo de oboes y claves.

Y aquí traemos como una ofenda, un acto que quiere tener la sencillez y el amor de Ana Magdalena. Para que su voz y su ternura siga en el camino de la música de Juan Sebastián. Para que se cumpla su designio, su deseo más hondo. Para que nuestro propio asombro se proyecte en una conmoción más alta. La que otorgue esta pequeña crónica a quien la lea. La que haga irrumpir el mundo de conciertos y cantatas, preludios y fugas, oratorio y pasiones, ofrenda musical única para que el hombre descubra su sentido mas elevado.

Una pequeña crónica que significó el fin de la vida profunda de Ana Magdalena Bach: … “Ya no tengo ningún motivo para vivir: mi verdadero destino llegó a su fin el día en que se apagó la vida de Sebastián”… Dos vidas profundamente unidas por el sonido de lo humano y lo divino. Dos vidas para que el clave ande siempre temperando la condición humana y para que el hombre ande encontrando su destino.

Presentación / abm / 1972

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LA PEQUEÑA CRÓNICA DE ANA MAGDALENA BACH

La primera edición, que conozcamos, en español de la Pequeña Crónica de Ana Magdalena Bach, se produjo en 1940. Siete años más tarde, en 1947, circuló esta segunda edición, impresa en Barcelona, por la Editorial Juventud. Por suerte pudimos obtener este ejemplar, cuya búsqueda hasta ese momento nos había resultado infructuosa.

Una vez en nuestras manos y leído el texto, escrito por la segunda esposa de Juan Sebastián Bach, decidimos publicarlo en 1972, bajo el sello de Ediciones Desorden.

Hasta ahora no hemos encontrado una obra capaz de acercarnos de una manera más hermosa y sencilla a la música y a la figura de Johann Sebastián Bach. Ella asistió al proceso de creación de cada una de sus obras. Y entendió en su momento la dimensión de la música que componía. “Esta música viene pura del país del alma”, dice en una de sus páginas, “ en el que Sebastián se encontraba siempre como en su casa”.

Y nos dice: “Mucha de la magnífica música que fluyó de él no la volverá a oír ningún oído humano: no salía de él más que una vez, no la escribió nunca y se perdió para siempre, como él mismo, más tarde, en la armonía del cielo.”.

Ana Magdalena hace una travesía por su vida, sus dificultades, sus hijos, su música. Y dirá: “Las Pasiones según San Mateo y según San Juan son, con toda seguridad, las obras de arte más grandes que ha producido jamás el espíritu humano. También pertenece a esa categoría la Misa en si menor.

Sabía Ana Magdalena que Bach escribía para el futuro. Entregaba en cada uno de sus acordes una clave para comprender la verdadera dimensión del ser creador del que estamos hechos. Y supo ascender más allá de lo cotidiano y lo superfluo para dejar una escritura que aún está por descifrar.

Su música no es un espectáculo para escuchar. Es una conmoción dirigida a despertar en el hombre su propio lenguaje, la nomenclatura real de su existencia, el alcance de su estatura.

Acercarse a ella, por consiguiente, es como asomarse al abecedario de la vida en sus más altas manifestaciones.

En este nuevo aniversario, invitamos a escucharla. Tal vez, de manos de ese mágico instrumento, podamos ingresar a ese país del alma, que con tanto afán la historia pretende clausurar. Hay que dejar que ella corra libre por los intersticios celulares de nuestros diminutos dominios, para que allí dinamite nuestra perplejidad, haciéndonos la ofrenda de lo que nos pertenece por esencia y condición. Vale la pena intentarlo!!!
28/07/2008

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CANCIÓN PARA UN CONCIERTO

Ludwig van Beethoven / Concierto No. 1 para piano

ALLEGRO CON BRIO

Emergió de los arpegios
con un sabor a granada
madura
y se fue enredando
entre los sueños como revuelo
de mariposas
ascendió dúlcimo desde
un piano de agualuz y
colibrí
y se puso a bordar amores
en el territorio de las
melancolías
irrumpió como un río de ciruelas
mordidas de sol
esparciendo sobre la tierra
la dulzura de los frutos
se vistió de aurora
y se fue cabalgando brioso
sobre el sonido azul
de una caracola

LARGO

Se detuvo el ala
sobre la cinta del viento
se detuvo el colibrí
sobre la hoja de cundeamor
se detuvo el suspiro
al borde de la lluvia
y quedó el clarinete
haciendo sonar su canto
de lirio
su trayecto de brisa
su sueño de espiga
sobre las cuerdas pianísimas
de un arcoiris lejano

RONDÓ

Estalló de uvas
la alegría
derramando risas de agua
y ríos de siemprevivas
insurgió la primavera
bordando rondas de niños
y cántaros de miel
brotó de luceros
la música
esparciendo cascabeles
de plata y estrellas
de rocío
despertó alborozada
la esperanza
con un olor a mandarinas
que se prendió por
siempre de la vida

mery sananes / 1982

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APOTEOSIS DE PREGUNTAS

a chilita

El tiempo es una historia
que no termina una apoteosis
de preguntas en dirección al silencio
un estruendo de pájaros en migración
hacia el solsticio de una flor

Un imperativo sin sentido que se
aposenta en los calendarios
sin advertir que nada detiene su
armónica marcha de días represados
en el interior de un suspiro
que no concluye

Por ello la ausencia es una patraña
para asustarnos un remolino
que se acuesta sobre el horizonte
como si todo el universo no fuese
sino la señal resplandeciente
de una curvatura que gira
en el envés de los días vividos
sobre la extensión de un planeta
que aún no tiene nomenclatura

La tristeza es la distancia que traza
la pupila entre la risa que se apaga
y el florecimiento de las ramas
que señalan el cumplimiento de los
códigos más antiguos de la tierra
en su irreversible ejercicio
de resurrección

Y entonces un lenguaje se desborda
de las madrugadas escribiendo la carta
astral de los amaneceres en su incesante
empeño de verter sus soles en las
encrucijadas de las cayenas que aún
no nacen y en la estela de pétalos
que dejan constancia para siempre
del ajuar de los abriles que se abrigaron
en los julios para la celebración

de una estadía festiva y amorosa

foto y texto /mery sananes

Samuel Barber / Adagio

http://www.epdlp.com/asf/barber1.wmv

17 de julio del 2008

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RAPSODIA EN CUATRO MOVIMIENTOS

I

Tus bracitos extendidos
son como un árbol de raíces
invertidas que le dibujan al cielo
la estructura resplandeciente
de una ilusión

II

Tu risa se construye
perpendicular al estremecimiento
de tu anatomía en vuelo vertiginoso
de fugaces filigranas

III

Tu andar registra el almíbar
de los pasos que restituyen
su dulzura en la ingeniería
celular de la nostalgia


IV

Eres estricta conjunción
de gajitos de mandarina con la risa
de los gaticos que se engolosinan
con los chocolates que les regalan
las mariposas

texto y foto / mery sananes

Salvador Bacarisse / Romanza

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MÁS ALLÁ DE TODO DESPERTAR

Cuando el púrpura incendia
la noche la palabra se vuelve
pisada de transeúnte con cara
de niño y esperanza de amor
y el violín de la primavera de
antonio vivaldi se va entonces
más allá de todo despertar

abm / ofrenda musical

foto / ml


Antonio Vivaldi
Las Cuatro Estaciones / La Primavera

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DIÁSPORA DE SOL

Hoy sé que andas tambor
en mano repartiendo sonrisitas
a tus hermanos y a la abuela que
en este san juan pone en tus
pasos las flores de las blancas
catedrales para que presidan el
redoble y la adoración
que tú sigues regando como
diáspora de sol por las cariñitas que
nacen en las cunas de los terrones
de las almas de los dioses que
guían y protegen tu canto de
agua y esperanza que hoy llega
a los territorios del bullicio y
la magia de los pichoncitos de
los amaneceres que nunca se
darán por terminados

abm / ofrenda musical

Wolfgang Amadeus Mozart
Gloria de la Misa Coronación
http://www.epdlp.com/asf/mozart45.wmv

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UNA GUITARRA HABITADA POR SOLES Y COCUYOS

Ramón Paris Aldana

Hoy 24 de junio del 2008, día de San Juan, se cumplen diecinueve años del viaje de Ramón París Aldana al interior de su propia guitarra, habitada por soles y cocuyos. Es un personaje, un amigo, un hermano de quien jamás podremos hablar en pasado. El poeta, el guerrillero, el artesano de semillas, no ha dejado ni dejará de estar entre nosotros, sembrando sus lecciones musicales, su itinerario de vida, y sobre todo esa su sonrisa que despliega como un niño hasta alcanzar el corazón de la esperanza. Y de eso está hecho su andar, sus versos, su vida y su guitarra.

No queremos dejar pasar la fecha sin traerlo de nuevo a la mesa de estas embusterías, al solar de los afectos, a las tareas por cumplir. Y con él decimos, con toda la hondura que contiene: Sólo tú guitarra / puedes salvar / al hombre / perdido / en la derrota.

Una derrota que hoy nos agobia y nos adormece, que resquebraja el porvenir, alejados como estamos de ser constructores, que es lo mismo que ser cantores de la vida. Los versos de Ramón nos dan la medida de una batalla librada desde las armas de la ilusión hasta las cuerdas que hilvanaron las derrotas y las desesperanzas, sin dejar que se acallara la canción.

Su vida, sus andanzas, sus palabras, junto a la compañera Ilia, son necesarios, indispensables en esta hora, y se los ofrendamos a quien quiera conocer más de cerca de este personaje de la camaradería, la amistad, el compromiso y la militancia en la alegría.

Ramón París Aldana

Cantos del silencio / Caracas, CPT-CEHA / 1987.

Ríos, cantos y caminos / Caracas, CPT-CEHA, 1990.

Solicítelos por los teléfonos 6052536 / 0416-6387320 / mls327@yahoo.com

Tamunangue

http://musik.hilfe-forum.eu/yt.php?v=ErVTK-jXQ-g

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SERIE SUEÑERÍAS

el sueño es como
un infinito que termina
en el pistilo de la flor
de los avestruces

texto / abm / serie sueñerías
foto / ml

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ODA AL CEBOLLIN

Flor del cebollín / Foto Anala 2008

Hoy de nuevo te vi
inventando sahumerios
para otros amaneceres
y en plena faena para
el ejercicio del estallido
que se mueve entre los filos
y las alcobas que duermen
al compás de la travesía
de los pichoncitos que ven
nacer su aroma en el festín
de cebollines de luciérnagas
que colman los ruiseñores
que tendrán que ayudarnos
en el festejo de los ritos y los
pasos que se nos siembran en
el más hondo de los suspiritos

abm / ofrenda musical

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ANDANTE CON BRÍO

Qué inéditos recintos recorrerán los pasitos
de los niños que enarbolan en su andar
las embusterías mayores de la vida
ascenderán la cúspide de los saltamontes
descenderán por el alero de las mariposas
deletrearán el abecedario de los sapitos
descifrarán el enigma del canto cristofué
o cabalgarán diminutos en el lomo
de las tortuguitas escapadas del estanque
de las marinerías del amor

Sé que sobre la hierba dibujan filigranas
que emigran a las circunvalaciones de los cometas
mientras trazan elipses en la danza sin fin
de sus travesuras para abrirle boquetes
al viento de las tempestades

Sé que sus pasitos destilan antojos
para anclar sus titireterías al borde
de un suspiro que se resquebraja
en el abrigo del abrazo que los contiene
que no se detienen en las noches
que convocan al encantamiento de los silencios
y que adivinan el salto de los pájaros
en los linderos del bosque que los habita

Sé que somos espectadores que escudriñamos
en esos pasos la levedad del viento
el tintineo que huele a aguacerito
la nostalgia de aquellas aves que deben dejar
su vuelo celestial para regresar a los nidos
de alpiste y de sol

Y que lo hacemos manteniendo a raya la tristeza
sujetando con hilos de cobalto la melancolía
anudando la noche en la franja naranja
de los horizontes para que no opaquen el espejo
de sus ojos ni la transparencia de sus andares
apostando a que no habrá de apagarse
el resplandor que las centellas le regalan cada día
a sus párpados sino que habrá otro bajel
donde navegar en el siempre para
reencontrarnos con los amores que nunca cesan.

Sé sin embargo que se agostan cada vez más las veredas
donde danza la grama su canción de primavera
que se van haciendo diminutos los cielos
que respiran estrellas los pastos que hacen crecer
las móviles espigas de sus manos
que nacen colmadas de confiterías
los sentimientos que no se dejan sujetar
por cordeles que quiebren la tesitura de los sueños

Y entonces la armonía se torna un crescendo
de cuerdas mientras hacemos rituales
desde el recinto acuático donde los lirios
escriben el estatuto frugal de la vida
desde los pliegues acorazados de un plumaje
cardenal en alianza de amor
para que mañana ellos recreen por nosotros
el lenguaje con el que hoy festejamos
este andante con brío en continuo vivace


05 de junio del 2008

ms

Luigi Boccherini
Introducción y fandango
http://www.epdlp.com/asf/boccherini3.wmv

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A UNO QUE FUE CRUCIFICADO

31 de mayo 1819 -

A
Uno que fue crucificado

Querido hermano, mi espíritu se une al tuyo,

No te apenes si muchos de los que te cantan hosannas

no te comprenden,

Yo que no te canto ni te adoro, te comprendo;

Con verdadera alegría te recuerdo ¡oh compañero! y al

recordarte te saludo lo propio que a los que aparecieron antes

que tú, y a los que vendrán después de mí,

Para todos laboremos el mismo surco, transmitiendo la

misma heredad y la misma cosecha,

Nosotros, la pequeña falange de los iguales, indiferente a

los países y a las edades;

Nosotros, que abarcamos todos los continentes, todas las

castas, todas las teologías;

Nosotros, los humanitarios, los discernidores, el fiel de la

balanza de los hombres comunes;

Nosotros, los que avanzamos en silencio en medio de las

disputas y de las afirmaciones, sin rechazar las personas ni

las ideas;

Escuchamos sus vocinglerías y sus tumultos, asaltados por

sus divisiones, sus celos, sus diatribas,

Envueltos, por momentos, en los círculos voraginosos de

sus comparsas.

No obstante, rebeldes á todo yugo, avanzamos libremente

por toda la tierra, la recorremos de Norte á Sur, de Este a

Oeste, hasta imprimir nuestro imborrable sello en el tiempo

y en todas las épocas,

Hasta que saturemos de nosotros el tiempo y las edades,

a fin de que los hombres y las mujeres de las futuras razas se

sientan y se confiesen hermanos y amigos como nosotros lo

somos.

http://www.whitmanarchive.org/published/foreign/spanish/vasseur/text.html

Hoy 31 de mayo, se cumple un nuevo aniversario del nacimiento de Walt Whitman. Su nombre, su obra aparecen registrados en una larga y extensa bibliografía que da cuenta de sus trabajos, su vida, su poética. Sin embargo, casi doscientos años después, su mensaje esencial, su visión y rescate del hombre común, su clara conciencia de la función de la poesía, no como un mero ejercicio retórico sino como un don de todo ser humano que se ejerce, no al escribir sino al vivir, ha sido poco menos que ignorado.

Mucha literatura se dedica a ubicarlo en escuelas filosóficas, en vertientes poéticas. Otra indaga sobre su vida personal en un vano intento por definir su sentimiento de amor hacia todo lo que vive. Whitman es objeto de psiquiátras y sexólogos, al igual que de críticos literarios y especialistas en historia de la literatura.

Todo material para los archivos, para la letra muerta. Páginas para estudiosos, especialistas, temas para conferencias o tesis de grado. Pero ¿qué queda después? ¿Quiénes han seguido la escuela de vida propuesta por Whitman? ¿Cómo es posible que en su propio país, a quien él vislumbró como el imperio del hombre común, expandiendo sus perspectivas democráticas en un camino totalmente opuesto al que tomó, sus palabras no hayan servido ni sirvan para contener la muerte que se extiende en todos sus predios?

Y en estos tiempos tan carentes de esperanza, tan llenos de devastación, tan tomados por todas las formas de violencia, segregación y dominio usurpador ¿por qué esa visión de Whitman no se levanta como una bandera, una guía, una expresión de lo que somos capaces?

Disminuido y domesticado como ha sido el hombre por todo tipo de imperios, se le dificulta o impide asumir una esencia humana que aguarda aún su tiempo de florecimiento. Es por ello que los imperios avanzan y el colectivo mengua. Los poderes se fortalecen y el hombre se extingue.

Whitman es la expresión del hombre que anida en el interior de cada quien, aguardando saturar ‘de nosotros el tiempo y las edades, á fin de que los hombres y las mujeres de las futuras razas se sientan y se confiesen hermanos y amigos como nosotros lo somos’.

En esta nueva fecha, invitamos a volver sobre la lectura de sus obras, al aire libre, como él quería, para que puedan nutrirse de sus contenidos y multiplicarlos como la hierba, en medio de este planeta cada vez más desértico.

ms

Otros enlaces

http://embusteria.blogspot.com/2006/05/embusterias-de-walterio.html
http://embusteria.blogspot.com/2006/05/embusterias-de-hierbas.html
http://embusteria.blogspot.com/2007/06/embusterias-de-walt-whitman.html
http://historiactual.blogspot.com/2006/05/walt-whitman-1819-1892.html

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LAS CUERDAS DE UN CLAVECÍN CÓSMICO

Galaxia M101 / se expande a 170 mil años luz

Tifón Rammasun / alcanza los 1000 kms de largo

Entonces el universo se hizo en
lírica magnitud de despertares para
desplegar sus velámenes a la distancia
de los linderos metidos en nuestros ojos
para dejarnos las claves de un acontecer
que no cesa como una fuga inconclusa
que irradia su armonía sobre cada una de
las cuerdas de un clavecín cósmico
en permanente labores de resurrección
que en majestad poética describe
el ascenso espiral de las semillas de encanto
y fuego en creciente cumplimiento
de las leyes geométricas de la vida
en perpleja extensión del simún altivo
y planetario que no detiene su empeño en

hacer crecer cada uno de los infinitos

ms

Gustavo Holst
Los Planetas / Júpiterhttp://www.epdlp.com/asf/holst2.wmv

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SUEÑERIAS

http://observatorio.info/2008/05/la-luna-se-encuentra-con-mercurio

El lucerito va
viene y se queda
para que nunca
se aparte el sueño

ABM / Serie Sueñerías

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ENTRE EL VERDE Y EL OSCURO TÚNEL DE LOS FUSILES

http://apod.nasa.gov/apod/image/0805/surfacefly_spirit.swf

http://observatorio.info/calendario

este enlace lo llevará a un paseo espacial por la superficie

del planeta marte

Nostalgia verde de ocres
en tensión de azules iridiscentes
que se vuelven paleta gigantesca de
colores que llenan los estantes
de nuestra casa donde nace el dulzor
en los nísperos de los aguaceritos

Melancolía de los rostros que no dejan
su huella sobre esos espacios sin suspiros
de la piel que guarda su aroma
en el arcoiris de las uvas que el sol
le siembra a las lechugas
del enternecimiento

Desasosiego por los anocheceres
que no se duermen
bajo los velámenes de la luna
por las sonrisas que no se derraman
sobre el viento para llenarlo
de pájaros de amor en flor
que deambula por los campos
con su techo de hojarasca para regalarle
oxígeno al universo

Oquedad del polvo que se arremolina
sin otro paisaje que su mismo arenal
como si no hubiese existido nunca
la hierba la pomarrosa o el jazmín

Y entonces sobreviene
la exultación de la vida que nos
fue entregada en custodia
en especies de mar en arrecifes de cielo
en consagraciones de risas
que aún no se escuchan
en plenitud de granos que convocan
la alquimia de la piedra
que los convertirá en pan de jobo
en resurrección de trigo y de maíz
que en las manos alfareras del hombre
da de comer a las mariposas de astromelias

¿Será que ese planeta rojo
es el espejo de lo que el ojo no ve
el testamento silencioso y vacío
de la ausencia de color
sobre el verde que se apaga
a minuto por hora
mientras insistimos en habitar
el oscuro túnel de los fusiles
y el intrincado pozo de
nuestras propias inutilidades?

L.V. Beethoven / Sinfonía No. 7 / 2do movimiento

http://www.epdlp.com/asf/beethoven15.wmv

ms

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GORJEOS DE ALMÍBAR Y POMARROSA

Dicen que la historia comenzó
hace mucho tiempo
en los días inmemoriales en los que
las chicharras hicieron nido en la
savia de los caujaros
y en los que se desprendía
de los azafates de la abuela
el sabor dúlcimo de sus manos magas

Fue allí donde se produjo
la consagración de la alegría
en el huerto de azahares
que manaba del pozo luminoso
de sus cuencas de maíz y panela

Dicen que el peso de los sacos
de samán instauraron un ramaje
robusto que nunca supo de naufragios
ni resquebrajaduras a pesar de la
diminuta dimensión de los recintos
de donde brotaban sus respiraciones

Y que de allí en adelante a contraflujo
de todas las vertientes de agua
se hizo a la tierra en un bajel de velas
resplandecientes hechas de la vestidura
de la flor de baile para que sus travesías
deletrearan la nomenclatura de las
madrugadas y la clave apassionata
de las rapsodias y los nocturnos

Desde entonces no se detiene su
paso agigantado hacia el anverso de
todas las preguntas que deambulan
en las pupilas abiertas del hombre
a quien le han sustraído su alquimia
ni su trajín deja de buscar con frenesí
el por qué mayor del descalabro
del que estamos hechos

Y sin embargo en el sitial de sus arterias
un sonajero cumple armoniosamente
los pasos del agua y en la vasija de sus
retinas permanece inalterable un
apostadero de confituras del cual manan
especies inéditas de la tristeza

En su síntesis vegetal se reproducen
metódicamente las leyes naturales como
si la voz del hombre no hubiese enmudecido
y de sus holguras se desprenden ofrendas
musicales que escriben nuevas melodías
más asombrosas aún que las líneas
dodecafónicas que nutrieron de aristas
los pentagramas de los molinos

Un día se juntaron sus precipicios
al tenor de los paisajes de una aldea
y desde entonces manaron mariposas
de los abrevaderos y las nubes destilaron
mieles al compás de las risas ruquiruqui
y de los avatares de los ángeles vivir

Y se hizo para siempre expedita
la noción del vivir enamorado
que hoy acomete sus andanzas
en la circunferencia que dibujan
los pichoncitos
en el nidal de sus antojos
jugando a dictaminar el porvenir
en la vastedad sonora de sus
gorjeos de almíbar y pomarrosa

mery sananes
05-05-08


J.S. Bach / Concierto de Brandenburgo No.2
http://www.epdlp.com/asf/bach1.wmv

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¿Y CÓMO SE LLAMAN ESAS FLORES?

Y el hijo preguntó
ante el campo de verdes
que amanecía sembrado
del amarillo que dibujan
las filigranas de la primavera
sobre el paisaje aún árido
de los inviernos

¿Y cómo se llaman esas flores?

Y le dije hijo en mi abecedario
particular son lámparas de tierra
linternitas de agua que esparcen
rayitos de luz sobre los días

Y me respondió en el diminuto
andar de sus cinco añitos
yo las llamo corazones
porque para mí son soles chiquiticos
que salen del interior de la tierra

Y comenzó a recoger su ramillete
de dandeliones para ir a colocarlo
amoroso y dulce en el regazo
siempre cálido de su mami
abril /2008


foto / chipili

texto / ms

Antonio Vivaldi
Las Cuatro Estaciones / La Primavera

http://www.epdlp.com/asf/vivaldi1.wmv

abril /2008

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EN EL RE MENOR DE LA SINFONÍA DE CÉSAR

Otro abril que se desborda sobre mayo
jugando a ser primavera sobre las ramas
secas de los árboles que el invierno destronó
de sus verdes para regalarle todas las
tonalidades de los sepias y los ocres

Y sin embargo cabalgando sobre días
que el viento a veces parece detener
abril siempre siembra de cantares las
primeras quebradas y esparce lámparas
de tierra sobre la hierba que crece
desmesurada sobre los arroyos de agua
que le dejaron los antiguos vendavales

Con abril regresan los pájaros a su
labor de constructores de nidos
convocando al vuelo de las mariposas
y al despertar de las chicharras
y en ese renacer todo milagro se cobija
en el corazón de los lirios y en el
aposento frugal de las espigas

Bastaría solo que el hombre acampara
por un instante a sus orillas para que
pudiese descubrir en el estruendo solar
de sus paisajes la clave mayor de lo que somos
en el re menor de la sinfonía de césar

foto y texto / mery sananes

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Y LA FLOR CAYENA VIVIRÁ EN EL TALLO DE SU PLANTA

¡Chila!
Cecilia un gran dibujo en el mapa de la vida
dibujo de entremezclados trazos laboriosos
que con mucho empeño venía trazándose
en el curso de este tiempo difícil de andar
ella misma tejedora al fin hacía el bordado
con un tesón de minera que la misma piedra
anhelaba su cincel para aspirar a más eternidad

Tanto tiempo fue su andar y desandar
que muchos fueron los nidos de paraulatas
en las ramas de las matas de Yaqui sembradas
en las riberas soleadas de su febril ambular
y sus pichones que se asoman para verla pasar
pronto se hacían grandes ofrendando su cantar
Y más allá se veían las trinitarias florecidas
retando a los araguaneyes vestidos de amarillos
Todo un tiempo largo…tan largo
que paraulatas trinitarias y araguaneyes
cruzaban apuestas quien primero la viera pasar

De todos ella se vestía nutriendo su gran canasto
donde las risas de sus niñas tejían palos de sebucán
en vistosa mezcla con sus grandes anhelos por sanar
bálsamos para untar en su herido cuerpo celular
que no para su espíritu siempre de roca inmutable
adornado de una sonrisa que sola se le veía asomar
como en aquella vara verde floreada del maguey
muy orondo en medio del valle soleado de verano

Y los últimos tiempos fueron de gran intensidad
en un filigramar nervioso de segmentos febriles
de su paso ligero por el abra Maracay Caracas
que no había verde ni amarillos ni marrones que
renunciaran a viajar sobre los bordes de su cesta
como la paraulata montañera recorriendo el valle
en busca de ramitas de mayo para hacer el nido

Era un trajín en que su alma se había empeñado
como el barquito de papel de nuestros sueños
en la travesía de los ríos de lluvia de mi tierra
para mantener el destino tantas veces planeado
en cada invierno después de finalizado el verano
y en curso prefijado su cesta se mantuviera firme
cuyos bordes asoman las savias de su curación
exhumando hálitos como respiros de su esperanza

Un afán en tejer como la arañita en su tela rehaciendo
los hilos infinitos para atajar los soplos del mal tiempo
o como la planta enredadera cundeamor todavía verde
enredándose por la seca empalizada del duro verano
o como la flor cayena ahora caída en suelo árido
toda su vida enhebrar un caer y volverse a levantar
la ilusión de la llama de vela para mantenerse encendida
un constante absorber los soplos de vida de sus niñas

Y ante la pregunta siempre suspendida
Oir la respuesta que deseábamos escuchar
“está mejorando” “hoy está un poco mejor”
¡que tenaz pulseo sostenía para levantar su proa!
velera gritando hacia babor y otros hacia estribor
en días y noches largas que parecían no amanecer
pero el tesón de su alma otra alba alcanzaba ver
como una brisa cálida que apenas remonta la cima
una llamita de vela que entre lágrimas pestañea:
“ahora te quedarás tú solo con las hijas y nietos”
le decía a Juan su compañero de toda la vida
ya presagiando el cierre del dibujo de su existencia
y la necesidad en la garganta de entregar su tarea
y su mandato en que no cese el curso de su vida

Y un 17 jueves de Abril 2008 en hora de la tarde
ocurrió la noticia que estaba renuente en llegar
y que todos sabíamos que no tardaría en venir
como golpe seco en tierra húmeda de lágrimas
o como el crepúsculo después del ocaso del sol
que no obstante el portazo en la luz de la ventana
persistió aquel eco de una de las noches repetidas
“Ahora te quedarás tú solo con las hijas y nietos”
y el “ahora” cobró precisión de “cero” matemático:
Cecilia ya no tenía la necesidad en su garganta
y su mandato ya busca hacia el curso prefijado
por las lágrimas en manantial que virgen corren
haciendo surcos en los rostros tristes de sus niñas
y rictus en los labios de su compañero Juan:
Otros trazos continuarán el dibujo de Cecilia
Otras manos para la reencarnación de su lucha

Ahora llega otra noche en este jueves 17
y ¡Cecilia! ya no musita al oído de su Juan
es otra Cecilia enclaustrada en un nuevo lecho
en capilla ardiente
pésames de tradición de amigos y parientes
dos coronas y una cruz de flores
Una cerrada ventanita de vidrio
para mirar una estampa religiosa
un Cristo alumbrado a su cabeza
Toda una puesta en escena de teatro trágico
¡Chila!
¿Es esta Cecilia?
¿dónde quedan los signos de su lucha?

Ya apunta la madrugada hacia otro día más
y una tibia brisa como manto arropa a Cecilia
a Cecilia que ha pocas días luchaba por la vida
de sangre cálida todavía por sus ansias de vivir
y la sala de la capilla se envuelve en el silencio

La gente con su bullicio se ha dispersado
como gotas de lluvia que caen del dintel
a un piso en cementado que las evaporan
pronto a reiniciarse en las rutinas de sus vidas
Y solo quedamos tres: Cecilia, Juan y yo

Y la madrugada avanza ya menos calurosa
Juan cabecea más por la fatiga que por el sueño
y yo me asomo al silencio rotundo de Cecilia
que interroga al tiempo que le arrebata la vida
y parece increpar a los dioses de la estampa:
“Dios creador” vestido con rica túnica
y su báculo de poder en su mano derecha
Jesús a su izquierda en túnica a medio vestir
con la cruz del sacrificio en su mano izquierda
sentados ambos sobre sendas nubes blancas
y sus pies pisando sobre el planeta Tierra
entre los brazos de tres niños ángeles
todo un dominio celestial sobre los hombres
y Cecilia opone el testimonio de su lucha por la vida

Y a pleno día golpes de ataúd sonando en la tierra
los sepultureros se afanan con destrezas en su oficio
mientras el llanto grito de la nieta desgarra el aire
“adiós abuela te quiero mucho”
“ella ya lo sabe” responde Mary la otra nieta
Cecilia yaciente asiente con su silencio rotundo
y el signo mudo de su rostro queda develado
¡conciencia del amor que dio y recibió!
¡repudio del dominio sobre los hombres!
Y la vida ha de continuar en las otras manos

y la flor cayena vivirá en el tallo de su planta.

Réquiem de Mozart para Chilita

Video-Leonard Bernstein_Réquiem-Dies Iraehttp://www.youtube.com/watch?v=nl-wRbJoWVA

Video_Confutatis _Escena Salieri y Mozarthttp://www.youtube.com/watch?v=nJ226kQJiHY

foto / ms

texto / jaced

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LA DOBLE RISA DE ABRIL

para daniel y miguel

Y la doble risa recorrió el abecedario de los días
como un ritual de vertiginosos floreceres
hasta alcanzar una primera estación de pasos
horizontales con anhelos de erguirse verticales
sobre la plataforma inconclusa de los cielos

Cada cual delineando sus espacios con la persistencia
mineral de los encantamientos que no se desvanecen

Uno deletreando el calendario de su tiempo diminuto
en el tesoro incesante de sus dos manitas buscando
hacerse del reflejo solar o deshaciendo los intrincados
túneles del vuelo de los pájaros

Otro apurando su asombro en la incansable búsqueda
de todo lo que guarda el resquicio anterior de una puerta
que aún no se abre a su lúdica curiosidad

Uno ovillando sus quereres en el remolino de caricias
que se prenden de los regazos por apenas unos instantes
antes de emprender vuelo otra vez hacia los canales
luminosos de los caminos recién descubiertos

Otro haciendo retumbar el sonajero de sus insistencias
en el intrincado revuelo de un tiempo súbito hecho
a la medida de sus procederes de alquinista

Ambos dibujándole nuevos hemisferios a un planeta
que aún no gravita en las comarcas del sol
pero que resplandece de fulgores que atrapan
los párpados que se nutren del corazón de los lirios

Ambos hijos de la luz de la primavera que
hace retoñar la hierba desde las disonancias de
la nieve hasta la estatura de las espigas
que nunca duermen

Ambos manantiales de aguamiel
en el país de los desiertos edificándole
estafetas a la alegría

mery sananes

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TEJEDORA DE VIDA

Y se fue tejiendo su soledad
en cada puntada de un hilo
sin final que se iba desprendiendo
de sus manos confiteras
como si aquel manto interminable
pudiese cobijar la vida entera

Se fue silenciosamente sin que
advirtiéramos que su palabra formaba su
travesía hacia el interior de sus suspiros
como si ya todo hubiera sido dicho

Se hizo ausencia mientras aún sus
párpados no habían alcanzado
la hondura de las noches
presta como estaba a cualquier
aventura que la pudiera devolver
al regazo insomne de sus abuelerías

Se deslizó imperceptible hacia
el precipicio de los espejos
que se miran a sí mismos
sin siquiera detenerse en el dintel
de sus respiraciones

Hasta que cesó su tiempo de penas
su dolor desahuciado su caída tremebunda
para dejarla inerte en el pozo
de los ojos que ya no podían mirar
los rostros borrosos de los antepasados
que regresaban a buscarla
sin hilo de papagayo ni cauce de agua

Y nosotros nos quedamos inermes
ante tanta perplejidad de espejos que no miran
de párpados que no se abren
ante el fulgor de los ríos que nacen
de las tempestades más altas
desasistidos de todo consuelo
ovillada la vida sobre la elipsis
de una luna en súbito menguante
queriendo alcanzar inútilmente
la vertiente de dulzura que manaba
de sus días alfareros

mery sananes

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TU CORAZÓN HECHO DE MIGAS

a chilita


No supieron las células nuevas
en qué tesoro de vasijas se habían
ido a anidar ni pudieron advertir
las tesituras del organismo
en el que se apostaron de improviso
para crecer vertiginosa y despiadadamente
sin conocer las transparencias
que le servían de murallas ni los dulzores
que emanaban de sus concavidades

Ocurrió como si las leyes de la vida
se hubiesen roto de pronto para
dejar entrar el caos y el destrozo
que silencia cantos amortaja
caricias y acalla suspiros
pero sabemos que no fueron
las circunvalaciones acuáticas
las que fallaron en acudir a los sitios
de sequía sino el humo oscuro de las
calles el crujir de las balas en las noches
el llanto inacabado de los niños
la soledad majestuosa que se vuelca
sobre los días más ruidosos
los que resquebrajaron los vasos
comunicantes para convertirlos en
una trampa feroz de dolor e intemperancia

No pudo su corazón hecho de migas
de avena contener el ataque feroz
que la dejó recogida sobre sí misma
como volviendo a los tiempos de sus orígenes
no pudo la madeja incandescente de sus
crinejas abortar la química insensata de
una ciencia a espaldas de la maquinaria
asombrosa del hombre
ni la largura interminable de sus abrazos
contener la tempestad de estremecimientos
que se volcaron sobre sus inocencias

Tuvo que ir cediendo su raigambre
de jobos su esencia de confitura
tan lentamente como se desliza
la melancolía en el hijo
que se va y no retorna
como el rubor que se convierte en
hendidura del alma
en lágrima atrapada en el vértice
de párpados que ya no lloran

Y sin embargo no dejó de encender el retoño
de su sonrisa ni de repartir sus bendiciones
entre las desmesuras del agua y la partitura
en ritornelo de su frágil geografía de sueños
inconclusos bordados en cruz en aquellos hilos
que hacían danzar sus manos laboriosas
como si fuesen diminutas abejas
en labores de panal

Se nos fue a destiempo como cuando se represa
un río en su nacimiento o se hiere de ala
el vuelo frugal de los pájaros
en su travesía hacia la vastedad de los cielos
como quien clausura la noche
para que deje de sorprender el resplandor
de los amaneceres o confina el asombro
a los apagados vagones del dolor
sin que el amor logre acunarlo
en sus eternos floreceres

Se fue en fuga en dirección inversa
a la savia hacia las raíces de los lirios
y los azahares en busca del regazo materno
que nunca dejó de esparcir sus guarapos
milagrosos sobre los transeúntes que se detenían
en el porche de su delantal oloroso a maíz

Conocía de memoria las huellas de aquel
agosto que deshizo la magia de todos los
calendarios hasta hacer de los días
un retazo de tiempos sin historia y se fue
sin querer irse de aquellas risas
que forjó desde la destemplanza de los otros
para reinventar reverdeceres desde
la cima de un pañuelo que nunca dejó
de enjugar los sinsabores de los patios
desasistidos de flor de baile

Se andará preguntando por las edades
antiguas de marcos y rafael
encaramados en los andamios de la alegría
para reponerle a la abuela sus horas sin
azafate y le estará llevando a esteban
recados de piña y sus viejos utensilios
de maestro de obra para que recomponga
una casa con paredes de enredaderas y
solares de bromelias

Tal vez allí en ese recinto del porvenir
aflore de nuevo en su rostro la urdimbre
resplandeciente de sus horas niñas

Mientras en este intervalo incesante
otra vez la ida se convierte en un
regreso anticipado de tristezas antiguas
como si todas las penas se juntaran
en el diámetro de las telas que recubren
la palabra que no tuvo aliento para
regalarle a los niños el corazón
de las pomarrosas aún a sabiendas
del viento gigante que amortaja
el tiempo finito de los ciclos solares

Y se nos hizo angosto el horizonte
para contener el dolor
estrecha la nomenclatura de la lágrima
para avivar los paisajes de las devastaciones
diminuto el espacio del alma para
poner en movimiento todo aquello
que se detiene en el umbral de los
cristales avenidos en espejos
sin tulipanes ni asomo de candilejas

Y sin embargo es nuestra la tarea
de dinamitar la tristeza para que mañana
los pliegues de tierra cobijen
los gajitos de mandarina
y la sal resguarde los suspiritos de agua
que vertimos sobre el universo
para dejar las señales de la vida
que aún tenemos que vivir

17 de abril del 2008

mery sananes

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SERIE ESPEJIDADES

Un espejo es un talismán para 

el cultivo de la espera del dormir 

de los tulipanes

texto / abm

serie espejidades

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LA REGIÓN PRECISA DE LA ALEGRÍA

En el rostro de ana cecilia
habitan las desheredades de todos
los tiempos pero en su sonrisa
olorosa a azahares residen todas las
ternuras del planeta

No la sojuzgan ni las tristezas
ni los avatares de esos que inscriben
en la vida las tesituras del desconsuelo

Sus manos alfareras son el regazo
oceánico de sus entregas y en su
corazón hay un eterno azafate de
golosinas que reparte como si en la
oquedad de sus silencios se abrieran
las compuertas de todas las despensas

Nunca conocí a alguien que amasara
el trigo como ella lo hace con una larga
paleta de madera que pareciera volar
sobre la vasija de sus manjares

Sólo a ella la he visto aliñar de clavos dulces
la piel de las toronjas quitándole el amargor
con viejas cenizas de ramajes secos
o troquelar en gajitos los tomates
hasta convertirlos en recinto de mieles

Construyó siempre una casa de muchos
pisos donde cupieran los niños de la vida
que sin embargo sólo encontraron
cobijo en su regazo de uva de playa

Y sin embargo aún le sobra espacio
para los quereres que se arriman
buscando en la arquitectura de su alma
la región precisa de la alegría

Ana Cecilia tiene la estirpe de la abuela
ramona y aprendió de ella a hacer rendir
el pan de avena de todos los jesuses
para que a nadie se le quede solitario
el guarapo servido en el peltre
azul metálico de sus sueños de niña

Ana Cecilia parió sus hijas y siguió
pariendo nietos desde el cálido horno
de sus bastiones de encantadora
de nostalgias y reminiscencias de
ausencias de las que ya nadie se acuerda

Y sin embargo no cesa de invocar
la música como bálsamo para ahuyentar
los malos espíritus y multiplicar las
madrugadas que esparcen sus aromas

de guayabas y delicias de cabello de ángel

Ana Cecilia aún resquebrajada su piel
de tanto querer ser río en dirección
inversa a las represas que lo contienen
tiene la hermosura de los niños que
conocen la risa y mastican caramelos

Cuando los aguaceros se llevaron los techos
a los árboles le crecieron copos para abrazar
el tintineo de las gotas sobre las láminas
del desespero que nunca llegó a desbordarse
sobre las grietas de los muros que ya no estaban

Ana Cecilia es un tiempo que nunca pasa
que se sujeta a las mañanas sin advertir
el paso de las tardes hacia las noches
sin respiraciones

Ana Cecilia se prende de los párpados
y deja en ellos un canto dúlcimo que se
enhebra para siempre en el paladar del alma

La conocí hace mucho cuando recogía
frutos en el solar de las abuelerías
para ofrendárselas al hermano que habitaba
soledades de café y encierro
y desde entonces transitamos juntas
las perplejidades y los desconciertos
sin que nada nos detenga el amor
que derrochamos sostenido en la clave
solar de un patio poblado de granadas
y hierbabuena

Ana Cecilia se nos crece cada día
en los intervalos de un temblor que
la asedia ajeno a su cántaro de risas
y ofrendas de suspiritos de azúcar
y empanadas de coco

Y por ello hoy le venimos a traer
a orillas de su temple de costurera
de estrellas y bastidora de luciérnagas
como talismán

para sus noches de opacidades

estas ganas de hacerla
retoñar como un arbusto de siemprevivas

este abrazo hecho
de la savia de las sávilas y el hilo
de los cometas de la infancia
para que en su travesía hacia las

algarabías que tejen sus amores
nunca falte el paisaje fugaz de las
flores de la abuela catedrales de luz
que para siempre nos habrá de regalar

sus malabarismos de encantos
y sus arrestos de mandarina y cundeamor

ms
abril / 2008

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ZAIRA EN EL SOL DE LOS AMORES

para zaira

Primero descubrí que te vuelves cundeamor
cuando sales a buscar pedacitos de arcos
en los iris de tus amaneceres para repartirlos
y lograr la risa de tus transeúntes

Luego supe que en tu travesía
te conviertes en empedernida sembradora
de semillitas de vida y que en esa misión
vas hasta las circunvalaciones que nacen
en los cielos de los ángeles

Más adelante me enteré de tu permanente
manía de vestirte de trinitaria para ayudar
a crecer las algas marineras que emergen
del fondo del sol y acercarte a los nidos
de los elefantes que cantan en el sueño
del corazón del despuntar de los hombres.

Y fue así como llegué al lirio que se enciende
en cada una de tus abrilerías
para sentirte canto de astromelias
en guitarra de fiesta mayor

Por todo esto creo que en cada uno
de tus lugares nacen suspiros entretejidos
en unas manos que se levantan
como un grito de estrellas en fuga
que siguen en posición de ver nacer
los retoñitos que aún cunden
por las algarabías esperanzadoras
de una humanidad que persiste
en su aspiración de estar en
siembras de caramelos
como las que tu levantarás
hasta en los confines de los cielos
del sol de los amores que nunca
dejarán de germinar

01 de abril del 2008

texto / abm

foto / ms

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